Ночь наступает, как крысы иль рыцари-псы.
Город сдается бескровно, и белый флаг
Многих постелей поднят.
Клинок косы
Месяца, словно Смерть,
И перед ней ты наг.


Ночь наступает - приливом на город идет.
Месяц ее разрезает кривым клинком.
Только морем не пахнет. Целебный йод -
В море.

А здесь, под крутым дождем,
Кто-то симфонию пишет,
Кто-то болотно глядит
В ящик TV,
Кто-то идет на грабеж,
Кто-то - в концерт.
И погодный ёрш
Отбивает ритм
Ночь напролет.




весна 1997