Мурка
лохматой лаской
изнанки
всех собачьих
чувств
бежит ко мне
смотреть в глаза.
Мой взгляд
принадлежит
 дороге.
заря, закат
Бегут
по кромке памяти,
крадя и пряча в темноту
внезапность.
Остался только парк
и круг
 фонтана.
Деревья
в парке не сорвёт гроза.
Покой - такое
странное
желанье,
замедлить жизнь,
бродить
 по вытоптанной почве,
где от дороги
только
 поворот.
Кто мой хозяин?
Попросить его
меня отправить
 в прогулку,
где жизнь 
и принцип эстафет
у каждой из дорог.
 Мурка и стихи
  за мной
спешат,
толкаясь и надеясь
Нет, я не жалуюсь...
Я продаю свой дом
и уезжаю,
Куда
не знаю.