# На мотив Т. Кэмпиона

Александр Владимирович Флоря

Для боли нет могил, а слёзы твердь впитала.

Я стоны в ветер влил с тоскою небывалой.

Мне ход светил сулит мучений безнадёжье,

И всех стихий синклит мне присуждает то же.


Кричу, пока живой, о том, что жизнь - темница.

Но горе, вой - не вой, в добро не пременится.

Вот новый день скорбей ползёт, рассветом раня,

И смерть мне не страшней земного умиранья.


Thomas Campion

No grave for woe, yet earth my watery tears devours;

Sighs want air, and burnt desires kind pity's showers:

Stars hold their fatal course, my joys preventing:

The earth, the sea, the air, the fire, the heavens vow my tormenting.


Yet still I live, and waste my weary days in groans,

And with woful tunes adorn despairing moans.

Night still prepares a more displeasing morrow;

My day is night, my life my death, and all but sense of sorrow.