Садовский Михаил
Доверие

Lib.ru/Современная: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Садовский Михаил (msadovsky@mail.ru)
  • Размещен: 21/12/2004, изменен: 16/06/2011. 152k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • Скачать FB2
    •  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "Доверие", книга стихов

    •   
       Михаил Садовский
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
       Д О В Е Р И Е
       (Книга стихов)
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
       Москва 1996
      
      
      
      
      
      
       ШЕСТИДЕСЯТНИКИ
      
      
      
       *  * *
       Нам по шес­ть­де­сят, шес­ти­де­сят­ники,
       С на­ми все слу­чи­лось, но давно,
       Мы и не про­ра­бы, не де­сят­ники,
       А ста­ре­ем с ве­ком за­одно.
      
       Как Ар­бат по­рой офо­на­ре­вшие,
       Лишь на­по­ми­на­ем о былом,
       Это чуж­до все на­ро­ду здеш­нему,
       Впро­чем и то­му, с кем мы живем.
      
       Стран­ные не­ле­пые ре­ликвии,
       Иде­алов бро­шен­ных мешок,
       А ка­кие за­мыс­лы ве­ликие
       По­про­сту сте­сал не­до­лгий срок.
      
       Мы -- анах­ро­низм, как бес­ту­жевки,
       Грус­тью об­рам­лен­ный анекдот,
       Фев­ра­лем про­ду­тым и про­сту­женным
       Эта боль утих­нет и уйдет.
      
       Мо­жет но­вый век обес­ку­ра­женно
       В се­ре­ди­не до­лго­го пути
       Об­на­ру­жит нам по­доб­ных даже,
       Чтоб в свою ис­то­рию внести.
      
       Власть всег­да к та­лан­ту не­по­чти­те­льна,
       И на­дежд за­губ­лен­ных не счесть,
       На Ру­си во­век -- лю­дей не счи­та­но
       И всег­да до­ро­же жиз­ни честь.
       1995 
      
      
       *  * *
       Ког­да наш пра­щур до­бы­вал огонь,
       Пы­та­ясь вы­жить в ме­зо­зойс­кой смуте,
       Меч­тал он и го­лод­ный и нагой
       О пер­во­быт­ном до­ме и уюте.
      
       На­след­ни­кам до­стал­ся крас­ный змей
       И стал не­за­ме­ни­мым в на­шей эре,
       Зачем?
       За­жечь свечу?
       Спа­лить музей?
       Иль осве­тить до­ро­гу вновь к пе­ще­ре?!.
      
      
       *  * *
       Не мужс­кое это де­ло во­евать,
       Хва­тит ве­рить, ли­це­ме­рить,
       Хва­тит врать.
       Не мужс­кое это де­ло уби­вать --
       Нам же Бог лю­дей до­верил
       Со­зда­вать.
      
       И сол­дат всег­да с войны
       Хо­тел домой,
       Там, где он не бо­евой,
       А де­ловой.
       Где он жен­щи­ну су­ме­ет по­лю­бить,
       Воз­не­сти, за­щи­той быть, бо­го­тво­рить.
      
       Пусть во­юет с ге­не­ра­лом ге­нерал,
       Он хоть в звездах,
       А муж­чи­ною не стал,
       По­то­му что так и не сумел
       По­нять:
       Не мужс­кое это де­ло -- уби­вать!      
      
      
       *  * *      
       Гос­подь, взгля­нув на землю,
       Ди­вил­ся чу­десам:
       -- И пра­во: черт не дрем­лет
       по­ку­да сплю я сам!      
       О, лю­ди, Бог ли с вами?
       Кто на­учил вас жить?
       Мне по­кло­ня­ть­ся в хра­ме,
       а дъяво­лу слу­жить!?.
       1990 
      
      
       *  * *
       Ищем мы во всем ли­цо свое,
       Нам бы лишь огром­ные за­дачи,
       Бес­по­ле­зных пла­нов гро­мо­здье --
       Про­сто не уме­ем жить иначе.
      
       Все но­га­ми вверх пе­ре­вернуть
       По пле­чу ра­бо­чим и ученым,
       Се­вер­ные ре­ки вниз за­гнуть,
       "Бе­лый дом" за ут­ро сде­лать черным.
      
       Как по­ет­ся: -- "нам пре­гра­ды нет!"
       Все сме­тем мы на пу­ти к по­беде.
       Свой изоб­ре­тем ве­ло­си­пед --
       Ну, и хрен с ним, ес­ли не по­едет!
      
      
       *  * *
       В рам­ки чер­ные за­ко­ваны
       Те­ле­фо­нов но­мера,
       Смерть бе­рет свое за­кон­ное --
       Жиз­ни груст­ная пора.
      
       Ста­ла книж­ка те­ле­фонная
       Го­рь­ким клад­би­щем дру­зей --
       Все по фор­ме в ней офор­мленно,
       По­на­прас­ну не глазей.
      
       Как бе­тон­ные цве­точ­ницы,
       Свет­лой вла­гой до­ждевой
       Мне на­лить се­го­дня хо­чется
       Рам­ки чер­ные слезой.
      
       Тех, кто жи­вы и не скур­ви­лись,
       Знаю но­мер на зубок,
       А на мой не знаю ско­ро ли
       Чер­ной ра­моч­ки замок?
      
       Ста­ла книж­ка не­подъ­ем­ною --
       До­ма я ее храню --
       Мес­то тем­ное укромное,
       Ред­ко вы­но­шу к огню,
      
       Чтоб клад­би­щенс­кой оградою
       Чей-то но­мер об­нести,
       Чтоб шеп­нуть ему украдкою:
       "Ты про­сти ме­ня; про­сти!"
       1991       
      
       *  * *      
       Жизнь ме­ль­ча­ет, ме­ль­ча­ет, ме­ль­чает,
       Каж­дый в ней то­нет и вы­плыть не чает,
       Так это длит­ся и длит­ся века,
       Как же бы­ла эта жизнь глу­бока!
       Ведь до сих пор глу­би­ны ей хва­тает,
       А она та­ет лишь, та­ет и та­ет...
       1995 
      
      
       *  * *
       Ти­ши­на вы­хо­дит из пре­дела,
       Где она та­илась до сих пор.
       Па­мять не кры­лом ме­ня за­дела,
       Про­не­слась по мне во весь опор.
      
       Не хва­та­ет слов для про­сто­речья,
       И вра­га­ми сде­ла­лись друзья,
       Но не в си­лах ни­че­го от­сечь я,
       От се­бя уй­ти не в си­лах я.
      
       Не­воз­мож­но те­ми же ру­ками
       Из то­го же но­вое ле­пить.
       Эта месть го­то­ви­лась ве­ками,
       Зна­чит, этой бо­ли не из­быть.
      
       Не ищи про­ще­нья этой кары,
       Все уже пред­ви­де­но давно,
       За­бы­ва­ют каж­дый век Икары,
       Что под­ня­ть­ся им не суж­дено.
      
       Ско­ро ли рас­пла­вит­ся пла­нета,
       Бо­ли в ней кри­ти­че­ский за­ряд,
       Пусть ве­ка, рас­чи­стив мес­то это,
       Мир жес­то­кий вновь со­орудят.
      
       Ни за­крыть гла­за, ни от­вер­ну­ться,
       Ни сдер­жать на­бух­ший ураган,
       То­ль­ко бы­ло б где ду­ше при­ткну­ться
       И во что-то ве­рить, хоть в обман.
       1989 
      
      
       *  * *
       Еще в не­одо­лен­ной не­моте,
       В мы­ча­нии и жес­тах об­на­женных
       И за­до­лго до клят­вы на крес­те
       Меч­та­ли о по­ряд­ке и за­конах.
      
       Ку­хон­ной сва­ры не пре­одо­лели,
       Она все­го осно­ва, как была,
       И нам страш­на не шпа­га на дуэли,
       А бес­па­рдон­ный нож из-за угла.
       1995 
      
      
      
       *  * *
       По­мя­нем их -- ве­ри­вших свято.
       По­мя­нем. Не нам их су­дить.
       И  как ни жес­то­ка рас­пла­та,
       Но жер­тву на­прас­но сты­дить.
      
       Де­ла­ми их мир не удо­брен,
       Они оско­пи­ли страну.
       По­мя­нем, но сло­вом не­до­брым.
       Их па­мять нас тя­нет ко дну.
      
       Вер­нем им на­следс­тво, не споря,
       Пус­кай про­па­дет залог,
       Есть точ­ка от­сче­та для горя:
       30-х глу­хих по­толок.      
       Да­вайте на цы­поч­ки встанем
       И ти­хо с за­сто­лья уй­дем,
       За­дви­нем тя­же­лые став­ни,
       Опла­чем опле­ван­ный дом.
       1995 
      
      
       *  * *
       Не в том бе­да, что сами
       Вы ма­ло раз­виты,
       Не в том, что луч­ше с вами
       Мне быть за три версты.
      
       Что мо­же­те вы просто
       Опре­де­лить друзей
       Лишь про­фи­лем, про­нонсом
       И фор­мою ушей.
      
       И что ин­тел­ли­гентом
       На­зва­ли па­лача,
       Для вас до­нос, как рента
       И кис­точ­ка бича.
      
       И все арис­то­краты,
       Как ни кру­ти, хоть плач,
       Для вас, как взрыв гра­наты.
       Или бы­ку кумач.
       Ког­да вам верх бла­женства
       Жить в мра­ке и грязи --
       Не бой­тесь со­вер­шенства,
       Оно вам не грозит.
       1994 
      
      
       *  * *
       Я с то­бой на­всег­да по­про­щался,
       Хо­ро­шо, что я так про­счи­тал­ся, --
       Ни­че­го ты об этом не знала,
       По­вез­ло мне, ну, что го­во­рить,
       Не узнаю я,
       что бы ска­зала
       Ты мне в след,
       не при­дя про­во­дить.
      
       Вот и все. Ни­ко­му не за­метный
       Эпи­зод мо­ей жиз­ни про­стой,
       А, быть мо­жет, что он -- бе­зо­твет­ный, --
       По­во­рот это са­мый кру­той!?.
       И те­перь мне от­чет­ли­во ясно:
       По­сту­пать так не сле­ду­ет впредь!      
       Не про­щай­ся на­ве­ки на­прасно,
       Ес­ли мо­жешь ещё по­тер­петь!..
       1996 
      
      
       *  * *
       Мы при­шли из дру­го­го ва­гона,
       Но все та же бом­беж­ка идет,
       Мо­жет быть, по­сре­ди пе­ре­гона
       За­тяж­ной нас до­ста­нет налет.
      
       И тог­да пе­ре­ста­нут ко­леса
       По устав­ше­му ре­ль­су гре­меть,
       Ни­ка­ко­го не­нуж­но­го спроса,
       То­ль­ко глу­по гу­дя­щая медь.
      
       То­ль­ко та же до­ро­га пус­тая
       В по­пе­ре­чи­нах со­гнан­ных шпал,
       И оби­да на серд­це такая,
       Что нам кто-то ва­гон по­менял.
       1995 
      
      
       *  * *
       В го­рах, где эхо гул­ко раз­да­ется,
       Где зву­ки все про­странс­твом сме­щены,
       Мне ка­жет­ся, что я на дне ко­лодца,
       Мне ви­дит­ся, что я на дне страны.
      
       Опу­щен в безд­ну без на­дежд воз­врата,
       И все уте­сы, что во­круг меня,
       Смы­ка­ют­ся над зву­ка­ми щер­бато,
       Вер­хо­вно угро­жая и виня.
      
       Но там, над на­ми, в ред­кие про­светы
       От­кры­ты мне да­ле­кие миры,
       Мер­ца­ющие веч­ные со­веты
       Иной и все­объ­ем­лю­щей игры.
      
       С про­стым и обя­за­те­ль­ным фи­налом,
       Где не име­ем пра­ва бле­фо­вать,
       В ко­то­ром мы рав­ны в бо­ль­шом и малом
       На веч­ный суд про­шед­шее от­дать.
      
       А по­то­му так по­шло те­ат­ра­льны
       И по­зы и рос­ко­шный пъедес­тал,
       И чу­дит­ся мне сквоз­ня­чок астра­льный,
       Вле­та­ющий в про­пах­ший по­том зал.
      
       И все на том же мес­те оста­ется,
       Па­дут на про­из­вед­ших
       зву­ки вспять,
       Ког­да над на­ми веч­ность по­сме­ет­ся,
       Ни­кто о том уже не смо­жет знать.
       1994 
      
      
       *  * *
       И рис­ко­вал, и ре­вновал,
       И зря плу­тал, и оши­бался,
       И от люб­ви не уставал,
       И от дру­зей не от­ре­кался.
      
       Но вид­но все, -- при­хо­дит срок,
       Ба­ро­метр не по по­годе,
       Ка­те­го­ри­че­ский итог
       Пус­тяч­ный день все­му под­водит.
      
       И на­до му­же­ство найти
       Со­бра­ть­ся и се­бе со­зна­ться,
       Чтоб по те­че­нью не грести
       Сво­их сер­деч­ных про­во­каций.
      
       И вновь, как в мрач­ные года,
       До­ка­зы­вать без пе­ре­вода,
       Что над со­бою власть всегда --
       Есть жиз­ни выс­шая сво­бода!
       1994 
      
       *  * *
       Все в ми­ре брен­но и ко­нечно
       По веч­ной при­хо­ти земной,
       Как кра­со­та не до­лго­вечна,
       Спро­си у ба­боч­ки ночной.
      
       И оза­бо­чен­ная этим
       Пре­крас­ней­шая из не­вест,
       Чтоб мно­жить кра­со­ту на свете,
       Всю жизнь не спит, не пьет, не ест.
      
       Как по­ве­ле­ла ей при­рода,
       На­брав та­кую вы­соту
       И в жер­тву про­дол­же­нью рода
       Свою при­но­сит кра­соту.
       1995 
      
      
       *  * *
       На вер­ни­са­же бла­го­чинно
       Вдво­ем, се­мь­ей, по од­ному --
       Все так спо­кой­ны бес­при­чинно,
       И так не ве­рит­ся ему,
       Всю жизнь пи­сав­ше­му на взводе,
       И страс­тью бью­ще­му с картин,
       Что лю­ди так спо­кой­но хо­дят,
       И вновь бун­ту­ет он один!
       1990 
      
      
       *  * *
       Что оста­ет­ся по­сле нас?
      
       Не зо­ло­то и стены --
       Клад­би­ща и си­рены.
      
       Ко­му оста­вить это нам?
      
       Не де­тям и не внукам,
       Не де­тям и не внукам
       И не дру­зь­ям -- врагам!
       1990 
      
      
       *  * *
       Кто иг­ра­ет в кош­ки -- мышки,
       А иные -- мыш­ки-кошки,
       И... бы­ва­ет за­бы­ва­ют,
       Что иг­ра, что по­на­рошке.
      
       И от это­го порою
       Так вы­хо­дит за игрою
       С умыс­лом иль по оплошке:
       На­чи­на­ют в кош­ки-мышки,      
       А в фи­на­ле -- мыш­ки-кош­ки!...      
       1995 
      
      
       *  * *
       Что так вет­рен­но стало --
       Го­да сквоз­няком.
       Да­ле­ко-да­леко,
       Кто зна­ком -- не знаком.
      
       Вмес­те бы­ли вчера,
       Как до­бра­ть­ся до них?
       Сквозь за­ва­лы добра
       И по­ня­тий чужих?
      
       Гас­нет ве­тер вдали,
       Раз­ры­ва­ет­ся нить,
       Ес­ли б вдруг не смогли
       Мы друг дру­га лю­бить...
      
       На­ша жизнь -- пустяк,
       На­ша ча­ша одна.
       Этот го­рь­кий сквозняк
       Ис­су­ша­ет до дна!
       1989 
      
      
       *  * *
       Бо­же ты пра­вый!
       Тра­вы -- от­ра­вы,
       Ре­ки -- ка­леки,
       Са­ды -- без воды,
       Где ж это ви­да­но:
       Ско­ти­на без вы­гона,
       Рос­сия без еды!
       1989 
      
       *  * *
       Мы все Рос­сии не нужны,
       Она нам до­лгий век ку­кует,
       Но не хо­тят ее сыны
       Су­дь­бу убо­гую такую.
      
       Быть мо­жет, нам она нужна,
       Не то, за­чем мы тут ни­щаем,
       И под­пе­рев ее пле­чами,
       В иные ве­рим вре­мена?
      
       Не до­жи­вем до них, а все ж
       Нам без нее не сла­док сахар,
       И каж­дый, как бы­ва­лый зна­харь,
       Да на сквоз­няк ре­цепт похож.
      
       Ве­дет не­обь­я­сни­мо нас
       Азарт рис­ко­вый ру­до­знатца,
       Сле­пая ве­ра: ни на час
       С лю­би­мы­ми не рас­ста­ва­ть­ся!..
       1993 
      
      
       *  * *
       Все лис­тья опа­ли опять,
       И все род­ни­ки уже вы­текли,
       О, ес­ли бы то­ль­ко по­нять,
       Что де­ржит нас в этой оби­тели.
      
       Мо­на­ше­ским су­пом сыты
       В сво­ей ве­ро­ло­мной уста­лости,
       Ка­кие предъ­явим висты
       На пер­вом сви­да­нии ста­рости.
      
       Из се­ро­го сно­ва потоп,
       Все не­бо об­ло­же­но ту­чами,
       На ме­тод оши­бок и проб
       Од­на то­ль­ко жизнь от­пу­щена.
      
       За­чем еще мед­лить и ждать?..
       Мы тут и ста­ти­сты и зри­те­ли...
       О, ес­ли бы то­ль­ко по­нять,
       Что де­ржит нас в этой оби­те­ли...
       1994 
      
      
       *  * *
       Ба­ся, вот твои глаза --
       Это же Се­ре­бря­кова!
       Но те­бя я ви­жу снова --
       Ли­ки слов­но об­раза!
      
       Это Ви­ка -- вот овал,
       На по­ро­ге и улыбка,
       Хоть раз­мы­то все и зыбко,
       Ско­ль­ко я про вас узнал...
      
       И свет­ло, и так ще­мит...
       От­че­го же -- не­по­нятно,
       Буд­то я иду об­ратно,
       Об­хо­жу кар­ти­ны щит.
      
       А с об­рат­ной сто­роны
       То­ль­ко гру­бый холст рас­пятый,
       И ни­кто за ним не спрятан!
       В чем же тай­на глу­бины?
      
       На на­роч­но­сти такой,
       На за­жа­том се­ром поле
       По ее счас­тли­вой во­ле
       Ра­дость по­по­лам с тоской.
      
       Не про­жи­то без следа
       Ни пол­ша­га, нам на ми­лость
       Вся су­дь­ба тут умес­тилась
       И оста­лась на­всегда.
       1993 
      
      
       *  * *
       ИСХОД
      
       Ис­ход -- про­дол­же­нье Ис­хода.
       Су­дь­ба -- Мо­исе­ев мудрец.
       Не кон­че­на кни­га рас­хода,
       Но ско­ро за­па­сам конец.
      
       Стра­ни­ца до­пи­са­на в драму
       Сре­ди бес­ко­неч­ной зимы,
       До­ро­га, ве­ду­щая к хра­му
       От пла­хи, тю­рь­мы и сумы.
      
       Ра­бов ве­ко­вая опала,
       Че­со­тка обид и стыда,
       И Ро­ди­на в след не ска­зала:
       "По­стой­те! За­чем вы ту­да!?."      
      
       "Ту­да!" с по­ве­ле­нь­ем гла­гола!
       По­го­ней то­ро­пит беда.
       Рос­сия -- от­лич­ная школа!
       Ту­да, не­пре­мен­но туда.
      
       "К че­му эти не­хрис­ти-люди"!
       И все же за все ей прости:
       Обид­но са­мой ско­ро бу­дет --
       На гет­то не­ль­зя на­скрести!      
       1990 
      
      
       *  * *
       На об­ры­ве у Протвы
       Сза­ди Хра­ма Воз­не­сенья,
       В де­брях де­вствен­ной травы
       Бы­ли слад­кие мгно­венья.
      
       По­лу­стер­тые слова
       На над­гро­бь­ях средь бу­рья­на
       Не­раз­бор­чи­вы и пьяно
       Про­бор­мо­та­ны сперва.
      
       И так хо­чет­ся стереть
       Зе­лень мха, чтоб про­яс­ни­лось,
       Как жи­лось и что им сни­лось,
       Ка­ко­во им бу­дет впредь.
      
       Мо­жет я, прой­дя свой век,
       Здесь ле­жу со­всем за­бытый,
       Но по при­хо­ти ор­биты
       Вновь жи­ву, как че­ловек.
      
       И уж ес­ли не других,
       То се­бя спас­ти хо­тя бы,
       Мы бес­па­мят­ны и слабы
       В до­сти­же­ни­ях своих.
      
       И ко­му они нужны,
       Ес­ли серд­це по­за­быто,
       А су­дь­бе не на­до мыта,
       Бог -- кор­ми­лиц Са­таны.
      
       Без­за­бот­но ре­жет шмель
       Мар­ме­лад­ные на­стои,
       Не за три­де­вять зе­мель,
       Мы в са­мих се­бе из­гои...
       1996 
      
      
       *  * *
      
       Не в суе-в час не­ждан­ный, ро­ковой
       Я вос­кли­цаю это: "Бо­же мой!"
      
       Не­ве­до­мой ко мне при­шло до­рогой,
       Ми­нуя все за­пре­ты про­шлых лет
       То, без че­го, Быть мо­жет, прав­ды нет,
       И жизнь вся ста­но­вит­ся убогой.
      
       Язы­че­ский ли это ри­туал,
       Хрис­тос -- за­ступ­ник, за­жи­во рас­пятый,
       Ко­го я -- Ма­го­ме­та, Буд­ду звал?
       Бог -- Бог един, и от ме­ня он спрятан.
      
       Я не гор­жусь ущерб­но­стью своей,
       А мо­жет, не ущерб­но­стью, кто знает,
       Но мой во­прос се­го­дня всех важней;
       Как Бог во мне вне­за­пно воз­ни­ка­ет?..
      
       И по­че­му -- всег­да зо­ву его,
       "О, Бо­же! Жду я зна­ка тво­его!"..
       1996 
      
      
       *  * *
       Был пьян ли Ба­хус на ра­боте
       И с кем он рас­пи­вал вино?
       Лишь ис­ти­на -- ни­кто не против,
       Ведь бы­ло все дав­ным давно!
      
       А кто на­ме­рен­но и долго
       По­до­гре­ва­ет ин­терес:
       По служ­бе иль по зо­ву долга      
       В по­эта вы­стре­лил Дан­тес?!.
      
       Ну, кто под­гля­ды­ва­ет в ще­ли
       И щу­рит­ся сквозь тол­щу лет?
       Быть мо­жет, ми­ру в са­мом деле
       Важ­нее сплет­ня, чем пред­мет!?.
      
       И что­бы низ­мен­ные души
       По­те­шить, смот­рим в щел­ку вспять,
       Без­жа­ло­ст­но свя­тое рушим,
       Ме­шая бо­гам рас­пи­вать!
       1995 
      
      
       *  * *
       В душ­ном хра­ме год за годом
       Осы­па­ет­ся икона,
       И она еще святее,
       И она еще ценнее.
      
       А му­зей­ные по­лотна,
       Пе­ре­нес­шие ут­раты,
       С со­жа­ле­нь­ем уби­рают
       С глаз в глу­бо­кие под­валы.
      
       На­зо­ви се­бя иначе,
       И су­дь­ба твоя другая:
       То те­бя в за­стен­ки прячет,      
       То к вер­ши­нам по­дви­гает.      
       1995       
      
      
       *  * *      
       Грех чу­жой ис­ку­пал Исус,
       И ве­дет­ся те­перь от Бога:
       Я за чьи-то гре­хи пе­кусь --      
       Да, гре­шил, вид­но, кто-то много!
      
       И тер­пе­нью уже конец,
       И по­след­ний час не при­ходит,
       Где ж тер­но­вый ты мой венец,
       На­до­ело жить по по­годе!
      
       Что ж все­выш­ний ко мне так строг,
       Ми­ло­се­рдие -- род за­гадки,
       Я про­жить бы и до­ль­ше мог,
       То­ль­ко ес­ли на боль без оглядки.
      
       А коль так, -- ни­че­го не жаль.
       Я гре­шил бы и сам, по­жалуй,
       То­ль­ко внутрь вго­ня­ют сталь:
       За чу­жое -- чу­жое жало.      
      
       По­ско­рей бы то­го об­нять,
       Кто об­рек ме­ня этой роли.
      
       Все сме­няю за день без боли,
       То­ль­ко не­че­го мне сме­нять.
       1994 
      
      
       *  * *
       И этот день не воз­вращу,
       За что же сам се­бе я мщу?
       Как обол­ва­нен­ный простак
       Уже­ли в завт­ра ве­рю так?
       Или инер­ци­ей гоним,
       Быть пе­ре­стал со­бой са­мим?
       За­чем во­про­сы мне пло­дить,
       За­чем же не со­бою быть?
       Ка­кой рас­пла­ты я бо­юсь?
       О, Бо­же, ну по­зволь, вер­нусь,
       Ну, сде­лай чу­до, хоть на день:
       Вер­ни на­зад, ко­ли не лень!      
       Чтоб не­пре­мен­но до­ка­зать,
       Что смог со­всем дру­гим я стать,
       Что до­лго си­ль­но я болел;
       Что боль свою пре­одолел.
       О, Бо­же, ты опять мол­чишь --
       Нет, ни­че­го не воз­вра­тишь.
       1991 
      
      
       *  * *
       Цер­ковь без креста,
       Зем­ля без Христа,
       Не про­хо­дит да­ром
       Счет от­кры­тый карам.
      
       Ло­жью день на­литый,
       Без ве­ры мо­литвы,
       Буйс­тво и ра­страта,
       И за все рас­плата.
       1991 
      
      
       *  * *
       КТО ЧЕГО БОИТСЯ
      
       Во­ро­на -- кус­та,
       Ан­ти­христ -- креста,
       Вдо­ва -- ти­шины,
       Сол­да­ты -- войны,
       Кисть -- крас­ки густой,
       Стих -- риф­мы пустой,
       От­вер­жен­ный -- сцен,
       Па­лач -- пе­ремен,
       Ко­пей­ка -- руб­ля,
       Без­вла­стья -- земля,
       Идеи -- посев
       И про­шло­го -- все.
       1990 
      
       *  * *
       Как не­мно­го я просил:
       Бо­же, дай не­мно­го сил,      
       Ра­зу­ма на жизнь ссуди,      
       Очень стро­го не суди      
       За гре­хи...
       ты мне не внял --
       От щед­рот без ме­ры дал,
       Для че­го? Чтоб я страдал?
       1991 
      
       *  * *
       Кто упре­кать го­разд,
       не сто­ит спора.
       Сви­де­те­ли, как флю­гер, ве­рещат,
       И про­шлое
       та­ким пред­ста­вят скоро,
       Что нам са­мим за­хо­чет­ся назад.
      
       Не всех же ложь от прав­ды от­вра­тила,
       Все ка­жет­ся иным при взгля­де вспять,
       Но мо­ло­до­сти на­шей не хва­тило,
       На то, что­бы гря­ду­щее по­нять.
      
       Те­перь,
       отя­го­щен­ные про­зре­ньем,
       Пред­ста­вим ли бы­лое с вы­соты,
       Пусть с бо­лью
       и ве­ли­ким со­жа­ле­ньем
       Вос­ста­но­вив ре­аль­ные черты.
      
       Так вы­би­рая путь, пер­во­про­ходцы
       Без па­фо­са на­но­сят свой мар­шрут,
       От нкак ни пе­ча­ль­ся,
       оста­ется
       Не что да­ем, а то­ль­ко -- что берут.
       1995 
      
      
       *  * *
       Жиз­ни мо­ей
       вы­став­ля­ют от­метки
       Лес и ма­ли­на
       на сол­неч­ной ветке,
       Дождь и ре­чуш­ки
       сон­ли­вая вя­лость,
       Да­же со­ба­ка,
       что по­те­ря­лась,
       В кни­ге ошиб­ка,
       вну­ка улыб­ка...
      
       Ес­ли же ста­нет
       на все на­пле­вать,
       Дво­ек тог­да мне
       не ми­но­вать!
      
       То­ль­ко на дво­еч­ку
       сто­ит ли жить?
       Луч­ше с от­ве­том
       по­ка не спе­шить...
       1995 
      
      
       *  * *
       Дай бог нам то­ль­ко про­звучать
       В ак­ко­рде веч­но­сти од­нажды,
       Дай бог спо­до­би­ть­ся, чтоб каждый
       Мог ти­ши­не свой звук от­дать.
      
       Так но­та па­да­ет подчас
       На крес­ла за­мер­ше­го зала,
       Ког­да ее ни­что не ждало
       В пол­ноч­ный не­уроч­ный час.
      
       Ког­да с про­ул­ка фо­нари
       Все тщат­ся за­гля­нуть за стекла
       И сце­на мер­твен­но по­блекла,
       Устав от веч­но­го пари.
      
       От­ку­да этот звук пустой?
       Сле­тел пы­лин­кою с пор­ть­е­ры?
       Иль за­плу­тав один без ме­ры,
       Он был об­ма­нут вы­сотой?
      
       И взбу­до­ра­жил мер­твый зал
       На миг,
       но сно­ва глу­хо, тихо,
       Он про­ско­ль­знул в за­пас­ный выход
       И ни­че­го не до­сказал.
      
       Нам то­же не от­пу­щен срок
       Для об­сто­яте­ль­ной бал­лады,
       Не вре­мя рас­пе­вать рул­лады,
       Пульс мет­ро­но­мит нам в висок.
      
       Дал бог бы то­ль­ко про­звучать
       В ак­ко­рде веч­но­сти од­нажды,
       Чтоб уми­рать - так не от жажды
       Ти­ши свой кров­ный звук от­дать.
       1990 
      
      
      
       ТЫ
      
       *  * *
      
       По­ка­жет­ся гря­ду­щее зна­комым,
       Но вре­мя про­ве­ря­ет опыт твой --
       Ни пра­ви­ла, ни во­ли, ни за­ко­на
       Для бли­зо­сти, что веч­но, как впервой.
      
       Обь­я­тые тре­во­гой не­тер­пенья,
       Не ве­дая ни завт­ра, ни вчера,
       К ве­ли­ко­му при­зы­ву по­вто­ре­нья
       Стре­мим­ся, чтоб не кон­чи­лась игра.
      
       Где за­па­хи, ка­са­ния и звуки
       Хра­нят от вы­ми­ра­нья род людской,
       И мы бе­рем друг-дру­га на по­ру­ки,
       Го­ни­мые же­ла­нь­ем и тоской.
      
       И ожи­да­ем вет­рен­но и праздно
       Ма­ня­щее стра­да­ние -- лю­бить,
       И охла­деть не мо­жем без­на­казно,
       Как про­шло­го не в си­лах по­за­быть!..
       1995 
      
      
       *  * *
       МОНОЛОГ
      
       Ког­да ты ве­ри­ла в меня,
       Ка­кое солн­це мне да­рила,
       Как ты кра­си­во го­во­ри­ла,
       Ког­да ты ве­ри­ла в меня!
      
       Ког­да ты ве­ри­ла в ме­ня?
       Ког­да? Та­кое раз­ве было?
       Ты что и впрямь ме­ня лю­била,
       Ког­да ты ве­ри­ла в ме­ня?
       Ког­да ты про­кля­ла ме­ня,
       Ка­кая боль ме­ня про­нзила!
       Спа­си­бо, ми­лая, виня,
       В гре­хах, в без­дар­но­сти меня,
       Ме­ня тог­да ты воз­ро­дила,
       Ког­да ты про­кля­ла меня!
      
       Ах, так все­му ты це­ну знала,
       Ты ложь и без­дарь про­пус­кала,
       На них не тра­ти­ла ни дня,
       И вдруг ты про­кля­ла ме­ня!
       Спа­си­бо! Вы­ше нет огня,
       Чем злость вы­со­ко­го на­кала,
       И ты по­ве­ри­ла в меня!
      
       И эту ве­ру мне вну­шала!
      
       Ког­да ты ве­ри­ла в ме­ня?
       Ког­да ты ве­ри­ла в меня!
       1993 
      
      
       *  * *
       Лю­бил,
       а счас­тья так и не из­ве­дал,
       стре­лял,
       а все ж не ра­нен, не убит,
       за­был вра­гов,
       а с ни­ми тех, кто пре­дал,
       и меж дру­зей
       с го­да­ми вы­рос быт.
      
       Пусть ми­мо во­ли все су­дь­ба вер­шила,
       Во­зь­ми ре­ванш од­на­жды у нее:
       Ког­да уви­дишь, что вни­зу вер­шина,      
       Сме­ни и плащ и зва­ние свое.      
      
       Еще не по­здно:
       вспом­ни, то­ль­ко вспомни,      
       ку­да влекло,      
       ка­кая блажь вела,      
       и как лег­ко --
       твой каж­дый шаг бес­спор­ный,
       гор­дясь со­бой,
       со­жги мос­ты дотла.      
      
       Но по­го­ди... на дне жес­то­кой ямы,
       В гря­зи по­верь опять в су­дь­бу одну
       И под­ни­мись, сво­бод­ный и упрямый,
       Сме­ни свой плащ и по­за­будь вину.
       1995 
       *  * *
       Тело
       Хо­тело,
       А душа --
       Ни ши­ша.
       Тело
       Имело,
       А ду­ша?
       Мол­ча­ла
       И мы­чала:
       -- Мало!      
       Что пер­вично,
       Что вто­рично --
       Вы­яс­няю лично!
       1990 
      
       *  * *
       Что зна­чит про­стить?
       Это зна­чит пус­тить.
       Про­сти же, прости,
       Пус­ти же, пусти,
       Кос­ну­ть­ся ще­кой,
       До­тя­ну­ть­ся ру­кой
       И серд­цем по­нять,
       Как труд­но про­щать.
       1991 
      
      
       *  * *
       Си­лы тра­чу на ти­хие игры,
       Го­ды та­ют за этой игрой,
       Осы­па­ет со­сна свои иглы
       Не­за­мет­но осен­ней порой.
      
       На за­ка­те вид­нее све­тило,
       Жар­кий аб­рис, ба­гро­вый разлив.
       Для че­го ты ме­ня по­свя­тила,
       Все, че­го я не знал, раз­ре­шив!?
      
       От­ни­ма­ют со­мне­ния ра­дость,
       От­рав­ля­ют не­лов­кий покой,
       И со мной ты оста­не­шь­ся рядом
       Не­из­мен­но кра­си­вой такой.
      
       Раз­ве важ­но, что шел, спо­ты­каясь,
       Раз­би­ва­ясь, сби­ва­ясь с пути,
       Ес­ли ты на за­ка­те такая,
       Ес­ли смог до те­бя я дойти!
       1990 
      
      
       *  * *
       Ста­ре­ет го­род и вет­шает,
       И на пле­че вла­чит суму,
       Он ни­че­го не обе­щает
       Уже ни серд­цу, ни уму.
      
       Я в нем глум­ле­нию под­вержен,
       Но ото­рва­ть­ся не могу,
       И вы­хо­жу из до­ма ре­же,
       И ча­ще, гля­дя в ок­на, лгу.
      
       Но у не­го од­но про­щенье
       За кровь про­шед­шую и ложь,
       Оно для серд­ца пре­вра­щенье,
       Что ты от­ны­не в нем жи­вешь!
       1993 
      
      
       *  * *
       Быть мо­жет, я жи­ву не в пер­вый раз,
       И не по­след­ний в ми­ре шанс остал­ся,
       Но счас­тлив я впер­вые лишь сей­час --
       Я счас­тлив, я с то­бою по­встре­чался.
      
       А по­то­му, уж ад там или рай,
       Я бы­стро их прой­ду, чтоб вновь вер­ну­ться!
       Ты по­до­жди ме­ня, не умирай,
       До­ро­ги на­ши вновь тог­да сой­дутся.
      
       По­верь: не важ­но дни или года
       И кто ко­му пред­вест­ник и пред­теча,
       Но счас­тье в том, что­бы хоть иногда,
       Хоть в жиз­ни раз бы­ла та­кая встреча!
       1994 
      
      
       *  * *
       Мо­жет, я и вы­ду­мал тебя,
       То­ль­ко раз­ве вы­ду­мал я плохо?
       Верь, что ни­ка­ко­го в том под­воха,
       Что я взял и вы­ду­мал тебя!
      
       Я те­бя сна­ча­ла по­любил,
       А по­том до­ба­вил, что хо­тела:
       Что-то для ду­ши, а что для те­ла...      
       И еше си­ль­нее по­лю­бил...
      
       Ты че­го бо­ишь­ся? Не себя?
       Ве­ра -- это то, что во­пло­тится,
       Раз­ве не в те­бе моя час­тица,
       От­че­го бо­ишь­ся ты се­бя?!.
       1995 
      
      
       *  * *
       Те­ря­ет па­мять неж­ные де­тали,
       Но за­па­хи с го­да­ми не ста­реют,
       Бы­лое воз­вра­ща­ет­ся скорее,
       Чем бо­ль­ше счас­тья мы ему от­дали.
      
       Стек­ли в мор­щи­ны го­речь и уста­лость --
       Ав­то­гра­фы оста­ви­ли не­дуги,
       Но за­па­хи так глад­ки и упруги,
       Что пре­жнее не­тро­ну­тым оста­лось.
      
       На твой же­лан­ный за­пах на­брес­ти,
       Уй­ти в та­кие веч­ные глу­бины,
       Где уж лю­бить -- так не на­по­ло­вину,
       А уме­реть -- так не на пол­пути.
       1995 
      
      
       *  * *
       Я мо­гу ко­го-то от­тол­кнуть,
       Но слу­чай­но то­лько --
       Не со злобы,
       Ес­ли го­род мо­жешь обо­гнуть,
       За­пах не по­чувс­тву­ешь особый!
       Это, как вприг­ляд­ку
       слад­кий чай,
       Это по­на­слыш­ке
       о по­бедах,
       Ты ску­чай, по­жа­луйс­та,
       скучай!
       А вер­нусь --
       о всех рас­ка­жешь бедах.
      
       Во­все я те­бя не по­забыл,
       Ес­ли б зна­ла, как мне труд­но было,
       Это от­то­го, что я любил,
       От­то­го, что ты ме­ня лю­била.
       1995 
      
      
       *  * *
       По­стой, по­стой --
       Ведь я пустой,
       Ты все с собой,
       В се­бе уно­сишь,
       Пол­на и ни­че­го не про­сишь,
       Жи­ва свое­ю пол­нотой.
      
       Но я? По­стой, не уходи!
       Чтоб вы­пить,
       вновь
       Ме­ня на­полни,
       Дви­же­нье хруп­кое за­помни,
       Вле­че­нье ти­хо за­роди!
      
       Все ожи­вет и про­растет,
       О, как те­бе по­слуш­на нива,
       Как ты пле­ни­те­ль­но кра­сива,
       Как эта роль те­бе идет!
      
       Уме­ешь па­узу де­ржать,
       Стре­ми­ть­ся, влас­тво­вать, от­да­ться
       И не уме­ешь от­ры­ва­ться,
       И не стре­ми­шь­ся от­ры­вать!
       1991 
      
      
       *  * *
       Ве­чер встре­ча­ет ме­ня во­рожбой,
       Не­одо­ли­мой тре­во­гой сви­данья.
       Мне ни за что не рас­ста­ть­ся с тобой,
       И воз­вра­ще­нья труд­ней рас­ста­ванья.
      
       Рух­ну­ло все за це­поч­кой дверной.
       Нет оправ­да­ния кро­ви и боли.
       По­лу­за­бы­то зву­чит "мой род­ной" --
       Неж­ный ро­жок ар­ха­ич­ной любви.
      
       Не тя­го­тись рас­сто­яни­ем лет --
       Вре­мя бес­по­мощ­ней при­кос­но­венья.
       Каж­дое сло­во -- во­прос и ответ,
       Це­лая жизнь умес­ти­лась в мгно­венья.
      
       Смыс­ла и прав­ды не­ле­по ис­кать --
       Не для счас­тли­вых чу­жие за­ко­ны,
       То­ль­ко од­на у сер­дец бла­го­дать,
       То­ль­ко од­ни на зем­ле уни­соны.
       1990 
      
      
       *  * *
       Мой век убе­ди­те­ль­но тает,
       И тут вне бо­рь­бы и стихов,
       О, как мне те­бя не хва­тает,
       Тво­их уте­ша­ющих слов.
      
       О, как раз­дра­жен­ной при­вычкой
       Я кровь воз­буж­даю свою,
       И без оправ­да­нья на вычет
       Ча­сы без те­бя отдаю.
      
       Быть мо­жет, все­выш­ний осудит:
       Мо­люсь я те­бе -- не ему,      
       Но пусть до скон­ча­ния будет      
       Мой бог в тво­ем ти­хом дому.
      
       Це­ни ме­ня так, как умеешь,
       Лас­кай, от­пус­кай, от­ре­кай,
       На тай­ной ты ме­ль­ни­це мелЕшь
       Наш об­щий с то­бой урожай.
      
       И что­бы в по­след­нюю полночь
       Прид­ти к Мар­га­ри­те на бал,
       При­ди мне не­ждан­но на по­мощь,
       Ког­да лишь в ду­ше те­бя звал.
       1989 
      
      
       *  * *
       Ре­внуй ме­ня ко всем стихам,
       К пе­ча­лям, ра­до­сти и боли,
       К но­чам, что бы­ли не с тобою,
       К тос­ке, что пе­ре­жил я сам.
      
       Ре­внуй к ка­са­нию огня,
       К цве­там, к хож­де­нию по грани
       И ко все­му, что серд­це ра­нит --
       Так зна­чит лю­бишь ты меня!
       1990 
      
      
       *  * *
       Жем­чуж­ный день --
       вес­ны осколок,
       Вет­ра­ми бро­шен­ный в ян­варь,
       Еще по­ра его не скоро,
       Не пе­ре­стро­ен ка­лен­дарь.
      
       Ды­ха­нье влаж­ное пах­нуло
       На скань бе­рез, ло­ще­ный наст,
       И пер­ла­му­тро­вым аулом
       Сто­га на­дви­ну­лись на нас.
      
       Он, как лю­бой об­ман на свете,
       Пус­кай не­во­ль­ный и пустой,
       Тре­во­жит, как тре­во­жат дети,
       Ко­то­рых ря­дом нет с тобой.
       1991 
      
      
       *  * *
       Чем пах­нет пер­вый снег лесной
       На вет­ви лег­ший, на по­ляны?
       Он пах­нет хле­бом и весной,
       А по­то­му та­кой же­ланный.
      
       Еще, по­жа­луй, не зима,
       Быть мо­жет, он еще рас­тает,
       Но сво­дит де­тво­ру с ума
       Та­кая бе­ли­зна святая.
      
       Ли­цо за­сты­ло пер­вый раз,
       Озяб­ли и про­мок­ли ноги,
       И за­де­ржал на­до­лго нас
       Он не­ожи­дан­но в до­роге.
      
       А мы ему бла­го­волим
       И улы­ба­ем­ся, и ловим
       Сне­жин­ки язы­ком своим,
       Как зи­му всю, на до­бром слове.
       1995 
      
      
       *  * *
       Ко­ле­блет­ся ча­ша весов,
       Но вре­мя бо­ль­шие ка­чели,
       И ход из де­сят­ков веков
       За­ме­тен по­рой еле-еле.
      
       По­рой мил­ли­она­ми лет
       Уче­ный эпо­ху раз­мажет,
       И то­ль­ко жи­вым бе­лый свет
       Не го­ды, не ме­ся­цы даже.
      
       Не дни и увы не ча­сы...
       Из жиз­ни, те­ку­щей в за­бвенье.
       Кла­дем мы на эти весы
       Счас­тли­вые то­ль­ко мгно­венья.
       1989 
      
      
       *  * *
       Не от­даю те­бе ни грана
       Сво­ей тра­ги­че­ской су­дьбы.
       Ког­да не­ве­рие -- про­грамма,
       На солн­це пят­на не видны.
      
       Пусть не про­хо­дит ослеп­ленье,
       Что­бы в тер­за­нии виной
       Я не про­зрел ни на мгно­венье
       По­ку­да бу­дешь ты со мной.
       1981 
      
      
       *  * *
       Вот так : сто­ять к те­бе лицом
       Пе­ред на­ча­лом и концом,
       Пе­ред про­ще­нь­ем и грехом,
       Пе­ред вле­че­нь­ем и сти­хом,
       Пе­ред все­выш­нем наяву
       И ощу­щать, что я живу!
       1989 
      
      
       *  * *
       Кол­ду­нья, де­воч­ка, гла­за­стик,
       Ма­дон­на ра­до­сти моей,
       Твое яв­ле­нье па­мять застит
       Ма­ши­ны вре­ме­ни верней.
      
       Быть мо­жет, мо­ло­дость вер­нулась
       С уста­лым опы­том на­дежд,
       Не по­вто­ре­ние вол­нует,
       А по­вто­ре­ния падеж.
      
       Ка­кая вы­дум­ка про­стая --
       Со­еди­не­ние сердец,
       И це­лый мир она верс­тает,
       И в ней на­ча­ло и конец.
      
       Ни  до­ка­за­те­льс­тва, ни меры,
       А лишь вле­че­ние и боль --
       Си­ль­нее гор­до­сти и веры
       И от­вра­ще­ния су­дьбой.
      
       По­лу­ра­зо­рван­ные встречи,
       По­лу­го­лод­ные мечты,
       И все равно:
       еще не вечер      
       По­ка жи­вешь на све­те ты!
       1993 
      
      
       *  * *
       Глад­ко во­ло­сы. Пу­чок.
       И про про­шлое мол­чок.
       Да а что мне надо?
       Ря­дом да и рада!
      
       От се­бя то не уйти,
       Где оно "про­щай-про­сти"?
       До скон­ча­нья века
       Без кну­та и стека.
      
       Ах, ты ми­лая моя,
       Где они, друж­ки-друзья?
       Чем те­перь из­мерю
       Я свою по­терю?
      
       То-то щед­ро так гос­подь!
       Да не ра­дуй­ся, по­годь!
       Не спуг­ни, как птаху,
       А не то на плаху!
      
       И у серд­ца свой предел.
       А ког­да уж по­се­дел...
       Эту пес­ню знаешь?
       Зна­ешь ты од­на лишь.
      
       При­че­шись и огля­нись,
       Ой, влю­бись в ме­ня, влю­бись!
       Да и что мне на­до?
       Ря­дом да и ра­да!..
       1990 
      
      
       *  * *
       Ты местью сде­ла­ла лю­бо­вь --
       Дру­го­му ото­мстила,
       А в жиз­не ей не пре­кос­ловь --
       Она та­кая сила!
      
       Со­жгла из­мен­ни­ка дотла,
       Но и са­мой до­ста­лось,
       Ох, и бы­лая не прошла,
       И но­вая оста­лась...
      
       Вер­нуть бы все!.. да как за­быть!
       Что ж в этой мес­ти толку?
       Од­ной лю­бо­вью не убить
       Дру­гую вти­хо­молку.
      
       Не­ль­зя рас­чи­ты­вать в любви
       И ждать про­цен­ты сдачи,
       Что­бы по­том по­крыть свои
       Гре­хи и не­удачи.
      
       Ды­ха­нье на­до за­таить,
       Чтоб не спуг­нуть слу­чайно,
       И про­сто жить, лю­бить и жить,
       И мол­ча -- это тайна!
       1993 
      
       *  * *
       Чуть-чуть в сто­рон­ку отойти,
       Го­да­ми от­да­ли­ться,
       Что­бы про­шед­ше­му почти,
       Как про­шло­му, мо­ли­ться.
      
       Ед­ва за­быть твои чер­ты,
       По­чти не вспом­нить имя,
       Что­бы уве­ро­вать, что ты
       Бы­ла од­на бо­гиня.
      
       За­быть и ме­сяц и число,
       И день и год рож­денья.
       Чтоб тор­же­ству­юще при­шло...
       Яр­мо осво­бо­жденья!
       1992 
      
      
       *  * *
       Не го­во­ри, ког­да пой­мешь,
       Он лжет,
       за­твер­жен­ную фразу
       Не пре­ры­вай его ни разу,
       Не от­вер­гай пус­тую ложь.
      
       Не верь, не верь ему, не верь,
       Не по­то­му что жил об­маном,
       Он не­со­мнен­но в ми­ре данном
       Не­со­мне­ва­ющий­ся зверь.
      
       И он на­тас­кан на приказ,
       Он да­же лжет чу­жою ложью,
       Про­стить та­кое не­воз­можно,
       А он пре­даст те­бя, пре­даст,
      
       Пре­даст без бо­ли и стыда,
       Без угры­зе­ний и про­ще­нья,
       И то, что не до­сто­ин мщенья,
       Пусть не узна­ет ни­когда.
       1992 
      
      
       *  * *
       Про­шу те­бя, не опо­здай,
       Про­сти -- и вновь све­дет нас горе.
       Твое по­след­нее "прощай"
       Услы­шу я в пе­ча­ль­ном хоре.
      
       Пре­одо­лей се­бя, а все ж,
       Ты вы­пол­ни мое же­ланье,
       И ско­ль­ко лет ни про­живешь -
       Ис­кать не бу­дешь оправ­данье.
      
       Мне слад­ко бу­дет со­зна­вать:
       Лю­бовь моя еще на воле,      
       И ей да­но те­бя опять      
       В по­след­ний раз сбе­речь от боли.
       1989 
      
      
       *  * *
       Ког­да про­ро­че­ства сбы­ва­ются,
       Лю­бые до­во­ды слепы --
       Не на­до ни ме­ль­чить, ни ка­яться
       По на­сто­янию толпы.
      
       И хра­му не бо­го­бо­яз­нено
       Лю­бовь рас­хри­стан­но яв­лять,
       Жон­гли­ро­вать бес­стра­ст­но ра­зумом
       И от­но­ше­нь­ем по­да­влять.
      
       Ца­ри­ца, де­воч­ка, раз­луч­ница
       В ко­сын­ке с ан­ге­льс­ким лицом,
       Пе­ред то­бой ро­беть и му­ча­ть­ся
       И ду­шу из­ли­вать потом,
      
       И от­да­вать те­бе без­ве­стное
       И не­до­ступ­ное другим,
       И уле­тать с то­бою ве­село,
       В тот мир, где мес­та лишь двоим.
       1993 
      
      
      
       *  * *
       Угли охлаж­да­ют­ся сна­ружи,
       Чувс­тво осты­ва­ет из­ну­три,
       Вот уже и го­ло­ву не кружит,
       И не вспо­ми­на­ешь до зари.
      
       Вре­мя ове­ва­ет и уносит
       Страс­ти жар и неж­но­сти тепло,
       И бла­го­да­ришь еще не в осень,
       Что те­бе за что-то по­везло.
      
       То­ль­ко серд­це мол­ча не сда­ется
       И сад­нит но­ча­ми от тоски,
       Вдруг оно во­зь­мет и ра­зо­рвется,
       От люб­ви, на слад­кие кус­ки...
       1993 
      
      
       *  * *
       Нет. Не при­зна­ньем,
       Мо­жет быть от­казом
       При­влечь ко­го-то лег­че и вернее,
       Но кни­гу ту, что мы вдво­ем пи­сали,
       Ни с кем ты не су­ме­ешь про­чи­тать.
      
       Стра­ни­цы те лишь нам дво­им от­крыты
       И про­дол­же­нья ждут --
       мы их на­пишем,
       С то­бой вдвоем.
       И ни­ко­му на свете
       Не смо­жешь ты до­ве­рить
       то, что было
       Ни "да" ска­зав ни "нет", все­го вернее
       Ты, улыб­ну­вшись,
       ти­хо по­мол­чишь.
      
       Я не ищу пред­ло­га для про­щенья,
       Я не хо­чу за­ло­га про­дол­женья,
       Ни "нет", ни "да" не ве­рю и не жду,
       А по­то­му, что то­ль­ко нам с тобою
       Од­на звез­да слу­чай­но по­све­тила,
       И луч один про­бил два серд­ца сразу,
       И ан­гел тот бы­ва­лый и усталый,
       Пре­сы­щен­ный ци­нич­ный и по­рочный
       У на­ших ног за­пла­кал и поник.
       1993 
      
      
      
       *  * *
       Креп­ко за­пу­та­лись строчки
       В этой лис­тве и ветвях,
       Ве­тер их вы­учить хо­чет,
       Про­бор­мо­тать впо­пыхах.
      
       Ты не­взна­чай по­вто­ряешь
       Вмес­те с пуг­ли­вой лис­твой,
       Ты на­всег­да уез­жаешь,
       Строч­ки оста­лись со мной.
      
       Мо­жет быть, завт­ра услы­шу
       То же я в плес­ке волны,
       Пес­ни оста­лись, где вышли,
       Где бы­ли мы влюб­лены.
      
       Го­ды не­во­ль­но сры­ваешь,
       Как ка­лен­дарь от­рыв­ной,
       Ты на­всег­да уез­жа­ешь --
       Строч­ки оста­лись со мной.
       1993 
      
      
       *  * *
       По­ды­хаю от жад­ности
       И нет си­лы тер­петь --
       Убе­жать от за­жа­тости,
       Все на све­те успеть.
      
       На­лю­би­ть­ся, на­слу­ша­ться,
       На­гля­де­ть­ся, на­пе­ться
       И за все, что есть луч­шего,
       За те­бя на­тер­пе­ться.
      
       На­пи­са­ть­ся, на­му­ча­ться,
       Наи­гра­ть­ся, на­ве­ри­ть­ся,
       И с то­бою, раз­луч­ница,
       Сво­им счас­ть­ем по­ме­ри­ться.
      
       По­ды­хаю от жад­ности,
       Что бы там ни слу­чится,
       Не от­дам все без жа­лости,
       Чтоб с то­бой по­де­ли­ться.
       1993 
      
      
       *  * *
       Нет в тво­ем мол­чанье
       Ни­ка­кой гор­дыни,
       Со­жа­ле­нье, может,
       Да еще тоска,
       Мы с то­бою время
       Во­все не де­ли­ли,
       А те­перь не может
       Труб­ку взять рука.
       1993 
      
      
      
       *  * *
       Из ни­че­го, из пус­тоты,
       Из су­еты, из бор­мо­та­нья --
       "Твои не­бес­ные чер­ты",
       Твой зов и тай­ные меч­танья.
      
       И ни­че­му не уде­ржать
       То­го не­вид­но­го сле­пого,
       Что ста­нет серд­це сно­ва, снова
       На этот веч­ный путь тол­кать.
      
       Ка­кая мощ­ная река
       Те­чет в бе­зу­мном этом мире
       Не оску­дев­шая века,
       Она с го­да­ми ши­ре, шире.
      
       Один стре­ми­те­ль­ный поток,
       Од­на не­ве­до­мая сила,
       Один бе­зу­держ­ный манок,
       Что ты мне слад­ко по­да­рила.
       1991 
      
      
       *  * *
       Ког­да в ду­ше воз­ни­кли тайно
       Лю­бовь, не­ждан­ная строка,
       Не под­вер­гай их ис­пы­та­ньям --
       Хра­ни от всех на­вер­няка.
      
       Ло­ви счас­тли­вые мгно­венья
       Не­вос­пол­ни­мые потом
       И су­етой осу­ще­ствленья
       Не за­би­вай их неж­ный тон.
      
       Не огруб­ляй при­кос­но­ве­ньем,
       Не ис­ка­жай сло­ва­ми лжи,
       Ду­ши и те­ла от­кро­венья
       В се­бе, единс­твен­ном, де­ржи...
       По­ка по си­лам об­ла­данье
       И не сме­тут лю­бовь и стих.
       Не ис­пол­няй свои же­ланья,
       Чтоб не из­ба­ви­ть­ся от них!..
       1991 
      
      
      
       *  * *
       А ес­ли бы все со­вмес­тилось
       И ску­ка при­выч­ки пришла!
       Ка­кая ве­ли­кая ми­лость,
       Что вмес­те сго­ра­ем дотла.
      
       Ах, ес­ли бы тай­ну тер­пенья
       Опа­лой раз­лук огра­нить,
       На­ни­зы­вать счас­тья мгно­венья,
       Как бу­сы, на веч­но­сти нить.
       1991 
      
      
       *  * *
       Ти­хий се­ре­нь­кий денек.
       Без­до­ро­жье. До­ждик сеет.
       Не в ла­дах с ут­ра со всеми.
       Все на све­те по­перек.
      
       Ожи­да­ет све­та лес
       В рав­но­ве­сии пе­ча­льном,
       Ни­ко­го не об­ли­чает,
       Не от­ка­жет на­отрез.
      
       А по­да­ль­ше за­бреди --
       На по­ля­не день светлее,
       От че­го ду­ша бо­леет,
       В си­ней ча­ще по­зади.
      
       И до­ро­ги кри­визна
       Не­ожи­дан­но же­ланна,
       И та­инс­твен­на и странна
       Пред уте­ря­нным вина.
       1993 
      
      
       *  * *
       Бог "Песнь пес­ней" каж­до­му поет,
       Но кто ее услы­шит, кто пой­мет!?.
       По­гру­же­ны в услов­но­сти мо­рали,
       Быть мо­жет, мы се­бя об­во­ро­ва­ли
       И глу­по на­зы­ва­ли све­том тьму,
       И ве­ри­ли не серд­цу, а уму,
       И то, ра­ди че­го на свет пришли,
       За весь свой век услы­шать не смогли.
       1993 
      
      
       *  * *
       Рас­ста­нусь вер­но я с тобой
       И мо­жет, мно­го­му не сбы­ться,
       Как по­ле веш­нею водой,
       Хо­чу успеть то­бой на­пи­ться.
      
      
       Ми­ну­ют дни или года,
       Не­по­сти­жи­мых да­лей сроки,
       И на­по­ят ме­ня тогда
       То­бой да­ро­ван­ные соки.
       1982 
      
      
       *  * *
       Что мо­жет слу­чи­ть­ся с тобою,
       Ког­да я по­ки­ну тебя,
       Быть мо­жет, не бу­дет отбоя
       От тех, кто при­хо­дит, тру­бя.
      
       Воз­даст­ся те­бе за тер­пе­нье,
       И вот он -- су­дь­бы по­ворот,
       Пусть кто-то и вто­ро­сте­пенный
       Уве­рен­но в две­ри войдет.
      
       Ни жа­лоб, ни тай­ны, ни боли,
       Ни тя­го­ты го­рь­ких стихов,
       И вре­мя са­мо по­обоит
       И ду­шу, и но­вый твой кров.
      
       И чувс­тво бы­лое по­га­сит...
       Тог­да ты в се­бя по­смотри:
       Не ври, не юли, не пу­гайся --      
       Я там бе­зы­с­ход­но -- внутри.
       1993 
      
      
       *  * *
       Ты за­чем, за­чем ушла?
       От­лю­би­ла? Оты­гра­ла?
       Не нуж­на те­бе зо­ла,
       А ог­ня на углях мало?
      
       Ты за­чем, ска­жи, за­чем
       Так го­рю­ешь и бе­ду­ешь
       И на ты­ся­чу свечей,
       Чтоб по­гас­ли ра­зом, дуешь?
      
       Ты за­чем, за­чем скажи
       Со­кра­ти­ла миг про­странства,
       И сло­ва, как ру­бежи,
       Охра­ня­ешь из упрямс­тва?..
       1986 
      
      
      
       *  * *
       Что ты де­ла­ешь сейчас,
       В этот по­здний по­здний час,
       Мо­жет, Тют­че­ва чи­таешь
       В де­вя­но­сто пя­тый раз.
      
       И не­об­щим вы­ра­же­ньем
       Об­ры­ва­ешь стих и сон;
       -- Не­уже­ли, не­уже­ли
       как в Де­ни­сь­е­ву влюб­лен?!.      
      
       Жер­тва, мо­жет бес­по­лезна
       И дру­гая сто­рона
       Ска­жет просто:
       -- Это безд­на,
       не за­пол­нит­ся она!      
      
       Вот и все. Что дал, то отнял
       У ме­ня ве­ли­кий бог,
       По­то­му что не по нотам
       Ра­зы­гра­ла свой пролог.
      
       А те­перь од­на до­гадка --
       Серд­ца сму­та и тоска,
       И ма­ли­но­вые сладко
       Та­ют, та­ют об­ла­ка....
      
       Что ты де­ла­ешь сейчас?
       Что ты де­ла­ешь сейчас?
       Что ты де­ла­ешь сейчас?
       Что ты де­ла­ешь сейчас?
       1993 
      
      
       *  * *
       В ошиб­ке есть од­на сво­бода:
       Ее по­стиг­нув, стать умней,      
       По­том все ре­же год от го­да
       Ты бу­дешь вспо­ми­нать о ней.      
      
       Она за это не в обиде,
       И по­то­му уве­рен я,
       Что на­ши го­рь­кие ошибки
       По пра­ву луч­шие друзья.
       1980 
      
      
      
      
       *  * *
       Ког­да по­ве­рить труд­но в лето,
       За­ул­ки все за­не­сены,
       Мо­ли­тва чу­дит­ся с рас­света:
       "До­жить бы то­ль­ко до весны".      
      
       Услы­шать это мы го­товы
       В ка­пе­ли пер­вой ян­варя,
       За­лет­ном цо­ка­нье под­ковы,
       Хри­па­той пес­не сни­гиря.
      
       От раз­гу­ляв­шей­ся ме­те­ли
       Ве­сен­ней ро­щи шум в ушах,
       Что­бы ско­рей про­шли не­дели
       Не­во­ль­но уско­ря­ем шаг.
      
       Пле­тем вос­тор­жен­ные сети,
       Мо­ро­зным пря­ни­ком хрустим.
       Вес­ну по­всю­ду ждем, как де­ти, --
       Жи­вем на све­те, как хотим.
       1990 
      
      
       *  * *
       Пус­то. Стук пус­тых ветвей.
       Дом пус­той. Про­мерз­ший ста­вень,
       Куст ма­ли­но­вый усталый,
       Как из­лом тво­их бровей.
      
       Все про­зрач­но. Все в себе.
       Где же тай­на тут ви­тает,
       От­че­го на серд­це тает
       Лед не­счас­тий и скорбей.
      
       Мо­жет, в этой пус­тоте
       Так про­стор­но для стра­даний,
       Что от этой веч­ной дани
       Шаг к до­бру и теп­лоте.
       1990 
      
      
       *  * *
       Мож­но петь под ду­доч­ку си­рокко,
       Тан­це­вать под ог­нен­ный ми­страль,
       За­пол­ня­ет серд­це оди­ноко
       Го­лу­бой за­вь­ю­жен­ный фев­раль.
      
       Каж­дый след -- уста­лая глаз­ница,
       Там на­де­жда тай­ная жива:
       Под ме­тель лу­ка­во со­блаз­ни­ться,      
       За­кру­жат да­ле­кие слова.      
      
       Мо­жет это мо­ло­дость такая,
       Что ее не в си­лах мы за­быть.
       Жух­нут все цве­ты и уми­ра­ют --
       Ста­ры­ми... они не мо­гут быть!..
       1990 
      
      
       *  * *
       В этой мест­но­сти
       ког­да-то
       Зна­ме­ни­той и ве­селой
       Я свою су­дь­бу со­сватал
       Не с од­ной на­ча­ль­ной школой.
      
       Здесь впер­вые я под­рался
       И без па­мя­ти влю­бился,
       Пер­вый раз с меч­той рас­стался
       И с на­де­ждою про­стился.
      
       И узнал по­чем ан­кеты
       И про­чел за­по­ем книгу,
       Сам на все ис­кал от­веты,
       Ви­дя страш­ных дней ин­тригу.
      
       По­взрос­лел, ко­неч­но, рано,
       Бес­при­зор­но жил, не сладко,
       Рас­те­рял сре­ди бу­рья­на
       Все за­дад­ки без осад­ка...
      
       И не знал, как жить иначе,
       И со­всем не по­нимаю,
       От­че­го те­перь, тем паче,
       Мес­то это вспо­минаю.
       1995 
      
       *  * *
       Най­ти так труд­но
       и так про­сто --
       При­шла вне­за­пно, как строка,
       Лю­бовь в пред­ве­рие по­госта,
       За ней со­мне­нья и тоска.
      
       Про­ща­ль­ный вальс не ути­хает,
       Все ста­ро­мод­но от­меня,
       Воз­ни­кла му­зы­ка лихая
       Со сто­ро­ны -- не от меня.
      
       Мы так при­вы­кли, в ге­нах это:
       За все стра­да­ни­ем пла­тить,      
       Но лег­кость веч­ная рас­света      
       Жи­вет укром­но во плоти.
      
       И на­до лишь не ис­пу­га­ться,
       Не от­сту­пить, и не пре­дать,
       А каж­дой тай­не -- улы­ба­ть­ся,
       И каж­дой лас­кой об­ла­дать!
       1990 
      
      
       *  * *
       Чи­тать чу­жие днев­неики
       и да­же тех, кто да­ле­ки,
       опуб­ли­ко­ван­ные да­же,
       буд­то гла­зеть на рас­про­да­же,
       как жизнь ухо­дит за до­лги,
       при­ки­ды­вая на се­бя,
       хоть вер­но: и дру­гая ме­ра,
       и во­все не под­хо­дит ве­ра,
       но тай­но ше­по­том дол­бя,
       что все от бо­га мы рав­ны...
      
       По­слу­шай...
       то­ль­ко по­зо­ви...
       и я, как он...
       те­перь до­ко­ле...
       Но пре­дан­ность си­ль­ней любви,
       Ког­да по­кой ми­лее воли.
       1995 
      
       *  * *
       Кап­ри­зы уве­дут сво­боду.
       Бес­це­лен дел кру­го­ворот.
       И риф­ма лжет се­бе в угоду --
       Лишь то­ль­ко серд­це не со­врет.
      
       Где взять ему по­ве­рить силы
       И хоть пол­но­ты из­ме­нить,
       Чтоб не цеп­ля­ть­ся за пе­рилы
       И в дверь пус­тую не зво­нить.
      
       Чтоб каж­дый день, не как ви­денье,
       Не как пред­те­ча и мечта,
       Бы­ла ты здесь, как пти­чье пенье
       И тай­на но­во­го листа.
       1993 
      
      
       *  * *
       Дви­же­ние души --
       Тво­ей ру­ки дви­женье,
       Улыб­ка, взгляд, бровей
       Из­лом или раз­лет...
       Что да­рят мне они?
       На­де­жду и со­мненье.
       И ско­ль­ко в жиз­ни дней,
       На все их до­стает.
      
       И ес­ли ни од­на стро­ка
       те­бе не в тя­гость:
       Ни пол­ная тос­ки,
       ни до кра­ев любви,      
       И ес­ли не гне­тет
       те­бя моя уста­лость,      
       Дви­же­ни­ем ру­ки,
       гла­за­ми по­зови.      
       *  * *      
       Не по­ки­дай меня,
       Не за­жи­гай ог­ня,
       не на­до ждать вда­ли,
       тос­куя и маня.
      
       Я не умею ждать,
       мне ве­рить -- зна­чит, знать,
       су­дь­бу мою мо­ли
       нас вновь не раз­лу­чать.
       *  * *
       Ка­кая без­де­ли­ца,
       где сте­лет­ся,
       где лю­бит­ся,
       где пла­чет­ся,
       где по­мнит­ся,
       где зна­чит­ся,
       где ды­шится,
       где жи­вет­ся,
       где обо­рвется.
       1990 
      
      
       *  * *
       Нет, па­уза со­всем не оста­новка --
       Ко­ро­ткое ды­ха­нье на бегу,
       Пред­чувс­твие, что ска­зан­ным не­ловко
       За­деть обид­но не­хо­тя могу.
      
      
       Она ак­цент пе­ред прыж­ком эф­фектным,
       Раз­ду­мье пе­ред тем, как дверь от­крыть,
       Или про­зрач­ный фан­тик от кон­фетки,
       Или по­пыт­ка глу­пость от­вра­тить.
      
       И по­про­сту ко­ро­ткая за­минка,
       Стес­не­ние ды­ха­ния в груди,
       За пол­ша­га, за во­ло­сок до мига,
       Что счас­ть­ем об­ла­да­нья на­градит.
       1995 
      
      
       *  * *
       Все жен­щи­ны, ко­то­рых я любил,
       Спа­си­бо ВАМ , что вы на све­те были,
       Что да­ли мне для жиз­ни сто­ль­ко сил,
       Что серд­це так мое ис­пе­пе­лили.
      
       Огонь сжи­гал и мес­то рас­чи­щал,
       И вре­мя пе­пел го­ря уно­сило,
       Ко­стра по­след­ний вспо­лох освещал
       Про­шед­шее по-но­во­му кра­сиво.
      
       Ды­ха­нию не сто­ит вспо­минать
       О ре­внос­ти к пре­крас­ным аро­матам.
       И я ды­шу, ды­шу, ды­шу опять,
       И счас­тья смысл от ме­ня не спрятан.
      
       Я вновь се­го­дня счас­тлив -- я влюблен
       В ту не­зна­ком­ку в зо­ло­че­ной раме,
       В ту жен­щи­ну, с ко­то­рой об­ручен,
       В ту Бо­жью ма­терь в Под­мос­ко­вном храме.
      
       И как они мне, счас­тье им дарю
       В бес­смерт­ный миг та­инс­твен­ной услады --
       Лю­бо­вью каж­дый раз бла­го­дарю
       По­ско­ль­ку в ми­ре вы­ше нет на­гра­ды...
       1993 
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
      
       ВОТ ЧИСТЫЙ ЛИСТ
      
      
       ***
       Спа­си­бо, Бог,
       Что я смог
       Не то­ль­ко по­ве­рить в слово,
       Но про­честь каж­дое снова
       И по­чувс­твовать
       Вкус его, за­пах и цвет --
       Ни­че­го до­ро­же серд­цу на све­те нет,
       И пре­крас­нее нет ни­чего,
       Как да­рить дру­го­му его.
      
       От­то­го хоть знаю,
       что там на не­бе сгорю,
       Здесь те­бя я бла­го­дарю.
       1993 
      
      
       *  * *
       Успех лю­бим­ца вы­би­рает:
       При­зна­нье, сла­ва, жизнь лег­ка...      
       По­том су­дь­ба его ка­рает,
       И он в за­бве­нье на века.
      
       А не­удач­ли­вый уверен
       В се­бе, в дви­же­нии планет,
       На су­ету не тра­тит время,
       И не по мо­де он одет.
      
       А не хо­те­лось бы, про­ве­рьте,
       Нам тай­ну тай­ную узнать:
       Кто не­удач­ни­ка бес­смертье      
       Го­тов на сла­ву про­ме­нять!
       1991 
      
      
       *  * *
       Био­гра­фия по­эта. --
       не важ­ней сти­хов ли это?
       Есть от­лич­ные при­меры:
       Шел­ли, Бай­рон. Бу­ало...      
       Пред­ва­ря­ла их ле­генда,
       Каж­дый жизнь из них от­ве­дал...
       Мо­жет,
       ... про­сто по­везло.
      
       Ан­ненс­кий бро­дил по парку,
       А по­том в подъ­езд сквозь арку,
       В крес­ло мяг­кое са­дился
       У вы­со­ко­го ок­на...
       И ди­рек­торс­тва за­боты --
       Строк при­шед­ших эша­фо­ты, --
       Шум ре­бя­чий до темна.
      
       Вот. Все­го один лишь то­мик --
       Особ­няк, про­зрач­ный домик.
       Ни один по­эт не может
       Этот до­мик обойти,
       Опе­ре­ть­ся о ко­лонну,
       При­ло­жи­ть­ся к эта­лону,
       Что­бы ме­ру знать в пути.
       1993 
      
      
       *  * *
       Не­ль­зя по­этов оби­жать --
       Они, как де­ти, -- без­за­щитны,
       И при­ни­жать их на­ро­чито,
       Что­бы рас­пла­ты из­бе­жать.
      
       На све­те нет бе­ды страшней,
       Чем смерть не­вин­ная людская,
       И этот грех не от­пус­кает
       Ни бо­жий суд, ни суд людей.
      
       По­эт уби­тый -- го­рь­кий кол
       На­век вко­ло­чен­ный в пла­нету,
       Все, все от­кры­ты рико­шету
       И сги­нут тай­но и легко.
      
       Кто, чтоб се­бя от­го­ро­дить,
       Без­ду­мно жер­тву­ет по­этов,
       За­быв на­ча­ль­ный из за­претов,
       Что без ду­ши не­ль­зя про­жить!..
       1993 
      
      
       *  * *
       О.Ман­де­ль­штаму
      
       Был прост, как ямб,
       Как пти­чье пенье.
       Муд­рец, по ме­ло­чи страдал.
       Но Бог ве­ли­кое тер­пенье
       Его ду­ше не­да­ром дал.
       И си­лу гор­до­го муж­чины,
       И неж­ность чи­ще ал­та­ря...
       Он под­нял нас на те вер­шины,
       Где вы­ше об­ла­ков заря.
       1993 
      
      
       *  * *
       В ис­кус­ст­ве пра­во ме­нь­шинство
       Пе­ред лю­дь­ми и пе­ред богом,
       И не усту­пит своего
       Оно влас­ти­те­ль­ным поргам,
      
       В ис­кус­ст­ве пра­вит ме­нь­шинство,
       А бо­ль­шинс­тво им управ­ляет
       И го­нит и сты­дит его,
       Вер­шит, кру­шит и на­став­ляет.
      
       В ис­кус­ст­ве по­беж­да­ет тот,
       Кто на­ру­ша­ет все за­коны
       И сам, не зная, со­зда­ет
       Для ми­ра но­вые иконы.
      
       Ху­дож­ник, по­да­ри­вший свет
       И оза­рив­ший на­ши лица,
       С то­бой нам вы­ше счас­тья нет
       Од­ной мо­ли­твою мо­ли­ться!
       1991 
      
      
      
       БАЛЬЗАК
      
       Ба­ль­зак пи­сал с ут­ра до ночи,
       А но­чью верс­тку вы­правлял,
       Был у не­го ко­ря­вый по­черк,
       И в кар­тах за­мыс­лов подвал.
      
       Ба­ль­зак лю­бил кра­си­вых женщин,
       Блис­тать на ба­ле, пер­вым быть,
       Под ста­рость с Ганс­кой был по­венчан
       И свой Па­риж не мог за­быть.
      
       Так что он был на са­мом деле:
       Жу­ир, иг­рок, пи­са­тель, плут?      
       Он жил без стра­ха -- на пре­деле,
       Как то­ль­ко ге­нии живут.
       1988 
      
      
       В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
       АЛЕКСАНДРА СЕРГЕЕВИЧА ПУШКИНА
      
       Ро­дил­ся ма­льчик,
       И ни­кто не знал:
       Ка­кую жизнь
       Ему су­дь­ба го­товит.
       Он рос, взрослел,
       Му­жал -- ни­кто не знал:
       Ка­кую смерть      
       Ему су­дь­ба го­товит.
       Ро­дил­ся ма­ль­чик --
       Ге­ний и поэт,
       Та­ким и жиз­ни нет
       И смер­ти нет.
       1988 
      
      
       *  * *
       За чьи гре­хи стра­да­ют дети,
       По­ско­ль­ку нет на них грехов?
       И раз­ве за от­ца в от­вете
       Не­вин­ный сын се­го­дня вновь?
      
       Коль вы­жил -- ставь све­чу удаче,
       Оско­лок, ма­ль­чик для битья,
       И о та­лан­те не за­плачет
       Рос­сия -- ма­че­ха твоя.
      
       А ес­ли ве­ришь, что в по­томках
       Ты смог бы вы­звать боль и стыд,
       Пус­кай на­след­ная ко­томка
       Ду­ши тво­ей не тя­готит.
      
       От­ринь об­ма­ны и на­веты,
       Обид, как де­нег, не ско­пить,
       При­хо­дят де­ти и поэты
       Ви­ну чу­жую ис­ку­пить.
       1993 
      
      
       ПАВЛОВСК
      
       1.
       Дуб­ра­вы рит­мы над рекою,
       Двор­ца риф­мо­ван­ный квар­тал, --
       В них ге­ний-юно­ша в покое
       Сти­ха ды­ха­нье об­ретал.
      
       Ло­вил счас­тли­вые мгно­венья,
       Рас­по­зна­вал свои мечты,
       Бе­жав ли­цейс­ко­го ученья,
       При­двор­ной пер­вой суеты.
      
       Еще до ярост­ных го­не­ний,
       Из­мен, за­вис­тли­вых вра­гов...
       Те­перь тут всю­ду ти­хий ге­ний
       Его раздумий и шагов.
      
       2.
      
       Та­кой па­ли­трой бы гор­дился
       И Го­ло­вин, и Ре­нуар,
       От лет­них пут осво­бо­дился
       Осен­ний бла­го­ст­ный пожар.
      
       Те­рас­сой спо­ло­хи сбе­жали
       До тем­ных вод от си­невы,
       Сла­вян­ка в ог­нен­ной пи­жаме
       Не­уга­са­ющей листвы.
      
       И сквозь неё ме­ль­ка­ет зыбко
       Ути­ный бок, окрест­ный склон
       И бе­ло­зу­бая улыбка
       Не­по­вер­га­емых ко­лонн.
      
       3.
      
       За­те­ря­ны сле­ды епархий,
       Но си­лой па­мя­ти влеком
       Во­об­ра­жаю буд­то пах­нет
       Еще здесь ва­ль­сом и дымком.
      
       И в рав­но­ве­сии трех­до­льном,
       Блис­та­те­ль­ны и влюб­лены,
       За­бы­ли о зем­ной юдоли
       Ее счас­тли­вые сыны.
      
       В том бо­жий про­мы­сел, быть может,
       Вок­зал зву­ча­щий все слышней,
       И до сих пор ле­ген­да множит
       Тот аро­мат ми­ну­вших дней.
       1993 
      
      
      
      
       *  * *
       Вот чис­тый лист, ру­ка, перо --
       Ну, не та­кое уж добро,
       Но пер­вая лег­ла строка,
       За ней уве­рен­но и просто
       Спе­шит вто­рая и пока
       Все­го-то то­лько
       Стро­чек горстка.
       Но лист те­перь уже не тот,
       Он кан­ди­дат на эшафот.
       Он был листом,
       Он стал стихом,
       Он тай­ною та­кой влеком,
       Что за­де­ва­ет всех она
       Всег­да, в лю­бые вре­мена.
       Он вы­зы­ва­ет за­висть, гнев,
       В нем лег­ком веч­но­сти посев,
       Он не­ру­шим, не­тле­нен он --
       В нем ма­ло­ду­шье и закон,
       В нем тон­ком ты­ся­чи карат,
       Они бес­смер­ти­ем горят.
       Он ве­щей огра­нен рукой,
       Ему уж не гро­зит по­кой,
       При­выч­ный в ки­пе на столе,
       Не­по­вто­рим он на земле.
       Вот уди­ви­те­ль­ная страсть:
       На лист бу­ма­ги строч­ки класть,      
       Но пол­но, пол­но -- про­бил час!      
       Не мес­то ма­гам сре­ди нас!
       По­эта хо­ро­шо убить,
       Что­бы по­том его лю­бить!
       Чтоб он со­блаз­на не являл,
       Чтоб он лис­том бу­ма­ги стал,
       Не се­ял за­висть и раз­дор --
       Ре­ши­ло вре­мя этот спор.
       Так бы­ло, есть и бу­дет впредь --
       По­эт обя­зан уме­реть,
       Тог­да ему лег­ко про­стить,
       Что чу­до он умел тво­рить!
       1991 
      
      
      
       *  * *
       Не де­лай это­го, не делай,
       Не за­щи­щай, не за­крывай,
       Спа­сен­ная то­бой не­де­ля --
       Иная му­ка, а не рай.
      
       И со­жа­ле­ния из­бе­гни,
       Оно со­жжет оста­ток дней,
       Ис­пе­пе­лит те­бя из безд­ны
       Ге­ены ог­нен­ной верней.
      
       Мы с жиз­нью ни­ког­да не квиты,
       Не за­щи­щай его, любя,
       Нет у ху­дож­ни­ка за­щиты
       Не от су­дь­бы, а от себя!
       1988 
      
      
       ВИЛЬЯМ БЛЕЙК
      
       Ви­ль­ям Блейк та­чал са­поги
       Всем от ве­ли­ка до мала,
       Жил в под­ва­ле, но ни од­ной ноги
       По не­му не сту­пало.
      
       Умер са­пож­ни­ком Ви­ль­ям Блейк,
       И о са­по­га ни слова,
       Бы­ло на све­те так де­сят­ки лет,
       По­ка он не ро­дил­ся снова.
      
       И с тех пор по­этом жи­вет Ви­ль­ям Блейк
       Вы­со­ко-вы­со­ко не в под­вале.
       Жаль, что жизнь так до­лго бе­рет разбег,
       Но ина­че ког­да-ни­будь бу­дет ед­ва ли.
       1988 
      
       *  * *
       Был Пуш­кин бе­ден,
       Мо­царт нищ,
       Бах не сво­дил кон­цы с кон­цами,
       О, Ге­нии,
       а ско­ль­ко тыщ
       В нуж­де стра­да­ло
       ря­дом с на­ми!..
      
       Увы,
       Чай­ковс­кий брал взаймы,
       Гол ге­ний Му­соргс­кий до нитки.
       Ка­кие свет­лые умы
       Не из­бе­жа­ли этой пытки.
      
       В до­лгах
       ба­рах­тал­ся Ба­льзак,
       Чтоб успо­ко­ить­ся
       от­части,
       Он вы­вел фор­му­лу,
       что враг
       У твор­че­ства --
       про­стое счастье.
      
       Но Блейк по­рой на­до­едал,
       Бул­га­ков про­па­дал за­вли­том...
       А ско­ль­ко б каж­дый ми­ру дал --
       Кто зна­ет -- при же­луд­ке сы­том!?.
      
       За­кон: кто ми­ру все отдал,
       Сам -- слов­но спас­ся от по­жара.
       Ведь тот, кто Биб­лию писал,
       И во­все жил без го­но­рара!
      
       И что ж?
       Чем да­ль­ше -- тем страшней,
       Но 
       от Го­ме­ра так, по­ве­рьте:
       Коль труд бес­смер­тен средь людей,      
       Ему це­на -- од­но бес­смер­тье!..      
      
      
      
      
       *  * *      
       Про за­пас за­жа­то в горсти
       От бе­совс­ких пе­ре­мен --
       Снеж­ный Григ, лес­ной Чай­ковский,
       Ши­тый бис­се­ром Шопен.
      
       В су­ете и кру­го­верти
       Ка­мер­тон и строй и лад --
       Хо­ро­вые страс­ти Верди,
       Ве­ча Му­соргс­кий набат.
      
       И ког­да од­ни убытки,
       И блед­не­ют дух и слог --
       Есть еще рас­пя­тый Шнитке
       И Сви­ри­до­ва венок.
       1996 
      
       *  * *
       Уда­чи в ям­бе, а в хо­рее --
       Вся лег­кость, неж­ность, чис­тота,
       И де­вуш­ки на­вер­но млеют,
       На па­мять вы­учив места,
       Им по­свя­щен­ные по­этом...
       Я пел ана­пе­стом при этом,
       Но строй сти­ха не из­ме­нить --
       По­том вам при­ве­ду при­меры,
       Не в на­зи­да­нье; не для веры,
       Для по­вто­ре­нья,-так и быть.
       Но о люб­ви сти­хом не ска­жешь --
       В нем строй и риф­мы -- ху­же пут,
       Они всег­да в за­са­де ждут,
       Иль во­все чис­лят­ся в про­паже.
       Стих -- риф­мы раб, а риф­мы -- лгут!
      
       От ям­ба я не от­ступаю:
       Успе­ха жду, авось придет:      
       "Я вас лю­бил" все по­вторяю      
       И ве­рю, что По­эт не врет.
       1991 
      
       *  * *
       Лег­ко из­ло­жишь сказ­ку и ро­ман --
       най­ти сло­ва су­ме­ешь без со­мне­нья --
       но ста­нет все лишь по­шлость и об­ман,
       коль пе­ре­ска­жешь ты сти­хо­тво­ренье.
      
       Пе­ре­тол­ма­чить ду­шу не бе­рись!
       Как о люб­ви рас­ска­зы­вать сло­вами?
       Ме­ль­ча­ет вдруг и опа­да­ет высь,
       Что в меж­до­ме­ть­ях вы­си­лась над вами.
      
       По их сту­пе­ням так лег­ко идти,
       Так ра­до­ст­но то­нуть в глу­би­нах взгляда,
       И ни­че­го про­из­но­сить не на­до.
       Ког­да гу­ба­ми гу­бы смог найти!
       1995 
      
       *  * *
       По­нять по­про­буй пти­чье пенье,
       От­бро­сив шум и суету,
       Лишь эти одо­лев сту­пени,
       Под­ня­ть­ся смо­жешь в вы­соту.
      
       Не со­став­ляй на сла­ву плана,
       Сна­ча­ла вет­ра суть пойми,
       И то­ль­ко по­мни не­пре­станно,
       Что все у жиз­ни брал взаймы.
      
       Так воз­вра­щай до­лги без спроса,
       А чувс­тво до­лга прочь гони,
       По­ско­ль­ку в твор­че­стве от­бросы
       Уда­чам ге­ния сродни.
      
      
       Бес­смыс­лен­но не пре­ре­кайся --
       Су­дь­бу не от­вес­ти перстом,
       Но не пред нею ты скло­няйся,
       А лишь над на­ча­тым листом.
       1994 
      
       *  * *
       Уле­те­ла песня,
       Уле­те­ла песня
       И уно­сит ра­дость
       Тех, кто пел ее.
       Мо­жет быть, ко­му-то,
       Кто ее услышит,
       Пе­ре­даст­ся ра­дость
       Тех, кто пел ее?
       Ста­нет вдвое ра­дость,
       По­то­му что с песней
       Ра­дость тех, кто слышит,
       Тех, кто пел ее...
       1993 
      
      
       *  * *
       Текс­ты про­из­во­ди, что­бы процесс
       Хо­тя на миг не мог оста­но­ви­ться,
       Что­бы и ты му­чи­те­ль­ный про­гресс
       Как не­кая пред­ста­вил еди­ница.
      
       И не стра­дай, что не­до­оце­нен,
       Су­дь­бы зиг­за­ги не­ис­по­ве­димы,
       И ге­ний со­вре­мен­ни­кам сме­шон
       Ис­то­рии по­том не­об­хо­димый.
      
       Ка­ме­нь­я­ми нас бьют, так пусть за что
       Мы са­ми зна­ем и гор­дим­ся этим,      
       Для нас од­но лишь вре­мя ре­шето,      
       Ве­ка -- не­по­ну­ка­емые сети.      
      
       Но не мол­чи, так узок этот бег,
       Так не­по­нят­на гор­ная тро­пинка,
       Ты на краю всег­да, и лист, как снег,
       И кровь на нем в фи­на­ле по­единка.
      
       Ни­что не за­щи­тит и не спасет,
       Мол­ча­ние -- не вы­ход, а рас­плата,
       Пи­ши -- и сре­ди ты­сяч или сот
       Од­на стро­ка твоя всплы­вет ког­да-то.
       1996 
      
      
       *  * *
       Как стра­шен до сих пор Ве­зувий,
       Хоть сот­ни про­жи­то Помпей,
       Он вы­бран сре­ди всех бе­зумий
       Прав­до­по­доб­ней и тупей.
      
       Как сим­вол сбе­ре­жен­ный пеплом,
       Ога­рок вы­жжен­ной свечи,
       Остан­ка­ми, что бы­ло телом,
       Бе­зу­мно влас­тву­ют врачи.
      
       Как бы не ве­дая пре­грады,
       Про­хо­дит, со­дрог­ну­вшись, дух,
       Для тех, кто воз­ро­ди­ть­ся рады,
       Где жизнь и смерть -- од­но из двух!
      
       Все свое­го не из­бе­жали,
       И не оце­нен­но пока --
       Ухо­дят вой­ны рубежа­ми
       Из био­гра­фии на века.
      
       И да­же по еди­ной строчке
       По­том лег­ко опре­делить
       Пусть на оплав­лен­ном лис­точке,
       Да не мог­ло та­ко­го быть.
      
       И вре­ме­на опре­де­ляют
       Не по зна­ко­мым циф­рам дат,
       А по сти­хам, что воз­ни­ка­ют
       В серд­цах вер­ну­вших­ся солдат.
       1994 
      
       *  * *
       Я ни­ког­да не ве­рю в это чудо:
       Что вот пе­ро во­зь­му, и на листе      
       Из ни­че­го, не­ве­до­мо от­куда
       Воз­ни­кнут и оклик­нут стро­ки те.
      
       Они ме­ня под­хва­тят без во­про­са,
       По­том за­тя­нут в труд­ный раз­говор
       И раз­ме­стят все­го лег­ко и просто,
       И об­на­жат сму­ще­нье и разор.
      
       И до­ве­дут до го­ре­чи и бо­ли,
       Все без раз­бо­ра вы­скоб­лят опять,
       И, уди­ви­вшись, бу­ду я до­волен,
       За­быв что мне за это от­ве­чать.
       1994 
      
       *  * *
       Ру­ко­пи­си рвут с до­сады
       И сжи­га­ют со стыда,
       В этом рве­нии от­рады
       Не бы­ва­ет ни­когда.
      
       И не сла­ва Ге­ро­страта
       При­вле­ка­ет в этот час,
       Не стра­шит увы ут­рата
       Тем, что в них час­ти­ца нас.
      
       И людс­кое ми­ло­сердье
       Не бе­рет­ся тут в расчет,
       Мне­ние крис­та­ль­ной тверди
       Нас без­жа­ло­ст­но сечет.
      
       Ни­ка­ко­го го­но­рара
       Не хва­та­ет на искус,
       Что­бы скры­ть­ся от кош­мара
       Не спа­са­ет и Исус.
      
       В этот миг од­но до­ступно:
       Все с на­ча­ла по­вто­рить,      
       Ес­ли это все под­спудно      
       И нет сил ина­че жить.
       1993 
      
       *  * *
       Не пря­чь­ся за стро­ку стиха,
       Ты ей про­све­чен, как рент­ге­ном,-
       Тут во­ля бо­жья или гены,
       А оста­ль­ное -- че­пуха.
      
       Увы, за риф­мой не иди,
       Она ко­вар­на и бес­путна,
       И ей по­бе­да не­до­ступ­на,
       А по­ра­же­нье впе­реди.
      
       Но ес­ли в бо­ли и мы­чанье
       Ро­дил­ся стих, сло­ва пришли,
       Же­лан­но слад­ки все му­ченья
       По­лу­ис­тер­зан­ной души.
       1989 
      
      
       *  * *
       Ху­дож­ник, на­град не пре­следуя,
       Пи­ши по­ка пи­шет рука,
       Как буд­то ми­ну­та по­следняя,
       А в за­па­се -- глу­хие века.
      
       Но ес­ли ты ждешь то­ль­ко случая
       На этом воз­вы­сит­ся чтоб,
       Тог­да не ве­ли­ко ты му­ченник,
       То­ль­ко та­ющий празд­но су­гроб.
      
       В ог­не до­бро­ты не сго­ра­ющий,
       Ты бу­дешь сто раз уми­рать,
       Ког­да не по­мо­гут то­ва­рищи
       И опла­чет за­ра­нее мать.
      
       Без­ве­ст­ный рав­но или при­знанный,
       Что серд­це ве­лит, со­верши.
       По­эзия -- это по­жиз­ненно
       Зем­ля­ные ра­бо­ты души.
       1986 
      
      
       Г.ЦЕЙТЛИНУ
      
       До­сто­инс­тва мо­дели
       В пор­тре­те не важны,
       Они и в са­мом деле
       Лишь по­то­му вид­ны,
       Что их под­ме­тил тайно
       И яв­но во­плотил
       Ис­ка­вший не­пре­станно
       Все это во плоти.
       Они су­ще­ство­вали
       За­ра­нее уже,
       Их не най­ти ед­ва ли
       В ожив­шем чер­теже,
       Но на­до, что­бы рядом
       По­ду­ма­ли о том,
       И по­сле ос­трым взглядом
       Их бро­сить на картон.
       До­сто­инс­тва мо­дели
       В пор­тре­те не важны,
       А важ­но лишь на деле,
       Кем изоб­ра­жены.
       1990 
      
       *  * *
       Чтоб каж­дое пятно,
       Со­шед­шее на холст,
       В кар­ти­не об­рело
       Свою лю­бовь и меру,
       Как до­лго грун­товать
       Бе­дой его при­шлось,
       И серд­це ско­ль­ко раз
       Бро­са­ла жизнь к ба­рь­еру.
      
       В мо­за­ике всегда
       Ука­тан­ной и гладкой,
       Где вы­шел по­бродить
       Устав­ший огонек,
       Ты бу­дешь вновь туда
       Не­во­ль­но и украдкой
       Гля­деть, что­бы опять
       Его по­стиг­нуть мог.
      
       Нам тай­ны рас­крывать
       Ве­лит не­уго­мон­ность,
       И ра­дость не су­лит,
       И шлет по­рой беду,
       Что­бы ма­зок бросать
       На этот холст огромный,
       Ко­то­рый всем открыт
       И веч­но на виду.
       1993 
      
      
       *  * *
       По­ка пе­ро бу­ма­ги не кос­нется
       Тре­вож­но мед­лит пер­вая строка,
       На пер­вый шаг ку­па­ль­щи­цы по­хожа,
       Но вдруг ре­шится --
       И на­вер­няка
       По­дать се­стре до­ве­рья риф­му может.
      
       Не оши­бись, по­дру­гу ей по­слав,
       Не об­ма­ни, слу­чай­но бро­сив слово,
       Не раз­де­лить уже от­ли­тый сплав,
       Как не про­жить од­на­жды про­жи­того.
       1993 
      
       *  * *
       И все же к про­сто­те ло­мились
       И Эрен­бург, и Пас­тернак,
       Она да­лась им не как ми­лость
       И не яви­лась про­сто так.
      
       Но объ­яс­нить ни­кто не сможет,
       Ну, раз­ве что ис­кус­ст­вовед
       На сче­тах вре­мя по­ды­тожит
       И ка­ко­ва це­на побед.
      
       Стро­ка ко­ро­ткая бес­печна
       И ос­тро­иг­ла, как ерши,
       За­то как фор­му­лы -- на­вечно
       Их от­кро­ве­ния души.
      
       И ес­ли гря­нет ка­та­строфа
       Сре­ди стре­ми­те­ль­ных планет,
       То смо­гут вновь по этим строфам
       Вос­ста­но­вить наш го­рь­кий свет.
       1993 
      
      
       *  * *
       От бы­тия ему ика­ется,
       И с про­шлым все
       Пе­ре­кли­ка­ется,
       И ны­не он без ин­те­реса
       До праг­ма­тич­но­го про­гресса,
       И все внут­ри без за­труд­нения
       На­хо­дит он для об­нов­ления.
      
       И это не про­стят ему,
       По­нят­но точ­но -- по­чему:
       Всег­да он не­бла­го­по­лучен      
       По­ско­ль­ку не­стан­дарт­но штучен.
       1993 
      
      
       *  * *
       То ли си­дя во дво­ре ке­ма­рить,
       То ли со­чи­ня­ет "Ре­ви­зор",
       А двой­ник на имен­ном бу­ль­варе,
       Не сте­с­ня­ясь, вы­шел на позор.
      
       Что бес­смерт­но­му до этой доли --
       Он уже при жиз­ни все ска­зал су­дьбе,
       Ску­ль­птор знать за­был, что по­не­во­ле
       Он вая­ет па­мят­ник себе.
      
       Мо­жет быть, рас­се­ржен­ной толпою
       Вы­не­сет си­дя­ще­го на люд,
       А по­ка что в Го­го­ля, не скрою,
       Прав­да, це­лясь в ску­ль­пто­ра, плюют.
       1993 
      
       *  * *
       Вас при­кро­ет строч­ка Блока,
       Фра­за вы­ру­чит из Ницше,
       Светс­кий вид при­даст На­боков,
       И под­ни­мет Блейк всех выше.
      
       Ври­те сме­ло, не­по­хоже,
       Им пре­до­став­ляя сло­во,
       Кто про­ве­рить это мо­жет --
       Пусть зву­чат све­жо и ново.
      
       За ду­шою, что сыс­ка­лось,
       Им от­дай­те, не жалея,
       При­го­дит­ся да­же ма­лость --
       Фор­му­ли­руй­те смелее.
      
       При­об­щай­те круг к вы­со­там --
       До­рог друг вдвой­не, что вечен,
       Ра­зы­грай­те, как по нотам,
       Па­мять ми­ра в эту встречу.
      
       Сто­ит лишь осте­ре­га­ться,
       Что од­на­жды ... плоть от плоти
       Мо­гут клас­си­ки со­бра­ться
       И за все вас по­ко­ло­тят!..
       1995 
      
      
       *  * *
       На гра­ни бо­ли и от­ча­янья,
       Ког­да не со­вла­дать с собой,
       Сти­хи при­дут со­всем не­ча­янно,
       Не­от­вра­ти­мо, как прибой.
      
       Они рас­ка­тят­ся раз­рядом
       Меж этих тя­гот гро­зо­вых
       И вый­дут из те­бя и рядом
       С то­бой уля­гут­ся живым.
      
       И све­жесть одур­ма­нит сразу,
       За­ста­вит лег­кость все за­быть,
       Ни­что не зна­ча­щую фразу
       Из жиз­ни це­лой по­лю­бить.
      
       Ты пуст, здо­ров и не­до­волен
       Сти­хо­тво­ре­нь­ем и собой,
       Весь век не­из­ле­чи­мо болен
       Свое­ю собс­твен­ной су­дьбой.
       1992 
      
      
      
       *  * *
       Вот и пи­шет­ся, как ди­шится,
       Ни пол­сло­ва, ни строки,
       Год рож­де­нья сно­ва слы­шится,
       Дни его не­да­леки.
      
       Ма­ло в дом вло­жи­ли раз­ве мы,
       Или со­весть не чиста,
       Сто­ль­ко серд­ца, сто­ль­ко ра­зума,
       Но без ве­ры пус­тота.
      
       А она все­го за­претнее.
       Мы по­зем­кой на пути
       Про­бе­жим,
       го­ни­мы вет­рами,
       Что­бы вре­мя за­нести.
      
       И не вы­не­сти, не вы­стоять,
       Не оста­вить, не по­нять,
       Не со­грев,
       по­гас­нуть ис­крами,
       Не под­няв­шись,
       лечь опять.
      
       Мы су­дь­бы устав­шей узники
       В ожи­да­нии свинца,
       Все опять нач­нет­ся с Гру­зии --
       Боль де­ви­чь­е­го лица.
      
       На за­топ­лен­ной, ис­тер­занной
       Мес­та хва­тит нас сло­жить,
       Со­весть хо­дит под об­ре­зами,
       И не­ль­зя по­зем­кой жить.
       1989 
      
      
       *  * *
       А для че­го же эти за­на­вески
       Пус­тяч­ных дел, не­зна­ча­щих забот,
       Ког­да мо­гу оста­вить лю­дям фрески,
       И это мне из­ве­ст­но на­перед.
      
       За ни­ми там не­шу­точ­ное дело,
       Сти­хии гром, раз­ду­мий ти­шина,
       Уже­ли так эпо­ха одо­лела,
       Уже­ли одо­лжи­ла так страна.
      
       Я был уве­рен, что не­ис­чер­паем,
       По­ско­ль­ку Бог во­дил мо­ей рукой,
       Но где-то при­та­ил­ся вид­но Ка­ин,
       Ко­му раз­бой он, а ко­му покой.
      
       И вот она -- бес­по­мощ­ность на­встречу,
       Пре­да­те­льс­тва не в си­лах одо­леть,
       Я дни те­перь не ти­хой да­той ме­чу,
       Не за­но­шу над ни­ми риф­мы плеть.
      
       Со­пер­ни­цы - уда­ча и раз­лука-
       Ме­ня как раз не мо­гут по­де­лить,
       Но ес­ли не ис­че­зла серд­ца му­ка,
       За за­на­вес­кой не су­мею жить.
       1993 
      
      
       *  * *
       Ли­цо под­ста­вил лис­то­паду,
       На­стиг­нут ис­ти­ной про­стой:
       За что-то осень мне на­граду      
       Мо­не­той пла­тит зо­лотой.
      
       И в ше­ле­стя­щее мол­ча­нье
       Твер­жу про­зре­ние свое:
       За то, что я ее со­знанье,      
       За то, что зер­ка­ло ее.      
       1981 
      
      
       *  * *
       Счас­тья крат­кое мгно­ве­нье --
       В нем су­дь­ба за­клю­чена,
       Не пркор­мит вдох­но­венье,
       Но к не­му ве­дет она.
      
       Это вальс на го­лой льдине
       И ри­су­нок на песке,
       Это то­ль­ко миг единый
       В не­скры­ва­емой тоске,
      
       Это ти­хая улыбка
       Над ро­див­шей­ся строкой,
       Это в чер­ном за­ле скрипка,
       Об­ма­нув­шая покой.
      
       Так ру­чей не умол­кает,
       Зная го­рь­кий свой конец,
       Так бе­зу­держ­но свер­кает
       Солн­ца пла­мен­ный венец,
      
       И не кор­мит вдох­но­венье,
       Воз­вы­шая час любой,
       Но сла­га­ют­ся мгно­венья,
       Ста­но­вясь тво­ей су­дьбой.
       1991 
      
      
       *  * *
       Как Биб­лию чи­тай
       Про­шед­шие пе­ча­ли
       И муд­ро­сти земной,
       Ди­вясь, не пре­кос­ловь,
       Мы в жиз­ни сто­ль­ко раз
       За бе­да­ми встре­чали
       И бла­го­ст­ные дни,
       И ра­дость, и лю­бовь.
      
       Пусть за­висть из­ведет
       Швы­ря­ющих кам­нями --
       Да, пра­щу­ры мои
       Пи­са­ли кни­гу книг,
       И ско­ль­ко бу­дем жить
       Пре­бу­дет меж­ду нами
       Пе­ча­ли и любовь
       Пи­та­ющий родник.
       1989 
      
       *  * *
       Уже­ли хва­тит нам вос­по­ми­наний
       На тот без­ве­ст­ный срок, что нам остался,
       И ни­ка­ких не тре­бо­вать ски­таний;
       И ни­ка­ких пус­тот не за­пол­нять,
       И не крас­неть за то, где ты ски­тался,
       И не взды­хать о ра­до­сти же­ланий,
       И не стре­ми­ть­ся встре­тить их опять!
      
       Я не хо­чу на про­шлом слов­но чага
       Ви­сеть на уми­ра­ющем стволе,
       Ца­ра­пи­ны и пят­на на столе,
       И сно­ва -- бе­ло­снеж­ная бу­мага,
       Тот чис­тый лист, что кро­ви ждет моей,
       Сте­ка­ющей че­рез пе­ро на строки,
       И но­вые ошиб­ки и уроки
       Ухо­дят в па­мять за су­дь­бой скорей,
       Чем успе­ваю их я за­пи­сать,
       Не во­вре­мя кон­ча­ет­ся тет­радь,
       И про­шлое -- да вот оно -- сейчас:
       Мой каж­дый день, мой каж­дый но­вый час.      
       1996 
      
       *  * *
       Ни­что убить не в си­лах строчку,
       Ко­то­рую по­эт родил.
       Ссы­лай в име­нье за Опочку,
       При­близь и зва­нь­ем на­гради,
       В за­ты­лок пу­лю на Лу­бянке,
       В по­да­рок зной­ной Ко­лыме,
       Или в Ка­лит­ни­ки останки
       И в яму тай­ную во тьме...
       Она ни­чем не­ истре­бима --
       Са­ма ра­зит, каз­нит и жжет...
       И не­на­вист­на и лю­бима
       Не­зна­мо как жи­вет --
       живет!
       1990 
      
       *  * *
       У сне­га нет ни про­шло­го, ни завтра,
       И скрип его ис­че­знет без следа,
       Ка­кая бес­по­ле­зная за­трата
       Ма­те­ри­ала; вре­ме­ни, тру­да!..
      
       А впро­чем труд не так уж эн­тро­пиен,
       За­дум­ка по­вто­ря­ет­ся века,
       Ма­те­ри­ал, ког­да б не то­ро­пили,
       Мог попроч­нее быть на­вер­няка.
      
       А все же снег...
       из за­вис­ти воз­можно
       Хо­чу, как он, ле­теть, ле­теть, упасть...
       И так ле­жать, как буд­то бы воз­ло­жен,
       И так свер­кать, как буд­то солн­ца часть!
       1991 
      
      
      
      
       СОДЕРЖАНИЕ
       ==============
       ШЕСТИДЕСЯТНИКИ
       Нам по шес­ть­де­сят,шес­ти­де­сят­ники 3
       Ког­да наш пра­щур до­бы­вал огонь 3
       Не мужс­кое это де­ло во­евать 4
       Гос­подь, взгля­нув на землю 4
       Ищем мы во всем ли­цо свое 4
       В рам­ки чер­ные за­ко­ваны 5
       Жизнь ме­ль­ча­ет, ме­ль­чает 5
       Ти­ши­на вы­хо­дит из при­дела 6
       Еще в не­одо­ли­мой не­моте 6
       По­мя­нем их -- ве­ри­вших свято 7
       Не в том бе­да, что сами 7
       Я с то­бой на­всег­да по­про­щался 8
       Мы при­шли из дру­го­го ва­гона 8
       В го­рах, где эхо 8
       И рис­ко­вал и ре­вновал 9
       Все в ми­ре бренно 9
       На вер­ни­са­же бла­го­чинно 10
       Что оста­ет­ся по­сле нас 10
       Кто иг­ра­ет в кош­ки-мышки 10
       Что так вет­рен­но стало 11
       Бо­же ты правый 11
       Мы все Рос­сии не нужны 11
       Все лис­тья опа­ли опять 12
       Ба­ся вот твои глаза 12
       Исход 13
       На об­ры­ве у Протвы 14
       Не в суе -- в час не­жданный 14
       Был пья­ным Ба­хус на ра­бо­те 15
       В душ­ном хра­ме год за годом 15
       Грех чу­жой ис­ку­пал Исус 16
       И этот день не воз­вра­щу 16
       Цер­ковь без креста 17
       Кто че­го бо­ится17
       Как не мно­го я просил 17
       Кто упре­кать горазд 18
       Жиз­ни мо­ей вы­став­ля­ют от­метки 18
       Дай бог нам то­ль­ко про­звучать 19
      
       ТЫ
       По­ка­жет­ся гря­ду­щее зна­комым 19
       Мо­нолог 20
       Лю­бил, а счас­тья так и не из­ведал 21
       Тело 21
       Что зна­чит про­стить? 22
       Си­лы тра­чу на ти­хие игры 22
       Ста­ре­ет го­род и вет­шает 22
       Быть мо­жет, я жи­ву не в пер­вый раз 23
       Мо­жет я и вы­ду­мал тебя 23
       Те­ря­ет па­мять неж­ные де­тали 23
       Я мо­гу ко­го-то от­тол­кнуть 24
       По­стой, постой 24
       Ве­чер встре­ча­ет ме­ня во­рожбой 25
       Р.С 25
       Ре­внуй ме­ня ко всем стихам 26
       Жем­чуж­ный день -- вес­ны осколок 26
       Чем пах­нет пер­вый снег лесной 26
       Ко­ле­блет­ся ча­ша весов 27
       Не от­даю те­бе ни грана 27
       Вот так сто­ять: к те­бе лицом 28
       Кол­ду­нья, де­воч­ка, гла­за­стик 28
       Глад­ко во­ло­сы, пучок 28
       Ты мес­тью сде­ла­ла любовь 29
       Чуть-чуть в сто­рон­ку отойти 30
       Не го­во­ри, ког­да поймешь 30
       Про­шу те­бя, не опоздай 30
       Ког­да про­ро­че­ства сбы­ва­ются 31
       Угли охлаж­да­ют­ся сна­ружи 31
       Нет. Не при­зна­ньем 32
       Креп­ко за­пу­та­лись строчки 32
       По­ды­хаю от жад­ности 33
       Нет в тво­ем мол­чанье 33
       Из ни­че­го, из пус­тоты 33
       Ког­да в ду­ше воз­ни­кли тайно 34
       А ес­ли бы все со­вмес­тилось 34
       Ти­хий се­ре­нь­кий денек 35
       Бог "Песнь пес­ней" каж­до­му поет 35
       Рас­ста­нусь вер­но я с тобой 35
       Что мо­жет слу­чи­ть­ся с тобою 36
       Ты за­чем, за­чем ушла 36
       Что ты де­ла­ешь сейчас 37
       В ошиб­ке есть од­на сво­бода 37
       Ког­да по­ве­рить труд­но в лето 38
       Пус­то. Стук пус­тых ветвей 38
       Мож­но петь под ду­доч­ку си­рокко 38
       В этой мест­но­сти ког­да-то 39
       Най­ти так труд­но и так просто 39
       Чи­тать чу­жие днев­ники 40
       Кап­ри­зы уве­дут сво­боду 40
       Дви­же­ние души 41
       Не по­ки­дай меня 41
       Ка­кая без­де­ли­ца 41
       Нет, па­уза со­всем не оста­новка 41
       Все жен­щи­ны, ко­то­рых я любил 42
      
       ВОТ ЧИСТЫЙ ЛИСТ
       Спа­си­бо, Бог 43
       Успех лю­бим­ца вы­би­рает 43
       Био­гра­фия поэта 43
       Не­ль­зя по­этов обижать 44
       Был прост, как ямб 44
       В ис­кус­ст­ве пра­во ме­нь­шинство 45
       Ба­льзак 45
       В день рож­де­ния А.С. Пуш­кина 46
       За чьи гре­хи стра­да­ют дети 46
       Пав­ловск 46
       Вот чис­тый лист 48
       Не де­лай это­го, не делай 48
       Ви­ль­ям Блейк 49
       Был Пуш­кин беден 49
       Про за­пас за­жа­то в горсти 50
       Уда­чи в ямбе 50
       Лег­ко из­ло­жишь сказ­ку и роман 51
       По­нять по­про­буй пти­чье пенье 51
       Уле­те­ла песня 52
       Текс­ты про­из­води 52
       Как стра­шен до сих пор Ве­зувий 53
       Я ни­ког­да не ве­рю в это чудо 53
       Ру­ко­пи­си рвут с до­сады 54
       Не пря­чь­ся за стро­ку стиха 54
       Ху­дож­ник, на­град не пре­следуя 54
       До­сто­инс­тва мо­дели 55
       Чтоб каж­дое пятно 55
       По­ка пе­ро бу­ма­ги не кос­нется 56
       И все же к про­сто­те ло­ми­лись 56
       От бы­тия ему ика­ется 57
       То ли си­дя во дво­ре ке­марит 57
       Вас при­кро­ет строч­ка Блока 57
       На гра­ни бо­ли и от­чаянья 58
       Вот и пи­шет­ся, как ды­шится 59
       А для че­го же эти за­на­вески 59
       Ли­цо под­ста­вил лис­то­паду 60
       Счас­тья крат­кое мгно­венье 60
       Как Биб­лию читай 61
       Уже­ли хва­тит нам вос­по­ми­наний 61
       Ни­что убить не в си­лах строчку 62
       У сне­га нет ни про­шлого 62
      
      
      
       7
      
      
      
      
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Садовский Михаил (msadovsky@mail.ru)
  • Обновлено: 16/06/2011. 152k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
    •  Ваша оценка:
    Связаться с программистом сайта.