Какой же ужас эта проза - она съедает и время, и жизнь. И не отпустит, пока все не допишешь. То ли дело - поэзия. Черкнешь стихотворение, и... голова - свобода. Гуляй - не хочу.
Но... взялся за куш..., пиши, писатель.
В предыдущем рассказе я поведала Вам историю Лёлика и Болика.
А сейчас - дочь архитектора, Даша.
Если Тата прилипла ко мне, как прозрачная калька к иконе, смазанной (не знаю, как называется) липкой субстанцией - не отодрать, разве что вместе со слоем краски, то также я мечтала прилипнуть к Даше.
Она мне казалась совершенно необыкновенной. И мне хотелось проникнуться ее восприятием жизни и искусства.