Lib.ru/Современная:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Помощь]
Юрий Хазанов
Александру Кирносу -
другу и отчасти учителю
Долгое замыкание
(20 "листков" древней, и не очень, истории в 2-х частях
с приложением рассказов, стихов и "сказирСнов")
"...И оглянулся я на все дела мои, которые сделали руки мои, и на труд, которым трудился я, делая их, и вот: всё суета и томление духа, и нет от них пользы под солнцем".
Екклесиаст
"Верный друг - врачевство для жизни..."
Иисус, сын Сирахов
Оглавление
Часть I
Преамбула (от автора)
Пролог:
1. "В трамвае "А"" (рассказ
2. "Любовь матери" (сказка)
3. Недетские стишки о детях
Листки истории (с 1-го по 10-й)
В листке 2-м - "Сказка о бесполезных вещах"
В листке 4-м - "Краткий курс истории одного народа"
В листке 5-м - стихи
"Три финала". Стихи
Часть II
Пролог (снова о трёх фиалках)
"Диалог у садовой калитки"
Листки истории (с 11-го по 20-й)
В листке 12-м - "Дважды два..." (сказка)
В листке 14-м - "Об Урии, сыне Хазана" (рассказ)
В листке 18-м - стихи
В листке 19-м - "Ромео und Джульетта" (рассказ)
В листке 20-м - стихи
Послесловие. Финал 4-й ("Старая песня")
Приложение: сказки и эпизоды из повести "Жизнь и приключения Кандидова"
Часть I
Преамбула от автора
"Земную жизнь пройдя до половины..." Нет, даже больше, чем до половины - а именно в 80-х годах прошлого века я затеял написать нешуточное повествование (роман, эпопею, одиссею - одним словом, "тягомотину") о своей (а значит, и нашей с вами) жизни за последние пять, шесть, семь десятков лет. И, знаете, написал - аж целых шесть томов по 200-300 страниц каждый.
Но почти сразу столкнулся с тем, что очень мало знаю о своей семье, о своём роде, о предках. Даже о матери и об отце. Ну, кое-что о двух бабушках, чуть-чуть о дядях. Ну, немного о двоюродных братьях и сёстрах. Однако о тех, кто с приставкой "пра", вообще ничего - ни звука. И ничего уже узнать не смогу, потому что не от кого.
И тогда пришло в голову: а почему бы не обратиться к доподлинной истории - если уж не своего рода, так хотя бы своего народа - о ней ведь можно прочитать в так называемом "первоисточнике", в Библии и в других книгах. Разве то, что я вычитаю там (а потом и постараюсь пересказать - для себя и для других) не будет, пускай пунктирной, но всё же близкой к правде летописью жизни моей (и не только моей) семьи?
И я сделал и то, и другое - кое-что изучил и кое-что написал. Наверняка, не слишком глубоко и основательно с исторической точки зрения, однако, во-первых, "точек" этих не так уж мало и на всех не угодишь; а во-вторых... Во-вторых, я уже так неприлично долго топчу нашу Землю (хотя, честно говоря, не Бог весть сколько понял и про неё, и про Вселенную, в которой мы с ней крутимся), что, как мне кажется, могу позволить себе на прощание с ней какие-то... Нет, не окончательные и бесповоротные выводы и умозаключения, а... просто собственные суждения. Которые отнюдь не претендуют, как случалось не раз в нашей с вами Истории, на то, что они "единственно верные, потому что единственно правильные"... (Или как-то в этом роде.)
В общем, я разрешил себе сделать слабую попытку нравственно, извините за выражение, осмыслить весьма далёкое прошлое и даже перекинуть шаткий мостик в совсем недалёкое настоящее...
Да, и ещё: то, что здесь написано о моём народе, я назвал "листками Истории" и поначалу собирался включить как дополнение к двум первым книгам воспоминаний, однако не сделал этого, чтобы не увеличивать и без того немалое количество страниц. Но вот сейчас, пятнадцать лет спустя, решил их всё же издать отдельно. "Листки" эти, по большей части, краткие извлечения из "Библии" - иногда в моём изложении, и к ним - значительный "довесок", так сказал, беллетристического толка: мои рассказы, стихи, даже иронические сказки ("сказирСны").
И вот, для "затравки" - два рассказа, сказка и стихи, служащие чем-то вроде пролога ко всему остальному.
Пролог
1. В трамвае "А"
Он вошёл на Коломенской в полупустой вагон метро. Был десятый час вечера.
Как обычно, прислонился спиной к двери с предупреждением "не прислоняться". Он почти никогда не садился, это вошло в привычку - чтобы избавить себя от тяжелейших раздумий: уступить ли место вон той старухе, вот этому инвалиду с палкой, женщине с ребёнком или с тяжёлой сумкой.
К собственному огорчению, он не мог избавиться от другой привычки: глазеть по сторонам, всматриваться в людей - в лица, одежду, причёски; вслушиваться, что и как говорят. Из-за этого случались неприятности, но зато он подпитывал врождённое любопытство.
Поезд выскочил из туннеля. Сквозь буквы "не прислоняться" он увидел тусклую Москва-реку, потом - шеренги уснувших голубых грузовиков автомобильного завода; они казались белёсыми под яркими фонарями.
Снова с грохотом влетели в трубу туннеля, он отвернулся от двери, принялся опять разглядывать пассажиров. В последнее время это стало труднее - усилилась близорукость, и три подбородка дородной женщины, сидящей напротив, сливались для него сейчас в один, а на лице её молодой соседки были отчётливо видны лишь тяжеловатые ярко накрашенные губы. На коротком сиденье в торце вагона - эти места рассчитаны почему-то на двух человек с половиной (или на трёх дистрофиков) - он разглядел девочку лет двенадцати. Так, во всяком случае, решил. Впрочем, он давно уже ловил себя на том, что совершенно разучился с вершины своих лет определять возраст и порой с удивлением убеждался, что юное существо, которое, казалось, ещё не вышло за стены школы, уже мать двоих детей, а мальчишка студенческого возраста - на самом деле управляющий каким-нибудь отделением банка.
Но эта, вжавшаяся в угол вагона, определённо была школьницей. И он вспомнил вдруг другую девочку, примерно её ровесницу, которую видел сорок с лишним лет назад в трамвае "А", тоже вечером... Да, то был одновагонный трамвай "А". Тогда по всему Бульварному Кольцу ещё ходили трамваи...
Он сел в него на Пушкинской, и не успели доехать до Страстного бульвара, как услышал крик. Невысокий худой и не очень трезвый мужчина орал на девочку.
- Пошла отсюда, носатая! ВылАзь! Не хочу ехать с тобой в одном вагоне!.. Семя ваше подлое!.. Терпеть не люблю!..
Пассажиры, все как один, молчали. И он тоже. Все были безучастны, вроде тех, кого он видел много позже на картинке в шведском порно-журнале. (Почему-то запомнилось на той странице не то, ради чего журнал издаётся и разглядывается, а именно бесстрастные лица окружающих.) Дело там происходило в лондонском бомбоубежище - это было сюжетное порно-действо: у молодой женщины жених на фронте, он не даёт о себе знать, она уверена, что он погиб, и с горя, от тоски совокупляется по-собачьи посреди бомбоубежища с другим английским военным. А по бокам с абсолютно безразличными лицами сидят пассажи... то есть, тьфу, те, кто спасаются от бомбежки. Такой вот, своеобразный, римейк знаменитого фильма "Мост Ватерлоо", переживавшего в те времена вторую молодость...
Девочка, на которую он смотрел сейчас, ничем не напоминала, насколько он мог припомнить, ту, из трамвая "А". У неё были светлые волосы и короткий нос со вздёрнутым кончиком.
А та покорно вышла тогда на первой остановке, он же поехал дальше, до Сретенских Ворот, кляня и презирая себя за трусость.
Вспомнилось и откуда у него взялся тот журнал с мелодрамой на порнографический лад. Несколько таких изданий он раздобыл в Варшаве, где гостил у двоюродного брата, который недавно привёз их из-за границы, с Запада, куда, к его зависти, ездил почти ежегодно, ведь в Польше это было возможно, - недаром её называли самым свободным бараком в лагере социализма. Ради интереса, в том числе, почти спортивного, а также из чувства протеста против своей несвободы, он решил тогда взять эти журналы с собой в Москву. До этого он уже привозил из Польши другую запрещённую литературу: Солженицына, Пастернака, Гроссмана, Библию.
Прятать журналы намеренно не стал. Наоборот, сунул в кармашек с замкСм-молнией на крышке чемодана. В таможне варшавского аэропорта его не проверяли. В Москву прилетели с опозданием: что-то случилось, о чём им не сообщили, и самолёт довольно долго кружил над городом, сжигая, как потом кто-то объяснил, горючее. Когда же, наконец, сели и прошли в здание аэропорта, то ещё дольше ожидали багаж. Уже давно разошлись пассажиры с более поздних рейсов; уже он успел стать свидетелем того, как прилетевшая из Берлина знаменитая на весь мир балерина что-то яростно выговаривала спутнику возле конвейера с чемоданами и потом швырнула свою шикарную шубу на пол; уже стало совсем тихо в зале ожидания, когда лента дрогнула, пришла в движение, и к нему приплыли его вещи.
Передышка послужила не на пользу: отдохнувшие таможенники с усиленным рвением взялись за "шмон". Лицо того, кто у правой стойки, показалось ему более приятным, он встал в очередь к нему. Вероятно, это было ошибкой: с ледяным выражением лица тот перевернул все вещи в обоих его чемоданах, а затем, словно вспомнив что-то, вернулся к первому, чиркнул молнией и сунул руку в кармашек, где лежали журналы, строго-настрого запрещённые к прозову наравне с подрывной литературой, оружием и наркотиками, о чём было чёрным по белому напечатано в расклеенных по залу Правилах.
Он замер, стараясь не глядеть на таможенника. Не дышать... И тут его палача окликнул коллега от другой стойки. Всё-таки, есть кто-то на небе...
- Собирайте и проходите! - услышал он.
Пронесло...
Только в холодном такси он представил, что могло произойти, и его прошиб пот. Во всяком случае, даже Польша была бы для него навсегда закрыта... А ещё в учреждении, где он числится сейчас, могли бы затеять не сулящую ничего хорошего проработку - вроде той, которой его подвергли лет сто назад в Ленинграде незадолго до войны, когда он учился в военно-транспортной академии и минут на двадцать опоздал с перерыва на практические занятия в авторемонтных мастерских: увлёкся солёными баранками и клюквенным морсом возле уличного лотка... Нет, тогда он не просто опоздал, а нарушил очередной гениальный (как и все остальные его распоряжения, действия и изречения) указ товарища Сталина о том, что за опоздание на работу больше чем на 18 минут следует судить и сажать в тюрьму. Почему вождь определил именно эту цифру, а не "15" или "23 с половиной", знал только он сам, никому этой тайны не раскрывал и правильно делал: чем больше непонятного, тем страшнее для всех вокруг. Что и требовалось...
В указе речь шла о рабочих и служащих, а не о студентах, однако командир его учебного отделения и начальник его курса решили действовать согласно старинной поговорке (если её чуток изменить): "заставь большевика вождю молиться, он и лоб расшибёт". Они стали готовить на опоздавшего к своим тискам и токарному станку студента материал для передачи в суд. И грозил ему тогда запрет на какие-то немыслимые в те времена поездки за границу, а быть может, на поездки вообще - в автобусе, в трамвае и даже на ходьбу пешком по улицам. Ему предрекали исключение из академии и лишением воинского звания (он был "младший воентехник"), а что решит суд - вообще неизвестно: может, и тюрьма. Вот тогда, первый раз в жизни, и пришла к нему мысль о самоубийстве. Насколько помнит, он стоял на платформе, ждал электричку из Гатчины, мимо прошла одна, не останавливаясь, и он хотел... Просто очень... До дрожи.
Ладно, хватит об этом: ведь обошлось...
Воспоминания промелькнули за считанные мгновенья, пока подъезжали к Павелецкой. Там вошло довольно много народа, он был уже не единственный, кто не садился. Вблизи от него стояли три здоровенных молодых парня в чёрном, с бритыми головами, похожие друг на друга, как однояйцовые близнецы. Они громко переговаривались, но привычного "блин" слышно не было, и вообще он почти ничего не мог разобрать - не то поездА метро начали греметь сильнее, чем раньше, не то у него слух притупился. Впрочем, было и третье обстоятельство: он стал с трудом понимать многих молодых - их русский язык, интонации. Недавно на почте стоял за белобрысым солдатиком, сдававшим заказное письмо. Тот громко и оживлённо беседовал с приёмщицей. К своему ужасу он не улавливал ни слова - будто они переговаривались на языке ирокезов...
Один из бритоголовых повысил голос, перекрывая грохот поезда:
- Ахтунг! (Для чего по-немецки?) Внимание! Жиды! Освободите вагон!
Он не понял... Ослышался? Может, идёт киносъёмка?
Стало тихо. Казалось, даже колёса перестали стучать.
За свою долгую жизнь он слышал и видел всякое в этом роде. Но то бывала, как бы это сказать, народная самодеятельность, сольное выступление какого-нибудь окосевшего от водяры мужичонки или умученной в очередях бабки, а тут трое здоровяков с военной выправкой, которые не изливают беспомощную злость, а чётко отдают команду.
- Ну, мы понятно излагаем? - поинтересовался другой бритоголовый и добавил почти по складам, как для слабоумных или иностранцев: - Это вагон для лиц коренной национальности. Усекли?
- Осторожно, двери закрываются! - весело закричал третий. И после паузы: - За евреями!..
- Безобразие! - раздался женский голос. - Хулиганство! Позвоните машинисту! Там кнопка...
- Кто сказал "позвоните"? - миролюбиво спросил один из "близнецов". - Встань и покажись!
- Сейчас начнём смотреть, "ху есть кто", - пообещал его напарник. - Приготовиться! Извините, если обидим...
Он стоял позади них и молчал. Ноги занемели. В мозгу билась мысль: похож ли я? Кажется, с возрастом стал больше похож, а раньше вообще никто и не догадывался.
Изо всех сил он старался ни на кого не смотреть и "делать" русское лицо. Лицо обыкновенного человека коренной национальности...
Поезд остановился. Кто-то выходил, кто-то входил. "Осторожно, двери закрываются!" Он остался там, где стоял. Бритые парни весело беседовали друг с дружкой. Ему начало казаться, что всё, происшедшее несколько минут назад, просто привиделось - мимолетный кошмар. Но потом понял: парни примерялись. Это одна из репетиций, своеобразное изучение общественного мнения, и они, скорее всего, не кустари-одиночки, а члены какого-то сообщества. Одиночкой был тот в трамвае "А" - полупьяный, жалкий, сорвавший свою злобу за неудавшуюся жизнь на десятилетней носатой девочке. Эти не сорвутся...
На деревянных ногах он сделал несколько шагов к выходной двери, взялся за поручень.
Не смотреть... Ни на кого не смотреть... Сейчас он выйдет...
Несколько лет назад, кажется на этой же линии метро, его жена ехала с беременной на девятом месяце племянницей и её подругой. Жена попросила молодого мужчину уступить место беременной. Тот взглянул на племянницу и отчеканил:
- Евреи могут и постоять!
Жена дала ему пощёчину. Окружающие хранили стойкий нейтралитет. На остановке мужчина вскочил с места, ударил его жену кулаком в лицо и ринулся к выходу. Но его задержал другой мужчина; на следующей станции вызвали дежурного и прошли в милицию. Однако некоторые в вагоне были искренне возмущены таким исходом: ведь она его первая ударила, говорили они.
Что дальше? Губу его жене зашили, зуб вырвали; заявления в милицию и в суд были написаны, и затем наступил длительный антракт, во время которого единственных свидетелей - подругу племянницы и того, кто задержал оскорбителя, вызывал следователь и спрашивал - правда, не совсем в лоб, - на кой им ляд, коренным, так сказать, жителям страны, встречать в свару между двумя не коренными. Мужчина, не уступивший место и ударивший женщину, оказался татарином.
Суд всё же состоялся, благодаря упорству потерпевшей, которая настрочила жалобу аж в генеральную прокуратуру. Бедного татарина, клятвенно уверявшего, что, в общем и целом, он любит евреев, у него даже один друг еврей, очень хороший человек, приговорили, как ни странно, к целому году тюрьмы. (Условно.) Это был, наверное, первый (и последний) случай обвинительного приговора "за оскорбление национального достоинства". Во всяком случае, в те годы.
Но об этом происшествии он почти уже забыл и сейчас думал об одном: уйти отсюда!.. В другой вагон... В другой поезд... В другую страну... Да, в другую страну!..
Он вышел на две станции раньше, чем было нужно, чувствуя на затылке спокойно-презрительные взгляды "близнецов" - ещё один из молчаливо-покорных покидает поле сражения за чистоту страны.
Сначала решил обратиться здесь же в милицию, назвать вагон, поезд, время, когда тот прибыл на станцию. Даже взглянул на часы. Но тут же отбросил эту мысль: представил, с каким полускрытым пренебрежением и скукой его начнут выспрашивать, и как он станет горячиться и раздражаться, потому что иначе не умеет, и всё кончится ничем.
Нет, хватит с него! Довольно! Завтра же идёт в посольство и берёт анкету для заявления о выезде на ПМЖ. Постоянное Место Жительства! Именно, ПМЖ!
Впрочем, один близкий приятель недавно рассказывал, как ходил с той же целью в посольство и как его начали там с пристрастием допрашивать, чем может доказать, что его покойная мать была еврейкой... Была, утверждаете? А почему у неё имя и отчество русские?.. Ах, нет прежней метрики?.. Ах, многие в этой стране меняли имена?.. Но это слова, а где доказательства?.. Почему у вашей бабушки-то?.. Почему у вашей матери это?.. А у вашего отца?.. Почему?.. Почему?..
По кочану! - ответил он вслух за своего приятеля и несколько раз повторил этот неологизм.
Повторил - и решил не ходить ни в какие посольства.
К чему переселяться туда, где белые (евреи) не слишком привечают чёрных (евреев); где западные (евреи) презирают восточных (евреев); ашкенази - сефардов; сефарды - ашкенази; и где все вместе недолюбливают тех, кто из России?.. Что хорошего, если тебя будут оскорблять на неизвестном тебе языке - уж лучше, когда на своём...
Да, но ведь неизвестно, как всё здесь может обернуться... А, будь что будет... Благо, не так долго ему осталось... Даже интересно. Он же всегда любознательным себя считал. Это и про него, наверно, говорилось: "Любопытной Варваре нос оторвали". Тот самый нос, который давно превратился в один из "камней преткновения" вместе с цветом кожи и разрезом глаз... У той девочки в трамвае "А" был длинный нос...
Опять всё завертелось по-прежнему... Ох, да разве так важно, кого, где и откуда выгнали, оскорбили, жизни или прав лишили? Евреев - в Германии, в России или где-то ещё; африканцев - в Южной Африке или в Северной Америке; кавказцев - на Кубани, в Москве или в Карелии; русских - в Дагестане, Чечне или в Средней Азии!.. Всё это одинаково страшно, омерзительно и непередаваемо горько... Во все времена...
А что касается девочки, за которую он тогда не заступился в трамвае "А"... Что же... Он и сейчас находится в том трамвае. Никуда из него не выходил... И уже не выйдет...
Трамвай "А" ходил по Бульварному кольцу чуть не полвека назад, а лет двадцать тому, в другом виде транспорта, было то, о чём вы только что прочитали. И вот - рифмованный финал того же:
На станцию метро "Текстильщики",
Где он стоял - пока живой,
Вошли московские "чистильщики",
Все в чёрном, с бритой головой.
Они вошли как победители,
"Посланцы" Бога наяву,
И с одобреньем прародители
Взирали сверху на братву:
Поскольку "чистота" для нации -
Первейшая из всех идей,
И в этом все едины - нации,
Голландец, русский, иудей;
И в этом на одном все траверзе,
А те, кто правду гонит прочь,
Вопрос себе задайте каверзный:
А выдам я за негра дочь?..
И потому ребятки бритые
Должны всегда быть на посту:
Неважно, кто мы - турки, бритты ли -
Все обожаем "чистоту"!
Наверное, наивно и даже глупо с моей стороны напоминать о существовании такого способа выражения мыслей и чувств, как ирония, которая вообще-то, в определённом смысле, признак беспомощности и даже отчаяния. Однако я любил и ценил её всегда, и примерно в те годы, о которых сейчас пишу, стали у меня появляться на бумаге эти "признаки отчаяния" и превратились потом в целый цикл под названием "СказирСны" ("сказки иронические"). Конечно, напечатать их тогда у нас было немыслимо, и я забавлял ими себя и знакомых. Один из этих "сказирСнов" напрямую связан с давним судилищем надо мной, о котором упомянуто в рассказе о трамвае "А"... Вот он:
2. Любовь матери
(африканская сказка)
Жил-да-был на берегах реки Конго некий юноша по имени Мваня. Он работал на большом заводе, где делали секретные ключи к секретным гайкам, и был вполне доволен жизнью, которая с каждой гайкой становилась всё лучше и всё веселее.
Но однажды жестокий правитель их страны, Великий Джуг, решил ещё крепче подкрутить гайки, для чего ему потребовалось ещё больше ключей, а потому он приказал, чтобы все работали ещё лучше и ещё веселее. Он запретил переходить с одной работы на другую, запретил опаздывать. Теперь за опоздание на одну минуту - штрафовали, за опоздание на две - сажали в тюрьму, на три - отправляли на Колыму... то есть, тьфу, на малярийные болота; за опоздание на четыре минуты вешали, на пять - четвертовали, на шесть - распинали, на семь - медленно вытягивали жилы...
И вот случилось так, что Мваня опоздал на работу. В то утро - надо же такому случиться! - их сосед по коммунальной хижине объелся бананами и задержался на две лишних минуты в общем сортире. Это выбило Мваню из графика. Он с опозданием попал к умывальнику, с опозданием закончил прожёвывать завтрак, с опозданием подошёл к остановке, и его трамвай уже ушёл... В общем, когда Мваня приближался к воротам завода, ему уже грозило распятие, а если бы он вошёл в них, это бы означало медленное вытягивание жил.
Мване стало очень страшно при этой мысли, и, не вполне понимая, что делает, он повернул обратно и помчался домой. Он вбежал к себе в комнату, бросился на кровать и зарыдал.
- Что с тобой, сын мой? - спросила мать.
- Я опоздал на работу, мать моя, - отвечал он сквозь слёзы, - и теперь мне станут вытягивать жилы, а я очень не хочу этого.
И он продолжал рыдать, а его старая мать глубоко задумалась и потом произнесла:
- Сын мой, я думаю, надо позвать врача.
- Какого ещё врача, мать моя? - всхлипнул Мваня. - Чем он мне поможет? Жилы нельзя вставить обратно. Даже американцы этого пока не умеют.
- Тише, сын мой, - сказала старая женщина. - Врач просто даст тебе бумагу, что ты болен.
- Как же я болен, если я не болен? - вскричал Мваня. - О чём ты говоришь, мать моя?
И он зарыдал ещё громче и уткнулся головой в подушку.
- Ты не болен, но ты будешь болен, сын мой, когда придёт врач, - твёрдо сказала старая женщина. И ушла на кухню.
Там она взяла стиральный порошок "Лотос", уксусную эссенцию, пемзу, хлорофос, ацетон, зелёное мыло. Всё это поместила в консервную банку, перемешала, перетолкла, взбила, добавила немного сахара, для вкуса, слегка подогрела и понесла в комнату.
- Возьми, сын мой, - сказала она, - выпей, а я пойду за врачом...
Когда она привела врача, её сын Мваня был без сознания. Врач выписал справку о болезни, которую мать сразу же отнесла на завод, а самого Мваню отправили в больницу, где с трудом удалось сохранить ему жизнь - так сильно он отравился.
Зато жилы остались целы...
Мваня по-прежнему работает на заводе и делает секретные ключи к секретным гайкам. Он вполне доволен жизнью, которая с каждой гайкой становится всё лучше, но вот питаться теперь может одними только кашами - их готовит ему старая любящая мать.
...А знаете, вдруг подумалось мне: быть может, наши и многие другие тираны по-своему правы? Что, если с "ихними" народами иначе и не управиться? А?.. И порядка не навести?..
3. "Недетские стишки о детях"
Не стану утверждать, что чётко сохранил в памяти, каким манером мы, мальчишки, переговаривались почти сто лет назад на переменках в школьных коридорах, но, во всяком случае, ругань не висела в воздухе, а если прорывалась сквозь общий гул, то не была слишком оскорбительной. Так мне, во всяком случае, кажется. Впрочем, не буду расписывать, будто мы общались, как в известном анекдоте о двух солдатиках, которым приказали произвести какой-то ремонт, и один из них стоит на стремянке и что-то лудит, а второй страхует его внизу. И тот, кто внизу, говорит: "Рядовой Иванов, не капайте мне, пожалуйста, на голову расплавленным оловом, оно очень горячее". А другой отвечает: "Прошу прощения, рядовой Петров. Это больше никогда не повторится..." Анекдот вызывал, в своё время, гомерический хохот у нашего народонаселения.
Так вот, подобным образом мы у себя в школе не беседовали, врать не буду, но и не употребляли, обращаясь друг к другу, вместо имени или фамилии существительное "засранец", а если хотели хорошенько оскорбить кого-то - существительное "еврей". Причём, в данном случае оно отнюдь не определяло национальную принадлежность, а просто означало нечто предельно отвратительное. ("Ты еврей, что ли?" Или: "Ну, он просто настоящий еврей!..")
С детства мы знаем стародавнюю поговорку: "незваный гость хуже татарина". Однако слово "татарин" (или "монгол") не стало у нас универсальным ругательным, хотя, по историческим меркам, не так уж давно (1237 год) Россия подверглась татаро-монгольскому нашествию, которое длилось два с половиной столетия. За эти годы, наверное, не один русский князь ходил на поклон к захватчикам, замирялся и дружил с ними, а многие простые русские люди работали на них, не говоря уж о том, что появилось немало смешанных семей. И не принято было ни тогда, ни впоследствии обвинять всех этих людей в предательстве, проверять на патриотичность и отправлять в тюрьмы и в исправительные лагеря, а также наказывать их родственников. История сама "зализАла" все прежние раны, а поговорка про "незваного гостя" осталась просто поговоркой, давно уже позабытой.
Не то получилось с евреями, которые не захватывали у России ни сантиметра земли, да и Христа распяли, вообще-то, не они, а римляне. Да, в толпе, собравшейся глазеть на казнь, кто-то кричал: "распни Его!" Ну, так мало ли кто и что кричит или делает - разве весь народ должен быть в ответе за отдельного Иуду или даже за Гитлера со Сталиным и с их братией?..
Но что-то я распоясался. А ведь начал всего-навсего вспоминать, как зачастую общались между собой симпатичные мальчишки пятых-шестых классов в школе N 49 на Фрунзенской набережной в Москве, когда я работал там учителем после войны. И как однажды крепко схватил за плечо одного из них, кто с особым неистовством уснащал свою речь "перлами" шовинистического толка, а он с искренним недоумением поглядел на меня детско-невинными глазищами и пробормотал: "Вы что? Чего я сделал? Мы просто говорим..." И я молча отпустил его: сказать мне было нечего, ведь, по умному говоря, он - ни что иное, как "носитель предметно-практической деятельности взрослых", которые вкладывают в него то, что имеют, хотят и могут, а всех взрослых за плечи не ухватишь, а если и ухватишь, вряд ли это приведёт к благополучному результату. (Коли ты не вооружён сороказарядным "Макаровым" с электронным наведением на цель...)
И что же я тогда делаю, угадайте? Правильно: пододвигаю кресло ближе к столу, беру шариковую ручку и снова начинаю сочинять нечто ироническое. Опять целый цикл. На этот раз под названием "Недетские стишки о детях".
К примеру, вот такие:
На мосточке утром рано
Повстречались два тирана.
"Я силён!" - "А я сильнее!"
"Уступи, поганец, место!.."
В этой, детки, ахинее
Я не понял ни бельмеса!
Подрались тираны эти -
Каждый каждого костил...
Отойдите дальше, дети:
Вдруг не выдержит настил!..
На "игры" тиранов мы давно уже досыта нагляделись. После чудовищной войны с Германией подлинного мира у нас не наступило: не говоря уже о битве за выживание в разорённых деревнях и городах, мы стали свидетелями (и участниками) яростной борьбы с "космополитизмом", потом всех потрясло разоблачение "убийц в белых халатах"; не успели расправиться с ними, отдал концы верховный вождь... Какой тут мир, когда неизвестно, кто возьмёт власть, что произойдёт завтра и кем назначат быть в этой стране - тебя, твоих родных, друзей и многих-многих других: обычными гражданами или врачами и отщепенцами, не имеющими права учиться и работать во многих институтах и учреждениях, а то и вообще права жить в определённых городах и районах... В общем, "этот безумный, безумный, безумный мир!.." (Был такой американский кинофильм. Правда, комедийный.)
И тогда опять - кресло, стол, ручка... И:
Я живу в огромном гетто,
В тесноте и в суете.
Жизнь, детишки, в гетто - это
НЩжны нервы ещё те:
Как верёвки или тросы,
Да и то спасут с трудом...
Если есть у вас вопросы,
Адрес мой: Москва, дурдом.
Предыдущий и этот стишки не очень-то про детей. А вот и про них:
Обида на родителей
Поставили на стол посуду,
Мне ж говорят: "Пора в кровать!"
Вот подрасту я, сука буду,
Начну евреев убивать!
Или вот: почти с натуры - про дочь близких друзей. Сейчас ей за шестьдесят и живёт она в городе Бостоне, а тогда ходила в московский детский сад и вот как рассуждала:
Он лучше всех - усат, прекрасен:
Портрет на стенке на виду...
А если папа не согласен,
То я в милицию пойду!
И ещё - тоже по-пионерски, жёсткое:
Шагает отряд наш бравый
С дороги и на тропу...
А кто там шагает правой?
Его мы сейчас "пу-пу"!
А вот - также не шуточки - на тему "у нас героем становится любой":
Тайну вам сейчас откроем:
Надо быть у нас героем;
А не хочешь быть героем,
Расстреляем перед строем.
И, наконец, очень важное и своевременное в те годы предупреждение всем мальчикам, вступившим в пубертатный период:
Руки сверху одеяла!
Твёрдо помни об одном:
Заниматься сионизмом
Очень вредно перед сном!..
И, всё-таки, ещё десяток рифмованных строчек, возвращающих нас к теме, затронутой в рассказе о трамвае "А":
Считалка
Коля, Оля, Толя, Поля
Погулять решили в поле;
Шура, Юра и ВанС
Собрались пойти в кино;