# Эпистолярий в никуда...

Дита Александровна Карелина

Это не злая шутка. И даже не добрая шутка. Это действительно электронное письмо от меня, которое заняло 1.5 месяца моей жизни...

Она:


Это не злая шутка. И даже не добрая шутка. Это действительно электронное письмо от меня, которое заняло 1.5 месяца моей жизни, не считая моего первого знакомства с компьютером и всесторонних изучений того, с какой стороны и какими органами подходить к этой бездушной элегантной вещице. За этот срок у холодного аппарата появились душа и тепло, мон ами. И единственная программа (не считая чёртового проводника, вернувшего Ваш мир в моё настоящее), изученная мною, стала говорить моим голосом с Вами, только с Вами, часами напролёт, пытаясь передать то, что не передавалось годами. Я посчитала возможным говорить с Вами таким образом, дабы не впасть в излишние диалоги, не действовать Вами до нитки изученными методами и не возвращать прошлого бумажных писем и пьяных телефонных сообщений. В этот раз я проникла в Ваш мир беспомощным наблюдателем Ваших переживаний, зная, что скажи я хоть слово - это повлечёт за собой новый поток бессознательного и глубоко осознанного словесного пространства, так или иначе отображающего и искажающего суть сказанного и сделанного, меня, Вас и нашего мира, который, благодаря Вашей способности создавать из одного слова - тысячи, исчез под грудой бумаги и затмился миллионом зажжённых мониторов.


Мы так и остались на Вы. Но только сейчас я ощущаю это Вы физически, с каждым днём чтения Вашего дневника, сайта, восторженных комментариев и безупречно отточенных статусов, всё дальше и дальше, будто мы не знакомы, а я читаю Вас, подобно Бодлеру, восхищаясь и не понимая ни на йоту. Вы - фантом, как и было сказано в книге, посвящённой НЕ МНЕ. Я стала замечать, что эта не раз повторённая Вами моя фраза, что "из нас двоих Актриса - Вы" была настолько точна, насколько я и не могла предположить тогда, а если бы предположила, то ужасу моему не было бы предела.


Я не знаю Вас - ни ту, прошлую, ни эту, непонятную и чужую. Я люблю себя в Ваших строках и ненавижу себя. Вы раздвоили меня на части, которые играют в моей жизни автономные роли. Вы создали меня ту, с которой я знакомлюсь в Живом Журнале, которой я восхищаюсь и которую ненавижу, как и всё Ваше творчество. Я слежу за ней - и она стала проникать в мою жизнь, последние годы я путаю себя и её, переживая две линии настоящего.

Мне нельзя обижаться на Вас. Это так же глупо, как обижаться на роль или драматурга, создавшего её... Мне нельзя вызывать воспоминания, поскольку плохое и хорошее, предсказуемое и удивительное смешалось, не давая возможности отделить реальность от вымысла. Присланные Вами цветы противоречат повести в интернете, и я снова дроблю себя на части. А ведь ещё - и мне думается, более чем - у меня есть реальная жизнь без Вас, своя жизнь, своё настоящее, которое так или иначе снова пересекается с этой линией, сквозной, алой, раскалённой. В этом письме нет ни фабулы, ни посылки. В нём только обрывки (короткие и бессмысленные) того полотна недосказанности, которое мы соткали странным способом обмена ощущениями - я - Вы- интернет - знакомые - прошлое - надежда - обречённость - страсть. На последней боюсь поставить точку. Знаю, что додумаете из этого послания роман. Не знаю, каким из имён подписываться. И какого взрыва ждать. Интернет создаёт иллюзию отправки строк в никуда. Это помогает.