Lib.ru/Современная литература: Панченко Юрий Васильевич. Акварели пером

Юрий ПАНЧЕНКО

АКВАРЕЛИ

ПЕРОМ

Стихи

Книга издана при поддержке Министерства культуры РФ и Союза российских писателей

0x01 graphic

ВЯТКА - 2016 год

ББК 84 P7

П16

Панченко Ю.В.

АКВАРЕЛИ ПЕРОМ

Стихи.

Вятка, 2016 г. - стр.

ISBN 5-86173-040-7

Это сборник стихов писался много лет, с 1968 года по настоящее время. А потом много, много лет лежал в рукописи, при том, что мог его издать запросто.

Почему? Ждал, как автор, к чему приведут размышления - а надо ли публиковать? Зачем торопиться, поглаживая тщеславие?

В творчестве полезно и терпение...

Когда постепенно понял, тут стихи, сохранившие время, в сборнике не менял ничего.

Сейчас такое не написать. Время иное, жизнь иная, в любом возрасте автор пишет иначе.

Так получилось литературное проявление времени...

21 июля 2016 года. Вятка

ISBN 5-86173-040-7

@ Юрий Васильевич Панченко

ПЕРВАЯ ЧЕТВЕРТЬ

СТИХИ

Книга первая

НАЧАЛО

ПРОЩАНИЕ

Простучат отправленье капели,

И назад побегут поля...

Где-то в синем конце апреля

Повстречаемся мы в тополях...

Я тебя поведу на закате

В полыханье весенних гроз...

Налетевший ветер взлохматит

Золотое веселье волос,

Белым пухом весны припорошит

Тонкость стройных девичьих плеч...

Не спеши, мой апрель хороший,

В перемены весны утечь,

Пусть запомнятся, словно реки,

На которых я строил мосты,

Поцелуем прикрытые веки,

Под ликующий шопот листвы!

..Я тебя поведу на закате

В полыханье весенних гроз...

Не спеши, еще времени хватит,

Чтобы все, чтобы все сбылось...

МИНУТА

Имя какое светлое...

Будто в озерах лебеди

Крыльями белоснежными

Тонкую рвут тишину...

Имя, всегда заветное,

Крыльями воспоминаний

Снова, как в тех озёрах

Касается моих губ...

* * *

Ну никак не хочется взрослеть,

Когда первый дождик голубой

Тихо начинает шелестеть

Тонкое апрельскою листвой.

Первая зеленая трава...

Я пойти по ней, и то боюсь...

Отложу все взрослые дела,

И по-школьному восторженно влюблюсь,

И наивный снова, побегу

Солнце на закате догонять.

Почему-то каждую весну

Снова хочется мальчишкой стать.

* * *

"Всё познается через боль"...

Как правы иногда поэты,

А если боль стала судьбой?

Что бы ответили на ото?

Себе ни разу не солгав,

Бросаюсь, сам себе на горе,

В холодный ветер за тобою

И познаю тебя как боль!

Но если ты придешь как утро,

Я знаю - стану очень мудрым,

И радость сделаю судьбой...

* * *

Уже тревожные полеты

Моей задумчивой души,

И лист, сверкая позолотой,

Остаться на земле спешит...

Здесь не придумаешь иного -

Уходит в осень жизнь моя

Задумчивостью дорогого,

Торжественного октября...

И все опять, и все сначала,

Обиды, радостные дни,

И где-то в этих днях начала,

Где перед праздниками мы,

Где перед новой суетою

Сжигаем старые мосты,

И ты, невидимой рукою,

Срываешь теплые листы...

* * *

Пахнут пылью балконные стекла,

И духами девушки той,

Чью наивную нежность стерег я

На бегущей внизу мостовой.

Не сбылось, и поэтому плачут

Полукружья весенних крыш,

И конечно, многое значит,

Что и ты далеко молчишь...

Стану тихим, послушным очень,

Всё как есть, начну принимать,

И любимым твоим многоточьем

За строкой тишину проставлять...

БАЛХАШ

Захочется в Балхаш,- бродить по пристани,

Где старые, как в сказках, корабли,

Их голоса тяжелые, басистые,

И острова, плывущие вдали...

Мы столько городов с тобой проехали,

С тобой видали разное в пути,

А ничего с собою не поделали,-

В Балхаш, к себе, так хочется прийти!

Там солнце тонет, уходя под воду,

И красною становится вода,

И волны, заплетаясь в хороводы,

Уносятся неведомо куда,

А наши дни хорошие и разные,

Подобны убегающим волнам,

Но остается самое прекрасное

Там..,

Вот почему в любом краю так сильно

Мне не хватает краски голубой.

И только выбьется на окнах первый иней,

В Балхаш захочется, на озеро, домой.

ОКТЯБРИ, ДЕКАБРИ...

И - твой огонь, за ним так близко губы...

И спрятался за сигаретой смех,

Ты не жалеешь, что ушла оттуда,-

Печали нет, как прежних нет утех,

Ведь это все уже прошедший мир,

Нам, как прощенье, нет туда возврата,

Как в ту забытую приветливость квартир,

Куда стучаться нам уже не надо.

Там вечерами спорят у окна,

И пьют вино счастливейшие люди,

Но и забота их нам не нужна,

И мы, конечно, больше там не будем,

А крупный дождь, который на дворе,

Летит вослед, как будто благодарность

Любви, с тобой пришедшей в октябре,

Которая уже не оборвалась.

* * *

Как хорошо сидеть и слушать

Гуденье тихое в печи,

И говорить тебе - молчи,

И прикрывать шутливо уши...

Я научился без тебя

Своей природой жить, тоскуя,

И потому опять рисую

Сугробы на закате дня.

Они торжественны и плавны,

И, отливая синевой,

По вечерам о самом главном

Подолгу говорят со мной,

И печь, которой так бормочется,

Как будто снова хочет спать,

В этюды очень, очень просится,

А я - не буду рисовать

Пускай живое все и плавное,

И в сочетании с тобой

Всегда мне будет очень главное,

Подернутое синевой...

* * *

Пред вечером, когда синее

Мои осевшие снега,

И все обидней, и сильнее

Разлуки долгая тоска,

Я так хочу, чтоб ты сидела,

И говорила что-нибудь,

Улыбкой ласковой светлела,

И колдовала вслух - забудь...

Я так устал от всей неправды,

Которая открылась мне, -

Уже и слов твоих не надо.

Я доверяюсь все сильней,

Лишь бы поверить, что и завтра

Тебе всего будет милей

Снега увидеть в нашем парке,

Которые в начале марта

И в декабре - синей, синей...

* * *

Пойду ли, одинок, гулять по городу,

Или уеду, заберусь на сеновал,

Припомнится, совсем не кстати, Вологда,

В которой я так и не побывал.

Ах боже мой, зачем припоминается

Желанное, ушедшее уде?

..Огонь в каком-то странном этаже,

Где нелюбимое любимым заменяется,

И ваши, очень странные, глаза,

Уже и не придуманные мною -

Свои хоть на мгновение закрою,

И мимо вас пройти никак нельзя...

И в летний вечер ощущеньем холода

Замучит неувиденная Вологда...

* * *

Брошу всех, уйду за окно...

Там две галки, и воробья,

И над самым краем земли

Как ресницы, блестят ковыли...

Хорошо, что пора начинать

Ту забытую книгу читать,

Где ни строчек, ни белых страниц,

Ни одежд, изречений и лиц...

* * *

Осень, осень, уходишь обратно...

Я так долго тебя ожидал!

Начинаю в пурге листопадной

Видеть то, чего не написал,-

Я не буду теперь торопиться,

И встречаться, и говорить,-

Мне бы в тополь сейчас превратиться...

Под дождями осенними жить,

Успокаивать шелесты сосен,

И с неясным волненьем глядеть,

Как поспешный сентябрь уносит

Предзакатную зябкую медь...

* * *

Юность уходит, всё же...

Бледнее её штрихи,

Острее жизнь и дороже,

А переходит в стихи...

От них никуда не деться,

За мною их строчечный след.

Стихи - это то же сердце,

Которое видят все.

СНЕГ

* * *

Я с человеком ласковым дружу

Яс ним по длинным улицам хожу.

Листок зеленый долго теребя,

Мне говорит хороший человек:

Есть ты на свете, а другого - нет ,

Но я люблю другого, не тебя.

Ах милый мой, хороший человек,

Ну почему же не меня - навек?

Ладошку положила на плечо:

Тебя я не придумала ещё...

* * *

И я нечаянно затрону

Хрустальных веток тишину...

Их мелодичность не пойму,

Они у волшебства в плену.

Они напомнят, и вернут

Опустошенность стылых комнат,

Печаль, оставленную мне...

Зима, молчанье телефона,

И треск мороза на заре...

* * *

Снег такой же идёт...

Позвоню - не откроешь.

Счастлив тот, кто не ждёт,

Кто один, и всего лишь.

Это больно,- стоять

Перед памятью прошлых улыбок.

Долго ждать, снова ждать, -

Это боль незнакомых пыток;

Ждать тебя, лишь тебя,

Лишь с тобою, и только с тобою,

Говорить, улыбаться,

И гладить задумчивый снег...

Я люблю.

Я теперь назову дорогою.

А тебя еще нет,

А тебя еще нет, еще нет...

* * *

Зимою странные обычаи

В природе дремлющей царят:

Все вещи, издавна привычные,

Застывшими к весне летят.

А ветры так не заразительны -

Хочу, хочу бродить в морях!

И болен снега крик пронзительный

На корабельных якорях...

* * *

Ты не успокоишься, звонили каждый час,

Плохо ли мне здесь, хорошо...

Всё бы ничего - в городе у нас

Снег по тихим улицам пошел...

И напоминанием грустным о тебе,

Нелегко простившейся вчера,

Снег тяжёлый, мысли где-то вдалеке,

И свечной огарок до утра...

* * *

Начал я писать по блоковски

Ту измученную часть,

Где, среди больной тоски,

Как мятеж - большая страсть!

Страсть - среди людей обыденных,

Ослепленных суетой,

Задеть чистоты невиданной

Неназванную - тобой!

...Подойду, опять не понятый,

Взор тревогой остужу.

И - твои ли руки подняты?

Я ведь жизнью дорожу...

* * *

Крыльев песня кончилась, шумная.

Золоченого ветра тишь...

Это мною уже не придумано -

Ты стоишь.

Вот и вижу я губы алые.

Что тебе я привез?

..И ресниц вопросы усталые

В бусинках слез...

Так совсем, или снова станция

Между синью разлук?

А теперь не смогу расстаться я

Милый друг...

* * *

Листвы злачёная гора,

Самосожжения пора...

Витает память в облаках,

Прозрачная, как тень в лесах...

Твое лицо, усмешка губ,

Когда я был не в меру груб,

Когда остались за меня

Цветы, и теплая земля,

Ах та весна... Она красна

Она прозрачна, и ясна,

И ясно всё, что по лесам,

И вот по этим небесам

Осталось, вычеркнув навек,

Что ты жестокий человек.

И осень, осень на века

Легка...

СНЕГ

И ничего определенного...

И первый, долгий снегопад

Листает время окрыленное

Вперед - назад, вперед - назад.

Кружась, мелькают неприкаянно,

То юности смешной узор,

То детство, то - совсем нечаянно,

Серьезной взрослости укор.

Бесчисленные, непохожие,

Как наших дней календари,

Летят снежинки осторожные

И в декабри, и в январи...

Ах эти сторожа неслышные,

Все перепутавшие днем...

И ясно вижу сказки бывшие,

Спокойно - правоту во всем,

Что посещает землю чистую

Неимоверной чистотой,

Что будет долго перелистывать

Тебя со мной, тебя со мной,

И навсегда определенные,

Как лес, поселок, снегопад,

Стоим, природой удивленные,

И в чистый снег глаза глядят...

ПРИЗНАНИЕ

Я другого люблю, наверное...

Он остался в письмах твоих,

Вот и жду, теперь суеверная,

Что объявится в строчках косых.

Верю в полные ведра, плескучие,

В ложку, выпавшую из рук...

Ожиданьем себе не наскучила,

Может, двери откроются, вдруг...

Может, это не ты, а прежний,

Сзади медленно подойдя,

Будет в нежности - ох, безбрежный...

В незнакомое уведя...

Может, помня влюбленную девочку,

От смущенья не глядя в глаза,

Мне протянет зеленую веточку,

И покатится время назад...

Вот и жду я, теперь суеверная,

Вот и жду я, теперь умна,

И люблю я тебя, наверное,

А в глазах твоих тишина...

* * *

А ты теперь сама не веришь,

Что это только обо мне

Такие долгие метели

В таком тяжелом январе.

И я в тебе не возвращаюсь...

Я там, где, чистотой жесток,

Пронизан холодом сугроб,

Как лист бумаги между строк.

Но кто, какой хороший мастер

На мне напишет те стихи,

В которых: я люблю, прости...

Я долго, долго этим маюсь...

* * *

Кончается, кончается,

Лицо твое качается,

И больше не причалиться

К тебе не подойти,

И всё в глазах качается,

Ведь все, ведь все кончается,

Когда любовь прощается,

Потухшая в груди...

Растеряны, обижены,

Концом, последним сближены,

И тихий снег над крышами

Последний, как и все...

Не сможем. Не начнем.

* * *

Ах! Сорвусь я в чисто поле,

Чисто поле, белый снег!

Да какое, право, горе?

Нет, - ни радости, ни горя,

Ничего на свете нет!

Вижу сельский дивный полдень,

Дня завьюженный полёт!

От плохой тоски свободен -

Да, свободен, да, свободен, -

Всё во мне шумит, поёт, -

Рассмеюсь, расхохочусь я!

Брошу шапку в белый снег!

Когда снова прикачу я?

Как хочу, всегда хочу я

В этот - чистый белый свет!

ОТЕЦ

ДЕВЯТОЕ МАЯ

В день праздника Победы пьют за мир

Положенную стопку ветераны.

В переплетенье мускулов я жил

Удар вина вонзят граненые стаканы

Не как удар граненого штыка!

Но к сердцу снова тянется рука...

РЯДОВОЙ

Отец мой - рядовой,

Целованный войной

На поле Подмосковном и под Тулой.

Он умер потому,

Что каждый день ему

В глаза смотрели пулеметов дула.

И что ему чины

Там, посреди войны,

Где хочется смотреть в глазенки сына...

Где танков черепа,

Где минная тропа,

И на ресницах стылых мертвый иней.

А он вставал и шёл.

И рвался красный шёлк

Под орденом, на красной гимнастерке.

А я был далеко...

И горько, и легко

Хранить его погон полуистертый...

* * *

Одни в войну росли, другие

Под стук тяжёлых костылей.

Вопросы мучили такие:

Зачем калечили людей?

Война. Она была так близко,

Когда отец без крика - в ночь.

И солнце торопливым диском

От нас, детей, катилось прочь.

А мы с тобой еще не знали,

Что каждый сын всегда солдат.

И что и нас осколком стали

Быть может, наградят.

* * *

Я играю в своего отца.

Я закуриваю крепкую махорку,

Глажу гриву конскую, и холку,

Далеко ль, гляжу я, до конца?

Я к себе приеду через степь

Угостить себя же сухарями.

А к утру сумею я поспеть

В полк, и в поезд, ждавший под парами.

До границы без ранения дойду,

И себе же напишу об этом.

Только лишь не повторю беду

В том году победном...

ЭКСПЕДИЦИЯ

* * *

До свидание, до свидание,

До свидания, до поры...

Я сдержу свое обещание,

Как и этот порыв, -

Не держи моих рук, хорошая,

Слез не трать...

Эх, дороги свои не нарочно я

Стал давно выбирать...

Поведет в края незнакомые,

И ненужные, может, мне,

Сила тайная, сила скромная,

Строчки пишущая но весне...

До свиданья, любимая женщина,

Будь спокоен, уют,

..В сердце новой разлуки трещина,

Неизвестности ждут...

* * *

Ах, дороги - куда-то мимо

Долгих речек, забытых сёл!

Я однажды увлекся ими,

И забыл, и забыл обо всем!

Запоётся в душе, забредится

Непонятное никому, -

Я с друзьями забуду встретиться,

Память давних предков приму,

И с цыганским весельем отчаянным

Закружусь мимо речек, и сел,

По степи, по степи нескончаемой,

Где навеки любимое - все!

* * *

Словно сказка хорошая

О желаньях простых,

Для меня ты пригожая,

И как все - для других.

Позабывший все прежнее,

Что пришло до тебя,

Откровеннее, и бережней,

Беспокойней любя,

Под хребтом позадымленным,

Разжигая костер,

Назову твоим именем

Развороты озер,

И но небу вечернему,

Чтоб и здесь не скучать,

Стану лик твой по-прежнему

До утра рисовать...

* * *

Стрельникову

Остров каменный, крики птиц...

Ярким пламенем - память лиц...

Что оставлено, что верну

Из затопленного в волну?

Перемены во мне, в других...

Берег, звездный костер на двоих,

Мой товарищ, ушедший в себя,

Память брошенного, слепя...

В тишине нам не отдохнуть.

Мы потом, мы уж как-нибудь,

Ведь сгораем в печалях, пока

Жизнь - до странного, здесь легка...

ВЕЧЕРНЕЕ

А я к сегодня вижу,

Как ты берешь сигарету,

И, округляя губы,

Струйкой пускаешь дым...

Ссоры, больные обиды...

Зачем они? Разве можно

Требовать от человека

Только одной чистоты?

Была любовь, и другая

В сердце шестнадцатилетнем

Осталась ярким рубином, -

Глупый, я против нее...

Люблю волос твоих снежность,

Рта красивый рисунок,

И то, о чем на рассвете

Только тебе скажу...

* * *

Села петушиные крики,

И чудное время - опять

Природу читать, не книги,

А имя твое - только знать.

Что названа небом, и полем,

Соломою, тёплым дождём, -

Мы все от неё, и уходим

Гореть изначальным огнем.

Причинам, не сразу заметным

Смущаясь себя, смеюсь.

Наверное чистым, и светлым

Отсюда к тебе вернусь...

ПЕЙЗАЖНОЕ

Занялась кутерьма грозовая,

Да уж видно не к месту, зря,

И последние тучи тают.

Там тоскливой полоской заря

В облаках протянулась длинно,

Неприметлива и легка...

Вечер пахнет землею, и дымом,

Ветер дремлет, уткнувшись в стога.,.

* * *

Дожди другие, степи те не.

И переменчивы глаза.

Себя не нахожу я прежним:

Былым волненьям отказал.

Ничем придуманным не радую

Среди теперешних разлук,

И мне хорошею наградою

Дана навечно крепость рук.

* * *

Мне повезло: я трудно начинал.

На суше, а потом уже на море,

Когда прошел над головой девятый вал, -

Осталась радость, утонуло горе.

Тонуть и выплыть, шлепать по земле

Тяжелыми, веселыми ногами...

Ни бог, ни черт не помогали мне.

Я и товарищ: сами, сами, сами...

Единственное, чем возможно жить:

Встать и пойти па бурю, как на выстрел.

Спокойна совесть, если не крутить

Перед девятым валом в жизни быстрой...

ПАМЯТИ ДРУЗЕЙ

Это моя земля!

Смерть товарища остановит,

Чтоб в молчании низкого неба

После траурного салюта

Думать:

Ты - это я, погибший.
Я - оставшийся ты.
Тоской по словам твоим.
Всем, чего никогда не будет
Твоего - для меня.
Будет только во мне...
А это моя земля!

Вскрикни, чудное солнце!

Брошусь с тобою в волны

Синего нового дня...

Кто еще, кто ещё может

Так замечательно жить,

Как ты, и как ты, и тот, -

Навсегда в мое имя вошедшие, -

Но если бы видеть вас

На этой, моей земле!

ПРИЧАЛЬНОЕ

Корабли для любви

Чистых звёзд, синих дней.

Капитан, зарули?

Там, на волнах, сильней

И по рощам тоска,

И сердитая злость

На волну, что плоска

Где тонуть привелось.

Корабли, помолчим...

Корабли, все ж пойдем,

Ведь цветы - это им...

Мы еще подождём.

Нас шторма сберегли

Для зеленых ветров,

И для вас, корабли,

Для иных островов...

* * *

Л.Переплёткину

А паруса латают на ветру...

Так, говорят, они покрепче будут.

Наверное - ветра все швы затрут.

Но где-то ведь и заново прорубят...

Бояться моря - жалкая судьба.

А чем приятней перечень трагедий?

..Стоят в портах усталые суда,

И прежняя звезда над ними светит.

* * *

Посреди домов, простых и низких,

Посреди полей моих, и рек,

Не поверю, что встречаю близких.

Ты одна - родной мой человек.

На мостах ажурных, на проспектах

Мокрой далью глаз не оболги,

Я приеду, расскажу о ветках,

Шевелящих солнышка шаги,

Заберу твоих печалей ливни,

Подарю простое - хорошо...

И степное солнышко, и синий

День раскину над твоей душой.

* * *

Последний месяц радости,

Не сгубленный никем,

Среди стихов и праздности

Любимых тем...

Поля мои, не грубые,

Открытый горизонт,

Ветра востока трубные,

Да солнца яркий зонт, -

Сплошное откровение

Природы для души,

И дрожь благоговения,

И сердце не спешит.

Не тороплюсь печалиться

Прощальною тоской,

И не всегда кончается

Край неба обрывной...

* * *

Прощаться с Казахстаном начинав

Па озере далеком - Алаколь.

Здесь небо без начала и без края.

Здесь сердцу радость, а душе покой...

Из городской сумятицы красивой,

Из разговоров с разными людьми,

Я уезжал в любимые разливы,

Чтоб видеть в волнах звездные огни...

И перелеты птиц назад не звали.

Не тосковал на ледяных ветрах,

Любимые - они всегда писали,

Ненужные - груз лишний на плечах...

Все хорошо, лишь об одном жалею,

Прощаясь, и быть может, навсегда -

Ту землю, что давно назвал своею,

С собой забрали юности года...

ПРИЕЗДЫ

Всё это просто.

Идёшь, и сворачиваешь

На широкий, знакомый проспект,

И ждешь, чтоб погасло

Красное "стой",

А загорелось зеленое разрешение.

Уже за этой чертой

Тебя спросят, каким самолетом,

Как погода, и много прочих

Несерьезных вопросов скажут,

Но все это очень заботливо...

А потом вы уходите, бросив

Работу, различных знакомых,

Сразу и не понявших,

Что между вами любовь.

И вы идете обратно,

Через ваши все разрешения,

Уже давно научившись

Дарить друг другу цветы...

МЕТЕЛЬНЫЕ СТИХИ

Три цикла

Словно пуля над виском

Просвистела -

Жить счастливым дураком

Надоело.

Иль восторга, или бед.

Но не этот

Ежедневный винегрет

Из приветов.

Пустояловье, пустожизнь,

Пустосовесть.

Кто мне скажет - продержись

Кем откроюсь?

Вспомню тебя, и обрадуюсь:

Ласковая, пожалей...

Ты не смущайся, не уколюсь

Иглами мягких ветвей...

Сосенка золототелая,..

Дышишь, живая, теплом..

Что не такого наделал я -

Снова к тебе привело...

Или природы тонкая

Рвется негаданно нить,

И уж теперь по тропкам я

Буду недолго ходить?

Ты лишь, моя, останешься.

Солнцами синий крест,

Через ветвей арканище

Молча смотрящий с небес...

Я люблю тебя. Все просто:

Что взяла - не отдаешь,

Неожиданная гостья,

Подарившая погост.

Что без сердца на приволье?

Солнце черно без души

Ты счастливой, резкой болью

Приказала - не дыши.

Не дышу. Но не умею

Твой подарок умолчать.

Пожалей. Сорви скорее

Грустную печать.

За полями, за лесами

Встали серые дымы,

Рвется небо кумачами

И морозами зимы!

Мчится тройка расписная,-

Детство? Сказка? Чудный сон?

Ты - веселая, шальная, .

Я - без памяти влюблен.

То целуешь, то лютуем,

Отбирая у других

Той реки чудесной струи,

Что дана нам на двоих,

И, кружась меж берегами,

Не застывшая, она

За полями, за лесами,

Неспокойна, - не видна...

Как зачеркнутых страниц

Неудача,

Крылья жалобных ресниц

Молча плачут.

Белым лебедем трубя

Над разбитой,

Взять бы слезы - за тебя,

Взять обиды.

Над провалами тоски

В край восторга

Беспокойный лет вести б

Чисто, строго...

Эх любовь, - большое счастье

Чувствовать укор

Там, где я опять причастьем, -

Давний спор!

Путь сверкающий, недлинный,

Ласками кляня,

Пробегает мимо, мимо,

А через меня...

Ну зачем два поцелуя

И одна печаль?

И люблю тебя - такую,

А себя не жаль.

Что там будет, что не будет,

Как-то все равно,

Если голос твой протрубит

Над моим окном.

Расстояния перевили

Нас двоих.

А живут на губах переливы

Губ твоих.

Я не помню,- живу и вижу

Всю тебя.

За снегами всегда ты ближе,

Будоража и теребя.

Не земной, летучий свет.

Белизна плеча...

Стану, краток и согрет,

Путаться в речах...

То, о чем нельзя писать,

Думать, говорить,

Станет в памяти мелькать

Тихим словом - жить...

ТВОИ ПИСЬМА

Классическая любовь -

Восторг, обещанье, разлука.

За что? И зачем мне вновь

Заламывать руки?

Вернись! Забери назад!

Не надо! Не надо! Не надо!

Пусть вслед тебе долго глядят

Ветви пустого сада,

Но только не я, не я!

..Усталые, мелкие слезы,

И свет, за окном, фонаря.

Деталь здешней прозы...

Все было раньше как-то суше,

Спокойней, что ль...

Ты засмеялся - и нарушил.

Оставил боль.

И мне нужна она, иначе -

Кому приятна пустота...

А лунный зайчик скачет, скачет,

Вот маята...

Лучше волчья метель,

Чем тоскливая капель.

Лучше боль и восторг

Между правд этих строк!

Улыбаюсь в твои стихи -

Живешь хорошо...

Не покаялся, не схитрил,

Взглянул - подошел...

Да и грех ли - любовь твоя?

Вез отчаянья ты святой...

Дни, отныне твои, отворя,

Накажу: будь такой...

До встречи - от разлуки,

Быть вместе - не судьба.

В глазах застыли круги

Стального льда.

Не нравится - что рядом.

Чужая, не моя

Счастливая награда, -

Влаченье бытия...

Весны начала, и такая

Творится песенка со мной.

Какой-то льдистый ком не тает,

А только душит немотой.

Двух параллелей расхождение.

Приди? Сумей? Переиначь?

Об этом и стихотворенье -

Весенний плач...

Все проводы да проводы.

За кем

Теперь пойду по городу,

Который глух и нем?

Твой образ, не оставивший

Ненужных слов,

В который раз на краешке

Разорванных мостов!

Кому ты - половинный?

Я - кому?

Пусти меня, повинный

К себе, родному дну ..

Не ступаю на землю,

А шагаю над ней.

Стало вдруг - не приемлю,

Что в природе - нежней...

Крика хочется, крика

Может, ночи вот той,

Что всю зиму так тихо

Целовалась с тобой...

Написала тебе семь опусов,

И последний - вот:

Ты один для меня дымом образа

Среди тех, кто живет.

Для тебя, или нет,- для себя одной

Все, что здесь?

Уходи, оставайся,- всё же ты мой,

Такой, какой есть.

ПЛАЧ ВЕСЕННИЙ

Деревья тихие и черные,

Холодный воздух, как вода...

Другие ходят здесь влюбленные,

Тебя бы, милый мой, сюда...

Озябнуть, вымокшей, и греться,

В твоих руках, в твоих губах,

И долго слушать речи сердца,

Как в прошлых, мартовских ночах...

Той девочке, которой

Любовь пообещал,

Скажи, на речи скорый,

Берег, да вдруг отдал...

Спустилась я не с неба, -

Всего лишь с этажа,

В котором ты и не был,

А вздрогнув - подбежал...

Увидел, оглянулся,

А сзади никого,

Лишь символ проглянулся

Прощенья твоего...

Любовь любовью - клином клин.

И не отвертишься.

Который день меж двух один

Во что-то веришь все.

Два солнца светят, а не жгут.

Тебе не легче...

Сегодня тоже не уйдут

За мол, за плечи.

Не говори - бредовый сон

Зачем так?

Живи как хочешь, и влюблен,

И краток...

Запомни - меньшего не надо.

Запомни - я,- на свете все,

И твоя горечь, и награда,

И друга верное плечо.

Смеюсь - чье имя перетянет

Неповторимое мое?

Торгуйся, милый, только вянет

Любовь моя, а не поет...

Ждут, торопят, свадьбы шум,

Хмель веселья...

Ты устал от этих дум -

Чей я, чей я?

Ты прости, что так с тобой...

Ты любимый...

Ты мне нужен, дорогой,

Ты мне милый...

Дождь тихий и черный, как одиночество.

Туманные вечера...

Путаешь сбывшееся, и пророчества,

Не знаешь, что будет с утра...

Странное сходство пустых настроений,

Повисшего паруса клин...

И, без чужих опостылевших мнений,-

Ты лишь мне нужен, один...

И ДЫМ ОТЕЧЕСТВА

От Ишима - на восток

И до запада,

Словно школьнику урок

Жизнь задана.

Вольный ветер мне отец.

Мать мне - солнышко.

И, как всех дорог венец,

Степь сторонушка.

Выхожу в любую даль,

Сильный, знающий,-

Для меня родимый край

Зов не тающий...

* * *

Взрослеть. Тревожная задача -

Схватить умом и начертать

Что дом, что Родина мне значат.

И почему она мне - мать.

И что приемлемо отныне.

Не ошибиться бы в пути...

И как в стихах, и в гражданине

Себя, подросшего, найти.

Как веточка среди ветвей...

Не одинока ты, вещунья...

..И осторожные раздумья

О судьбах мира, и своей...

* * *

Нет ни дома родного,

Ни отца, ни - семьи...

Всё истории зовы,

Всё страницы мои...

Степь родимая, ветер,

Солнца ласковый круг,

Да опорой на свете

Сила собственных рук.

И ценю я, нашедший,

Так дорогу свою,

Мир суровый, пришедший

В диком, смертном бою.

* * *

Милый, радостный мой, обнимаю,

И негромко тебе говорю,

Что по-прежнему сердцем внимаю

Белоснежному декабрю.

Только реже и реже ветер

Пыль снежинок в окно несет.

Там, в России, наверное светел

И по-зимнему бел Новый год?

Не ругаю пустынный климат.

Против дома идти не могу.

Но однажды проеду мимо,

Затерявшийся в русском снегу...

* * *

Как хочется на диком скакуне

Куда-то в степь, куда-то в сопки деться!

Я русский, а в России трудно мне -

Осталось далеко шальное детство,

А в двадцать лет нельзя перелюбить.

Скучается в лесах по Казахстану,

И русским больше не умею жить,

Хоть и казахом никогда не стану.

* * *

Дорога на Домодедово -

Прощание с русским лесом,

Вообще - прощанье с Россией

Если начать от Кремля.

Аэропорт - признание

Боли, раньше неведомой:

Я не хочу отсюда,

Где бы ни вырос я...

Ведь улицы древней столицы

Каждая продолжением

Не книжной, - живой истории

Российского бытия.

Со всей страны посбрелися

Крупинки извечной жизни,

И ходят, сердца задевая,

Па улицах стольной Москвы.

ПОСВЯЩЕНИЕ

Полей задумчивая нежность,

Всегдашняя кристальность рос...

Погасла прежняя небрежность,-

Я здесь родился, здесь я рос!

Моё всё это до кончины,

Моё все это, не отдам

Мою любовь, мою кручину,

Ною приверженность отцам.

Заменит пряная солома

Мне стены, крышу, и кровать,

Нельзя собак по городскому

В уютных комнатах держать.

Нельзя уйти от откровений

Того степного стебелька,

Которым несколько мгновений

Природы ластилась рука...

* * *

Никому ни на что не пожалуюсь -

Хорошо, когда все хорошо.

Черной грусти - да убоюсь...

Есть вино, два крыла за душой,

Я счастливый, и мне отпущено

В остановленной тишине

Услыхать колокольчик Пущина,

Увидать улыбку в окне,-

Помянуть былое, и старое,

Прежний, милый, сидеть с тобой,

И за сельскими давними ставнями

Увидать рассвет золотой...

* * *

Где город, озеро родное,

И солнце теплое, и шквал,

Что сложное, и что большое,

Как многие, я начинал?

Где наблюдал я утром каждым

В рисунке крепком и простом

Индустриальные пейзажи, -

Я в них участвовал потом,

Где на заводе старый химик

Вести процесс меня учил.

Рабочие. Я вырос с ними,

И с ними коллективом жил,

Где государственность конкретно

Вставала в тоннах и кубах,

И мы спокойно, не суетно

Держали жизнь в своих руках,

Где выходил в большое море,

Означив слабости крестом.

Оттуда я уехал вскоре

В рабочем звании простом.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Снова зимушка бела,

Снова сложные дела...

Тот же северо-восток,

Молча дующий в висок,

По велению причин

Он с любимой разлучил.

Бухта, старенький вокзал,

Друг, что строчки подсказал,-

Хорошо, что это есть

Только здесь...

Молчаливая земля,

Где ветра в ладонь ловлю...

Это родина моя.

Я ее люблю...

* * *

Этот город друзей ненавязчивых,

И встречающих редко меня,

Не бросается в дни летящие,

Все иное, что было, храня...

Не таким, как и все, возвращаюсь я,

Принимаешь меня не таким,

Но опять с таким обращаешься,

Что понятно лишь нам двоим...

Остановленный прежним в памяти,

Или просто забытый мной,

Успеваешь в беде спасти,

И послать рискнуть головой, -

Дом родимый с квартирами разными,

И людьми, без которых нельзя,

Не к тебе я с речами прекрасными,

Не тебя ругну за глаза,

Просто мой, просто ты и я - одно,

Что под небом на этой земле.

Ну, а если уеду, скажи всё равно

Ты, кому-нибудь, обо мне...

* * *

Когда на опушках прошедшее лето

Опавшую кружит листву,

И ты, возвратившись почти с того света,

Рассказываешь: рискнул...

Скажи, что ты любишь в усталом круженье

Тех мест, где ты вырос и жил?

Сраженье, Сраженье и снова сраженье.

Здесь Родина. Здесь хватит сил.

РАЗНЫЕ ДНИ

* * *

Раздвиньтесь, тесные стены,

Улица, ты спаси!

От лирики откровенной

Можно с ума сойти!

Как быть спокойным и ровным

В мире - до капли родном?

Столькое названо кровным

В сердце одном...

И не пройти мне мимо

Наипрекраснейших дней.

Путь мой - необозримый!

Сердце - любит сильней!

ГИМН ГОРОДУ

Отдых, не нужный сердцу,

В пристань палаток уводит,

Где нет обалдения, злости,

Гонки сплошной, суеты.

Но тихая стынь природы

Скоро навеет скуку,

И золотые сосны

В резких глазах упадут.

К концу понимаешь - нужен

Большой, торопливый город,

Где, в общем-то, нет природы,

Но значится человек.

Его дела означают.

В полдень, в усталый вечер,

В ночь голубого восхода

Западной яркой звезды,

И исчезает природа,

С шелестом трав весенних,

Овцами, и коровами

Лирических деревень.

Начисто исчезает,

Нам оставлял значенье:

Сделанною работой

Новый начнется день,

А не дождем весенним...

Можно сказать спасибо,

Что не устало сердце

Жить, забираясь круче

Во всякие там дела, -

Матери нашей, природе,

Модно сказать спасибо,

Но нужно ль восторгом жить?

Город, по прежнему рвущий

Мои настроенья на части,

Здравствуй.

Давай обратно:

Ты, или я, или ты...

* * *

Меня крутило и швыряло,

И на отроческой волне

Перестаю любить начала, -

Они теперь не нужны мне.

Я не желаю повторенья,

Люблю, что каждый день со мной

Даёт хорошее движенье

Дороге трудной и крутой.

А все стихи - лишь протоколы

Того, что жду, и что люблю.

И прежний мир для взора голый.

Его жалею, а не бью...

* * *

Л.Переплёткину

Ты нам привез впечатления

О стихах Марины Цветаевой.

Они покорили тебя.

Ты всем надоел стихами,

И этой весенней фамилией,

И чтениями во сне.

Но больше ты был счастливым,

Когда голубую книгу

Я отдал веселой Маринке

Под нашим высоким окном,

И мне хорошо, что это

Могу написать с посвящением

Теперь уже давнему другу,

Влюбленному в двух Марин.

ОБЛАКА

Каждому в жизни не нравится свое:

Беспорядок домохозяйке,

Мятежи - королю.

А мне все, что ни есть, нравится!

Конечно, с ограничением:

Я тоже живой человек.

Но если спуститься до короля, -

Всё полетит к чертовой матери!

Не говоря уж о первом случае...

ЗИМНЕЕ

Свечи восковые, снег, и мостовые,

На коврах шаги твои легки...

Дни любви былые, и в Москве впервые

Пастернака чувствую стихи...

Вот и возвращенье в прежнее круженье, -

Ты, другая, снова только ты...

Позднее признанье, разочарованье,

И любовь, и милые черты...

Хорошо как раньше, только чуть подальше,

Где метели тонкие круги,

Кони ждут, и сани, кто-то первым встанет:

Не остановлю, не уходи...

* * *

И - тяжелые навстречу глаза.

А тяжелого сегодня нельзя,

А тяжелого и завтра нельзя,

Зря...

У меня сейчас диета из диет -

Ничего в душе хорошего нет...

И, как прежде, очень хочется спешить

Жить.

Без бравады, надоевшей болтовни,

Так нужны сейчас причальные огни...

А тяжелые навстречу глаза...

Так нельзя...

* * *

Придумай, что любила ты меня.

Мне говори, нечаянно встречаясь,

"Я замужем, давно уже, но каюсь,

Чужого твоим счастьем одаря."

Я волосы поглажу, как тогда.

Я радость подарю тебе глазами.

Я повторю, что виноваты сами,

И даже загрустится, как тогда...

И теплый ветер шею обовьет

Уже не мой, и не к тебе приветом,

И руки вдруг опустятся при этом

И сердце твой уход переживет...

И всё-таки, и всё-таки моя

Грустит по вечерам шальная роща.

Там тот же ветер облака полощет.

Там очень часто не бываю я...

ПРОСТЫЕ ПОЖЕЛАНИЯ

Не предавай себя, - жизнь часто не слова

Лишённых смысла надоедливых призывов.

Не будь обидчивой, пустой, капризной, лживой,

Будь той, которая меня к тебе вела.

Храни другого от всего плохого

Гордыней совершившихся вершин.

Да будет путь твой не оборотим

Две всех противных, но понятных нам причин.

* * *

Непривычна тишина

после долгих листопадов,

Но она судьбой дана,

И, наверное, так надо.

Чтоб цветенье сохранить

Для не подошедших весен,

Невозможно не решить:

Все, что выцвело, отбросим.

Только, может, иногда

Закричит далекий город,

И застонут провода:

Ты мне дорог, ты мне дорог.

Жизнь летящая, вот так -

Не хочу конца нигде я,

Но держу тебя в руках

Все смелее и смелее...

В ГОРОДЕ

Неудачливые художники

Ходят по нашему городу,

Артисты, и прочие слуги

Различных искусств.

Одни лишь инженера

Ходят самодовольными,

У них все давно рассчитано

На многие дни вперед.

Они легко подключаются

К машинам, которые сами

Умеют считать и думать

Почти что всегда - за них.

А по городу ходят артисты,

Поэты, художники, скульпторы,

Ища бесконечно ответа

На вечный, тревожный вопрос.

Лишь иногда неудачники,

Приблизившись к сумасшествию,

Становятся гениальными.

И, если так - на века...

ВЕСНОЙ

Он говорил что-то умное,

Видно из философии...

Я долго смотрел в окно,

И думал, как хорошо

Долго бродить по улицам,

Где синее, синее небо,

И целовать девчонку,

Веселую стрекозу...

ПОРТРЕТ

Лицо - как города герб,

Книзу остро.

Гляну в глаза, вверх -

Радости остров.

Волнениями портрет

Любимой рисуя,

Руки мои - багет,

Обрамлением поцелуя.

ЭТЮД

Девушка с ярким подсвечником,

Входящая в темный замок,

Прислушалась, и умолкли

Шелесты старых кустов...

И просветились тонко

Линии нежной талии,

Сквозь легкие складки одежды

Почувствовав руки твои...

Как совершить такое

Мне, и другому поэту,

Владеющему словами,

А красками - не всегда?

Можно всю ночь проплакать

Зря, - ведь свершенье чуда

Приходит необъяснимо

Только тебе, мой друг.

* * *

Не лезу в друзья - боюсь быть прогнанным.

Ты сильней...

Кто вообще стоит за тронами

Умных людей?

Делим что, или из ревности

Так пишу?

Не поклянусь тебе в верности, -

Насмешу...

* * *

Звали маму Люсиком

Папа, и родные...

Имя, словно с гуселек

Звуки золотые.

Знали маму лучшею

Для советов разных,-

Все. Глаза опухшие

В памяти, два красных.

Красные отцовские,

Сжатые твои,

И на крышку плоскую

Черный ком земли...

Черный - не поднимешься

Из-под этих лет,

И, куда не кинешься,

Мамы больше нет.

Не увидеть ласковой,

Грустной, и другой,

Лишь хранишь с опаскою

Образ дорогой.

"..Потому всегда боюсь,

Чтоб не затерять

Среди многих, многих Люсь

Маму мою, мать..."

* * *

М.Перекицаеву

В детдоме мы не хлеб делили,-

Отцов искали, матерей...

Послевоенными мы были,

Солдатскими, если верней.

Носили в детстве, как погоны

Невидимые никому,

Беду страны своей огромной, -

Окончившуюся войну.

Для нас она все не кончалась.

Все ждали... может быть? А вдруг?

И самым дорогим считалось

Узнать тепло отцовских рук.

А с нами вместе горе знала,

И не давала нам пропасть,

Нас вырастила, воспитала

Своя, детдомовская власть...

АЭРОПОРТОВСКОЕ

На бетонке и в душе

Дикий холод.

Ты, махнув, пошёл уже,

А ты дорог...

Дождь, который не забрать,

Даль слепая...

Кто-то должен уезжать,

Привыкаю...

И обидно, - там с тобой

Кто, случайный,

Сядет рядом, весь чужой,

В небе дальнем?

Здесь за то, где холод злой,

И лист оборван,

Я прощальною тоской

В грусть окован.

* * *

А день не то чтобы красавец -

Какой уж есть, таким притих.

Души моей легко касаясь,

Сегодня должен снег пойти...

Прекрасным превращеньем дня

Из серой сырости разливной

Он сможет возвратить меня

Своею чистотою сильной

Туда, где чистые следы

Душе дороже, снегу, людям,

Туда, где пропадаешь ты.

И где теперь мы вместе будем.

* * *

Этой хмурой, недоверчивой зимой,

Опостылевшей тяжелой тишиной,

За окном, увенчании дугой,

Не веселье поселилось со мной.

В душной комнате, пропахшей табаком,

Вечерами думал я о том,

Что разъехались по свету друзья,

Без которых всё не так, все зазря.

Я к прозрачному окошку подходил,

Я доверчивого голубя ловил,

И записку - ни бумаги, ни чернил,

Он кому-нибудь из вас уносил.

И смеялись за стаканами вина,

И стихи, стихи читали до темна,

Просыпался - в чем моя вина?

Нет друзей, - тоска и тишина...

Дождь весенний начинает шуршать.

Я кому-нибудь пожалуюсь опять:

Не грустите, приходите провожать,

У меня пора - к друзьям уезжать...

ДЕТСКОЕ

Кто ж такое сотворил?

Не суметь мне лучше,-

Столько сразу детворы

Из тяжелой тучи.

И понятен тут ответ,

Но опять же - милый, -

Первый снег... первый след...

Только повторимый...

ПЕРЕВОДЫ

Молитва

Когда усну с любимой женщиной рядом,

А она и во сне будет долго сниться,

Гордость откроет мои ресницы!

О боже! Дай мне еще влюбиться

В любимую женщину рядом!

Прекрасный, сойду с ума от прекрасного,

Но только дай мне сначала влюбиться,

А умереть, если случиться,

Лечь на розовую траву...

ЖЕЛАНИЕ

Возьми меня в живот,

Ты любишь только сына.

Хочу я быть твоим.

Возьми меня в живот!

* * *

Без друзей не получается,

С ними - только кутерьма.

В нас привязанность кончается,

Как прошедшая зима,

Вот ты выйдешь, не закроешь

За собой в обиде дверь,

Что же светлое такое

Начинается теперь?

Будто боль, и будто грустное,

А другого не понять...

Выбираю форму устную

О тебе попричитать.

Ну, а там, где муть кончается,

Первым листиком блестит:

Всё ведь только начинается,

Приходи ко мне, прости...

* * *

Вся жизнь по программе - прощанье.

С товарищем по работе.

С поездом позавчерашним,

Которым уехал друг,

И с днями:

Обычной пятницей,

Вторником, понедельником,

Которых никак не вернешь...

Истина -

Их будет много,

Таких же простых названий.

Они повторным словом, -

Не тем, чем с тобою живем.

Сегодня с тобой прощаюсь.

И ты, и я не вернемся

К выкуреным сигаретам,

К шуткой прощальной тоске...

СТИХИ К АВТОРУ

Прозрение глазам, сердцу и уму.

Прозрение не нам - тебе одному.

Прозрение... не то, чрез что к нему шёл

Увидеть, а что будет, будет хорошо.

Падение с горы на землю, не на топь.

Молчанье до поры, зубов дробь.

Движение руки - страх глаз.

Прозрение...

Для шага первого припас...

ПОЭТ.

Трещина мира проходит через сердце поэта. Трещина - боль. Боль мира - боль человека.

Принято, и неправильно. Не боль мира проходит через сердце поэта, а мир; не церковный исповедальник, отпускающий грехи, поэт, а даритель праздника прозрения, мир - в движении. Каждую минуту рождается любовь, преступление, удивительная по красоте картина пейзажа, несущая в себе значение, предназначенное человеку, - кто должен сказать об этом?

Все могут видеть одинокий парус в тумане моря,- поэт, принимающий неведомые токи поэзии, невидимые для других и никем еще не открытые, говорит об этом другим ярко и громко, отчетливо выделив то значение для души человека, который посылает символ одинокого паруса в бескрайнем море.

Стихи - следствие образа видения, мышления, чувства поэта, а не словесные кроссворды, удивительны. Сказание двумя, тремя словами не объяснишь прозой, стихи относятся к тому разряду вещей, которые не поддаются пониманию сначала а, потом б, затем уже в. Стихи берутся сразу - и мысль, и чувство, и картина - понятие только целое, хотя иногда можно раскручивать по шестеренкам, теряя стихи. Удивительно, что стихи неповторимы. Плоды неведомой комбинации, настоящие поэтические строки неподдельны. Подойти в написании к тому же "Парусу" Лермонтова можно, но нельзя второй раз написать его.

Кто же поэт? Он видит - не как все другие, он чувствует - не как они. Поэт - человек, родившийся с талантом, то есть с возможностью видеть мир. Он объясняет, он проявляет жизнь, мир человеческий. Облака он снимает с неба и показывает народу, неуловимое - любовь, он может приземлить строками стихов, а потому, что он поэт, все выражаемое им видится в увеличенном, очищенном от случайного, чисто и резко, как, например, стихи "Я помню чудное мгновенье..."

Но что должен говорить поэт? Нужны ли стихи, то есть рифмованные протоколы бытовщины, или не дотянутые, то есть непонятые, а все же написанные дела мирские?

Поэзия всегда без фальши, рифмоплетство отличимо, как бы не подавали какую-либо фамилию. Эшелоны рифмованной продукции ничто рядом с блоковской строкой "О Русь моя! Жена моя! До боли нам ясен долгий путь." Тысячи стихов о последней войне и "Жди меня", например. Я не хочу укорять людей, от души пробующих писать, и не впервые, а уже с погонами поэта, но погоны погонами, а стихи должен писать поэт, только он может. Очень верно, что из тысячи имен прошедших лет для нас в литературе остаются имена единичные, и их знают все.

Не рецензент, не критик определяет сущность, величину пишущего стихи - поэтами пишущих делает время, в котором они живут, да еще всё тот же естественный отбор. И это прекрасно, ибо время не обманывает, оно - дистиляр в плане судейском.

Как должен писать поэт, чтобы быть поэтом? Ни отходя от поэзии ни на шаг. Что же такое поэзия, вопрос сложный, и объяснение неуловимое, эфемерное объяснение, как само слово - п о э з и я."

20.07.1972 год.

ГДЕ-ТО В РОССИИ.

СТИХИ

Книга вторая

* * *

Когда человек творит -

нотами, кистью, пером,

или записанной наспех

найденной точно формулой,

- когда человек творит, -

люблю его, ведь и я рядом с таким -

счастливым чувствую долго себя....

А человек творит...

* * *

Мальчишка, путаник, в руках

Чьих твои щёки пламенеют?

Пускай другие поумнеют,
А ты, витая в небесах,

Мальчишка, путаник, сорвись,

Тебе так много рассказали

И безрубежные феврали,

Любимец смех, и просто жизнь.

Твоя останется тоска

Всем языкам без перевода,

От прозы дней без перехода

Твоя протянется рука

К любимому, и сотвори,

Обрадуйся, и ради бога

Где на краю твоя дорога -

Паденье взлётом повтори...

ТАНЦЫ

Пад-эспань в клубе детского дома.

Сотни глаз среди тишины.

Расскажи, воспитатель, что мы

За мелодией делать должны?

Ведь когда среди ламп керосиновых

Мы выводим новые "па",

Бредит гость наш, отец Осиновых,

Он кричит: Танки! Танки! Тааа,..

Вот и что за такой мелодией

Воспитатель, мы делать должны?

Танцевать неудобно вроде бы

На окраине самой войны.

..Воевать научиться можно

И в пятнадцать, не в двадцать пять.

Но спасибо, что ты осторожно

Невозможное сделал возможным,

Обучая нас - танцевать.

ПАМЯТИ МОЕГО ДЕДА. 37 ГОД.

Расстрелянный народ летает над страной,

Расстрелянное царство догоняет.

Расстрелянные маршалы довольны так судьбой,

Как никогда при жизни не бывает.

Готовится ответ вождям и дуракам, -

В истории всегда безжалостны повторы:

Расстрел в двенадцать. Дышите пока -

Себе готовьте пули и затворы.

18.02.1997 год.

СОРОК ПЕРВЫЙ ГОД

Памяти отца

Сладковато пахнет дымом,

Догоревшей берестой.

И стоим мы молодыми

В сорок первом, под Москвой.

Мы не знаем, как нас ранят.

Мы не знаем, как убьют.

А над нами, и за нами

Неба русского уют.

Мы не знаем, - станем глиной,

Обелисками войны,

И навечно молодыми

Всю историю войны.

Дан приказ. Мы остаёмся

Бой за Родину начать.

..Мы не знаем, что вернёмся

Здесь Победу отмечать.

* * *

Не потеряв былой надежды

На то, что будет хорошо,

Снег чистый на земле, как прежде,

А год к началу подошел.

Число тревожное. Что дальше,

Когда за тридцать первым - день,

В котором больше нет гадальщиц,

А самому, на картах, лень.

Дымится утро в снежном скрипе,

Жизнь интересна и проста,

И неожиданное "спите"

Шепнут припухшие уста

Не слышно...

* * *

Неделя творчества печи.

Ну что, душа моя, кричи?

Примолкли сельские дома.

Застыли классиков тома.

Спокойные учителя!

Чему учили вы? С нуля,

С нуля и ритм, и фразы строй,

И смысл новый и простой.

..Прикурю от сжигаемых строк.

Сквозь меня пролетит их дым.

Это будущему урок. Он сегодня необходим.

* * *

Как странно в мире после слов любви.

Пустая тишина в погасших окнах,

Где отразились линии твои,

Этюдом неоконченным засохнув...

В ОКТЯБРЕ

Блеск фонаря, и близко-близко губы,

И спрятался за сигаретой смех.

Ты не жалеешь, что ушла оттуда.

Печали нет, и прежних нет утех.

Ведь это все уже прошедший мир,

И как прощанье - нет к нему возврата.

Надумана приветливость квартир,

Куда стучаться нам теперь не надо.

Там вечерами спорят у окна

И пьют вино воспитанные люди,

Но и забота их нам не нужна,

И мы, конечно, больше там не будем.

А долгий дождь на брошенном двор

Летит вослед, как будто благодарность

Любви, с тобой пришедшей в октябре,

Которая уже не оборвалась...

ЗАПИСНАЯ КНИЖКА

Письмо, не пришедшее от любимой,

Снег, тяжело полетевший с востока,

Мама, неожиданно заболевшая,

Такси, недописанные стихи,

Все в один день, все в один день...

Письмо, не пришедшее от любимой,

Поздравление шахтеров Брежневым,

Трагедия похорон Пабло Неруды,

Том антикварный Л.Н.Толстого,

Все в один день, все в один день...

Письмо, не пришедшее от любимой,

И еще, в тот же день -

Вьетнамец, сброшенный с вертолета,

Удачные брюки загадочной дамы,

Пленум компартии Казахстана,

Толстая баба, орущая на продавца,

И еще в тот же день -

Ты, хоть когда-нибудь позвони?

1973 год.

АЛЕКСАНДР БЛОК

Сохрани мои крылья, свобода!

От отчаянья тусклых лет

Из холодной столицы - к народу

Мчался в Шахматово поэт.

За гостиными встали трактиры,

За трактирами голью - поля,

Где драгуны и кирасиры

Забавляли недавно царя.

Мать-Россия неслась под колеса,

И мелькали вчерашней тоской

Там ромашка, там хилое просо,

Там крестьянина двор срамной.

Петербурга больные спириты,

Осторожные, разве могли

Объяснить, для себя знамениты,

Перемены российской земли.

Все сломалось. Чистейшей страницей

Начиналось такое в сей миг -

Показалось ему небылицей,

Что умом гражданина постиг! -

Подымался, означенный новью,

Век, еще и названия нет.

С непонятной для сердца любовью

Мчался в Шахматово поэт.

...Незнакомые люди входили,

Говорили свободно, легко.

Небылицы и зримые были

Заплетались ритмичным стихом,

И отсвечивал алые всплески

Белый крашеный потолок...

Революцией жил советский

Александр Александрович Блок.

УТРО

Да будет мир моей любовью!

Да будет вечен чистый снег!

И за окном, и за спиною

Да будет добрым человек.

Никто бессмертьем не отмечен,

Но если, радуясь, живем,

Да будет счастлив каждый встречный,

И кто один, и кто вдвоем.

Любите, люди, за минутой

Святого наступленья дня,

И пусть восходит солнце круто,

Как это было до меня.

* * *

..Как красиво мы умеем прощаться,

Неспособные на большее с тобой.

Улыбаться остаётся, улыбаться

Отражением зеркальным на боль.

* * *

Мой столик, засыпанный пеплом

Строчек из прошлых лет.

Назвали меня поэтом,

Так было. Сегодня нет.

Поэзия - не Голгофа, -

Творчества благодать,

И когда она есть - так плохо

Бессовестно врать,

Кокетничать, увернувшись

От шума, где рифмы гул...

..И знаю, и - не могу...* * *

Я умирал.

Я падал, подстреленный "синим".

Раскинув руки, медленно закрывая глаза,

Как в настоящем кино.

Я был ребенком,

И представить пытался смерть.

Я помню звезды.

Они медленно уходили в сторону.

Руки тянулись вверх в надежде,

Что вечность все-таки есть.

Я старался высмотреть вечность,

А звезда текли в сторону,

И понял спокойно - умру.

Природа - хитрое слово,

В котором всё заменяется

И остается - Природа.

Вот почему я живу,

Пока что не заменимым.

* * *

Над нами живет поэт.

Под нами поэт живет.

У первого денег нет,

Второй на деньги плюет.

Они сочиняют стихи

Не для городских газет,

Что в мире нет чепухи,

Что в мире покоя нет,

И каждое утро они,

Балкон за трибуну приняв,

Славят новые дни

И жить заставляют меня,

Я - скучный, простой гражданин.

Мебель стоит, хрусталь,

И если читает один,

Его мне немножко жаль.

Но если читает другой,

Мне некого больше жалеть.

Деньги не дали покой.

И хочется мне умереть.

* * *

Привычка - покурить,

Где тамбура окно

Уходит в ночь

Своим прохладным блеском,

И где я вику

Тяжело и резко,

Что было так легко

И так давно,

И лица женские,

И мой веселый сын,

И Родина -

То майская, то зимняя,

И вся моя -

Теперь такая длинная -

Дорога,

От пеленок до морщин.

* * *

Почему мы друг друга боимся?

Даже случай - и тот не придет!

У последней черты простимся,

И тебе - полоса на взлет.

Разве велено нам расставаться?

А встречаться - не нам суждено?

Ты устала шутить, смеяться,

Ты заплакать не можешь давно.

Фонари постепенно погасли.

Над деревьями - солнца звон.

Если нынче и мы напрасны,

Что же с теми, кто не влюблен?

* * *

Полей задумчивая нежность.

Извечная кристальность рос.

Погасла прежняя небрежность,

Я здесь родился, здесь я рос!

Мое все это - до кончины!

Мое все это - не отдам

Мою любовь, мою кручину,

Мою приверженность отцам!

И не уйти от откровений

Того степного стебелька,

Которым несколько мгновений

К природе ластилась рука.

* * *

Шестнадцатый год.

Вам писалось.

Ахматова Анна, сколько

Любимого ждать осталось?

Кусаете стебель горький...

Дубравная соловьиха

Не начинает пенья,

Боже, до ужаса тихи

Глаз молодых скольженья...

* * *

Я покрыта черным платком,

Как дорога по октябрю.

Ты и отбыл не со щитом,

Все равно я тебя люблю.

Превратил мой город в разъезд,

Окон промельк, и - в даль...

На которой станции слез?

Что другой-то отдал?

И с моста, на котором дым

Удушающь и сер,

Все не верю: неужто ты

Указал мне предел?

* * *

Смотрел на меня из-за стёкол.

Автобус стоял и стоял,

И ветер не каждого трогал,

А тех, кто его понимал,

Непознанный и знакомый,

Прохожий, любимый уже...

Кому мы сегодня, на что мы,

Каждый в своём этаже?

Опустятся руки, где холод

Разлучный, обидный, пустой...

Ты той же наивностью молод,

Уже не надуманный мной,

Ты той же любовью украшен,

И та же печаль душе

Рассказывает, как важен

Меня полюбивший уже...

* * *

В синем сумраке вчерашнем,

Непонятные вдали

Дальних стран к причалам нашим

Приплывают корабли.

Ловко вертятся матросы,

Убирая паруса,

И доверчиво, и просто

Их на нас глядят глаза,

И за этим синим морем -

Убеждаемся сейчас -

Через них себя мы вторим,

Заплетаясь в их рассказ.

Их рассказ о солнце нашем

В янтаре и жемчугах,

На борта легко упавшем,

Плавающем на руках.

* * *

"Отражение в воде" де Бюсси...

Строй мелодии как шашечки такси...

Две руки, два цвета клавиш, две судьбы.

Два фужера. Придорожные столбы.

Не скандал нам эта музыка, не срыв.

Что же ставим отношенья на разрыв?

Но какой твой композитор знал азарт!

Тоже видишь - не получится назад,

И летит сквозь де Бюсси лист, -

Октября ветрами сорванный солист.

* * *

И декабрь явился, белый

Года крайний контроль.

У меня эпизоды, не роль.

Я скучаю по делу.

Мельтешение надоело.

Есть влюблённее, нет любимой.

Быть на взлёте - необходимо,

Я скучаю по делу.

А душе моей муза пела...

Хмарь легла на балконы, карнизы,

Нет работы даже в эскизе,

Я скучаю по делу.

Пожеланий вагон целый.

Но какому взмолиться богу,

Чтобы ту указал дорогу!?

Я скучаю по делу.

И атлета не слушает тело.

Я умею, но не могу.

Все желанья восторга - в дугу.

Я скучаю по делу.

..С понедельника начал смело.

Не запомнились аплодисменты. Интереснее есть моменты -

Я скучаю по делу!

СТИХИ ДЛЯ НОЧНОГО РОЯЛЯ

Вот и уходит любимая, в талии празднично тонкая...

Вот и Байкал пропадает - билеты на поезд не куплены...

Заяц последний слабеет, помчался вдогонку ей,

Было их много, сейчас почему-то загублены...

Мудрости символ Руси не вчерашней, еще и до Рюрика...

Серый зверек, отчего тебе рядом уже не танцуется?

Резко забыли нас в барах на ножках вертящихся стулики,

И не погода в окне - наша жизнь полосуется...

Что за печали в дверях, за которыми праздники бывшие?

Заяц последний, а было их много, и гон нескончаемый...

Если куда и приводят разрывы - для нас они лишние.

Ты понимаешь, и все же уходишь, уходишь отчаянно...

И гармоничность без солнца не станет нам правильной,

Вот и уходит любимая, в талии празднично тонкая.

Заяц последний, зачем же в такое попали мы?

А над любимой звезда начинается, острая, ломкая...

ФАЮМСКИЙ ПОРТРЕТ

Когда весь пыл души - не наш!

Когда - любите, не ревнуйте, -

Точнее образ нарисуйте,

Художник, взявший карандаш!

Художник, видевший враспах

Такую линию, что руки -

Как переплясы на губах,

Ещё не замкнутые в звуки.

Цвета тревожные спешат

Здесь обязательно остаться,

Где чётко образ завершат,

А ими станут восхищаться!

Миг - и возведены на холст.

Великолепие искусства

В том, что открыты наши чувства.

Смысл красоты предельно прост.

12.10.1978 г.

ПОЛЕ ЗА ИВАНКОЙ

Петеру Валчеку

Мы с тобой как две собаки

С умными, но грустными

Тысячами глаз,

Мы, бездомные в квартирах,

Пьяные не от еды,

Сытые не от сто, двести,

Умные и для судьбы,

Пробегаем, пробегаем

Мы с тобой, как две собаки, -

Тысячи домов,

Тысячи домов, -

Дай, судьба, не страх увидеть,

Дай нам творчеством насытить

Поздних глаз печаль,

Поздних глаз печаль...

..А на поле прорастает

Ветра красота.

18. 92. 1991 год. Вятка.

* * *

Наталье

Я тебе посылаю письма...

Одуванчик срываю, движенье

Начинают его парашютики,

И тебя торопливо находят...

Ничего они не расскажут,

О погоде, о настроениях,

О делах моих в этом городе,

Ничего, и ответят тебе

На бесчисленные вопросы

Глаз, улыбок, и губ, и желаний,

Только ты разглядеть попробуй

Их, прозрачные, лёгкие, долгие,

Запечатанные в конверты,

А раскрытые быстрым дыханьем,

И уже совсем неожиданным

Для тебя желаньем прочесть...

26.06.1982 г.

Ю.Панченко

СМУТА 1994 ГОДА

Сыну Ростиславу

Когда на Вятке промороженной

У печки старенькой курю -

И вознесённый, и низложенный,

Я эту Родину люблю.

Ворьём и сволочью оплёвана

Идёт она сквозь боль корост,

Опять никем не завоёвана, -

Не на коленях, в полный рост.

И вырублено, и погублено

И по земле, и по душе,

Но я начну чего присуждено,

Я сделал доброе уже.

За смрадом солнышко проглянется,

Со светом не погибнет Русь.

А что сегодня страшным кажется -

На Вятке русской - не боюсь...

17 декабря 1994г.

РОССИЯ. 1999 ГОД.

Этот скучный, скучный город.

Эта серенькая муть

Губернаторов, которых

К умному не повернуть.

Эти руки на плакате,

Жадно схваченная грудь,

Падшая, которой хватит

Где, когда, чего-нибудь.

Эта власть в бумаг сметане,

Двери, двери, коридор,

А направо лживый самый,

А налево тоже вор.

Эта гнутая старушка

Воз объедков волокёт,

Поросёнок в сараюшке

Ей от голода орёт.

Это подлости награда,

Словоблудье неумех,

Репетиция парада,

И парада неуспех.

Юридические воры,

Коммерсантовская шваль,

Пережорские запоры,

Наркотическая даль.

Это мусорность нотаций

Для племён чужих вождей,

Эти бывшие сто двадцать

Обесцененных рублей.

Эти пальцы, сексуально

Брошенные на живот,

Бывшая жена, и спальня

С телефоном на развод.

Это хрен, всегда моржовый,

Вместо доброго словца,

И бандит, давно готовый

Мать зарезать, и отца.

Пьяный нищий спит на лавке,

Пьянь - кремлёвский президент,

Ожидающий отставки

От плевков на белый свет.

Эта Русь, всегда святая,

Хамством, матом, воровством,

Ничего не оставляет

Для души, и на потом.

...Я не знаю, чем продлится

Понимание, не ложь,

Для того, кто не боится,

И кому противно, всё ж...

11 августа 1999 года.

ФРОНТОВИК

В сорок пятом на Вятке летели снега

Отмечая день первый Победы.

Словно души погибших вернулись сюда

Где родные их, матери, деды.

День настал, и сегодня блестят ордена

Фронтовые мои, фронтовые.

Пусть увидит народ, пусть припомнит страна

Те суровые годы былые.

Я на праздник пришёл - вместе со всеми,

Как мне здесь хорошо - вместе со всеми,

Встану, всех помяну - вместе со всеми,

Защитивших страну - вместе со всеми.

Это я погибал - вместе со всеми.

Это я выживал - вместе со всеми.

Жизнь свою отдавал - вместе со всеми.

Это я побеждал - вместе со всеми.

День сегодня такой, я душой помяну

Всех друзей, для меня невозвратных.

Всех погибших в войну, всех познавших войну

Во взводах и дивизиях ратных.

Кто на море погиб, кто на небе пропал.

Кто в могиле остался в Берлине.

Награждённым не стал, ветераном не стал

Перед кем виноват я поныне.

Это я воевал - на Северном флоте,

Горечь смерти хлебал - в белорусском болоте.

Это я всё равно возвратился на Вятку,

Где не знали давно, что со мной всё в порядке.

Это я погибал - вместе со всеми.

Это я выживал - вместе со всеми.

Жизнь свою отдавал - вместе со всеми.

Это я побеждал - вместе со всеми.

Свет добра надо мной - Дня Победы,

Гордый свет над страной - Дня Победы.

И салют над рекой, над родною рекой

Дня Победы, Дня нашей Победы!

22 марта 2013 г.

ГОГОЛЬ

Разорвите Гоголя надвое.

Он, украинец, русский писатель.

Вы преступники - твари наглые.

Он - честнейший ваятель.

Никогда не стрелял в русского.

Никогда не стрелял в украинца.

И не видел в народах гнусного,

Зная вечность пространства.

Вы сожгите его из пушек,

Отравите личными смрадами.

Он оставил вам "Мёртвые души"

Где всех гадов назвал гадами.

Показал он, кто сволочи те ещё,

И кому на народы - плевать.

Кто богатством и властью тешится,

Оставляя другим - умирать.

Ты погибни, дурной не очень,

И который совсем идиот.

Нет, не пуля, - душа вас точно

На ошмёточки разорвёт.

Будет в новой стране стыдной

Очищение после штормов.

Гоголь знал, ему было видно

И сказал - для высоких умов.

Разорвите Гоголя надвое.

Проорав: на расстрел, писатель!

Он успеет вам крикнуть, падая -

Я для мыслящей жизни ваятель...

04.09.2014 год Вятка

ПАРОХОДИК

Над просторами реки

Бабьи шутки, пряники,

И без водки мужики

Тихи на завалинке.

В полночи прибрежный лес

Весь тенями странными,

И какой-то рыжий бес

Носится с обманами.

Над просторами реки

Песня вдаль по полночи:

Надоели дураки

И остальные сволочи.

Над прохладами реки

Солнышко раскрылося.

Рассказать вам, мужики,

Что вчера приснилося?

- Ты во что втекаешь, Русь,

Днём любым и полночью?

- Все века борюсь, борюсь,

С гадами и сволочью.

Помогайте, мужики,

Делать жизнь прекрасною?

..Пароходика гудки

Долгие, напрасные.

Пароходик на мели

Крутится, болтается.

Всё, до ручки довели.

Сдвиг не начинается.

30.01.2015 год Вятка

ВОЗДУХ РЯДОМ

Белая лилия в чёрных обтяжных

Плотных на бёдрах упругих штанах,

Сгусток волнений опасных, вчерашних

Пред окончательным - Ой? Или - Ах!

Нет, не падение то, что владение.

Разве не в радость и лёгкость прорыв?

Белая лилия, образ стремления

Слёта в ту яркость, где самый обрыв.

Пусть не увидят и не позавидуют

Мимо прошедшие в тишь пустоты,

Надо - раскройся, и волны задвигают

Берег, где близко качаешься ты.

Волны все створки оближут, и нежные

Страхом желания все лепестки.

Белая лилия, вечно ты прежняя,

В мире напрасном густой простоты...

Светишься ты в темноте окружения

Тёмных, извилистых длинных волос,

Падаешь ты под слепое скольжение

Прежних приснившихся медленных грёз,

Нечто провальное в нежность опасную,

Неповторимостью и до конца,

И шевеленья обрывами в разную

Сжатость кругами тугими венца...

...Чёлка в промытых рекой волосах,

Щёки, белее в ладонях, в руках,

Ярость спокойствия в точных стихах, -

Страх удивления, вечный твой - Ах!??

31.10.2015 г.

Памяти Андрея Вознесенского

Когда мы двое в туалете

Беседовали о поэзии,

Союз писателей, - не эти,

Помалкивал, о чём мы грезили?

Нужна цензуре - отмениловка,

Всем молодым - раскрытье голоса...

...Мы свет врубали, не черниловку.

У начпоэта встали волосы.

Он от испуга взвыл цекушнисто,

Он от услышанного - писался.

Совсем напрасно: свет - на сто!

А мир подлючий - вдруг отринулся.

Андрей Андреевич! Не верилось?

Мне - тоже. Это получилось.

Паскудство ясностью проверилось.

...Литературе не приснилось.

16.05.2016 г.

НЕВЫНОСИМО

Радость - мимо, и честность - мимо.

Жить средь гнили - невыносимо.

А ещё и надежды - мимо.

Жить и завтра - невыносимо.

Стой в самом себе, человек.

В наш поганый, поганый век.

Правда - мимо, забота - мимо.

Вся планета - невыносимо.

Теплота доброты - и мимо.

Пули, бомбы - невыносимо.

В наш поганый, поганый век,

Сохрани себя, человек.

Ты пройдёшь всей мерзости мимо,

Ты забудешь - невыносимо,

Удержись от уродств, человек,

В для тебя наплевательский век.

Даже листья осени - мимо,
Здесь им тоже давно нестерпимо.

Ты запомнишь, начнёшь с утра

Тропку тонкую, всю из добра...

26.09.2015 год.

ТВОРЧЕСТВО

Памяти Ростислава Панченко, сына и поэта

И весна в России будет тёплая,
И в поля вернутся журавли...
Мы живём, страницу мыслью трогая,
Делая дела, дела свои.

Никакой нет власти над писателем.

Ценно только время, стиль, язык.

Он, не для себя повествователем,

В сущее прозрением проник.

И когда сейчас средь лжи нетвёрдости,

В напряжённой точности перо -

Вся мечта, да только бы до гордости

Человека словом довело.

Да, когда без мишуры парадности,

Над строкою смысл дрожит светло -

Суть ясна, - да только бы до радости,

Человека правдой довело.

2015 год. Вятка

СОДЕРЖАНИЕ (по факту)

Юрий Васильевич Панченко

АКВАРЕЛИ ПЕРОМ

Стихи

Издаётся в авторской редакции

Данные типографии

Ю.Панченко

154

Оставить комментарий © Copyright Панченко Юрий Васильевич (panproza5@mail.ru) Размещен: 20/01/2017, изменен: 20/01/2017. 160k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия Размыслительная литература Иллюстрации/приложения: 1 шт. Скачать FB2	Ваша оценка:
Аннотация: Сборник стихов писался 48 лет...

Панченко Юрий Васильевич Акварели пером

Панченко Юрий Васильевич
Акварели пером