Огонь полыхал во дворе,
  отражая глаза переливно,
   рыже-лукавно
     в стекле,

забавно
  фыркаясь,
фиолето-зелеными искрами,

пр`ядая,
  красною гривой тряся,
    словно конь, -
     вот я какой!

Огонь полыхал на снегу,
  играл на дощатой стене
   в бесплотные силуэты
    тене-актеров,

показывал норов,
  с хохотом,
   с треском взвиваясь ввысь -
    только держись!

А в небе...
  беззвёздном,
    закрытом,
      завешенном
я чуда узнать не могу -
  чудо творится сегодня на белой земле,
    на прозрачном снегу,
      отражаясь во мне...

В копилке сокровищ сознания
  я его при-
берегу.




16 января 1999



                                      *             *            *





Сквозь огонь мир становится зыбким,
  словно глядишь сквозь слюду.
Он не похож и на Мир, открытый немногим,
  он не похож и на сон,
 он не похож и бред.



Он - словно дождь за окном,
  заливающий этот
зыбкий расплавленный мир,
  рожденный огнем.





2 мая 1998



to be continued