# Зенитчемпион?

Михаил Сергеевич Метс

Г-О-ОЛ!!!!! Нет, это кричу не я. Это кричит равнодушный к футболу Вова Орлов. Г-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-ОЛ!!!!!!! Г-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-ОЛ!!!!!!!!! Вова набрасывается на меня и смачно целует в губы. Я, в свою очередь, перехватываю его за талию и, словно пушинку, подбрасываю на метр вверх восьмидесятикилограммового Вову. - Тэхники нэт! - словно помешанный, кричу я на всю телевизионку. - Ни хрена у нас тэхники нэт! А все равно мы вас сделали! - Сделали! - вторит мне равнодушный к футболу Вова.

фрагмент романа "Записки лузера". В романе той давней победе посвящены несколько главок, названных так же, как и эта новелла.


...Итак, несмотря на яростные протесты дам, речь сейчас пойдет о футболе.


Я вообще-то футбольный болельщик средней свирепости. И - малой удачливости. Всю свою жизнь я болею только за две команды: за ленинградский "Зенит" и за сборную Англии.

Англичане за все эти годы вообще ничего не выиграли, а "Зениту" удача улыбнулась лишь дважды - в 1984 и в 2007 году он таки взял золотые медали.


При этом моя любовь к футболу достаточно рациональна: я всегда предпочту забивающего голы плечом или ухом Герда Мюллера какому-нибудь фонтанирующему бессмысленной техникой бразильцу. Или, скажем, глубоко уважаемому мной В. Гуцаеву, тоже немало грешившему искусством ради искусства. Помню, как этот великий полузащитник "Динамо" Тбилиси издевался над нашим зенитовским Лехой Степановым. Головокружительным финтом он сперва уложил несчастного Леху на газон, а потом, по-джентельменски дав ему время подняться, выдал целый каскад филигранных обманных движений и вновь посадил его на пятую точку.

Смотревшие матч студенты Ленинградского ветеринарного института весело захихикали. Среди них ленинградцем был только я. Все остальные были кавказцами. Самый интеллигентный из наблюдавших за матчем кавказцев - тбилисец Рустам - сперва брезгливо потыкал пальцем в не очень успешно сражавшегося с мячом Леху, а потом осуждающе вымолвил: "Тэхники нэт".

Я, хочешь - не хочешь, согласно кивнул головой. У долговязого Лехи с техникой было неважно. Тем более на искрометном фоне игравшего рядом Гуцаева. Но счет (слава Богу!) был пока что ноль - ноль. А счет - это главное. Глядишь, на сухую выстоим, а может, еще и дурочку со стандарта закатим, а потом...


Нет, на сухую уже не выстоим. Тбилисцы забили гол.


- Пэрвый палька! - радостно выдохнул кто-то за мощной спиною Рустама.


Рустам притворно поморщился. Будучи футбольным гурманом, таких примитивных аналогий он не употреблял. Он обожал обсуждать со мной куда как более изысканные материи: филигранную технику В. Гуцаева, феноменальное голевое чутье Паоло Росси и фантастические обводящие штрафные удары М. Платини.


Мы ведь оба были эстетами и гурманами. И я и он.


Тем временем Павел Садырин (главный тренер "Зенита") решил заменить Брошина на Баранника.

- Ну, меняй-меняй, - печально подумал я про себя. - Давай, меняй шило на мыло, а потом вазелин - на гуталин. Хе-хе-хе! Ха-ха-ха! Вот выпустил ты Дмитриева вместо Чухлова и что получил? Плюху в свои ворота? Эх, Паша-Паша...


Нет, конечно, Дима Баранник мне нравится. Мальчик умный. Культурный. Санкт-петербургская косточка. Только что он может поделать против поймавших кураж абреков? Что может противопоставить этот питерский интеллигент диким детям гор?


Стоп. Угловой.


Александр Сулаквелидзе подает. Бирюков вновь чудит на выходе. Мелькает чья-то лысая голова. Мяч колышется в сетке.


Ой, бля-а...


Ка-кой по-зор!


Вот тебе, Паша, и гутен морген...


- Второй палька!!! - хором орут сидящие позади меня дикие дети гор, а так же примкнувшие к ним джигиты и абреки.


Рустам в очередной раз притворно морщится.


- Опять... Шенгелия? - похоронным голосом спрашиваю его я.


- Нэт, - с невероятным трудом скрывая улыбку, отвечает Рустам. - Чкаурели. Только что выпущенный на замену. Вместо Жвания.


- А-а... молодец. Поздравляю...


- Да, молодэц. Вышел и сразу забил.


- Старается...


На мне лица нет. Рустаму становится чуточку стыдно.


- Мне очень нравится ваш Климэнтьев, - наконец произносит он, - у него самый лучший в Советском Союзе тэхника игры головой.


- Н-нет... - все-таки нахожу в себе силы возразить я, - у Старухина... в "Шахтере"... не хуже.


- Их нэлзя сравнивать, - умудренно качает головою Рустам. - Никак нэлзя. На Старухина весь его команда работает, а Климэнтьев сам свои момэнты создает.


- Да, конечно, но...- пытаюсь не согласиться я, но здесь вышедший на замену Дмитриев прерывает нашу гурманско-эстетскую беседу.


Этот почти двухметрового роста гвардеец как всегда разгоняется. Протаранивает оборону тбилисцев. Что есть силы бьет.


И забивает... гол.


Гол?


Неужели - гол?


Го-ол!


Дикие дети гор за моею спиной ощутимо притихли. Рустам демонстративно невозмутим.

Десять минут до конца. Шансы, конечно, есть. Но... Скажем прямо, весьма небольшие.


- Сейчас наши бросятся всей командой сравнивать и, конечно, получат третью плюху. Вот увидишь, - говорю я Рустаму.


- Хм, - односложно отвечает Рустам.


Лицо его напряжено.


Гурманско-эстетский разговор не выходит.

Мяч снова у Дмитриева. Короткая перепасовочка с Желудковым (тбилисцы заметно нервничают) - Желудков - Долгополову, Долгополов - обратно Дмитриеву - гол.


О, Господи, за что мне такое счастье!


- Го-о-ол! Го-о-о-ол!! Го-о-о-о-ол!!!


Господи, спасибо Тебе! Ты знаешь, я в Тебя не верю, но все равно спасибо, что Ты дал мне возможность дожить до этого дня и увидеть ТАКОЕ.


- Го-о-о-о-о-о-о-ол!!!!! Го-о-о-о-о-о-о-ол!!!!!


Два - два.


Я ору, словно резанный. На мой крик в телевизионную комнату прибегает мой однокашник Вова Орлов.


- Что случилось?

- Сровняли. Два - два.


Вова Орлов равнодушен к футболу. И как большинство равнодушных к футболу людей болеет только за сборную СССР.


Но здесь в нем что-то оттаивает.


- Два - два? - спрашивает меня он.


- Ага. Два - два. Понимаешь, еще три минуты назад было два - ноль, а сейчас...

Закончить свои объяснения я не успеваю. Желудков выдает ювелирный пас точно в ноги только что расхваленному Рустамом Клементьеву и Клементьев в одно касание переправляет мяч в сетку. Правда, ногой, а не головой...


О, Господи! Да какое это может иметь значение?


Ведь - гол.


Г-О-ОЛ!!!!!


Нет, это кричу не я. Это кричит равнодушный к футболу Вова Орлов.


Г-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-ОЛ!!!!!!!


Г-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-О-ОЛ!!!!!!!!!


Вова набрасывается на меня и смачно целует в губы. Я, в свою очередь, перехватываю его за талию и, словно пушинку, подбрасываю на метр вверх восьмидесятикилограммового Вову.


- Тэхники нэт! - словно помешанный, кричу я на всю телевизионку. - Ни хрена у нас тэхники нэт! А все равно мы вас сделали!


- Сделали! - вторит мне равнодушный к футболу Вова.


Я вообще-то человек жутко мнительный и всегда ожидаю самого худшего. Но в тот момент я уже знал: мы победили.


Тбилисцев на поле попросту не было. Последние шесть-семь минут помню смутно: помню мелькающие перед глазами разноцветные пятна, помню похоронную тишину в телевизионной комнате и точно такую же тишину на переполненном семидесятитысячном стадионе в Тбилиси, помню скупые мужские слезы на интеллигентном лице Рустама и оглушительно-радостное сопение сидевшего рядом Вовы Орлова.


И - в самом-самом конце - помню дрожащий голос тоже едва-едва сдерживавшего слезы Котэ Махарадзе: "Итак, лэнинградский "Зэнит" со счетом три-два победил на его поле тбилисский "Динамо". Дорогие друзья! Сегодня в исполнении ленинградцев мы с вами увидели малэнкое футбольное чудо. И, как мне кажется, может быть, имэнно сейчас, на тбилисском стадионе имени Ленина и произошло рождение нового чэмпиона страны. Кто знает, дорогие друзья, кто знает? Как говорицца, поживем - увыдым..."


Мудрый грузин оказался прав. Но триумф любимого клуба мне пришлось встречать за границей - в Туркмении.