Средь вещих знаков есть один,
Непонятый никем.
Он - в тихом шорохе гардин,
На свежем сквозняке,
Он - в тихом шёпоте лесов,
В молчанье тишины.
Он по щеке скупой слезой
Стекает в злые сны.

Идя по медленным годам,
Стираем мы печать
Земного рока,
В сердце к нам 
Спускается печаль.

И солнечный кристалл полей,
И малахит лесов
Нам украшают на Земле
Злой серой яви сон.

А снами ясными порой
Нас радует любовь,
Но - кратки сны,
И мы с тобой
Несчастливые вновь.