Солдатов Олег Михайлович
На озере

Lib.ru/Современная: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Солдатов Олег Михайлович (lolich@mail.ru)
  • Размещен: 25/04/2011, изменен: 25/04/2011. 15k. Статистика.
  • Очерк: Проза
  • Скачать FB2
  •  Ваша оценка:

      
      В поезде
      
       Когда поезд тронулся, жена зарыдала, роняя обильные слезы.
       Я расположился у окна, и город покатился прочь.
       - К нам на рыбалку? - кивнув на удочки, спросила пожилая дама напротив, маленькая, коренастая и плотненькая, как березовое поленце. - Довольны будете. Природа у нас красивая... А рыба дешевая. Когда обратно поедете, зайдите на рынок - не пожалеете.
       - Зачем же на рынок? - удивился я. - Наловим!.. У вас же рыбы полно, в Карелии...
       Дама усмехнулась.
       - Вы сами по себе иль как?
       - К приятелю...
       - А-а, ну-ну...
       За окном поплыли завидовские озера. Зеркало сияет рубинами и алмазами.
       - А что, у вас там волки, медведи есть? - поинтересовался я.
       - Все есть... Волки в этом году зимой в поселки заходили... Собак грызли.
       "Вот этого мне и не хватало", - встревожился я, вспоминая слезы жены.
       - А кабаны?
       - И кабаны...
       - Так... - И я подумал о том, что недурно было бы прикупить охотничий нож, а лучше ружье.
      
      Приятель
      
       Приятель встретил меня на станции. Похожий на медведя, могучий, лобастый, он родился в этих краях, знает леса на тысячу верст кругом.
       - Нырнем, - спрашивает, - в тайгу?
       - Нырнем, - отвечаю, - непременно...
       Дома у него во всю стену развешена шкура медведя.
       - Это ты сам? - спрашиваю.
       - Сам, - отвечает, - с фары...
       - Это как же?
       - А ночью подкрадываешься, светишь фарой и бьешь...
       На следующий день, мы обшарили весь город в поисках надежной катушки для спиннинга и поводков. Выходной день, половина магазинов закрыта, в другой половине нет того, что нам надо, и только в самом захудалом, едва приметном подвальчике, мы, наконец, нашли поводки, и то - взяли последние. Катушку выбрали японскую, шесть подшипников. Цены неимоверной.
       - У меня такая же, - говорит приятель, - с ней и чайник блесну забросит. А с этими, - он кивнул на длинный ряд катушек подешевле, - намучаешься.
       Я склоняюсь над витриной с охотничьими ножами.
       - Ты чего? - спрашивает приятель.
       - Да вот, нож купить...
       Приятель хлопает меня по плечу:
       - Забудь...
       - Тогда, может, шляпу с сеткой...
       - На что?
       - От мошки, комаров...
       - Брось, для мошки такая сетка, как футбольные ворота.
       Заезжаем в аптеку, покупаем самые лучшие репелленты.
       - Только это все равно не поможет, - обнадеживает приятель. - Мошке эта штука, как приправа.
      
      В путь
      
       - Слушай, - говорит приятель, - я облазил тут все озера в округе. Настоящая рыбалка только в одном месте, правда, часов пять езды, три - по шоссе, два - по грунтовке.
       - Едем, - соглашаюсь я.
       За разговорами дорога летит незаметно. Машину оставляем в деревеньке. Кругом домишки из свинцово-серого дерева, некрашеные, иссушенные ветрами и солнцем. Местные жители говорят на трех языках: карельском, финском и русском.
       Спустились к озеру. Кривые дощатые сарайчики раскиданы вдоль берега. Сквозь редкие щели видны темные лодочные борта. Хозяйство рыбаков. До противоположного берега недалеко. Мы в устье.
       - Раньше тут был лес, и река петляла меж холмов, - говорит приятель. - Перегородили плотиной, получилось озеро с островами. Глубины небольшой, на дне сплошь стволы и коряги. Для щуки раздолье...
       Дождь моросит, на озере шторм, серые брюхатые несутся тучи, холодно, считай середина лета, а без телогрейки - беда.
      
      На остров
      
       Грузим лодку, еле-еле место для двоих осталось: палатка, рюкзаки, спальники, продукты, канистра с бензином, снасти... Наконец отчаливаем, берем курс на остров. Пути - три километра, сперва вдоль берега, а потом и по простору. Урчит американский мотор, ветер навстречу буруны катит, дождь хлещет в лицо. Спасибо новой кепке - козырек прикрывает глаза. Я притулился на носу, рукой касаюсь воды, - в такой воде недолго продержишься, а до берега прилично...
       - Ты, - говорит мне приятель, - вперед-то поглядывай. Видишь, вон те штуки из воды торчат? Нам бы на них не наскочить.
       Впереди, то исчезая, то показываясь среди волн, словно дула вражеских орудий, качаются мертвые почерневшие стволы.
       - А что будет, если мы на такую штуку наскочим? - спрашиваю я.
       Приятель смеется.
       - Тогда это называется: передай моим, как все было...
       Я поворачиваюсь навстречу ветру и, сражаясь с дождем, всматриваюсь в озеро - не мелькнет ли где из воды зловещий черный обломок мертвого дерева.
      
      Палатка
      
       В прозрачных сумерках подходим к острову, каменистый берег усыпан корнями и стволами деревьев, словно старыми обглоданными костями, в глубине колышется редкий лесок. Огибаем слева, держим против волн, заходим в песчаную бухту, глушим мотор и находим на отмель. Выгружаемся и ставим палатку.
       - Как думаешь - здесь? - спрашивает приятель.
       Место невдалеке от лодки, рядом оставленное кем-то кострище. Правда ветер дует - будь здоров, да ведь стихнет же...
       - А может здесь? - Приятель идет вглубь острова. Там уж ветер потише.
       - И здесь неплохо, - отвечаю.
       - Или здесь? - Приятель скрывается в подлеске с подветренной стороны.
       - В самый раз, - соглашаюсь я.
       Хоть и далеко от лодки, но тут почти штиль. Палатку поставили, значит, крыша есть и вещи будут сухими.
      
      За дело
      
       - Давай решать, - говорит приятель, - или отдыхаем, а завтра в бой, или сразу пойдем ловить, а отдых потом. Все равно ночи белые, темнее не станет.
       - Тогда за дело! - говорю я.
       Берем спиннинги, подсачек, ковш и якорь, садимся в лодку, отчаливаем.
       - Главное при ловле, - наставляет приятель, - не поймать на блесну глаз соседа.
       Место в лодке как раз двоим. Бросаем стоя, в сторону берега. Со второго заброса я вытаскиваю щуренка...
       - Научи, как ты это делаешь, - удивляется приятель. У него не клюет. Уж он кидал всюду вокруг лодки. Отплываем дальше.
      
      Шляпа
      
       Только отплыли, как, вытянутая словно крокодил, жирная черная туча наползла с севера, втиснулась между холмов, да так низко, что казалось ее можно схватить руками, и зачастил, защелкал дождь, а ветер вдруг рванул с моей головы кепку, и вот уж она заплясала по волнам.
       - Пропала шляпа, - охнул я.
       - Достанем, - успокоил приятель, заводя мотор. - Нам бы ее из виду не потерять.
       Вскоре "шляпа" уж изредка показывалась метрах в пятидесяти от нас.
       - Не могу развернуться, - кричит приятель, - руля не слушает, волны не дают!..
       Наконец, по широкой дуге мы разворачиваемся против ветра и правим на "шляпу", я беру подсачек и словно ковшом вылавливаю ее из воды. Спасена.
       - Теперь понял для чего эта штука? - укладывая подсачек на дно лодки, смеется приятель. - Это не рыбалка, а экстремальный спорт. Идем к берегу. На сегодня хватит.
      
      Тент
      
       Чалим лодку и разводим костер. Сосновый и еловый топляк, давно выброшенный на берег, лишь сверху намочен дождем, внутри же сухой как порох, с красными смоляными прожилками. Греемся и пьем чай. Серая мгла несется по небу, шторм не утихает, но весело пылает огонь, трещит, сыплет искры костер и настроение - хоть куда. Одно плохо - дождь.
       - Подожди! - Вскакивает приятель. - У нас же есть тент. Что ж я раньше не вспомнил!
       Он ныряет в палатку и возвращается с тентом. Мы растягиваем большой отрез брезента и привязываем его к хилым березкам, проросшим среди камней. С наветренной стороны закрепляем тент у самой земли. Теперь у нас почти дом. Ни ветер, ни дождь нипочем. Только буря, видя нашу хитрость, взвилась пуще, словно хотела вырвать с корнем и смахнуть с островка, державшие брезент, чахлые деревца.
       Палатка металась, как привязанный к койке буйно помешанный.
       - А представляешь, если б мы палатку возле лодки поставили? - смеется приятель. - Там сейчас на ногах не устоишь. Сдуло бы как пушинку...
       - Как воздушный шар, - соглашаюсь я.
      
      Тетерев
      
       Утром я проснулся от боя корабельного колокола. Что это? Катер? Там же наша лодка! Мало ли что... Раскрываю спальный мешок, выбираюсь из палатки. Шторм утих, стало светлее, потеплело. Глянув в сторону, откуда доносились странные звуки, я вижу большого краснобрового тетерева. Он сидит на березе, метрах в десяти от земли и токует, вытягивая шею. Токование разносится далеко по окрестностям. Заметив меня, осторожная птица взмахнула веерами черно-белых крыльев, поднялась и скрылась за лесом.
       Я вернулся в палатку.
       - Тетерев? - спросил приятель. - Надо же. Середина лета, а они токуют. Природа сюрпризы устраивает. Никогда в это время такой холодины не бывало. Значит, и рыбалки не будет. Вода не прогрелась, рыба вялая, не проснулась еще. Это уж если прямо перед ее носом блесной водить, тогда, может, и возьмет...
       Словно подтверждая, что с природой и впрямь творится что-то неладное, с полсотни комаров, укрывшихся от бури в нашей палатке, жались вверху у конька и не обращали на нас никакого внимания. Мошки не было вовсе.
      
      Кладбище затонувших кораблей
      
       Мы отправляемся на поиски удачи. Озеро спокойно. Тишь. Далекие и близкие острова, поросшие густым ельником, сливаются и окружают нас широкой зеленой чашей. Держась правого берега, минуем остров, названный Змеиной горой. Там, по молве, на земляничных полянах водятся змеи. Зашли в камышовую заводь. Высокий тростник стоит как заколдованные братья. Затем еще и еще дальше, мимо бурых гранитных валунов и заболоченного полесья... Приятель правит лодкой, а мне достается якорь. Лодка тяжела, и пока не зацепишь какую-нибудь подводную корягу, небольшой якорек не держит и нас сносит замысловатым озерным течением.
       Вот песчаная мель посреди озера. С камней, пронзительно крича, поднимается чайка и, сделав круг, устремляется на нас. Я выставляю спиннинг, не будь его - пришлось бы худо. Чайка кружит над нами и вновь атакует. Но мы уже далеко и она победно возвращается к своему гнезду.
       Путь нам преграждают сотни верхушек мертвых деревьев, они выступают из воды от середины ствола и выше, словно мачты затопленных кораблей. У одних стволы обломаны, на других еще торчат сухие ветки, будто останки корабельных снастей, а третьи вытянулись голыми серыми кольями. Нам тут не проплыть и блесну не забросить, среди частокола много топляка, и мы берем левее, пересекая озеро поперек.
       Отпустив леску, ведем за лодкой блесну.
       - Стоп! - командует приятель. - Кажется, есть...
       Глушим мотор, кидаем якорь и берем на месте пять крупных окуней. Каждый с три ладони, не меньше, - киты, а не окуни. Течение плавно несет нас к берегу. Видно якорь не удержал. Под нами длинная и крепкая как пенька трава. Повсюду из воды торчат ее стрелы. Зацепилась блесна - подошли на веслах, сдернули. И еще раз. Опять та же история. Это не рыбалка, только блесны потопим. Заводим, но мотор ревет натужно - трава намоталась на винт. Так и без мотора остаться недолго. Я сажусь на весла. Заросли редеют, можно заводить. Возвращаемся на остров. Улов небогат: пяток щучек и с десяток окуней.
      
      Лабиринты
      
       Сколько мы проплутали - десять, пятнадцать верст? Раз держались правого берега, значит, возвращаться надо левым. Пересекаем озеро и даем полный ход. Но уж больно незнакомая кругом местность и трава опять стопорит винт и "кладбища кораблей" не видать.
       - Стой, - говорю, - не туда плывем.
       - Как же? - отвечает приятель. - Туда шли - берег одесную был, а назад ошуюю. Все верно.
       Словом идем прежним курсом. Я надеюсь на приятеля. Он тут не впервой. Но места вокруг явно неведомые.
       - Что ты хочешь делай - не туда надо плыть!..
       Приятель и сам задумался.
       - Ладно, - говорит, - сейчас до излучины дойдем, посмотрим...
       Тут и погода испортилась, и ветер, и дождь навстречу, словно природа нам подсказывает куда править, и в довершение ко всему приятель говорит:
       - Бензина у нас в аккурат до дома. Если ошиблись, назад придется на веслах идти.
       А это верст десять, не меньше. Излучина вроде рядом, а все мы никак не дойдем до нее. Волны навстречу катят. Дождь еще пуще зарядил.
       - Разворачивай, - говорю, - теперь все ясно. Вон те щепки вдали - это и есть "кладбище кораблей", только мы их с другой стороны обошли. Возвращаться надо.
       Развернулись, идем по ветру, стало веселей, и дождь поутих, и волны улеглись. Точно, вот и "кладбище"... Решили, для экономии бензина, не огибать его, а двинуть напрямки. Поднимаем винт, идем на веслах среди сухих скелетов, по днищу карябает топляк, будто мертвецы цепляют борта. Вон и остров чайки. Теперь-то уж доберемся. А тут и солнце разорвало лохматый облачный ковер и улыбнулось нам по северному скупо. Здравствуй, солнышко! Нет тебя милее...
      
      Уха
      
       Разводим огонь и кидаем всю пойманную рыбу в кипящий котел. Соль, перец, лаврушка...
       Приятель говорит:
       - Ты верно думаешь, что уха - это рыбный суп?
       - А что же? - спрашиваю.
       - А вот что. - Он наклоняет котел и разливает по кружкам густой ароматный вар.
       - А рыба?
       - А такую рыбу здесь отдают собакам... Ну, или, кто хочет, может потом съесть...
       Я выпиваю кружку ухи и вылавливаю из котла окуня. Мясо у него сладкое. А они - собакам...
      
      Домой
      
       На следующее утро заливаем костер, собираем палатку, грузимся и возвращаемся в деревню. Ветер опять навстречу, словно озеро не отпускает нас. Прыгаем по волнам. Брызги летят в лодку. Вымокаем до нитки. В самых укромных местах хлюпает ледяная вода. Все же доходим благополучно. В машине тепло. Готова сухая одежда. Переодеваемся и в обратный путь. Прощай Карелия, прощай озеро. Даст бог, свидимся...
       - Ну, вот и нырнули в тайгу, - говорит приятель. - Жаль только, рыбалка не удалась.
       Знал бы он, что в Подмосковье такой улов - сказка.
       - Ничего, - отвечаю, - в другой раз повезет...
       Глянули по карте, - где плутали? А там - десятки мелких остров. Дойди мы до излучины - кто знает, когда б выбрались...
       И опять вокзал. Как чудесно спится в поезде...
       На перроне меня встречает жена. Слезы счастья струятся по ее щекам.
      

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Солдатов Олег Михайлович (lolich@mail.ru)
  • Обновлено: 25/04/2011. 15k. Статистика.
  • Очерк: Проза
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.