Жил-был дождик. Косматый, длинноволосый дождь. Если он сердился, холодные пряди его мокрых волос хлестали людей по лицам, по глазам. До слез. Но люди не обижались, потому что когда дождик был в хорошем настроении, его мягкие, шелковистые волосы ласково касались ваших щек, рук, глаз, что-то шептали. И все-таки дождь был косматым и длинноволосым. И ему это надоело. .
- Постригусь,- решил дождик.- Не я первый, не я последний. Отправился к парикмахеру. А парикмахером, конечно, месяц-серп работал.
- Тебя как стричь?- спрашивает месяц.- Покороче или умеренно?
- Давай покороче. Постепенно отращу, если не понравится,- решил дождь.
Отрезал месяц-серп волосы дождика.
Вернулся стриженый дождик в свой город. Пока он бегал к месяцу, ничего хорошего в городе не случилось. Наоборот. Листья на деревьях потускнели, привяли. Цветы на клумбах лепестки опустили - вянут. Люди ходят серые, пыльные, вялые. Засыхают люди. Разволновался дождик.
- Сейчас,- говорит,- сейчас я вас всех быстренько полью, вам легче станет. Оживете сразу.
Люди, цветы, листья обрадовались. Ждут. Смеются. Дождь торопится, распустил волосы-струи, поливает.
- Ну же!- кричат люди.
- Жарко...- плачут цветы.
- Сохнем,- шелестят листья.
- Да что вы,- не понимает дождь.- Я же поливаю. Бьют короткие струи-волосы, но не достают даже до крыши самых
высоких домов.
Сухо, все суше на земле. В пыль рассыпаются цветы, шуршат почти
мертвые листья, молчат потерявшие веру люди.
- Да что же вы сохнете!- не понимает, сердится дождь.- Я же поливаю.
Старается, трясет короткими волосами. Не долетают подстриженные струи до сухой земли.
И тут только понял дождь, что он наделал. Понял, что, пока будут отрастать струи, погибнут цветы, листья, люди...
- Глупый я, беззаботный я,- плакал дождь. Плакал, плакал, плакал... И слезы его упали на землю. Поток слез. И встали цветы - ожили! И весело зашелестели листья - ожили! И вздохнули легко люди - ожили!
А дождику долго еще плакать - пока-то отрастут его волосы-струи.