Тошнит, когда стихи воняют потом,
Прогорклым перегаром и мочой,
Когда воспеты горе и заботы,
Да так, чтоб сердцу... ох как горячо!

Когда опять - прогнившая калитка,
Забытая дорожка и плетень...
Опять судьбы оборванная нитка...
Опять предчувствий чьих-то злая тень...

Когда во всём видны следы разрухи,
Невзгоды, расставанья и т. д.
И строфы, будто чёрные старухи,
Вещают о проклятии, беде.

И сотни раз пропащая Россия,
И душ пропитых скользкое гнильё.
И совести, и чести асфиксия.
И вой тоски, и злости вороньё...

Пусть будет то, чему должно случиться.
Пусть в жизни так! 
                  Беда, несчастье, но...
В стихах ещё должны порхать жар-птицы
И чудеса крылами бить в окно.

Ещё должна цвести простая сказка,
И чёрное должно играть, блестеть.
Ведь всё вокруг скрывает злая маска,
И - что скрывает - нам не разглядеть!