# Простите наше время

Юрий Васильевич Панченко

Вас ждали - вы есть...

Юрий Панченко


ПРОСТИТЕ НАШЕ ВРЕМЯ


Горбачёвщина. Бесконечная говорильня о "поисках консенсуса", - тупистика та ещё, показывающая желание обмануть всех, всю страну. Бесчисленные статьи в газетах, вроде разоблачающие зверства коммунистов, на самом деле уничтожающие всё светлое в душах, от честности до доверия не то что государственной власти - любому человеку. В те восьмидесятые годы я понял и начал говорить: мне очень жалко подрастающее поколение, потому что дерьмо потоком рухнуло на него и будет уничтожать их светлоту душевную, их восприятия мира чистым, светлым, приветливым, а значит - любимым.

Они, из тех детей времени горбачёвщины, выросли. Они разобрались в том, что было вчера, в их возрасте около годика, в том, что их обокрали сразу вместе со всей страной. В том, какое красивое украли у них.

В отличии от проворовавшейся, пропидорасеной, произращенной Москвы, где последняя профура всероссийски по телевидению учит актрис, как ставить порно спектакль по её "роману", и для практики сама ложится под кобеля со вздетыми, разведёнными на стороны ногами, уча "трахаться" - прежде трахнутая по голове, наверное, и по действиям явно пациентка для психбольницы, - в отличии от перегнившей погани прошлой, уходящей, надеюсь, постистории той страны ельцинизма - в провинциальных городах выросли, выучились, сохранили души в чистоте и стали писателями новые авторы. Всем им сразу хочу сказать: простите наше время. Нас, писавших в самых обратных для творчества условиях, прощать не за что: мы искали и сохранение русской литературы, и её продолжение, протянутое к вам, новым авторам. Я искал, откуда продолжать, для себя, - от русских писателей эпохи серебряного века.

Один из авторов нового времени. "Школа для дураков". Замечательный рассказ. Он - о доброте. Редкий рассказ, по содержанию, и написан замечательным точным языком. Слава такому автору потому, что наше жуткое время останется в литературе и описанием доброты, человеческого отношения к судьбой обиженному. Вот это и есть настоящее продолжение одной из традиций русской классической литературы: и милость к падшим призывал... Гордиться надо такими произведениями, своим именем, делая его - известным. Через творчество. Всё другое - ерунда, никакая реклама не поможет. Автор, и дальше доверяйтесь своему перу, оно у вас знает, что писать...

Цитата:

"Я смотрела, как они- двое в красном- бросали в огонь книги, старые и пыльные, перепачканные краской и чернилами, рвали на части переплеты и страницы, бросали одну на другую; а книги, пропадая в огне, выбивали из огромного костра желтые, блестящие искры, которые, точно бисер, усыпали сырую, пропахшую копотью и гарью землю.

- Что же вы делаете?- шептала я,- Зачем, а?

- Жалеешь?- один из мужчин обернулся на мой шепот.- Спаси их тогда!

И я бросилась им под ноги, ударяясь лбом об их , заляпанные грязью, сапоги, бросилась, потянулась к их огромному, почти до неба, костру, обжигая лицо и пальцы.... "

Каким автором написано? В каком году? При Гитлере? При власти энкэвэдэшной?

Современным молодым автором. Написано честно, и - вот вам вся история человечества, всего в одном абзаце: либо уничтожение светлого, либо сохранение светлого, содержащего в себе дальнейшее развитие. А кто же у такого автора попросит прощение за то, что и сегодня он вынужден написать так, а не лирически и солнышке, небе, синицах или же снегирях?

Я читаю следующий рассказ автора и вынуждено останавливаюсь: по телевизору женщина из Южной Осетии рассказывает, как сволочи на её глазах раздавили танком бабушку и двух маленьких детей.

А что на странице автора, создавшего рассказ до зверства в Цхинвале?

"Ведь это Герои жгли во дворах костры и, сбившись в кучу, скандировали до хрипоты:

- Свобода! Свобода!

Герои толкали девочек под разворачивающийся танк, не слыша из-за лязга гусениц хруста ломающихся костей.

Герои делали людей бессмертными, упираясь грудью в дула направленных автоматов.

Герои провожали уходящую вереницу "железной" армии чужого государства тем ранним утром и смеялись над бегущим стариком в орденах; и не поднимали на руки детей, чтобы показать им свободу с высоты этой самой демократии. И приказывали девочкам собирать с дороги раздавленные танками тюльпаны, чтобы показать всем, что остается вместо счастья.

Герои .... Герои уставшего и выросшего поколения."

Написано до Цхинвала.

Люди, читайте литературу молодую, она говорит правду. Она сегодня свободна от запретов и цензуры. Она видит далеко наперёд через провидчество, она не требует, не выпрашивает, не вымаливает, она подсказывает вложением части себя в совесть читателя: давайте не зверствовать, давайте станем гуманными. От отдельного человека до семьи, от семьи до всего государства. Такому никакая своекорыстная поповщина, прочая изотэрика не научит.

Не забудем, дети - в детстве, - учатся доброте, читая книжки о добром. Чтобы взрослыми не стрелять в людей, не отрезать людям головы.

Цитирую:

"Ведь новорожденных сразу топили .... в ведре воды, прямо на глазах у матери и выбрасывали из барака на снег. И утром , выходя на работу, мы видели эти выброшенные окоченевшие тела, наполовину съеденные крысами.....


....И уже падая в снег, разгребая руками колючую мерзлую корку, я хоть как- то пыталась прикрыть собой тело дочери. Ледяное, точно кукольное. Дышала на ее спичечные пальчики, сжатые в маленький кулачок.

- Не люди вы!- кричала и не закрывалась больше от ударов резиновых палок, не утирала кровь с разбитого лица.

Я больше не чувствовала боли....."

Обвинение через творчество страшнее любых судов. Оно - на века вперёд.

Вся история гуманизма человечества была затем, чтобы сегодня молодой автор написал вот это? При полнейшем своём праве на это понимаете, что сделал автор? Он не обвиняет того-то и того-то политика, он совершенно обоснованно обвиняет всё человечество в том, что оно допустило такое до дней сегодняшних. Сегодня и указывать не надо, где. Всюду, от войны в любом подъезде любого города до войны - со времён горбачёвщины сколько их уже прокатилось по всем местам бывшей нашей общей страны?

Освенцим продолжается. Страшно и то, что продолжается, страшно и то, что люди привыкли к соглашению: да, пускай.

Литература не привыкла к такой подлости. Молодая. Современная. Литература, вышедшая на наших глазах из пепла той родины, погибшей в 1991 году. Напомню цитатой молодого автора, как.

"И легко просыпаясь от тяжелого грохота за окном, смотреть, как они уходят. Как трещат гусеницы танков, как гудят моторы отяжелевших грузовиков по тишине спящих домов и улиц.

Уходят.

И ты выведешь на белом холсте длинную прерывающуюся линию- уходят! - скованной чередой, один за другим, по цепочке, как по белой странице новой истории гениальной страны."

Вы заметили, у автора - ни единого пустого слова? Вы заметили, у автора - никакого упрёка?

Обида есть. Молчаливая, спрятанная за словами. Обида на лишение его, автора, нас, людей, той страны, гениальной.

Великий поэт Олжас Сулейменов правильно написал в одном из своих стихов ещё в 60 годах 20 века: "Разве это люди? Это звери!" Повтор темы, к сожалению, и сегодня, автором молодым... Простите нас за это писатели, идущие за нами. Чего-то мы там, лет пятнадцать назад, сделали не так. Но запомните: сегодня для вас в России нет цензуры, нет указчиков, как писать и чего писать нельзя. Сегодня вам государственная власть - верит. А такое в России впервые за всю её прежнюю историю.


Я цитировал произведения молодого писателя. Имя - Илона Муравскене. Живёт в Вильнюсе. И в современной русской художественной литературе - замечательным автором. Читайте её произведения, понимайте, о чём это время, сегодняшнее.

Успокаивать пустой ерундой - ничего, всё образуется, - молодая литература не собирается. Правильно делают молодые писатели, первые, выраставшие без цензуры. И пока всяческая придурь думала - отмена цензуры разрешает всяческую подлость словесную и гнусность - молодые авторы, - слава их судьбам, выросшие в провинции, взошли в современной литературе России так же привольно, так же красиво, так же не острижено, так же не изуродовано, как по берегам наших рек, как на широченных полянах всходит вольная трава, как всходят полевые цветы, пахнущие наполненностью солнечной.

Солнечная их литература. А значит - есть продолжение великого для нашей истории Серебряного века. И не будем придурочно рыдать: ах, где новые Зайцевы, Бунины, Блоки? Их только любя и почитая, но не оскорбляя учителей своих, поймём: есть сегодня. Были в русской литературе новый хорошие писатели, и будут всегда. Хотя бы и потому, что всегда в стране нашей отыщутся писатели, умеющие не уничтожать - как было в Союзе писателей СССР, - а выводить новых авторов к читателям с короткой фразой: они - твой мир.

Прошу вас, читайте их. И души ваши очистятся...


28.08.2008. Вятка. Юрий Панченко


Cсылка на творчество Илоны Муравскене - http://www.goneliterate.ru/~ilona/prose