Давно уже нас не удивить никакими откровениями. Да и нужны ли они, исповеди усталых душ, горько-соленые воспоминания перестрадавших сердец, голоса вдруг остановившихся и оглянувшихся?..
Вам они действительно не нужны? А другим и подавно. Ах, как вы скоропалительны в своих выводах! Как поспешны в заключениях, сработанных кое-как и сляпанных на скорую руку! Подумайте: а где же они - те два чувства, так дивно нам близких? Вы давно были на кладбище? А ваш родной город, из которого вы когда-то уехали? Ваш дом? Ваш запыленный двор? Вот она, лестница, по которой несколько десятков лет вы поднимались и спускались... Вот скамейка под старым тополем, где вы впервые поцеловали девушку... Как же ее звали?.. Забыли?.. Ничего, и не такое забывается... Забывается, чтобы потом внезапно вернуться к нам, нахлынуть и придавить всей своей тяжестью и болью...
Мы не хотим воспоминаний и страстно погружаемся в них. Мы их боимся и не можем от них отречься. И вдруг, на пороге нового, совсем обычного дня, понимаем: эти воспоминания отныне - важнее всего. Они - смысл нашего бытия и его суть. "Два чувства дивно близки..." Очень близки. Мы и не подозревали, что такое возможно.
Эзра Бускис в романе "Лучше, чем когда-либо" (издательство: Accent Graphics Communications, Montreal, 2013) словно проявил эти воспоминания, как раньше - давно это было! - проявляли фотокарточку. Был негатив - ах, это волшебная, странная наоборотность цветов! Где черный, там белый. Цифровики, мобильники, ноуты - это пришло значительно позже. И исчезла загадочная чернобелость.
Но что же в романе? Там - просто живая память. Память, заговорившая голосами дорогих сердцу автора людей. Память, нарисовавшая улицы, дома и дворы родной Жмеринки, ее закоулки и повороты, портреты давних соседей, далеких и ушедших друзей, любимых женщин...
Галерея... Точная, яркая. Рожденная поиском тех самых дворов и людей. Разве могут они исчезнуть, если мы о них не забыли? Наши воспоминания даруют им вечность. Именно этого и добивается прозаик. И находит, казалось бы, утраченное навсегда.
И возрождается прошлое в романе с помощью постоянного рефренного зачина.
Кресла красного цвета. Занавес темно-красный. Задник желто-оранжевый с огромным красным пятном посередине.
На сцене два актера в ярких одеждах нищих".
Вот эти два актера и еще девушка в рваном одеянии ведут рассказ о прошлом. Почему именно они? Да ведь все в романе - как и в нашей жизни - перевоплощается в сценарий, в постановку, где роли распределены, актеры вполне готовы, а зрители...
"Занавес падает. Мы слышим бурные аплодисменты и крики "Браво!"
Занавес поднимается, и на сцене никого...
Мы смотрим в зал - и там никого..."
Пусто... Поскольку люди - хотят они того или нет - так мало значат, когда они рядом с нами, и так много - когда их нет... И тогда говорит она - страшная и великая память. Несущая пронзительное ощущение потери и неизбывность любви. Постижение и прощение. Подлинное узнавание.
" Никто меня не видит... - грустно подумал он. - Может, я просто не существую?! Может, меня просто, нет?! И это все были мои фантазии... Неужели? Ах! Неужели и правда фантазии? Если это так... То как жаль... А может, она все же была? Ведь может быть... А?"
И вдруг все замерло... И в этот момент, момент тишины он почувствовал...
Но мы ничего не почувствуем, пока не прикоснемся к памяти прозаика. Вроде бы зачем? У нас что, своей нет?
Да как не быть... Но она часто безмолвствует. А в романе она зазвучала. И слушать ее - удивительно интересно. Вы думаете, вас нельзя ничем удивить? Откройте только эту книгу...