Льет слезы в жаркий день ракита
над васильковую рекой,
здесь спит крестьянский сын Никита,
давно усопший прадед мой.

Нет ни ограды, ни холма,
в прах превратилась позолота
букв на стихе того псалма,
что на надгробье высек кто-то.

Под плотным пологом крапивы
здесь рядом бабушка и дед,
что вместе прожили счастливо
почти что сорок долгих лет.

Над быстриной на берегу
лежат у самого откоса
и правнуков все лето ждут,
от сева и до сенокоса.

И пусть когда-нибудь весною
размоет памятник и прах
высокой унесет водою-
живите здесь, в моих стихах.