Тен Владимир Константинович
Случайные стихи

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Тен Владимир Константинович (galvol@rambler.ru)
  • Обновлено: 27/08/2010. 5k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • Оценка: 5.35*4  Ваша оценка:

    В ЛЕНИНГРАДЕ СЕНТЯБРЬ
    
    В Ленинграде столпились дожди.
    Ветер с Финского жгучий и ярый.
    Все равно уезжать погоди - 
    В Ленинграде сентябрь.
    
    Смыло влагой дождя горизонт...
    Позабыв о делах, мы стоим
    И молчим. Твой испытанный зонт -
    Идеальный дворец на двоих.
    
    Вот и все. Час разлуки настал.
    Мы не в силах молчанье прервать.
    Ждет меня равнодушный вокзал,
    Чтобы в осень иную сослать.
    
    Ветер чисто играет с листа
    Не с того ль, облетевшего вдруг,
    Что качает волной у моста,
    Как багряный спасательный круг.
    
    Как спасательный круг для души -
    Не спасет, боль умерит хотя бы.
    В Ленинграде столпились дожди.
    В Ленинграде сентябрь.
    
    
    АПРЕЛЬ
    
    Ну, вот, и снова почки пухнут,
    И травы режут плоть земли.
    Все то, что бренно, что пожухло,
    Дожди пообочь отмели.
    
    Но тонких ив знакомый росчерк
    Еще по-зимнему сквозной.
    Как раскаленною иглой,
    Их выжгли в небе - зло и точно.
    
    
    ПРЕДСНЕЖНОЕ
    
    Листьев груз роняя с некой целью,
    Затаясь, 
            деревья до поры
    Лишь корнями держатся за землю -
    Рыжие воздушные шары.
    
    Улетят. 
            Куда? 
                  Никто не знает.
    Но однажды в ночь, когда все спят,
    Снимутся беззвучной птичьей стаей
    И куда-то тихо улетят.
    
    В ту же ночь в тоске по улетевшим,
    Кто-то с растревоженной душой
    Их на память набросает снежным
    Незаточенным карандашом.
    
    
    ЛЕТНИЙ САД
    
    Изящно кованые липы, 
    Листва чеканная дубов,
    И с лебедями пруд, отлитый
    Из оловянных облаков.
    
    Вязь рукописная решетки
    Встает бессмертною строкой,
    Оберегая ясный, звонкий,
    Навек изваянный покой.
    
    Секунды падают -
    		 убиты,
    Здесь тишиной, как птицы влет.
    И Аполлон, 
    сойдя с гранита,
    К прохожим,
    	   время узнает...
    
    
    БЕССОННИЦА
    
    Тихо-тихо в спящем доме.
    Ночь беззвучно водит лапой.
    Редко, выпущенным когтем,
    Стукнет в раковину капля.
    
    
    ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ
    
    Воронье над одряхлевшим городом
    И деревья, словно падаль,
    Выклеваны до костей.
    
    
    НА ЧЕРНОЙ РЕЧКЕ
    
    Тот белый лист остался белым...
    В раскрытую ладонь (не обойдешь!)
    Не денег сор и не краюху хлеба -
    Вонзили нож!
    
    Вдова отвоет по нему
    И постарается забыть.
    Лишь до весны в крутом снегу
    Кровавой льдинке стыть.
    
    Тот белый лист...
    Предание старо,
    Как по заснеженному полю
    Несли Поэта на руках.
    И бровь его - бессмертное перо
    Заломленное болью,
    Отброшено судьбою второпях.
    
    
    ЛУЧНИЦА
    
    Словно нервы свои до предела,
    Аж к губам тетиву притянув, 
    В поцелуе смертельном сомлела...
    Острие, тетива и натянутый лук!
    
    И сама на пронзительной ноте
    Сколько страсти в изломе локтя!
    Через миг ты сольешься в полете
    С неопасной стрелою
    Убийственнейшая стрела!
    
    
    ОТПУСТИ
    
    Не лови отпущенную птицу.
    Будь милосердней.
    Пусть голова у бедной закружится
    Вне тесной клети.
    
    Пускай до тошноты крылом молотит - 
    Свобода надоест.
    И все же, пусть она умрет в полете.
    Ведь что-то в этом есть...
    
    
    ОТПУЩУ
    
    ...а наш роман дочитан до конца,
    Которого, казалось, не случится.
    И ни к чему смятение на лицах, 
    И друг на друга незачем нам злиться,
    За фразу: нет, мол, на тебе лица.
    
    Лицо на месте. Может быть, пока
    Не смято вдруг обрушившейся болью.
    Так птица, что отпущена на волю, 
    Не справившись с давно забытой ролью,
    Вдруг рушится на землю свысока.
    
    О, как обидно было ощутить,
    Что данные тебе любовью крылья,
    Не держат больше, хлопая бессильно.
    Что стали вдруг полузабытой былью
    Те дни, когда умелось воспарить.
    
    
    БАБОЧКЕ, ЛЕТЯЩЕЙ НА ОГОНЬ
    
    Ну, куда ты торопишься, яркая?!
    Суматошен крылышек гон.
    Не на праздник летишь, не на ярмарку,
    А в огонь.
    
    Я, свечу у окна запаливший,
    Твой убийца невольный. Прости!
    Но теперь разговоры излишни...
    Что ж, лети!
    
    Как похожа ты, зыбкая,
    Когда кратко танцуешь в огне,
    На ее потайную улыбку
    Во сне...
    
    
    БЕЗДОМНОСТЬ
    
    За что мне этот неуют?
    Осенний ветер зол и крут.
    Вопрос не в том, куда идти.
    Важней истоки обрести.
    Важней, откуда ты идешь,
    Откуда ты в спине несешь
    По рукоятку вбитый нож.
    Коль нет начала у пути,
    Не все ль равно, где упадешь?!
    
    
    СЛУЧАЙНО ЗАТЕСАВШИЙСЯ ВЕРЛИБР
    
    Ознобный бред походных снов.
    Разбитые колесами пути.
    Пока не поздно, сдай свою плацкарту
    И вновь усни среди убогого уюта.
    Но поздно! 
    Смешана колода прежних бед.
    И ужас перед памятью нас гонит
    Все дальше, принуждая передать себя
    В распоряжение лихих проводников...
    
    
    В  СУМЕРКАХ
    
    За листьев жалобную дрожь,
    За сумерки - сиротскую кончину дня,
    За этот некончающийся дождь,
    Прости, любимая, меня.
    
    Все так же. Липы те же,
    И так же сумеречен свет.
    И лишь в окне осиротевшем
    Растаял чей-то силуэт...
    
    За этот день, увязнувший в дожде,
    И за прохожего в заляпанном плаще,
    И за немую обезличенность вещей.
    За невозможность потерять,
    Иль как-то эту боль унять,
    Иль у кого-то сон отнять,
    Прости, любимая, меня.
    
    За то, что вновь в разлуке время
    Фальшиво тянет ноты дней.
    За обреченность шагом мерить
    Длину печали в комнате своей.
    За все, чему виной не я,
    Прости, любимая, меня.
    
    
    ПОВОД ДЛЯ МУЧИТЕЛЬНЫХ РАЗМЫШЛЕНИЙ
    
    Талия -
    Это то,
    Чего нет.
    
    
    СУЕТА СУЕТ
    
    - Время - горящий бикфордов шнур!
    - Когда же состоится взрыв?
    - Время - бесконечный бикфордов шнур... 
    
    

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Тен Владимир Константинович (galvol@rambler.ru)
  • Обновлено: 27/08/2010. 5k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • Оценка: 5.35*4  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.