# этюд

Лариса Григорьевна Матрос

ЭТЮД


Не пишутся сегодня мне стихи,

Лишь прозою душа моя объята.

И некуда мне бегать и спешить,

И прошлого не вынести мне взгляда.


Оно лишь только нервы теребит,

И называет правильность излишней.

В лицо смеется, тыкает, скулит,

Мне голову склоняя ниже, ниже.


Плохой садовник вышел из меня?

Не проросли, как думалось мне, зерна?

Цветенье не дарит мне аромат,

Цветы сковались в плотные бутоны?...

"Судьба-индейка", -люди говорят,

И" жизнь -копейка",- скажет еще кто-то"

Но нет, не верю,что все было зря,

И вижу уж отчетливее всходы.