Не хочу вспоминать,
сердце рвать больное,
душа заставляет читать,
время листать озорное.
Знаю, что ты не придешь,
скоро и вовсе забудешь,
больно не то, что уйдешь,
больно когда еще любишь.
Утром, проснувшись понять,
что ты не моя, а чужая,
и то, что пора привыкать,
что жизнь наступает иная.
Что будет бледнее заря,
и снегопад холоднее,
сердце кольнет как всегда,
но в это утро, больнее.
Но я благодарен тебе,
за эти душевные муки,
за роль, что в моей ты судьбе,
сыграла, спасаясь от скуки.
За белый черемухи цвет,
и за туман над рекою,
за алый над сопкой рассвет,
который встречала со мною.
        * * *