Кольнула сердцем тоска об ушедшем лете. По теплой речной воде, по разлетающимся брызгам и семицветной радуге. О шумящей листвой березовой рощи, под кронами которой прячутся грибы. И милой, твердящей одно и то же кукушки и бесконечному спору птиц. По бегущему с набитыми щеками бурундуку, с торчащим антенной, тоненьким хвостикам. По монотонному гулу диких пчел и шмелей, собирающих душистый нектар с дачных цветов. По утреннему туману, поднимающемуся над рекой.
Впереди зима, длинная и холодная, а потом снова весна и лето. Но почему так ноет сердце, почему тоскливо на душе? Быть может по тому, что будущее лето будит совсем иное, а ушедшее не повторится никогда. Будут утренние зори, но совсем другие. А может быть по тому, что не повторится никогда удивительный взгляд любимой женщины, стоящей в дачных цветах?
Осталось совсем немного и зашуршит под ногами листва, закружит ее в хороводе веселый ветер. Потупятся, стыдясь своей наготы березы, старчески поскрипит тополь. Осень!