на рисовом поле в рубахе простой
идет, как святой, по воде
по пояс босой наш писатель Толстой - 
и птички поют в бороде

плывет над Москвою малиновки звон
и сорок трещат сороков,
он - вишня в метро, он не знает, кто он,
и явно к труду не готов

идет по воде, как Ахав, как Кусто - 
упреком несметной орде
всех тех, для кого он занудный отстой - 
и прячет смешок в бороде