Наш город охватила мгла.
   И дождь пронзительный...
О, середина лета!

А где-то,
   в океане где-то,
плывут задумчивые острова.


Наш город сиз
  и сир,
   и синь...


Дождь бьет 
  в литавры
     по отливам,
в металлы,
  по откосам за окном...


И нужно сделаться 
    настолько терпеливым,
чтоб Время не толкать
  ни вечером,
    ни днем.


Наш город холоден,
  как будто снова Осень,
    как будто Время впопыхах споткнулось
и, перепутав розы всех ветров,

нам уготовило не августа Успение,
   а октября Покров.



Наш город нем,
  как будто жизни краски
    холодный дождь и сырость смыли в мглу,


как будто звуки радости
   (в опаске)
боятся зазвенеть,
  не в ту
тональность будто бы бояться
  попасть...


Как будто им приказано молчать.


Наш город замер,
  словно в сказке,
где хочется от страха закричать.







22 июля 2013