Птушенко Анатолий Владимирович
Печальные сонеты

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Комментарии: 1, последний от 08/09/2009.
  • © Copyright Птушенко Анатолий Владимирович (agynch@m.astelit.ru)
  • Обновлено: 16/07/2009. 2k. Статистика.
  • Сборник стихов: Публицистика
  • Оценка: 8.55*6  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Стихи нам много говорят. Но не всегда. Не всем подряд.

  • 
    
    Три  печальных  сонета
    ___________________________________ 
    Завидую далёким временам,
    Когда сонет мешал болтать поэтам.
    Так почему бы, думаю, и нам
    Язык не укорачивать сонетом?!
    Новелла Матвеева
    
    
    ЛИТЕРАТУРНЫЕ  ПРОБЛЕМЫ
    Быть стихотворцем - просто смех,
    Когда кругом - разруха...
    Ещё смешней, когда для всех
    Важнейший орган - брюхо.
    
    А потому пиши, поэт, 
    Про розы и беседки.
    В конце тоннеля видят свет
    Лишь те, чьи гены редки.
    
    Поэт-философ (Заходер)
    Сегодня не в почёте.
    Размеров строгих и манер
    С огнём вы не найдёте.
    
    Стихи, в которых смысла нет -
    Лишь те увидят завтра свет.
    
    
    
    
    
    
    ВОПРОСЫ  БЕЗ  ОТВЕТОВ
             Нет ничего могущественнее слова
                                                 А. Франс
    
    Нет ничего могущественней слова -
    Сказал прозаик.  Ну, а ты,  поэт?!
    Что будет проповедовать нам снова
    Власть предержащая?  Ответа нет.
    
    А ты какого бы хотел ответа?
    И нужен ли властям такой ответ?
    Бог весть. Как  вестника расцвета
    Она навяжет нам единый Россовет.
    
    Но это всё не важно для поэта:
    У нас поэт - кто пишет о цветах.
    Могучих слов библейского завета
    Нет более - в умах сервильный страх.
    
    Еда, постель, житейские невзгоды -
    Вот круг проблем российского народа.
    
    
    
    НАЗИДАТЕЛЬНЫЙ  СОНЕТ
                     Когда же смерть - старуха
                          Пришла за ним с клюкой,
                          Её  ударил  в  ухо
                          Он  рыцарской  рукой.
                           Песенка о короле Анри
    
    С разбега он толкнулся в дом,
    Но дверь была закрыта.
    А смерть стояла за углом -
    Нахально и открыто.
    
    И, разогнавшись ещё раз,
    Он прыгнул на старуху:
    Как пели много раз до нас,
    Её ударил в ухо.
    
    Придя в себя, увидел он,
    Что смерти рядом нету.
    На этот раз он был спасён -
    Как надлежит поэту.
    
    Что будет дальше - знает Бог.
    Но ты ершись. Пока не слёг.
     
    

  • Комментарии: 1, последний от 08/09/2009.
  • © Copyright Птушенко Анатолий Владимирович (agynch@m.astelit.ru)
  • Обновлено: 16/07/2009. 2k. Статистика.
  • Сборник стихов: Публицистика
  • Оценка: 8.55*6  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.