Совсем опустели тропинки мои.
Лишь память над ними совою летает,
И мысли кричат, будто вороны в стае,
Что осень дана одному - не двоим...

Что мир бесконечных цветных одиночеств,
Которыми чуткие души полны,
Натянут до звона осенней струны
На скрипке дождливой сентябрьской ночи.

И в танцах срываемой ветром листвы
Легко угадать отражённое лето:
Всё вроде бы то же безумие света,
Но дни в опадающем свете мертвы...

И циркулем в прошлом пропавшего счастья, 
Его острием - воплощённой мечтой - 
Очерчен магический круг несогласья
Души с приближающейся пустотой.

Вне круга того - декабри на излёте,
Внутри - расцветающий грозами май.
В том круге - грядущего знакам внимай
Как свету огней на туманном болоте.