Отошла эпоха мотыльков.
Белые пророческие звенья...
Смотрят одноглазые растенья
На зигзаг сентябрьских сквозняков.

И не понимают ничего -
Ни тепла, ни флейты, ни улыбок...
Воздух... он и солнечен и липок.
Но  бессилен перед синевой.

Ну а мы и видеть не могли
Ничего - кого-то и когда-то.
И листали временем закаты
Над пространством гибнущей Земли.

И никто не помнит прежний лик,
Лик предначертанья и утраты...
Потому что памятные даты
Перед нами быстро пронеслись!

Бесполезен скорый переход
В запределье сумрачных иллюзий,
Где - что ни игрок - то вечно лузер,
Пленник запоздалых несвобод.

А свободой выткана тоска,
Пересчитаны тоскою смыслы,
И над всеми истиной зависла
Рока тугожильная рука.