Внезапно я осознала причину моей глобальной неудовлетворенности жизнью - я взяла не тот ракурс, фотографируя закат в открытое окно. Я не могла приблизить пейзаж - как я его видела глазами, не сквозь объектив камеры. И когда я отняла камеру от лица и отошла вглубь комнаты, передо мной разлились краски туч, мешаясь с размытым Солнцем, - через стекло. На окне стоял болгарский керамический кувшин с сухими цветами и травами.
Щелк-щелк. Два пейзажа в стиле модерн с импрессионистским фоном.
Созерцание
роскошного Солнца,
идущего в Смерть
дня,
в Черноту
Небытья.
Серые с кобальтом тучи
движутся еле заметно
навстречу
своему растворению,
что тоже есть Смерть,
исчезновение из мира вещей.
Душа не есть вещь.
Душа - это Нечто,
чего не понять,
не познать никогда...
Последнее Солнце
коронует последние гребни
туч
в видимом мире...
Потом
все исчезает.
Ценность искусства в том, что оно способно приподнимать человеческое сознание над его сложной судьбой. Искусство выпрямляет мысленные потоки, устремляя их в Бесконечность Невидимого и делая жизнь осмысленной. Разумеется, поэт - это полный бездельник с точки зрения обывателя. Художник хоть водит кистью по холсту - видимая деятельность. Поэт же только наблюдает за природой - это самые прозорливые обыватели способны понять - или просто болтается без толку. А в это время в голове бездельника происходят совершенно невероятные вещи. Все явления видимого и невидимого начинают в его мозгу опаснейшую игру строф, рифм, метафор, сравнений, гипербол, ритмов... и укладывается в потрясающую душу картину - словесный дизайн, который, насыщенный красками и духом, возможно даже в какой-то очень приблизительной мере отражает то, чего