# Как В Детстве

Татьяна Викторовна Ролич

Рассказ "Как в детстве" напечатан в книге "Зависть" - Татьяны Ролич Издательство "Петрополис",Санкт-Петербург,2012г

Татьяна РОЛИЧ


КАК В ДЕТСТВЕ.


Рассказ.


Молоточки ударяют по струнам, извлекая звуки напоминающие жужжание комара. Они металлом бьются о барабанные перепонки, заполняя собою все пространство. Они, как капли дождя, спешат заявить о себе, опережая, и догоняя друг друга, выстраиваются в определенную последовательность.

Звуки создают ткань, покрывающую собою все вокруг. Ветер колышет ее и, кажется, что вот-вот появятся непонятные очертания, и они ускользают, напоминая что-то. Все вместе это бесконечное соревнование металлических звуков, неизвестно куда уходящих и неизвестно как появляющихся.

Вдруг вихрем несется этот потоп под натиском ветра и крутится вокруг одной точки и потом пружиной устремляется вверх.


Он берет трубку телефона, набирает номер и сообщает, что сегодня уезжает. Он не знает еще куда, но он точно знает, от чего он уезжает. От привычной, надоевшей ему жизни. Куда? Не знает, но убегает, неизвестно насколько, но больше он так жить не может.

Когда все это случилось? Не понятно. Почему именно сейчас все это ложится на бумагу, простыми словами? Прошедшее время казалось другим, не таким ясным и осязаемым, как теперь. Но это обман.

Утро раннее напоминает о необходимости встать и идти на работу, самую единственную, самую привычную, и вдруг...

В последнее время его не покидало ощущение какого-то несоответствия его той жизни, которая постепенно сложилась. В этой жизни сейчас его не устраивало все: работа, дом, знакомые, друзья, занятия, - он делал над собой усилие, смирялся, но вот терпению его пришел конец.

Сейчас, глядя в окно, он не чувствовал ничего, кроме усталости от всего, что происходило каждый день. И неожиданно для себя самого его рука потянулась к компьютеру, и он попробовал набрать какие-то слова. Получилось вот что:


Все плохо вокруг и во мне тоже. Что делать? Как жить?


Он остановился и осмотрелся. Комната как комната. Все самое обычное: стены, потолок, шкафы с книгами, кресло, диван, два окна. Константин сел в кресло и стал думать...

И вдруг внимание его привлек один предмет, который лежал у него на письменном столе - это была хрустальная пепельница в виде подковы. Лучи солнца коснулись ее поверхности, и она заиграла всеми цветами радуги. Константину пришла мысль, что это символ счастья, и вот он играет всеми цветами, этот символ, а счастья как не было, так и нет.

Каждое мгновение приносит только беспокойство об уходящем безвозвратно в прошлое времени, и нет сил вступать на вновь открывающуюся страницу жизни, но тайное любопытство толкает, напрягает волю, и она выписывает слова, всплывающие из памяти, возникающие в подсознании, сплетает из них фразы, не несущие в себе ничего значительного, как разминка перед наступающим днем, когда нет ни сил ни желания делать одно и тоже.

И это постоянно повторяющееся изо дня в день, вдруг оголяет Бессмысленность происходящего, наполняет душу отчаянием. Парализует, останавливает, запрещает разрушать материю, теряющую эластичность и дряхлеющую незаметно. Она проступает морщинами на лице, как ниточками бороздит лицо, изменяя его выражение, и отношения с миром приобретают вдруг новое звучание, разрушая смысл прошлого значения жизни.

"Да что это со мной?" - и в его голове пробежали последние месяцы жизни. Он не думал о возрасте, но мысль, что счастья нет, не давала покоя. Он вспомнил, что ему сорок, а ничего не сделано значительного еще , чтобы о нем узнали Он не известен никому, кроме узкого круга друзей и знакомых, которые забудут его на следующий день после его смерти.

Ему стало совсем плохо. Он чувствовал бессмысленность своей теперешней жизни, о которой сейчас думал с отвращением. А что же все-таки в его жизни случилось такое, что сейчас держит его дома и не дает ему заниматься привычными делами. Что навалилось на него непонятно откуда?

Он встал, подошел к бару и выпил рюмку коньяка, - ему стало легче. Он сел на свое привычное место, пальцы медленно двигались по клавишам компьютера, - на экране высветился текст:


Жизнь окончена. Я как загнанный конь. Он скачет в непонятном направлении. Он сталкивается с обыденностью. Ему не видно цели.

Я не дома. Я в непонятном месте. Мне плохо. Я так жить не могу. У меня нет денег. Я жене колье обещал.

Я не могу выйти на улицу. Там смрад. Он проникает сквозь щели. Перед глазами туман.

Мы пошли в гости. Откуда у жены колье? Рядом мужчина. Мне противно. Все смотрят на меня.


ОН остановился, походил по комнате, прочитал и продолжил:


У нас общий бизнес. Я ее любил. Я страдаю. Я не хочу жить. Я не успеваю. Надо покупать что-то. Появляются новые вещи. Их много. Хочу все купить. Денег нет.


Он остановился. Он писал короткими предложениями, мысль его не могла выстроиться логически. Он выпил еще рюмку коньяку, походил из угла в угол:


Около жены мужчина. Он высокий. Мне неприятно. Я хочу уйти. Я один. Все на меня смотрят. Откуда деньги? Откуда колье? Потом. Дома записка - Я не вернусь.

Я любил ее. Она ушла. Он богаче. У меня нет денег. Их не будет больше. Я так не могу. Она пришла поздно. Это раньше. Я понял. Я молчал. Я переживал.


Он остановился, глядя перед собой и, как будто находясь не здесь, а где-то далеко, далеко. Мысли его не могли на чем-то сосредоточиться, и неожиданно его жена в дорогом колье, удобно лежащим на ее высокой груди, вспомнилась ему в тот злополучный вечер. Он вспомнил, как жена продумывала свой наряд, и, подойдя к нему, сказала:

"Помнишь, ты мне обещал подарить колье?" - Денег оно стоило больших, но он его обещал подарить к их юбилею.

Он помнил искаженное злобой лицо жены, когда он ей сообщил, что денег нет и ее ответ: "Я устала от этих бесконечных ответов, что у тебя нет денег. Я подумаю, где мне их достать".

У нее появилось это колье на платиновой цепочке с бриллиантом в три карата, усыпанное розами. Он не спросил, где она взяла деньги. У нее много друзей, и она могла их занять. Конечно, оно произвело фурор в их кругу - все как одна дамы подходили к ним, чтобы полюбоваться этой безделушкой. Ради этих минут торжества стоило напрягаться!

Он догадывался, кто еще мог оплатить эту покупку, и увидел этого седовласого, скромно стоящего в стороне мужчину, который подошел к ним, и потом весь вечер не отходил от его жены. По тем взглядам, которыми они обменивались, ему стало ясно, что у его жены роман с этим мужчиной.

"А теперь я тут один в пустоте, сижу как проклятый. Да. Да. А как на меня смотрели тогда окружающие",- при воспоминании об этом он так разволновался, что почувствовал неприязнь к самому себе, за те чувства, которые ему пришлось испытать в тот вечер - ему казалось, что все наблюдают за ним. Через неделю жена ушла.

"Отчего не возникает в душе чувство легкости и радости", - подумал он, - "отчего я не счастлив от того что свободен? Нет, я ее любил. Я не свободен от этого. Денег всегда мало и на что-то не хватает. И от этого я не свободен. Деньги трудно достаются. А для чего? Чтобы однажды купить колье жене. Поразить пять-шесть подруг, а они будут это обсуждать и покупать себе более дорогие, чтобы еще кого-то удивить. Или купить новую машину, которая через полгода устареет, и кто-то купит более новую и шикарную".

Он продолжил набирать текст простыми предложениями - другие он не мог сейчас придумать. Он чувствовал досаду, когда захотел себя выразить как-то непросто, особенно, а ничего из этого не получалось:


Она ушла. Я свободен. Я несчастен. Я зависим. Вокруг люди. Они смотрят. Они видят. Им хорошо. Мне плохо. Что делать?

Кругом вещи. Они новые. У других тоже. Я не успеваю. У меня мало денег. Хочу всего. Устал. Не могу. Хочу много. Сил нет.

Не успеваю. Не хочу доказывать. Нет талантов. Пусто вокруг. Тупик.


Он походил по комнате, размышляя:

"Денег будет всегда мало, ведь каждую минуту появляется что-то, и его непременно нужно купить, чтобы не отстать, успеть и обязательно опять кто-нибудь обгонит. А что в моей жизни еще может быть, кроме того, что я не успеваю уже, и жена от меня уходит поэтому.

А если я отойду в сторону, то меня будут считать неудачником. И я сам себя так буду чувствовать таким, потому что люди вокруг будут на меня смотреть именно так. Я не свободен от того, как на меня смотрят.

А дальше, я всю жизнь должен буду доказывать всем другим, что у меня все в порядке. Для этого я должен буду, каждый день, как загнанная лошадь, делать одно, и тоже.

Я устал, у меня нет сил, обгонять постоянно кого-то, я не хочу больше работать, чтобы доказывать окружающим, что я лучше кого-то. У меня нет других талантов, кроме того, что я умею. А что я умею, кроме перебирания бумаг - я ничего другого не умею, но заниматься этим я больше не хочу.


Не могу остановиться. Хочу много. Ничего не надо.

Я пропадаю. Я любил. Она ушла. Не могу доказывать. Я лучше? Я хуже? Бессмысленно все. Нет правды. Есть деньги. Их мало. Где взять?

Я "неудачник".

У других их больше. Хочу уехать и все бросить, но не могу.


Он прочитал то, что получилось, и ему стало обидно, что не научился писать, как думал. И он вспомнил, как однажды разговаривал литератором, к которому относился покровительственно и с оттенком пренебрежения, и сейчас ему стало неловко за те колкости, которые он отпускал в его адрес: "Знаем, мол, Вас писателей...", и мысли его вернулись к тому, что его волновало, что его заставляло сейчас писать эти простые предложения.

Он задумался: "Деньги уходят. Я не хочу работать, чтобы быть богаче. А к другому я не способен, все силы отданы этому. Сейчас я в тупике. Я не могу заработать столько, чтобы у меня было все, что я хочу. Я зависим от этого. А хочу всего и бесконечно много. Но не могу иметь. Остановиться тоже не могу, а если остановлюсь, то я пропал...".

Он чувствовал, что нервы его на пределе, но чтобы выйти из этого заколдованного круга, он ничего не может поделать. Пальцы напрягались, разыскивая нужную клавишу:


Боже! Она ушла. Она не вернется. Она хотела многого. Я не смог. Он смог. У него деньги. У других больше. Еще больше. Это конец.

Боже помоги. Я верю. Ты можешь один. Прошу тебя. Освободи меня. Я в клетке. Мне душно. Я никому не нужен. Меня никто не знает. Я один. Боже помоги!


Потом он встал и подошел к окну. Солнце вышло из-за туч, освещая верхушки деревьев, кое-где выпускающих свежие, маленькие светло зеленые листочки. Он смотрел на эти листочки, и слезы наворачивались ему на глаза. Ему стало жалко чего-то, - он жалел самого себя. И жалко было чего-то...

Он смотрел в окно и неожиданно сдерживаемые слезы струйками потекли по щекам. Он глотал соленые слезы, как в детстве, когда плачешь от невозможности осуществить тайные желания. От того, что еще так беззащитен перед чуждым миром. И закрываешься от него руками, выплакивая все свои обиды не понятно на кого. И от этого на душе становится легче, отступают мрачные мысли, отпускающие в жизнь, и идешь навстречу ей уверенный, что все, что задумал, обязательно сбудется...


1