Годы словно кони вороные,
встанут у родимого крыльца,
уставшие в дороге и худые,
дотянут свою лямку до конца.
Я соберусь, осталось уж немного,
на опушке, белый снег топтать,
поклонюсь родимым у порога,
ну, что ж! И честь пора уж знать.
Соберусь под шелест снегопада,
прошлому спокойно улыбнусь,
уйду, куда идти не надо,
и от туда больше, не вернусь.
Растворюсь в холодной белой дымке,
на виду у сонных тополей,
и сосны прячась в белые косынки,
заменят на прощанье мне друзей.
         * * *