Аннотация: Вместо ловли бесов охоться за ангелами.
Предисловие
У детей часто спрашивают: кем ты хочешь стать, когда вырастешь? Маленьким я слышал этот вопрос и смутно начинал понимать, что спокойно прожить эту жизнь не получится. Вселенная непременно хочет, чтобы я был кем-то. Или... Или угроза чего-то совершенно неясного, ужасного, но чего - я не понял до сих пор. Такого, что заставляет меня писать эту книгу. Космонавты, врачи, инженеры, генералы, сутенёры, капитаны, учёные, пекари, художники и хоккеисты, океанологи и дворники, машинисты поездов и сыщики, торговцы и экскурсоводы, учителя и тренеры плавательных бассейнов - все они мало впечатляли меня. Нравились, например, пираты, но во времена моего детства ещё не было пиратов. Гражданская война в Сомали только начиналась, и тамошние рыбаки только-только начинали поглядывать на проходящие сухогрузы. Из "Острова сокровищ" я уяснил, что у пиратов, даже таких симпатичных, как Джон Сильвер, судьбы складываются так себе, а единственным вменяемым человеком во всей истории был Джим Хоккинс, но он даже не был пиратом. И лишь он один смог увидеть всё происходящее так, что Стивенсону не оставалось ничего, кроме как рассказать историю, увиденную его глазами.
Пиратов уже нет, а всё остальное не стоит моего внимания - решил я тогда. Мама сказала мне, что наша соседка - филолог и было бы неплохо, если бы я пошёл учиться к ней на факультет. "Что такое филолог?" - спросил я, но мама не затруднила себя объяснениями и сказала: "Ну-у, это журналист там или писатель, например". В общем-то звучало неплохо. Ведь и мои любимые Стивенсон, Майн Рид и даже Александр Волков были писателями. А вот журналист запросто может обратиться к любому человеку или к почти любому и сказать: "Здравствуйте, я журналист, пишу материал о вашем необычайном изобретении". А потом громогласно, на весь мир заявлять о том, что увидел, услышал и почувствовал. Ну а писатель - это ещё солидней. Создавать, творить целые миры, людей - это потрясающе! Это сама бесконечность...
Добрый день. Моё имя Пантелеймон Ольшанский, я пишу книгу о том, что вы пережили, когда английская королева пододвинула вам сахарницу.
И людям очень трудно отказать. По крайней мере, в кино. Человек подкуплен, он становится соучастником творческого акта, натурщиком Художника, причастным Красоте. Если к вам обратится водопроводчик и попросит взглянуть на состояние труб для сравнения канализационных систем, то в лучшем случае вызовет подозрение и страх. Но если придёт писатель и попросит рассказать о юности вашей кузины, то даже если она полная дура и сделала себе силиконовые сиськи в 40 лет с двумя детьми, то видит Б-г - это вызовет любопытство. По крайней мере, у меня.
***********
Рефлексируя таким образом, я сидел за компьютером, мрачный и сутулый и отговаривал себя открыть фейсбук. Это не конструктивно, глупо и пустая трата времени. Люди там подозрительно смелые и наглые. В реальной жизни мало кто готов так спорить, оскорблять и осуждать окружающих. А в соцсетях люди либо честнее, либо злее. Правда, говорят, что это новое виртуальное явление аккумулирует огромное количество зла и ненависти, что из-за появления фейсбука, а также из-за огромного количества порносайтов и проституток люди стали меньше воевать. А специалисты утверждают, что, если не брать в расчёт гражданских конфликтов сирийского или йеменского типа, а также гибридных войн в Восточной Европе, то с самой Иракской кампании, то есть года с 2000, войн уже нет и больше не будет. Люди не готовы бросить свой аккаунт в фейсбуке и пойти воевать. Вообще, человечество сильно изменилось. Ещё при жизни моего деда люди ходили в штыковую и рубили друг-друга, как капусту, а теперь проходят курс реабилитации, если снарядом оторвало палец другу на войне. Да что там другу, даже если кровь врага забрызгала ваш бутерброд, в приличных государствах есть бюджет, чтобы вы справились с этим. М-да...
Мельком я взглянул на новостную ленту и прочитал:
ЭКЗОРЦИЗМ В ТЮРЬМЕ ДАМОН
Ого! Очень радует, что даже журналисты с их цинизмом тоже слетают с катушек. Так что там пишут? Подзаголовок:
Из четырёх арестанток вышел бес
"Странное происшествие в тюрьме Дамон на севере страны. На прошлой
неделе несколько осуждённых женщин в тюрьме отдела безопасности на-
чали вести себя совершенно безумно: кричали, вращали глазами и бросались
на соседок по камере. Их подруги заявили, что по отделению гуляет бес.
Тюремный психиатр на нашла логических объяснений. Один из заключённых,
религиозный мусульманин, арестованный за незаконное пересечение границы,
предложил выполнить обряд изгнания шайтана. Администрация тюрьмы
согласилась с предложением. Начальник тюрьмы Йорам Ади: "Я не поверил
бы, если бы не видел это собственными глазами!".
Мне стало весело и грустно. Грустно от того, что тюремный психиатр не обследовал автора материала. Но что же это за тюрьма такая - Дамон? Статья в Википедии только на иврите. Выходит, известное местечко.
Тюрьма Дамон
(мои комментарии указаны в скобках)
Во времена английского мандата здесь находилось предприятие по переработке табака (сволочи, понадобилось выгнать англичан, чтобы поднять цены на сигареты). В 40-е годы прошлого века на территории фабрики построен один из так называемых фортов Тегарта, в 1953 перестроен в тюрьму из-за удалённости и труднодоступности... (это уже отцы-основатели)... Только две узкие горные дороги... Расположена на горном кряже, со стороны плато доступ лишь пару сотен метров... Плохие условия жизни заключённых, переполненность... В 2000-м году закрыта, но вскоре вновь гостеприимно распахнула свои ворота... Находится на месте древнего византийского поселения Хирбет Адом... Во времена строительных работ на территории тюрьмы найдены мозаичные полы и вытесанные в скале гробницы. Ближайшие города Умм-Аль-Фахм, Хайфа.
Ну всё, хватит на сегодня. У меня даже голова разболелась. Славное местечко, неплохо бы побывать там. В качестве журналиста, разумеется. Или писателя.
Уже поздно, завтра на работу. И кому же я расскажу о своей находке? Кто способен оценить это событие? Может, начальник... он единственный, кто выслушает. Работа у него такая. И это радует.
Глава 1
На дворе праздник Суккот, уже не так жарко. Сердце моё размягчается, ветерок нежно шевелит иву на моём лулаве. Сиди себе в суке, кушай, пей и радуйся. Не то что Пейсах. За свободу нужно рабски трудиться, поэтому люблю я именно Суккот. Работать в такие дни не хочется совершенно. Я только-только нащупал что-то, что занимает меня в этом мире больше, чем компьютерные игры и сразу нужно идти на работу. Что за жизнь?
Эта странная тюрьма не даёт мне покоя. Я всегда гордился тем, что не читаю, не смотрю и не слушаю новости. Но в этом году что-то стало меняться. Прежде я вставал с утра, заваривал кофе, окунался в микву и часок изучал какой-нибудь труд по хасидизму. Потом наступало время молитвы, я одевал тфилин и подолгу общался с Творцом вселенной. Теперь с тем же кофе и с той же сигаретой открываю фейсбук или даже новостную ленту. Как будто Г-сподь общается со мной через неё.
Подразделение "Нахшон" Управления тюрем переброшено в
тюрьму Дамон для эвакуации 600 осуждённых и 150 человек
охраны в связи с пожароопасностью региона. Конвойный на
вышке утверждает, что видел подозрительных людей среди
деревьев. Возможно, они хотят поджечь лес, терпение на-
чальника управления подошло к концу. Это уже не первый
случай экстренной эвакуации тюрьмы Дамон.
Стоп! Это, действительно, уже было. Лет пять назад, или даже больше. Но новости-то вчерашние. Тюрьма будто ожила, когда я заинтересовался ею. Без всякой причины я думаю о ней, а она живёт своей жизнью. И вот - опять. Кого там видел охранник и люди ли это? Там уже были страшные пожары. Та-ак, 2010-й год. Неужели я постарел на 8 лет? Вот что там произошло:
2 декабря 2010 года автобус Управления тюрем с курсантами охранной службы
на пути в охваченную пожарами тюрьму Дамон оказался в огненной ловушке -
лес полыхал со всех сторон. 40 человек задохнулись или сгорели заживо.
Всё это я хорошо помню. Только не знал, о какой тюрьме шла речь. Да даже если бы знал, вряд ли запомнил бы название. Выходит, автобус сгорел, когда вёз конвоиров эвакуировать именно Дамон... Г-споди Всемогущий! Для Израиля 40 сгоревших людей это национальная катастрофа. В Эйлате недавно потерялась девочка, её искали армия, полиция и военно-воздушные силы. На радио ещё брали интервью у её бабушки, и корреспондент-гестаповец спрашивал, смакуя, что она чувствовала, когда выяснилось, что её внучка ушла жить к бедуинам. А последнюю войну считают проигранной, потому что потеряли 60 человек.
Я немного шокирован, зажигаю следующую сигарету и тупо смотрю в потолок. Задыхающиеся в дыму люди, обгоревшие останки... не все опознаны... Активные борцы за всё хорошее, ну, эти социалисты, которые в субботу вечером всегда требуют прекратить агрессию, в данном случае демонстраций не устраивали. Ну, это же силы природы, тут ничего не поделаешь. А когда психи с ножами бросаются на людей на улицах или эпатажу для стреляют ракетами по городам - это не силы природы?
Ну ладно, никакой политики. Вот что значит смотреть новости. Сразу заражаюсь. И опаздываю на работу. Уже в автобусе вспоминаю, что мне надо кое-кому позвонить. А если она не ответит? Не бойся, приятель, потом будешь бояться. Нет, в автобусе разговаривать с этой девушкой я не готов. К тому же, я не умею беседовать по телефону с утра. Мне сейчас нужна хорошая песня. Вообще, хорошая музыка снимает физическую ломку. Ту, которая возникает, когда душа вернулась в тело, но не хочет им манипулировать. Уже месяц моя утренняя доза это вой шакала из "Хороший. Плохой. Злой" Энио Морриконе. Но можно и Владимира Семёныча. Вставляю наушники и нахожу песню под настроение:\
Пожары над страной
Всё выше, жарче веселей.
Их отблески плясали
В два притопа, три прихлопа.
Но вот Судьба и Время
Пересели на коней,
А там - галоп, под пули в лоб,
И мир ударило в озноб
От этого галлллллопа.
Уже надоело слушать наизусть знакомые тексты, но ничего поделать не могу. Я немного сержусь на автора, потому что он уничтожил во мне вкус к любой поэзии. Может, если бы Есенин пел своё под гитару, вкладывая в слова термоядерную энергию наркомана, или там Цветаева на балалайке, а Ахматова пела куплеты и подыгрывала на аккордеоне, я бы их тоже полюбил.
Работаю я на складе рассыльной фирмы. Перебираю посылки, раскладываю письма по стеллажам. Это необычайно нудно, но меня спасают сайты аудиокниг. Работаю, не снимая наушников, глотаю одну за другой зачитанные кем-то книги. Но и на это настроение есть не всегда. Но прежде, чем начать слушать запланированного на сегодня Итало Кальвино, я решил набрать Леви. Среди моих знакомых есть люди, общаться с которыми, скорее всего, не стоит, но бывает, что чувство самосохранения даёт сбой. Психологи бы спросили: а почему тебе хочется оказаться в ловушке... Леви - хасид и ходит в огромной меховой шапке, мечта любого антисемита. Он терпеливо выслушивает короткий обзор моих последних впечатлений.
Так я не понял, ты всерьёз решил стать охотником на демонов?
Конечно, я такого не говорил, но ведь понимал - с кем связываюсь, верно? Сейчас последует что-то вроде "если ты решил преследовать духов, то будь готов, что духи будут преследовать тебя".
Леви, ты всю жизнь учишься в ешивах и колелях. Скажи, что там написано про всякую нечисть в Святых книгах? Ну, чтобы за ними охотиться, нужны быть хотя бы уверенным, что они существуют.
Всё неоднозначно.(Это его любимое предисловие) На первый взгляд, и Талмуд, и средневековая, и хасидская традиции пестрят упоминаниями о всяких так называемых паранормальных явлениях. Там это как нечто само собой разумеющееся.
Леви, - перебиваю его я, - слова "неоднозначно", "на первый взгляд" и "так называемые" можно пропустить. Если я буду писать мемуары, то мои диалоги не превзойдут хэмингуэевские и я не получу Нобелевку.
Он откашливается.
С другой стороны, тут и там гуляют мнения, что то ли царь Давид, то ли Аризаль, то ли Бааль Шем Тов то ли закляли, то ли изгнали то ли из Святой земли, то ли из Галиции. Возьмём к примеру "Шивхей Бааль Шем Тов" - есть две редакции - польская и хабадская. Естественно, польская насквозь пропитана мистицизмом, как ты уже догадался. Хабадский вариант немного поспокойней в этом плане.
Я читал любавичское издание на русском. Рационализма там примерно, как в "Приключениях Электроника".
Ну-у, тогда представь себе, что творится у пейсатых.
Хм... Там, по ходу, черти - главные герои. Продолжай всё же.
Есть ещё Рамбам, напрочь игнорирующий и насмехающийся над любой мистикой, даже над астрологией и алхимией. И это, заметь, в 12 веке.
По духам и мазиким я что-то не припомню, но вряд ли он сильно их уважает. Надо покопаться.
Он отринул всё разумное, доброе, вечное...
Осторожней, друг мой! Ты, в отличие от него, веришь в любую мистическую чушь, а он может и мстить независимо от его веры в потустороннее.
Я не на шутку испугался и сказал:
Я понял, как и всё в иудаизме, вопрос неоднозначный.
Так что там тебя смущает в этой истории с изгнанием духов? Живущие в тюрьме сущности хотели уничтожить заключённых и сожгли целый автобус, ехавший их спасать. Может, это были духи разворочанных могил древневизантийского поселения, которое, по твоим словам, нашли в тюрьме. Хотели вернуть себе права владения. Но по какой-то причине дальше этого не пошло. Тебе нужно придумать объяснение, почему они не завладели тюрьмой. Может, эти духи сами были в прошлом заключёнными и им не с руки трогать брата-арестанта? Ведь в самой тюрьме никто не погиб.
Не террористок, а нарушивших пограничный режим. Девушки приехали погостить из Ливана к тёте, это же дети свободы, они чужды условностей, навязанных государством в виде виз и паспортов. Слушай, должен признать, ты никак не Стивен Кинг, ты прёшь, как бульдозер, а должен подбираться к сюжету осторожно, затаясь, тогда будет толк и по-настоящему страшно.
Он молчит, не знает что сказать, а такого не случалось с ним никогда. Признаться, он немного раскрыл мои планы, а я за это возненавидел его.
Ладно, мне нужно молиться, - говорит.
Кстати, и я давненько не молился. Связался тут с духами какими-то. Работаю, как раб. Кошусь на начальника, проверяя его реакцию на то, что я в самый разгар работы увлечённо болтаю по телефону. Но он занят, ему плевать. В общем, даже если духов не существует, если они вымерли, не выдержав издевательств Голливуда, а информационные потоки интернета обогнали самых быстрых бесов, то всё равно очень бы неплохо заручиться поддержкой самого Главного.
Меня манит и пугает концепция, что все демоны находятся, дескать, в нас самих и только этим стоит заниматься. Такой перенос образов могущественных вредителей извне на всякие высокоморальные определения вроде "дефектов характера" и человеческих недостатков. Ужасающие видения из народных сказок куда приятней мне, чем глубины собственного "я", хотя бы потому, что глаза мои естественным образом направлены наружу, тогда как у Творца не было совершенно никаких проблем добавить мне "верный зоркий глаз" обращённый внутрь. Однако, Он не сделал этого. Потому так затруднительно заглядывать в самого себя. Можно предположить, что это и сделано, чтобы дать нам возможность что-то исправить, но это я предпочту оставить каббалисткам позднебальзаковского возраста, очень уж они любят это дело.
Но вопрос остался. Что же я реально хочу: написать трактат о ловле демонов или всерьёз заняться охотой на них, каким-нибудь эдаким экзорцизмом? В любом случае - это взаимосвязано. Я понятия не имею - с какой стороны подступиться. Придётся с этим молча работать. Книги пока слушать не буду - послушаю собственные мысли.
В задумчивости окунаюсь в работу. Всё кипит вокруг - рассыльные приезжают, привозят горы посылок, забирают грузы, уезжают, громко матерясь. Мы должны всё это сканировать, перебирать, рассортировывать, раскладывать, лепить ярлыки. Чего только не посылают люди - от бутылки кока-колы до автомобильных двигателей. У нас центральный склад, поэтому все посылки со всей страны сначала концентрируются у нас, а уже потом растекаются по адресатам. Работа не тяжёлая, но ужасно нудная. Я работаю быстро, но отдыхаю часто. На это закрывают глаза, может, потому, что делаю ту же работу за меньшее время, а может из-за того, что я просто весёлый парень. Нахожу минутку, сажусь, закуриваю и раскручиваюсь на стуле. Вот взять хотя бы этого начальника тюрьмы. Гондер-мишне - это специальное офицерское звание в пенитенциарной системе государства Израиль. Как там его зовут? Залажу в рабочий компьютер. В чём прелесть открытого общества - можно найти очень многих людей и даже лично пообщаться в том же фейсбуке. Посмотрим, как ведёт себя там этот самый Йорам Ади. Вот этот похож, только лицо доброе. Вокруг него много женщин: дочка в вечернем платье, супруга с бокалом вина. Красивые женщины даже начальника тюрьмы для арабов превращают в почтенного отца семейства. Ну что ж, попробуем выйти на связь. Страшно, конечно, но что-то шепчет мне...
Шалом, Йорам!
Вчера в новостях я прочитал статью про обряд экзорцизма
(изгнания бесов) в тюрьме Дамон, начальником которой Вы
являетесь. Прошу прощения, что вынужден обратиться к
Вам напрямую, но меня интересует, правда ли то, что Вы
лично были свидетелем ритуала и кажется ли Вам произо-
шедшее истиной? Моё имя Максим Кляйн, я писатель и
журналист, собираю материал по данной теме.
Заранее благодарен.
Вот это да, я сам от себя не ожидал. Нет, честное слово, писатель гораздо лучше журналиста. Последних ненавидят почти все честные люди, а разве кто-то ненавидит писателей? Разве что Тарковский. Ведь всё должно выглядеть наоборот: романист есть профессиональный лжец, а цели журналистики изначально обратны всякой выдумке. Ну коту ясно, что талантливый и честный фантазёр предпочтительней лживого свидетеля. Конечно, глупо думать, что он ответит. Но я попытался.
Глава 2
Тянулись дни, а я всё не мог придумать, как подступиться к моей теме. В конечно итоге, хочу я одного: найти что-то невероятно интересное, захватывающее. А в конечном итоге оно должно принести мне деньги и славу. Я ездил на работу, сидел на группах ветеранов всяких войн, но никак не мог оставить идею, что банальность рутины мне категорически противопоказана. Я молился о том, чтобы Небо направило меня, дало ответ - где и как искать. Моя психолог как-то говорила: "Небеса всегда дают ответ, просто мы не слышим и не видим его". И всё это таким тоном, что не остаётся сомнений, что сам автор уж точно слышит и видит всё, что нужно, а говорит "мы" просто из вежливости.
Обычно я прихожу с работы очень поздно, сажусь за компьютер и некоторое время тупо смотрю на экран. У меня нет сил ни на что, кроме проклятых игр, да и те уже надоели. Вся их прелесть в невероятном сочетании затрачиваемых усилий (сижу за столом и двигаю только кистью руки) и получаемых впечатлений (будь то бродить по развалинам Припяти в "Сталкере" или сбрасывать атомные бомбы на Англию в Сivilization V). просто сидеть и ничего не делать я не смогу и пяти минут, а прибрать квартиру, приготовить поесть или почитать книгу это уже слишком. В итоге остаётся чувство напрасно потраченного времени и полного отрыва от реальности. Но в этот вечер произошло необычное - мысли о странной тюрьме придали мне сил, я убрал со стола всё, кроме пепельницы и ощутил предвкушение. "Г-споди! - взмолился я, - прошу Тебя, пошли мне идею, направление, мысли! Мне очень-очень скучно и грустно, сжалься надо мной, умоляю!". И тишина... Но вот помолился и сразу легче. Однако, этого мне не достаточно, мне нужен ответ.
Ответ пришёл мне в виде звонка моего старого знакомого сантехника Альмога. Когда-то мы поссорились с ним на политической почве, из-за разногласий в отношении к сионизму. Мы с год не общались, но в этот раз он позвонил первым.
Моти, как дела? - весело спросил он по-русски. Вообще-то он знает много фраз, хотя и марокканец. Он любит работать с русскими клиентами, потому что они непритязательны и честны.
Слава Б-гу. Сколько же я тебя не слышал...
А-а-а... узнал!
Конечно, узнал.
Что делаешь?
Ничего, - признался я, и мне стало стыдно. Я помычал в задумчивости и спросил:
Альмог, ты веришь в мазиким? Ну в нечистую силу в смысле.
Я в Б-га-то редко верю. А ты что, встретил "шин далет"?
Вот это мне уже нравится. По древней традиции марокканских евреев он даже не произносит вслух слово "шедим" - черти - то ли из-за страха призвать их на свою голову, то ли не знаю почему, а говорит лишь две буквы, из которых состоит это слово - шин и далет.
Видел в детстве. А про Б-га... Иногда верить в простых чертей легче. Тем более, они на каждом шагу. Есть много людей, кто не верит в Б-га, но в духов там, бесов всяких с превеликим удовольствием. Особенно женщины после определённого возраста.
Это легко объяснить. Посмотри на мир и сразу станет ясно, что поверить в простенького шайтана куда проще. Услышал шорох в ночи, увидал тень в лесу - вот тебе пожалуйста.
Да уж, ты гений метафизики.
Знаешь что? Давай я к тебе сейчас заеду и всё подробно объясню. Ты живёшь там же? По дороге куплю мороженое. Тебе какое? Ты ещё не женился?
Живу там же, мне с лимоном, и я ещё не женился.
Слышу в трубке, как он ругается с фалафельщиком, затем короткие гудки. Улыбаюсь. Надо же. Всё-таки он добрей меня. А ещё учился в солидной ешиве и может кое-что знать.
Мы оживлённо беседуем, едим мороженое и вспоминаем прежние времена. Я не даю ему увильнуть:
Так что там с духами?
Смотри, в Талмуде есть странные вещи, учить которые мне всегда было интересно. Сегодня люди, почему-то предпочитают не говорить о них, а всё больше рекламируют изучение Талмуда, как средство упражнения мозгов, чтобы разбогатеть.
Я с улыбкой медленно беру с полки синий том Шоттенштейна и открываю заранее приготовленный отрывок. Он морщится, потому что рос в религиозной семье и получил травму в детстве, когда его заставляли заучивать скучные места. Мы читаем:
"Было дело, в одном месте жил аруд и вредил созданиям. Известили раби Ханину бен Доса. Сказал им: покажите его нору. Показали. Засунул туда пятку. Вылез, укусил его и умер тот аруд. Взвалил его на плечо и принёс в дом учения. Сказал им: слушайте, дети мои, не аруд умерщвляет, но грех. И сказали в тот час: горе человеку, которого укусил аруд и горе тому аруду, который укусил раби Ханину бен Доса."
Мы отложил мороженое, сидим, перевариваем. Альмог немного лукавит пытаясь казаться невозмутимым. От волнения встаю, закуриваю, начинаю ходить по комнате.
А причём здесь духи-то? Ты имел в виду просто странные и загадочные вещи?
Не важно. Скажи, кто такой аруд?
Это мул. Просто мул. Или там лошак. Папа конь, мама ослица. Или мама кобыла, папа осёл.
Глупости, это только на современном иврите. Сионисты, как всегда, всё опошлили. Вот глянь Раши, у него ещё не было словаря "Эвен Шушан", и он гораздо интересней. "Этот аруд произошёл от греховной связи змея с черепахой и поэтому предназначен жалить грешников". Понимаешь?
Змей и черепаха? Ты сам-то как себе это представляешь?
Очень ярко! Разве ты не чувствуешь - как это гениально: если ты согрешил, к тебе прилетает огромный такой змей и кружит над тобой, а на спине у него панцирь. Как радар у самолётов AVAX. Мудрецы Талмуда жили в совершенно другой реальности, пойми, не надо изобретать слюнявого Чужого или Терминатора, возьми змею и черепаху, заставь их любить друг-друга и готов первоклассный монстр!
Ого, как ты воодушевился. Скажи, всякий раз, когда ты грешишь, к тебе прилетает такая вот хрень и жалит в задницу?
Нет, в наше время другие нравы, и в задницу жалят отнюдь не аруды. Всё очень изменилось.
Сколько раз говорил тебе, компьютер до добра не доведёт. Выбрось его на хрен, и твоя фантазия тоже обретёт полёт, не хуже талмудической.
Слушай, давай поедем в Кфар Арва, очень нужно, бензин мой.
А это зачем?
Там похоронен раби Ханина бен Доса. Один из величайших экзорцистов и воинов света в истории человечества.
Это же арабская деревня на Кармеле.
Говорят, там, вроде, сейчас спокойно. Я видел снимок могилы, так всё чисто, ухожено. Мне обязательно нужно туда попасть. Я пока не понимаю для чего именно, может, просто помолиться там, но чувствую, что нужно.
Ты рехнулся. Ладно, я должен ехать.
Спасибо за мороженое.
Звони, не пропадай.
Вот пожалуйста, Б-г посылает нам ответы, а это ни капли не радует. Это как если допустить, что я знаю, где находится нечто. А кому-то оно очень нужно, и этот кто-то обращается ко мне. Я в ответ просто посылаю бедняге сантехника Альмога, в общем-то замечательного парня.
Вот познакомься, дружище, это Альмог, отличный водопроводчик.
Хм... Отлично. Альмог, ты знаешь где искать то, что мне нужно?
Понимаешь, приятель, я думаю, что в современном мире такие потоки информации, что людям просто нет дела до древних демонов и прочей бесовщины. Ты выкинь компьютер и тогда ускорение прекратится, и ты сможешь быть на их волне.
Никуда не деться, Г-сподь Б-г ограничил сам себя в нашем мире и просто не умеет говорить по-человечески. Когда-то раздавался голос с Небес, и пророки заходились в экстазе, вещая нам волю Его, но потом что-то случилось. Ницше даже решил, что Б-г умер, а мы продолджаем верить, что во времена Храма передатчик был настроен, римляне разрушили передатчик, и с тех пор мы общаемся знаками. Дурацкими знаками, потому что их никто не понимает, ни мы Его, ни Он наши.
Заснул я в ту ночь поздно.
На следующий день я неожиданно получил ответ от начальника тюрьмы. Офицер отвечал мне коротко и ясно, в рамках образа:
Шалом, Максим.
Я сам удивился и не поверил бы, но видел всё собственными глазами.
Одержимых арестанток по очереди заводили в медпункт, служитель
культа читал над ними какие-то молитвы, они стонали, кричали, дёр-
гались, потом их вырывало, и они успокаивались. Факт: их поведение
после проведённого ритуала изменилось, все вернулись к нормальной
жизни. Оставьте мне Ваш номер телефона, я свяжусь с Вами на этой
неделе и расскажу подробности.
О-о-о! Вот это я и имел в виду. Стоит представиться писателем и даже начальник тюрьмы будет вежлив и мил. Я не ожидал, что он ответит. Быстро написал ему номер телефона, поборол искушение попросить номер у него и в ликовании поехал на работу.
Ох уж эта мне работа. Я ведь просто служащий рассыльной конторы. В конце концов умираю от жалости к себе - Великий Б-же. Я же интеллигентный человек, поэт и художник, просто не написал ещё свою поэму и не нарисовал свою картину. А по скудости фантазии своей решил временно перекладывать письма и посылки с места на место. Чёртова эмиграция. Она будто забрала у меня что-то важное, естественное, внушительное. Да, я довольно религиозный еврей, но святости этой земли совершенно не ощущаю. Да вообще никакой святости не ощущаю, прости, Г-споди. У меня нет никаких сомнений, что только Высшая Сила могла дать нам эту землю, ни один нормальный народ не стал бы выдумывать фольклор, что Всемогущий Творец спустился на Синайскую гору и связал нас навеки с какой-то пустыней. Всякий уважающий себя этнос пораскинул бы карты, дождался бы открытия Америки и рванул бы заселять Флориду, объявив Майями святым городом. Если бы Тору написал человек, то все евреи давно бы жили в Швейцарии. И из-за такого Высшего вмешательства я пока не живу в двухэтажном доме с видом на озеро. А работаю на бессмысленной работе и ни капельки не утешаюсь, что как-то служу человечеству и отдаю миру частичку себя, как любят агитировать недоучившиеся каббалисты.
Да, я ропщу на Б-га, потому что еле свожу концы с концами. В конце концов написано, что только тогда Он освободил их, именно после того, как честно возопили. А я всю жизнь претворялся Клинтом Иствудом и говорил, что "грех жаловаться", сохраняя для самого себя видимость контроля над своей глупой жизнью. Безумно дорогая аренда жилья на земле, дарованной потомкам Авраама, минус в банке, долги, одиночество и страх перед несущимся мне навстречу паровозом смерти и ужас не успеть. Что именно я должен успеть, это ещё один неразрешимый вопрос, а пока я работаю просто за еду. Могу рассказывать себе сказки, что, мол, великие писатели тоже занимались чёрт знает чем. Мой любимый Кен Кизи был помощником санитара в психушке. Менее чтимый мною Кафка - страховым агентом. Джейн Остин и Агата Кристи не имели собственных письменных столов и были домохозяйками в очень смутные для женщин времена. Диккенс работал на заводе, Стивен Кинг - дворником, Натаниэль Готорн - служащим в порту. Чак Паланик ремонтировал дизеля, Стэйнбек сторожил рыбное хозяйство, Гришэм укладывал асфальт. Были, конечно, писатели с более "благородными" занятиями: Жюль Верн - биржевой маклер, Вальтер Скотт - юрист, Льюис Кэролл - профессор математики, Курт Воннегут - автодилер. Оруэлл, Флеминг, Сэллинджер и Хеллер - военные и шпионы. Замятин, Пришвин и Достоевский - инженеры, Хилари Мантель - соцработник, Харпер Ли бронировала авиабилеты. Довлатов охранял заключённых. А уж количество врачей-писателей могло бы вылечить всю планету. Джек Лондон, как истинный люмпен, вне обсуждений. Есть ещё мой коллега Фолкнер, но он мне не очень. Хоть он и работал на почте, но у него там было время читать свои журналы. Я же только слушаю. Это другое, плохой чтец может уничтожить самый замечательный текст. Правда, наоборот - тоже, это радует. Тайну заработка писателей-профессинальных алкоголиков я до сих пор не разгадал.
В общем, список этот мало меня утешает. Да и всей этой деятельностью они занимались пока не стали тем, кем стали. Звонит Борух, инструктор группы реабилитации ветеранов боевых действий.
Ты как вообще?
Пишу потихоньку, сосредоточиться не даешь. Нет общей объединяющей идеи, понимаешь?
Ты рассказывал. Тебя занимает множество вещей, но пришло время выбрать что-то одно.
Я насторожился, потому что он никогда так не разговаривает.
Борух, ты пойми, когда нет темы, это... это страшно! Лезет какая-то чушь в голову, сказки для томных дам, боящихся самим вызывать духов. Кроме моих друзей, вся эта дребедень никому не нужна.
Я всё понимаю. Разбирайся с этим, но только завтра у нас тут экскурсия на Мёртвое море, сафари там, СПА, полный комплект. За тебя заплачены деньги, и ты включён.
Б-же, какое сафари? Последнего льва здесь прикончили ещё крестоносцы. Если бы Давид или Шимшон, не помню кто из них, знали, то не стали бы рвать пасть льву. Если смогли прикончить большую кошку руками, то убежать ногами тоже смогли бы, верно? Не-не-не, я никуда не поеду, у меня работа, минус в банке...
Именно поэтому ты и поедешь. У меня тоже минус в банке, вот и проветримся.
Но у меня голова забита совершенно другим. Я не получу удовольствия видеть поверженный Сдом.
Не получишь, так просто трясись в автобусе. Оно само догонит.
Последняя фраза прозвучала зловеще. Я хотел спросить: кто оно, но он уже отключился. Так-то звучит неплохо - экскурсия на Мёртвое море, но я всегда думал, что оно только для туристов и молдавских нелегалов, а мне-то что там ловить? Сафари, твою мать. Пожалуйста, не высовывайте руки из окон, чтобы их не откусили львы.
Но настроение у меня поднялось. Это я понял уже на работе, когда начальник дал мне выходной по случаю сафари. И тогда я решил позвонить Пферду. Это такой сумасшедший художник-поселенец, отец семерых детей, вечно укуренный гашишем с полной уверенностью, что это воскурения Г-споду и особый путь служения. Очень талантливый, отлично разбирающийся в искусстве, но совершенно слетевший с катушек человек. Когда я прекратил курить сам, мне стало невыносимо трудно выдерживать поток его сознания, мне вообще расхотелось настраиваться на чью-либо волну. Один наш общий знакомый-астролог, тоже сбрендивший на почве звёздных путей, поделился со мной, что начал даже радоваться звонкам Пферда, потому что сразу же удавалось вспомнить давно отложенные важные дела и заниматься ими. Эти звонки помогли ему стать собраннее и возвращаться в реальность. Идея, в общем, хорошая. Сам я додумался лишь просто класть говорящий без устали телефон на холодильник и продолжать жить, как ни в чём нем бывало. Я мог вернуться через полчаса, а телефон всё говорил и говорил. Я прощал себе такое пренебрежение, потому что понял, что как личность, я ему в общем-то не нужен.
Алло, Пферд, здорово.
Привет, хорошей недели, хорошего месяца, да здравствует Б-г! Ну как ты?
Ну это обычное дело. Он всегда выдаёт все известные ему лозунги, и не дай Б-г позвонить ему в какую-нибудь дату. Если это на исходе субботы, плюс Рош Хойдеш, плюс Ханука, то мне вообще вилы к горлу.
Помнишь, ты говорил, что какие-то раввины изгоняли беса из мужика в Йерушалаиме? Из Аргентины его привезли, что-ли...
Да не одного беса-то, там их было несколько в одном человеке. А зачем тебе?
Потом. А что это за раввины?
Слушай, я не помню, надо Пятибального спросить.
Спроси, а? Очень нужно.
Ну как состыкуюсь. Я вот мартышку везу на кружок анимации.
Он всегда говорит про своих детей так, будто я должен помнить все их клички.
Мартышку..., - я медленно представляю себе двигающую стаканы девочку из "Cталкера" Тарковского.
Мой сарказм уловлен, и он меняет тему.
Тут анекдот рассказали, слышал? Путин приходит в Кунсткамеру...
В трубке раздаётся визг, лязг, плач, я отдаляю телефон от щеки. На этот раз дети Пферда спасли меня.
Всё, дружище, извини, времени нет. - Я радостно отключаюсь. Это результат неустанной работы над собой, потому что ещё совсем недавно я терпел всё это.
Мне одно ясно: надежды на помощь извне нет. Нужно нарыть что-то самому, без соплей. Вырвать тайну у Вечности. Найти и перепрятать. Вбили же мне в мозги, что я обязательно должен знать, чего хочу. Дались же мне демоны эти. Причастность тайне, очаровывающий магизм, да хоть самый завалящий смысл жизни. Ну не виноват же я, что меня к нечисти тянет. Ну назвали люди условно разные тёмные стороны человеческого сознания демонами, но не всерьёз же. Кому-то тяжело совместить противоречивые свойства натуры и восторгаться сложностью души, вот и назвали чёртиками всё то, что оскверняет благородство духа. Гладко же должно быть, без зазора. "Так-то он спокойный милый парень, но как напьётся, словно бес в него вселился...".
Как я умудряюсь работать и одновременно переживать всё это? Но начальник мой ценит такую лихость. Может, потому, что ближе к концу смены накурится своей гидропоники и всё понимает...