Ерофеев Александр Вячеславович
Из книги "Межсезонье"

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Ерофеев Александр Вячеславович (lechiy@rambler.ru)
  • Обновлено: 19/02/2017. 100k. Статистика.
  • Статья: Поэзия
  • 2014. Межсезонье
  • Скачать FB2
  •  Ваша оценка:

    Трёхкнижие. Книга перемен

    Александр Ерофеев


         Магнитогорск: Алкион, 2014.
         Оформление автора.
         ISBN 978-5-7114-0474-3
         100 с.


         Из книги 'МЕЖСЕЗОНЬЕ'

         ВЕСНА-ЛЕТО

         * * *
         грядёт со сменой бытия и смена смысла
         перерастает жизнь моя -
         в простые числа

         и прорастает сквозь разор и дней движенье -
         тончайший времени узор
         преображенья

         * * *
         эта ясная
         долгая
         детская память -
         камень
         трогаю пальцами
         камень

         ни о чём
         не задумываясь
         как будто -
         утро
         пальцами трогаю
         утро

         избегая
         касаться тебя
         как тверди
         не от жизни
         бегу -
         убегаю смерти

         камень
         трогаю пальцами
         камень -
         не любовь
         во мне
         умирает память

         умирает
         всё что тебя
         касалось
         имя -
         только-то
         и осталось...

         эта ясная
         долгая
         детская память -
         камень
         трогаю пальцами
         камень

         НАГОВОР

         Н...

         ни трудов ни денег
         ни иных забот

         (в белый понедельник -
         завершится год
         в белый понедельник -
         будем все чисты)

         ни трудов ни денег
         только я и ты -
         светлые надежды
         ясные умы

         (в белые одежды -
         облачимся мы
         в белые одежды -
         радостно дышать)

         светлые надежды
         чистая душа
         будем жить но чтобы -
         видеть наперед

         (пустоты и злобы
         и - наоборот
         пустоты и злобы -
         да не будет в нас)

         будем жить но чтобы
         помнить каждый час -
         только-то бездельник
         и не знает что
         в белый понедельник
         не умрёт никто

         МАНТРА ПРИМИРЕНИЯ

         заблудиться так, что уже не вернуться из не-
         определяемой даже компасом стороны света,
         из подпространства нетривиальных множеств

         выбирать одно - наиболее близкое векторной кривизне
         собственного бытия, разбавленного клеретом,
         уж в этом-то, согласись, мы с тобою донельзя схожи...

         впрочем, лучше не говори того, о чём бы потом
         пришлось сожалеть, задыхаясь от валерьяны -
         отвернись к стене, выпей вина, погляди в окно...

         прости мне зло, которое я не сделал тебе, повторю за Кокто,
         и что-то ещё, не очень внятное - про изъяны,
         которых у каждого, кем бы он ни был, полным-полно.

         набери как можно больше воздуха в грудь,
         закрой глаза, расслабься и задержи дыханье -
         день, облачённый в чёрное, был так уж плох ли,

         что его невозможно ни позабыть, ни пережить как-нибудь? -
         переступая границу сознания с тмутараканью,
         выдохни и ощути, что крылья к спине ещё не присохли.

         вот и пора уже их расправить чего-то для -
         обеспокоясь загодя, как не свернуть бы шею,
         вряд ли когда-то сможешь подняться ввысь...

         около да вокруг своих обид и амбиций выписывая кругаля,
         попробуем стать хотя бы чуток совершенней,
         мизинец скрестив с мизинцем, как дети: 'мирись-мирись...'

         мир укрывается белоснежной узорною маской,
         прячется в долгих ночах за пургой и порошей,
         где-то в холодных просторах под Ялуторовском

         солнечный ветер расцвечивает небо немыслимой краской,
         и остывает пустяшное в необратимом прошлом -
         малопонятным росчерком, незавершённым наброском.

         * * *

         в Новосибирске, Кургане или Челябинске -
         за чужим столом, за обильной водкою
         говорить абы о чём или абы с кем,
         и при этом - быть жёлтой подводной лодкою,
         исчезающей вдруг при всяком удобном случае,
         пугающей всех видом своим и звуками.

         быть жёлтой подводной лодкою - это лучшее,
         что со мною случалась в жизни... такая штука.

         кто-то, наверное, скажет, что я безумствую -
         это-де следствие длительных возлияний.
         на самом же деле, пристально и без устали
         я вглядываюсь в глубины тайных моих желаний -
         туда, где никто ничего разглядеть не сможет
         кроме меня, да это, собственно, никому и не нужно.

         быть жёлтой подводной лодкою - это похоже
         на чудо, которое обезоруживает.

         в Санкт-Петербурге, Липецке или Майнце -
         где бы однажды мне не пришлось оказаться,
         что бы ни делать, какою бы дурью ни маяться,
         от одного я б ни за что не хотел отказаться -
         права быть тем, кто, если кого и дурачит,
         делает это искренне и с любовью...

         быть жёлтой подводной лодкою - это значит
         всегда и везде оставаться самим собою.

         СОНЕТ СОМНЕНИЯ

         всю жизнь вершить бесплодные труды,
         чтобы когда-нибудь на склоне лет
         порадоваться - радостью скупца -
         возможности не делать ничего,

         все дни лежать беспечно в гамаке
         в тени платанов, тополей и лип
         и млея от безделья, засыпать,
         и вновь проснувшись, скучно говорить -

         о символах и знаках бытия,
         о бренности и скудости мирской,
         о неизбежности расплаты в свой черёд...

         и словно муху, одуревшую в жару,
         гнать от себя назойливый вопрос:
         вот ради этого и стоило прожить?

         БОЛЕЗНЬ

         день начинается субботней тишиной
         а календарь - показывает вторник

         ...и этой странной вольности виной -
         какой-то тайный времени поборник,

         которому плевать на календарь,
         на дни недели, месяцы и годы,

         он всё кладёт на жертвенный алтарь -
         одной лишь высшей истине в угоду.

         и странной этой вольности цена -
         размолвки, сожаления, обиды

         и оглушающая утром тишина,
         и грозные грифоны Немесиды,

         и всё, чему прийтись не суждено
         на дней несчётных злое окаянство...

         не лучше ль встать и распахнуть окно
         и перейти - из времени в пространство

         ВЕСЕННИЕ СТРОФЫ

         1

         у подъезда сварливая, вздорная, глупая, злая соседка -
         всем входящим вдогонку бросает презрительно: кбло...
         а хороших поэтов, увы, как и прежде, печатают мало и редко,
         да и просто хорошие люди - встречаются редко и мало.

         ничего не попишешь, мой друг, уж такая настала эпоха -
         сам себя убеждаю, как будто бы в чём успокоить пытаясь...
         мой приятель старинный, предпочитающий водке - риоху,
         как-то грустно заметил: уж лучше б мы жили в Китае!

         2

         снегопад за окном - третьи сутки уже... и хотя на исходе
         первый месяц весны, во дворе лепят снежную бабу мальчишки,
         и сидит у подъезда соседка моя - целый день не уходит,
         словно ждёт: кто поделится с нею душевным излишком?

         но любви и тепла не осталось ни крохи и - нечем делиться.
         кто в Рейкьявик уехал, кто в Мельбурн подался, кто в Хайфу...
         что-то большее нас разлучает, чем просто судьба и граница.
         ни вина тебе выпить, ни водки - хотя бы заочно, по скайпу.

         3

         голубиную стать придавило унылым, простуженным мартом,
         и слезятся глаза - от обилия кипенно-белого цвета в палитре.
         погляжу из окна на мальчишек в снегу и с таким же азартом
         огурцов и колбаски копчёной нарежу - к початой пол-литре.

         и по первой налью за весну, что блажит и дурит, как нимфетка,
         а потом по второй за друзей... и уже никуда торопиться не надо.
         и сидит у подъезда сварливая, вздорная, глупая, злая соседка -
         в ожидании поздней весны, утопая в густой пелене снегопада.

         ПОЭТ

         низкорослый, бородатый, с папиросою в руке -
         что-то яростно собрату говорил накоротке,

         горячился, разливая злое зелье на троих,
         и обида горловая перехватывала стих.

         а ему по барабану - всех сопливых не утрёшь.
         ну, чего не скажешь спьяну? это ж только выпендрёж.

         губ белёсая облатка, глаза хитрый маячок -
         не тушуйся, всё в порядке, всё нормально, старичок,

         есть одно на свете дело, остальное - бара-бир!
         и кидался оголтело потрясать подлунный мир,

         и влюблённый без ответа, слыл недаром чудаком,
         из конца в конец по свету мог - по снегу босиком.

         не заботясь днём вчерашним, не считая жизни лет,
         забубённо, бесшабашно - жил да был себе поэт,

         неулыбчивого мира сердцем скрадывая страх,
         не для понту и блезира - жил душою нараспах...

         то ли трезвый, то ли датый - с батожком наперевес,
         низкорослый, бородатый - то ли ангел, то ли бес.

         МАНТРА ВОЗРОЖДЕНИЯ

         такая пришла эпоха - сплошная жесть,
         ни Камю не читает никто, ни Сартра -
         что, мол, проку в том, если другую жизнь

         можно начать, просто сменив SIM-карту,
         а заодно и поменять на крутой iPhone
         древнюю, как сама печаль, Nokia-3310...

         о чём это я? да, собственно, ни о чём -
         только о времени и о себе, дескать,
         не уживаемся мы друг с другом, а жаль.

         что я Гекубе? что мне Гекуба? - едино.
         вот выпить - не с кем, и некого - поддержать,
         и не за что - выйти на площади середину.

         такая пришла эпоха... и чёрт бы с ней,
         если б умел, как прежде - радоваться весне.

         может, оно и впрямь было бы проще жить
         по расписанию, строго следуя плану -
         даже и думать не хочется про такую жуть,

         а время - само по себе между тем плавно
         утекает, совсем иной придавая смысл
         окружающему, делая мир вокруг - плоским...

         горизонталь, в общем-то - как мысль,
         собранная из разношёрстных полосок,
         цепляющихся друг за друга изо всех сил.

         вот и решай теперь, что тебе ближе - объём
         или плоскость?.. но как бы ты ни просил
         повременить - жизнь стоит на своём...

         может, оно и впрямь, дождавшись марта,
         просто плюнуть на всё и - поменять SIM-карту.

         ДОРОЖНОЕ

         хорошо бы ехать так-то,
         но куда не погляди -
         вдоль по Чуйскому по тракту
         непрерывно льют дожди.

         ...и по сопкам - покрывалом
         стылый стелется туман
         за Семинским перевалом -
         перевал Чике-Таман
         от безбрежной панорамы -
         перехватывает грудь

         старых лиственниц джаламы
         обещают добрый путь
         обещать-то обещают
         да куда ни погляди -
         не уймёт в душе печали
         серый сумрак впереди...

         оттого и странно как-то
         дня и ночи посреди -
         вдоль по Чуйскому по тракту
         всё дожди, дожди, дожди.

         СОНЕТ НЕЛЮБВИ

         когда бы я умел читать судьбу
         по линиям и бугоркам руки,
         гадать по зёрнам и помёту птиц,
         провидеть будущее, разъясняя сны,

         владел бы тайною уменья толковать
         глубинный смысл символов таро,
         соотносить с движением планет
         движенья человеческой души -

         я избежал бы многих неудач,
         ошибок и болезненных потерь...
         но, следуя начертанным путём,

         среди глухих тропинок нелюбви -
         я и тогда не смог бы отыскать
         следов, идущих к сердцу твоему.

         ПРОЩАНИЕ С ЛУ

         1

         Никто так хорошо и так дурно,
         как я, не думает о вас...
         Фридрих Ницше
         'Из писем Лу Саломэ'

         похоже, тебе понравилось притворяться дрянью -
         ведь вашего брата это почти никогда не портит...
         можно кем хочешь быть - чучелом в натюрморте,
         шалавою плечевой, фото-пустышкою на билборде
         или просто весёлой пьянью -

         это уже не важно, когда тебя принимают - любою.
         и кстати, Лу, ты не права - любви не бывает много...
         пора прощаться - месяца утреннего плывёт пирога -
         хотя, признаться, я так и не понял из твоего аполога,
         что - ты называешь любовью?

         как в геометрии, определить наших дней апертуру
         вряд ли получится, тут и не стоит особо стараться...
         мне уже за пятьдесят, да и тебе далеко не двадцать.
         наипрекраснейшая из Лу, не перестаю удивляться
         тому, что всё у тебя - литература!

         вот и оставим на откуп летнему солнцестоянью
         пепел сожжённых страниц и воробьиный гомон,
         и разговоры про то, что быть могло по-другому...
         себя не обманешь, Лу, сердца незримый гномон
         чуток - к природному обаянью.

         последнее слово - скрипит заезженною пластинкой.
         моей отваги, скорее всего, на твою отвагу не хватит -
         расстаться, чтобы не узнавать при встрече... и кстати,
         моя ненаглядная Лу, и в уклоняющейся от объятий
         есть в тебе некая чертовщинка.

         нужно прощаться... а впрочем, расставь фигуры -
         сыграем ещё одну партию, чтобы потом, в разлуке,
         было о чём подумать, не предаваясь хандре и скуке,
         и над собой посмеяться и, может быть, на досуге -
         Гая Луцилия перечитать сатуры.

         2

         ..ни единой вещью ты не можешь
         говорить со мной издалека.
         Райнер Мария Рильке
         'Из писем к Лу'

         пунктуация расставания, Лу, очень похожа на пунктуацию
         окружающего пейзажа, начинающего пробуждаться
         после трудной зимы -
         едва лишь акация
         зацветёт, как приходится с нового всё начинать абзаца
         и наново свежею краской раскрашивать небо, людей, холмы.

         странное время, когда с небрежно расставленными запятыми
         нужно проститься и безвозвратно поставить точку -
         там, где её не стояло...
         без перевода с латыни -
         amorem canat aetas prima* - понятно: о нас-то точно
         теперь такого не скажешь, как бы грустно это ни прозвучало.

         расставание, Лу, это когда уже не хватает ни солнца, ни лета,
         и ничего невозможно поделать с тем, что невозможно
         просто так примириться -
         с оставшимся без ответа,
         это когда без особой причины и суетно, и тревожно,
         и день последний всё не проходит, а только длится и длится.

         впрочем, нам-то не привыкать ставить скобки или кавычки,
         расставаясь с тем, чего не было и отродясь, в помине.
         словом, как у Горация -
         не возводи в привычку
         то, чего не хотел бы терять, чтоб не впадать в унынье,
         когда настанет время прощаться... такая вот - пунктуация!

         лучше, конечно, Лу, обойтись без вопросов и восклицаний,
         пускай всё само собою улаживается и проистекает -
         по гегелевскому закону
         отрицания отрицания...
         ну, согласись, легче дышится воздухом вертикальным
         и дальше гораздо видится - когда не мешает проём оконный.

         да в том и беда - от пустяшной докуки со знаками препинания
         при расставании не уйти, как не списывай всё на весну.
         и не найти знаков иных,
         кроме как - на убывание...
         только вот тень твоя день ото дня вытягивается в длину
         и уплывает невесть куда, в бесконечное многоточие мостовых.

         ______
         * amorem canat aetas prima - (лат., Проперций, 'Элегии', II, 10, 7) пусть юность поёт о любви

         3

         Луна пришла нас торопит она
         У кровавой судьбы дорога длинна
         Гийом Аполлинер
         'Из посланий к Лу'

         не оставляй меня в твоём саду -
         плутать бесцельно
         тропами любви,
         уж лучше засуши промеж страниц,
         в тетради девичьей,
         среди своих стихов.

         не забывай меня, когда уйду,
         когда утихнут
         плачи данаид
         и превратится в уксус на столе
         вино оставленное -
         вспомни обо всём.

         не покидай меня, когда умру,
         когда наполнит
         сладкий запах роз
         пространство, разделяющее нас -
         ещё хоть малость,
         но побудь собой...

         и больше - ни о чём не попрошу,
         но буду всякий раз
         благодарить
         за то неясное, что тихо, как свирель,
         в душе моей
         звучало иногда.

         * * *

         ...и вот теперь, когда я не дышу
         былою прежде страстью и уже
         не стану больше жертвовать своим
         покоем - ради нескольких минут
         сомнительного счастья наблюдать
         за беззаботным лепетом любви;

         теперь, когда и ты - уже давно
         не придаёшь значения словам,
         поскольку понимаешь - им цена
         невелика в сравнении с ценой
         утраченных иллюзий - потому
         не всякий и поддержишь разговор;

         теперь - могу признаться, что любил
         изящно-ломаную линию руки,
         повадку лисью и с прищуром взгляд,
         как будто исподлобья - вот и всё
         что, собственно, таилось между строк...
         но это то, что остаётся - навсегда.

         * * *

         всё когда-нибудь проходит -
         это всякому известно
         и о том, что дальше будет -
         не расспросишь наперёд...

         но пока, мой друг любезный,
         мы плывём на пароходе -
         в порт, к которому приписан
         этот славный пароход.

         нам с тобой не много надо,
         нет у нас иной заботы -
         кроме как любить друг друга,
         тихо радуясь тому,

         что весёлая команда
         нас почти не беспокоит -
         кроме пьяного стюарда
         мы не видим никого.

         а и то, сказать по правде,
         что известно нам о жизни
         той, которую однажды
         выбираем для себя? -

         кроме боли и сомнений,
         кроме радости и счастья
         посмотреть в глаза друг другу
         и - поверить до конца...

         всё когда-нибудь проходит -
         это каждому понятно
         и про нас, пожалуй, тоже
         всё известно наперёд -

         скоро он причалит к пирсу
         этот странный пароходик
         как-то названный нелепо -
         'Безнадёжная Любовь'.

         * * *

         молчание
         красноречивей всяких слов,
         на языке любом - оно звучит
         понятно.

         ДВЕ СТРОФЫ

         I

         пахнет ветер моей невзгоды -
         пьяной ягодою смороды,

         травянистою горечью тминной,
         лунной ночью, золой каминной.

         II

         переменчивою судьбою
         пахнет время моё - с тобою

         наполняются дни и годы
         сладким воздухом несвободы.

         УСПОКОЕНИЕ
         (вместо колыбельной)

         не бесчинствуй натужно, помолчи невпопад.
         это всё, что мне нужно - я и малому рад.
         хлопну на ночь рюмашку и - айда на бочок.

         пожалеет бедняжку городской дурачок -
         злую сказку расскажет да стишок пропоёт...
         плачет ангел бумажный всюю ночь напролёт.

         взор, опущенный долу, по крылу - письмена.
         жжёт, подобно глаголу, божья музыка сна
         и струится по венам тварной горечи свет.

         от Урала до Сены каждый третий - поэт,
         но едва ли не каждый сладку водочку пьёт...
         бедный ангел бумажный слёзы гордые льёт.

         он не стал бы без нужды горевань горевать -
         если б ангел недужный мог по небу летать:
         от угла до кровати - вот и вся недолга...

         он и плачет некстати, и глядит с потолка,
         и тревожит бессонно, и несвязно поёт.
         тает мрак заоконный, новый день настаёт.

         а ему, бедолаге, всё не то, да не так,
         словно знак на бумаге - божьей милости знак
         и единственный повод до рассвета не спать...

         стынет неба осколок, начинает светать
         и вздыхает протяжно бедный мой визави,
         тихий ангел бумажный - белый ангел любви.

         * * *

         пропадает человек,
         пропадает -
         сторонится сам себя,
         избегает...

         опускает ли глаза - видит
         пропасть,
         поднимает ли глаза - видит
         бездну.

         словно кто его навек
         проклял,
         отнял душу и забрал
         веру.

         словно кто ему сказал -
         бездарь!
         ни прожить, ни умереть -
         рохля!

         всё, на что ни поглядит -
         бездна.
         и коснется ли чего -
         пропасть...

         пропадает человек,
         пропадает -
         сторонится сам себя,
         избегает.

         так и жить ему, бедняге,
         до веку...
         просто - не дал Бог любви
         человеку.

         ОСЕНЬ-ЗИМА

         * * *

         любить - такой же труд,
         иных трудов не слаще
         и не напрасен он,
         когда хоть кто-нибудь
         старанием твоим -
         не радостей обрящет,
         а только малый след,
         что лишь укажет путь.

         * * *

         Полине

         я почти не заметил, как прожил уже сорок девять
         лет - как-то вдруг из отца превратившись в деда.
         (никогда не задумывался чем бы таким измерить
         даже не след а всего лишь малость
         остающуюся от следа)

         кроны осенних деревьев на белоснежном фасаде -
         красными пятнами овеществляют границы дома...
         (многое из того
         что кажется важным при беглом взгляде
         если вглядеться пристально оказывается невесомо)

         так - и ещё сколько лет пролетит, оставляя в осадке
         запах венецианского терпентина с примесью брома...
         (где-то на западных склонах Урала в далёкой Сатке
         что-то случается без меня каждый день -
         хоть беги из дома)

         может, не стоит особо раздумывать и огорчаться тоже,
         а следует - просто принять случившееся за данность?
         (только вот странно
         себя ощущать - то случайным прохожим
         то школьником не выполнившим домашнее задание)

         будто коростой какой покрываются души... гордыня
         и нетерпимость - не лучшие из человеческих качеств.
         (как-то нежданно само по себе получилось - отныне
         всё обращается болью и страхом сердечным
         обидой и плачем)

         день исчезает в конце перегона - вагоном товарным.
         ветер на круги своя возвращается, делаясь тише и тише...
         (и растекается время - невидимым воздухом тварным
         по закоулкам вечерним по кронам деревьев
         по плоским крышам)

         * * *

         вроде, всё идёт, как водится - кто на службу, кто в запой.
         лишь у нас с тобой не сходится, ненаглядный ангел мой...
         знаю-знаю про сомнения - спрячь подальше кулачок,
         тяжело тебе с не гением, мой крылатый дурачок.

         а вокруг-то всё события - кто с похмелья, кто в загул:
         славно в божьем общежитии... кто-то свечечку задул -
         словно лапою трёхпалою медный грошик бросил в рот,

         кто-то - свет зажёг опаловый, кто-то - песенки поёт,
         кто-то - вверх идёт по радуге, кто-то - в омут головой...
         только нас ничто не радует, бедный-бедный ангел мой.

         в сердце марево кромешное, руки сложены крестом,
         усмиряем души грешные - то молитвой, то постом.
         да, видать, не переделаешь этот странный жизни крой...
         быть нам вместе - за пределами, долгожданный ангел мой.

         * * *
         рассыпаются мысли
         слова времена и поступки

         забываются тексты
         стареют стираются рифмы

         распадаются фразы
         на скрипы и шелест фонем

         и тогда - прорастает
         внезапная жажда иного
         жажда вечного
         преодоления смысла
         и жажда -
         ощутить на губах
         белостишья горячую соль

         * * *

         этот не может молчать
         а тот - не желает слушать

         только среди ненормальных
         и встретишь приличных людей

         * * *

         странные они
         эти люди
         приходят и говорят -
         почитай нам
         свои стихи

         отстаньте! - отвечаю -
         с какой стати?
         не отстают

         почитай! - просят -
         жалко тебе что ли?
         ты ведь поэт

         подите прочь! - гоню их -
         что я вам на смех дался?

         не уходят -
         стоят и стоят
         просят и просят -
         достали

         делать нечего -
         прочитал им стишок
         потом ещё один
         и ещё

         послушали они послушали
         и уходя сказали -
         что ты за человек такой?

         всё-то у тебя ни как у людей!
         а ну тебя в самом деле...

         * * *

         Станиславский творил чудеса
         Вахтангов творил чудеса
         Мейерхольд творил чудеса
         а потом - Товстоногов
         Ефремов Любимов
         и - другие
         другие
         другие...

         и люди приходят в театр
         надеясь увидеть чудо
         в которое
         больше никто не верит

         МАНТРА СОЗЕРЦАНИЯ

         толстый домовладелец, сидящий в кофейне на берегу залива,
         разглядывает девицу напротив, раскладывающую лениво
         на столике перед собою - из мангостана и сливы -
         фигуру, похожую издали на английское go*.

         чибисы и турухтаны, один изысканнее другого,
         вдоль кромки береговой вышагивают неторопливо.
         редкое солнце проглядывает сквозь туч дырявую бумазею,
         немного ветрено и прохладно - обычная осень на Зёйдерзее.

         так бы вот здесь и жить, без никаких вестей из родного дома,
         слушая крики птиц, листать бесконечно альбом Прюдона
         или же на девиц приезжих пялиться беспардонно -
         мир состоит, как будто, из видимых нам вещей,

         да только чаще наоборот - возлюбленное вотще
         много дороже того, чем владеешь... звуки аккордеона
         плывут над побережьем провинции Северная Голландия -
         когда хозяин кофейни в полдень включает Candle Light Radio.

         кажется, что глаза девицы мерцают каким-то особым блеском -
         в свете осеннем всё предстаёт таинственным и нерезким.
         волны о волнолом ударяют с негромким плеском -
         всякая жизнь только в саму себя и погружена.

         ни подруга домовладельца и - ни по гроб жена,
         девица готова пойти с кем угодно, да видно, не с кем...
         фигура из мангостана и сливы складывается в слово goon**
         и завершается день пейзажем - с одинокой фигурою на берегу.
         ______
         * go - (англ., гл.) иди
         ** goon - (англ., сущ., разг.) болван, тупица, жлоб

         * * *

         на берегу сидит дурачок,
         прилаживает к леске крючок.
         с губы его стекает слюна,
         а за спиной его - большая страна.

         но что ему до этой страны,
         когда над морем - чайки видны
         и дует бриз, и солнце печёт.
         а дурачок, так он и есть дурачок.

         неподалёку от него человек,
         как будто бы - сидит целый век.
         ослабил на штанах поясок,
         сквозь пальцы пропускает песок,

         задумчиво глядит на волну,
         переживает за большую страну.
         и замирает времени бег -
         пока сидит на берегу человек...

         и больше никого - человек
         и чуть поодаль от него дурачок.
         у одного - шезлонг и хетчбек,
         а у другого - хлыст, да крючок.

         у одного - безбрежная даль,
         а у другого беспрестанная боль.
         и одному другого не жаль.
         и никого не греет - сердца огонь.

         и вроде бы, оно ни к чему -
         размежеванье на своих и чужих,
         но то, что хорошо одному,
         почти не делиться никак на двоих.

         так и сидят на берегу - дурачок,
         а чуть поодаль от него человек...
         и небо, словно божий зрачок,
         глядит на них из-под опущенных век.

         DECADENCE
         (попытка романса)

         чего ты тщишься, ангел бедный? кого пытаешься завлечь
         в мои объятия? и медный мне в руки вкладываешь меч -

         зачем?.. я избегаю драки уже давно - с тех самых пор,
         как страсти водяные знаки переменили свой узор

         и ревности смешные муки переросли в унылый звук
         объятий дружеских, и руки - не ищут поцелуя рук...

         оставь старанья, бедный ангел... теперь, когда я не живу
         былым радением о ранге, что проку грезить наяву?

         не лучше ль быть как все иные: работа-дом, работа-дом?
         и чтобы радости земные - не оставались на потом,

         чтоб в ожидании субботы грамм сто анисовой махнуть
         и в телевизор до зевоты - глядеть бездумно, и - уснуть...

         ну, что ещё для счастья нужно? чего юродивому ждать?..
         обут-одет и не простужен, и слава богу, так сказать,

         что хоть пока способен всё же от логаэда отличить
         стопу двудольную и - может держать повествованья нить,

         а в остальном, какой уж, право, с убогого поэта спрос?..
         sic transit - и любовь, и слава, и жизни сладостный наркоз.

         * * *

         памяти Е. Добролюбовой

         - что-то ноет и ноет в груди с утра.
         ты куда, скажи, собралась, сестра?
         что за блажь тебе? погоди, ответь...

         - холодны ветра, невесома твердь
         в октябре у нас... а бежать утрат
         я помочь тебе - не сумею, брат...

         холодны ветра, холодна рука,
         холодны в глазах - облака.

         и всего, что есть - череда имён
         посреди людей, посреди времён.

         * * *

         памяти А. Павлова

         мелко-мелко сыплет дождик на задворках октября...
         ни границы, ни таможни там уже не будет - зря,

         может, где б и задержали за хмельной, лукавый взгляд,
         порядили-погадали, да отправили б назад -

         доживать, чего не дожил, допивать, что не допил.
         Боже правый, истый Боже, дай нам, Боже, в меру сил...

         быстро-быстро сохнут слёзы - забывается беда.
         ярко - в первые морозы - светит ранняя звезда.

         от застолья до застолья - только-то и жив поэт,
         преломив чужою болью боли собственной хребет,

         то рыдает, то смеётся - проклиная свет и тьму...
         но хоть слово - остаётся доброй памятью ему.

         * * *

         памяти Ю. Ильясова

         стелется по небу горечь мирская -
         трудно дышать...
         душу навек от себя отпуская -
         стынет душа.

         стонет и стонет - ставнями окон
         дом на юру.
         слякотно, холодно и одиноко -
         жить на ветру...

         только-то вот повернуть невозможно
         прошлое вспять,
         слово, что вырвалось неосторожно -
         не поменять,

         не убежать от сомнений и боли,
         и - от беды...
         перемешались в земныя юдоли
         наши следы,

         и неизбежно, как гарь заводскую,
         в тине пруда -
         ложь и обиды, и глупость людскую
         скроет вода...

         снова за звуками марша ли, вальса -
         следом бреду.
         кровью даётся, как ни старайся -
         жизнь на виду.

         дай же покоя, царь всемогущий -
         други мои...
         сердцем стремится следом идущий -
         в круге любви.

         ПОМИНКИ

         памяти Н. Якшина

         1

         пахнут мухами стаканы, ну и ладно, и - плевать...
         а хозяину-то спьяну только б мыша целовать,

         а ему бы улыбаться, или плакать - всё одно;
         вспоминать: за рубль двадцать - ах, что было за вино!

         говорить, перебирая, словно камешки во рту:
         карта кармы, кир у края, курвы курят, порт-артур...

         а и то - ничуть не хуже, чем стаканы отмывать.
         жизнь - внутри, а не снаружи... это надо понимать.

         2

         пахнет прописью забвенье, тело старое смердит...
         не без слёз и сожалений - горький пьяница зарыт.

         так-то так, а всё неладно, всё не то и всё не так.
         ни обидно, ни досадно - жил да был себе дурак,

         по ночам негромко с Богом о неважном говорил,
         никого вокруг не трогал, кроме тех, кого любил,

         кроме тех, кого когда-то принял - раз и навсегда...
         то ли память виновата, то ли - пьяная вода.

         3

         пахнет день поминовенья влажной рыжею землёй.
         ни любви, ни вдохновенья, ни стихов, ни... боже мой! -

         ничего не будет больше, только память... так, давай,
         на помин души, за Кольшу - по единой наливай,

         а уж он за нас попросит у архангела с трубой...
         бабы воют - ветер носит, воздух - дышит лебедой.

         и у тёмного предела непослушным жизни ртом
         вырывается из тела - то ли выдох, то ли стон.

         * * *
         памяти Ю. Кузнецова

         вчера он ходил по земле, а сегодня
         навеки, на вечные веки - свободен.

         от страха и смерти, от жизни и скуки,
         от страсти придумывать новые звуки -
         свободен отныне... но то-то и больно -
         он не был бы этой свободой доволен,
         как не был доволен при жизни свободой -

         ступать по земле, как ступают по водам,
         как был ненасытен желанием слова,
         которое нужно - выдумывать снова,
         затем, чтобы жизнь оправдалась высоко.
         и мы не забудем об этом до срока...

         вчера он ходил по земле, а сегодня -
         лишь память людская, да воля Господня.

         * * *

         ноябрь,
         вечер,
         гололедица -
         бездарный
         городской стаффаж...

         здесь разве только
         бомж и встретится -
         лицом
         напоминающий
         пейзаж.

         КОЕ-ЧТО О...
         (не оправдание)

         Ю. Жулину

         поэты пьянствуют, художники бичуют.
         и тех, и этих обыватели линчуют
         при встречах - хорошо ещё, что редких,
         поскольку недостатка в табуретах
         Россия не испытывает... кстати,
         на табурете и полуторной кровати
         незыблемая зиждется культура
         и в смысле секса, и - по части гарнитура.

         поэты пьянствуют, художники бичуют.
         всё, вроде, есть, а дома - не ночуют,
         чтоб ни на миг не прерывать священнодейство...
         тут и святое вряд ли выдержит семейство,
         когда живёшь до случая - покуда
         не стукнет в темечко: не пей вина, Гертруда!
         никто не рвётся, несмотря на чувства,
         быть неумышленною жертвою искусства.

         поэты пьянствуют, художники бичуют.
         чьё мясо съела - кошка сразу чует,
         едва завидя тапочки хозяйки...
         а эта сволота и без фуфайки,
         и без штанов легко обходится - искусство
         всего важнее!.. экое паскудство,
         то славя бога, то впадая в ересь,
         твердить без устали: ars longa, vita brevis!*

         поэты пьянствуют, художники бичуют
         и это - даже время не врачует:
         не так-то просто взять, да измениться...
         как падший с неба - сын зари Денница,
         глядишь на мир и хмуро, и тревожно,
         и знаешь, что поправить невозможно
         того, что было глупо и беспечно...
         жизнь коротка, одно искусство - вечно!

         . . . . . . . . . . . . . . . . .
         поэты пьянствуют, художники бичуют.
         ______
         * ars longa, vita brevis - (лат.) искусство вечно, жизнь коротка

         * * *

         Я хотел бы жить и умереть в Париже...
         В. Маяковский

         скучно вспоминать о том, что будет -
         жизнь и коротка, и одинока,
         и неймёт всего, что видит око...
         впрочем, каждый волен выбирать,

         что ему загадывать до срока,
         с кем мечтать о жизни, как о чуде.
         всяк своё грядущее избудет -
         и за это, боже, исполать!

         я и жить бы выбрал, где поглуше -
         может быть, в горах, на Чулышмане,
         если мог бы выбирать заране...
         ну, да что об этом говорить -

         мне и так в моей уютно глухомани:
         и внутри уютно, и снаружи,
         хоть и выглядит, как будто, неуклюже
         этот выбор - не в столице жить.

         но уж точно мне бы не хотелось
         умереть когда-нибудь в Париже -
         ничего прикольного не вижу
         в том, чтобы лежать на Пер-Лашез,

         мне лежать хотелось бы поближе
         к тем местам, где мне пилось и пелось,
         где для жизни требуется смелость,
         а не куртуазный политес.

         и пока сжимается аорта,
         наполняя светом повседневность -
         мне родней заштатная напевность,
         чем столиц тусовочный мейнстрим,

         не причём тут ни любовь, ни верность -
         это просто физика!.. посмотрим,
         что покажет вскрытие - post-mortem -
         и тогда, даст бог, договорим...

         * * *

         на пейзаже чёрно-пегом оставляя ветра росчерк
         заметает первым снегом - города холмы и рощи

         прежней жизни отставляя неразобранные вещи, замутит покрепче чаю на меня похожий сменщик... помолчав, достанет шкалик, усмехнётся втихомолку: что насупился, очкарик? открывай пошире створку! - чем глядеть в пустые стены, полюбуемся на праздник... неизбежность перемены - неизвестной далью дразнит.

         неторопко осторожно осмотрительно наощупь
         пронизает белой дрожью - города холмы и рощи

         так и движемся по кругу - соответственно погоде, озираясь близоруко: всё, как будто, ладно, вроде... забываясь дрёмой вещей, не вступая в пререканья, на меня похожий сменщик щурится из зазеркалья... волю дав воображенью, между тостами, попутно улыбаюсь отраженью - спи, приятель, скоро утро.

         светит месяц вполнакала и чего уж было проще
         спрятать как под одеяло - города холмы и рощи

         ах, какая злая трата - выпивать с самим собою, ветра слушая стаккато, в такт кивая головою: и забот не станет меньше, и любви не прибывает... на меня похожий сменщик, кто он? я его не знаю!.. рюмка водки, кружка чая, ломтик сыра со слезою - словно времени начало, жизни новой межсезонье.

         ЭЛЕГИЧЕСКОЕ
         (настроение)

         марш из второй си-бемольной минорной сонаты Шопена
         пусть провожает того кто достоин печали и скорби

         тех же кто к жизни легко относился скорее пристало
         в путь отправлять бесконечный - без слёз и унынья

         может быть даже с неловкою тенью улыбчивой грусти
         вовсе без слов и надрывных прощальных стенаний -

         просто глаза опустить и послушать иного Шопена:
         я бы хотел чтоб звучал си-бемольный девятый ноктюрн

         НА ОКРАИНЕ
         (разрозненные строфы)

         В. Мельникову

         1

         проснувшись поутру - в окне заиндевелом
         как в детстве надышать неровное пятно
         и заглянуть туда где - белое на белом -
         полощет на ветру льняное полотно

         туда где навсегда остались - в непонятном -
         и радость и любовь и всё что нас вело
         по этому пути - что поведёт обратно
         туда где тишина и где белым-бело

         ...не так чтобы давно но всё-таки лет двадцать тому уже назад такою же порой с приятелем вдвоём сбежав от надоевшей компании друзей гулявших широко по поводу премьеры в драмтеатре которая как будто удалась мы - вышли на проспект... cтояла ночь глубокая и свет искрился возле фонарей и тишина казалась ощутимою на вкус - хрустящей стылой мякотью арбузной дразнила нёбо щекотала горло и воздух веял раннею зимой
         ужасно спать хотелось - с головой укрыться одеялом видеть сны про детство и вот тут как на заказ подъехал жёлтый маленький трамвайчик с корявой чёрной надписью 'ремонт'... открылась дверь и кто-то за окном приветливо нам помахал рукой
         'а хочешь знать где ангелы живут? - спросил приятель мой жуир и бонвиван любитель женщин и любимец муз - садись давай поедем покажу...'
         и мы поехали под мерный стук колёс в тепле и окруженье работяг в оранжевых жилетах иногда вдруг останавливаясь где-то по пути чтобы проверить токосъёмники троллей - как объяснил нам рыжий мужичок усатый и весёлый бригадир ремонтников
         приятель мой шутил и сыпал анекдотами в ответ а я сидел стараясь не уснуть и думал как-то путано о том что он имел в виду когда сказал про ангелов... ловил обрывки фраз сквозь дрёму не вникая ни во что: 'по соточке с прицепом... вот коза!.. я говорю ей - не кабейль а кабель...'

         2
         зима вокруг - зима... октябрь ли декабрь -
         уральский календарь не знает перемен
         в таком-то месяце в такую-то декаду
         такого-то числа в такой-то день

         очнувшийся в депо в заброшенном вагоне -
         трамвая ли метро - прогорклым от вина
         дыханием согрев прозябшие ладони -
         я утешался тем что на дворе зима

         и тем что не замёрз при всём притом и даже
         в кармане есть табак и - несколько монет...
         осознавая жизнь фрагментами пейзажа
         я поминал любовь которой больше нет

         ...холодный серый свет предутренней тревоги да редкие огни и больше ничего - я разглядеть не мог сквозь сеть густых морщинок разбитого стекла к которому щекой прижавшись пробудился ото сна
         'какого чёрта? где я? почему? куда все делись? да и был ли кто?..' - бессмыслица какая-то и вздор полнейший промелькнули в голове покуда я определял себя как часть пространства - ту больную часть где затаился каменный птенец готовый отозваться каждый миг пульсирующим клёкотом в виске
         за всё платить приходится... вдвойне - за искренность и веру в чудеса которых в жизни так недостаёт... но право же смешно предполагать что суть невыразимого - в словах к молчанью устремлённых... для иных вещей приличнее - игра воображенья видение иллюзия фантом и это вот как раз тот самый случай когда почти нельзя не согласиться с недоказуемой доктриной Витгенштейна по убеждению которого границы сознанья человеческого - будут всегда очерчены пределом языка
         а впрочем что об этом говорить? рефлексия - эквивалент ума да только умствованьем не перешибёшь синдрома абсти-ненции сиречь - дрожанье рук метанье мысли и ещё неясное предчувствие беды
         пора идти покуда длится ночь покуда силы есть и никого поблизости не видно перед кем пришлось стыдиться б вида своего... я встал держась за поручень но вдруг - услышал за спиною: 'только боль нас учит примиряться с неизбежным...'

         3

         что поперёк огня что вдоль него что между
         души - не отогреть... зима вокруг - зима
         и тело не спасти - количеством одежды
         уральский календарь сведёт меня с ума

         сочтя в единый слог - по числам ли по датам -
         бесхитростных затей блаженный вертоград
         но так уж повелось - что взято то и свято
         а коли нет любви - никто не виноват

         не виноват никто... да в том ли только дело
         что даже подо льдом не слиться берегам
         и страшно одному и - цепенеет тело
         и голову мутит похмельная шуга

         ...как будто пустельга в трепещущем полёте застыло воздуха густое вещество и зыбкое пространство тишины наполнилось невнятною пока лишь сердцем уловимой - пустотой
         все люди одиноки но не все - осознают насколько... только тот и может в полной мере ощутить пронзительную ясность бытия кто понимает - слову если это бог язык не нужен... язык не проясняет ничего а лишь сильней запутывает нас постичь мешая подлинную суть происходящего: нельзя - одновременно говорить и мыслить... потому - свой путь прокладывает каждый в тишине меж одиночеством и страхом пустоты
         так - сам себя и разрушает человек мятущийся в мучительной и всё ж бессмысленной попытке осознать начало собственного первобытия... куда как проще всё перевести в иную плоскость - мистика любовь душа бессмертие монада красота: что не подвластно разуму тому скорее веришь это как вино - и вредно пить и трудно устоять
         держась за поручень я замер: за спиной - пустой вагон разбитое стекло и никого... но как велик соблазн внезапно обернувшись пересечь иллюзии невидимую грань... хотя какого чёрта собственно к чему в который раз обманывать себя?
         пора идти решительно - пора... и нужно-то всего лишь сделать шаг - единственный: пусть даже в неизвестность...

         4

         ни райской простоты ни ясности воскресной -
         у выщербленных стен окраин городских...
         и вроде всё при всём а человеку тесно
         от первых дней до гробовой доски

         и что ему с того - что выше всех пределов
         душою воспарит над скверною мирской
         покуда жив - летать не дозволяет тело
         и полнятся глаза звериною тоской...

         утишь свою печаль мой безобразный ангел -
         пусть сирости людской крутится кутерьма
         высокому уму - не до житейских алгебр
         тем более когда зима вокруг - зима

         ...коль не дал бог ума так нечего и тщиться разгадывать судьбы неясные следы разглядывая мир сквозь сеть густых морщинок разбитого стекла - пытаться распознать в какой-то чепухе какой-то тайный смысл
         напрасные труды пустая жизни трата... что проку ворошить минувшее когда давно уже приспело говорить с самим собой как разговаривают с богом о себе - без экивоков прямо от души... хоть впрочем говорить - ещё не значит видеть как и молчать - не значит быть слепым
         и что тому судьба кто знает то что знает? - фантазия мечта иллюзия обман наивный симулякр нетрезвого бродяги бездарнейшего дня бездарнейший финал... пускай уж мудрецы изобретают смыслы которых нет в простых обыденных вещах - мне это ни к чему ведь в общем-то я сам и есть всему причина всех собственных невзгод - начало и конец...
         холодный воздух жжёт и воскрешает душу и тени по углам становятся светлей и долгой ночи вздор уже не застит утра и отступает боль и дышится легко
         пришла пора забыть про пьяное безделье бездолье многих лет и поспешать туда где можно просто жить - пускай и неумело...

         5
         проснувшись поутру - в окне заиндевелом
         как в детстве надышать неровное пятно
         и восхититься тем как белое на белом
         полощет на ветру льняное полотно

         и если нужно - всё сто раз начать по-новой
         всем знакам вопреки и всем чертям назло
         вслед поспешая за - мелодией альтовой
         и радуясь тому что на душе светло

         что целой жизни путь - куда как дальше цели
         не проморгать бы вновь оставшуюся треть...
         чтоб главное понять довольно нонпарели -
         и есть кого любить и есть о чём жалеть

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Ерофеев Александр Вячеславович (lechiy@rambler.ru)
  • Обновлено: 19/02/2017. 100k. Статистика.
  • Статья: Поэзия
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.