Человек - это голос.
Его даже можно коснуться рукой.
Он невесомый, как дух.
Вот он звучит, отражая
Хитросплетения души...

Ты хотел притвориться,
Надеясь, что я не пойму.
Но твой голос дрожит.
И все мысли - открытая книга.
Хочешь, читай, как свою.

На твоем языке это значит
Незавершенность любви... Или страсти?
Ты можешь умничать, сколько угодно -
Смысл только в этом.

Но я, как прежде, зажму эту ноту.
Ей запретили звучать.

Почему, спросишь ты.
Потому лишь хотя бы,
Что часто ее нажимали.
И истрепалась струна.

Маэстро же может прийти каждый час.
В какой, мы не знаем.


То-то расстроится Он.





17 февраля 1992