Брожу по солнечным лесам, 
Кручу печаль по листьям палым 
И проливаю на глаза 
Синь неба путникам усталым. 

Выращиваю боровик, 
Верчу, кладу его в корзину, 
И думает любой грибник, 
Что гриб в корзину сам он кинул. 

Кручу печальных листьев вихрь 
В осиновой туманной чаще 
И снегом посыпаю их, 
Кладя в сырых оврагов чаши. 

Я дней студёное вино 
Настаиваю на печалях 
И неба звонкое окно 
В макушках сосен я качаю. 

Кручусь. Верчусь. Остановлюсь. 
И оглянусь: и стынь, и холод... 
Что получилось? - сосны плюс 
На льду холодный солнца сполох. 

Что получилось? - тишина, 
Да звуки - ломки и хрустальны. 
А там, глядишь, зима... 
Она 
Плывет на туче - Белой Тайной.