В благоденствии калифорнийском 
пусть хранит тебя свет русских снов. 
Как живется тебе в Сан-Франциско, 
душу надвое расколов? 
Напиши, что в Америке снится: 
alma mater, родительский дом, 
или пестрая птица синица, 
даль стригущая по-за окном? 
Там, у вас, запоздалую осень 
солью брызг обдает океан, 
и, наверное, вовсе нет сосен, 
представительниц северных стран. 
А у нас - холода колдовские. 
Снег рассыпчат, как мелкая соль. 
Лапы сосен, что души людские: 
прикасаешься - сыплется боль. 
Боль российская - иней сыпучий - 
накопилось ее, только тронь! - 
оборвется лавиной колючей, 
обморозит, сожжет, как огонь! 
Боль российская - жребий фатальный, 
отягченный натужной тщетой: 
жить меж молотом и наковальней, 
ностальгией и нищетой.