Светящийся шёлк берёз.
Седеющий дым осин.
И день - как всегда - вопрос,
Направлен 
        в ночную синь.

Но синь - высока, чиста,
И вряд ли ответит мне,
Зачем так судьба пуста,
Хотя и зовёт к весне?

Зима, не молчи! Зима!
Скрижали твоих высот
Истёрты былым весьма,
И горек закатный сок!

Я знаю - в случайных снах
Блуждая, давно погиб.
К чему же даётся знак -
Причудливых дней изгиб?

В рыдающей пустоте
Молчания твоего -
Ни ворона на кресте,
Ни голубя... 
Ничего!

Скажи, почему слова
Твои так скупы, бедны,
Что кружится голова
От мраморной тишины,

От грусти твоих снегов,
От света твоих небес,
От скрипа моих шагов,
Неспешно ведущих в лес?..