# Живой художник

Елена Борисовна Косс

Живой художник.


Это что уже ад, нет? его преддверие? Где сказано, что живые позавидуют мертвым?

Завидую! Мертвым, именам, взятым заботливо в рамки, завидую. Мое не возьмут, точно не возьмут. Вот означает ли это бессмертие? это вопрос.

Не покою завидую, не это меня занимает, а их пронзительному шествию, удивлен, завидую.

Живыми на аукционы не прорваться. Тех, кого не продавали еще, проданными себя вряд ли застанут в живых. Нет, не себя, картины свои не продать. Вот, когда уже ничего себе ни взять, ни даже дать... Вот тогда и начинается иное, полное достоинства шествие, хотел подумать даже " достатка", но достаток вещь конкретная, до него уже не дотянуться, это категория для живых. Только цветы автору и топтание поклонников у тяжелой плиты, а остальное: денежки, "презренный металл", на самом деле маленькие купированные под кошелек бумажки, все это другим людям, позаботившимся, чтобы художники вели жизнь достойную для библиографов. Так что пусть и презренные бумажки, но в руки не хватать. Художник почти, что король. За ужин картина, за завтрак- триптих - отдал и пей себе кофе с булочкой. Жизнь художника без денег выглядит элегантно со стороны, по крайней мере, зрелищней, а художнику всегда огонь творчества заслоняет собой недостатки общества. Ох, этот огонь, горишь и не чувствуешь, сгорел - никто не заметил.

Схитрил, признаюсь, старушкой немощной прикинулся. Мне говорят: живых не берем, я ему : " Миленький, недолго уж мне земельку ножками..." Он оттаял, про манеру спрашивать стал, очень обрадовался обещанной самобытности. Попросил позвонить кого-нибудь, ну кого-нибудь, но попозже, даже имя записал. Пришлось завещание переписывать, чтобы туда не звонили.

Не рисую, тоскую... Рисовать хочу, нельзя, негде картины складывать.

Весь день бегал по галереям, в который раз, но там не завезли еще никого похожего, они стараются, говорят, может на того или этого похож, покрутят картины со всех боков, погорюют, не похож. Ну не похож. Вспоминаю им судьбы импрессионистов или даже еще страшнее - пост импрессионистов. Одни плечами пожимают, да, знаем, дескать, другие хмурятся и говорят, когда ж это было, в прошлом веке... Чего вспоминать. Забыть хотят.

Опять старушкой прикинулся, старичком уже и прикидываться не надо, не видят, не признают, а сами старательно имя записывают. Повторите: Иванов? Иванова? Не повторю. Каждый день завещание пополняется списком галерей, аукционов и дилеров, к которым мои работы не попадут.

Дети мои и смеются, и беспокоятся, и на работу устраивают, хотят меня полезным увидеть. Не признанный другими - не может вызывать сочувствия в нежных к насмешкам душах потомков. Грешен, родных детей в завещание с частичкой "не" включил.

Старушкой больше не прикидываюсь. Умираю самим собой.

Начали звонить, спрашивать о здоровье.

Поздно, завещание порвал, все раздал бездомным кошкам, у них ведь впереди зима.