Когда над кромкою лесов 
Восток зардеет алой лентой... 
Я слышу хоры голосов 
И глас небесного регента. 

Как будто пламенный восток, 
Пылая каплями тумана, 
Пропел о том - кто одинок, 
И как открыты его раны 

Перед рождающимся днём, 
Перед торжественным моментом, 
Когда восток горит огнём... 

Но замолкает глас регента, 

И солнце бледное встаёт, 
Позолочённое туманом. 
Так радости не знает тот, 
Кто побыл жертвою обмана! 

Идти, идти ему туда - 
В страну восхода, песнопений 
И согревать свои года 
Слезами горестных молений. 

А кто удачливее - спят, 
Но вещий ворон одинокий 
Хвостом покажет, кто распят 
Судьбой жестокой.