Мне казалось, это называется "кураж". Это такое классное человеческое качество, без которого многие по-настоящему пропадают. И профессионально в том числе. Вот я, например. Кураж мне нужен в силу моей профессии - не просто нанизывать буковку к буковке на сомнительно прочный капрон сюжета, а куда-то рваться, менять внешность и мироощущение, проникать, выуживать... А потом уже составлять собственное мнение и нарочито объективно высказывать его на страницах разных изданий. Но нет. Нет у меня куража, и поэтому сижу я уныло перед монитором и фантазирую, отчаянно завидуя куражу и деятельной созидательности тех, кто из другого теста сделан (проговорочка такая "по Фрейду" у компьютера была: "из другого текста сделан").
Но вот, является мне Федерико Гарсиа Лорка (не бойтесь, это не мания величия и не психоз. Является опять-таки с помощью текста, конечно). И говорит: "...Тайна, корни, вросшие в топь, про которую все мы знаем, о которой ничего не ведаем, но из которой нам приходит главное в искусстве. ...Дуэнде - это мощь, а не труд, битва, а не мысль". Дуэнде! Так вот что это такое. В русском языке нет такого понятия. Вдохновение? Божья искра? Все не то. Дуэнде! В жизни, в любви, в творчестве, в самом приземленном деле... И все у тебя получается качественно иначе, чем у других. И другие это знают и сторонятся тебя или, наоборот, носят на руках, что на самом деле не многим лучше. Терпеть чужой восторг по поводу того, что делаешь - мучительное переживание. Впрочем, какое это имеет значение по сравнению с тем, что дуэнде посетило тебя - неожиданно или ожиданно, и ты сам себе уже не принадлежишь, а являешься Чьим-то инструментом, заточенным на свершение. Об этом многие "инструменты" говорили.
"Она играла своим темным голосом, мшистым, мерцающим, плавким, как олово, кутала его прядями волос, купала в мансанилье, заводила в дальние глухие дебри"...Читая такое, почти что плачешь.
Однако чувствую, "дуэнде" - это то, что всуе поминать не стоит. Поэтому, наверное, и возник у меня в голове эвфемизм "кураж", еще тогда, до приобщения к таинству, открытому текстом Лорки.
Что ж, пусть пока будет кураж. То, что в нас вселяется, то, что ведет нас, то, что сами в себе объяснить мы не можем...
Итак, о кураже. Был у меня один знакомый предприниматель (бр-р, слово-то какое! Но "бизнесмен" - еще хуже!), который в свое время довольно часто пользовался самолетом. Наберет полные карманы денег - и летит в Москву. Оттуда - везет товар, продает его в Ставрополе, и обратно в Москву - с деньгами. Такой вот круговорот денег в природе, мало кто его в славные девяностые миновал. А в тот раз не получилось у моего дружка с закупкой товара - затемпературил в Москве и принял решение срочно возвращаться домой. Билетов на самолет в кассе аэропорта не было, стоял он так грустно и размышлял: то ли на поезде ехать, то ли... Тут к нему подходит не сильно молодой, заросший щетиной человек и говорит, как некий сказочный персонаж: "Вижу я, улететь не можешь. Давай деньги, паспорт, 300 сверху - и будет тебе билет". 300 сверху - многовато. Это ж сейчас инфляция слопала у сотен всю покупательную способность, тогда это была более-менее сумма. Чешет он затылок, решается в конце концов и отдает деньги и паспорт заросшему. Буквально через 10 минут тот появляется с билетом и говорит: "Только 300 - мало. Еще нужно заплатить вот ему, - показывает на другого заросшего, и кассиру, и..." Типа: он печку топил, а он воду носил, а он кашку варил. Мой дружок говорит: "Не-е, я так не согласен! Да и денег у меня больше нет - что были, все вам отдал". Они: "Лететь-то тебе все равно надо, паспорт твой у нас, а деньги у тебя есть, мы знаем. Боишься при нас доставать - иди в туалет, там никто не увидит". Ага, думает мой горе-летун. Нашли дурачка. Я в туалет, а вы меня там- цап-царап! Долларов-то (чужих, кстати) у него действительно было полно. Скрученных и в пистон джинсов туго задвинутых.
"Иди-иди!"- говорят. Он и пошел, повесив буйну голову. Но не в туалет, а так, пройтись и подумать. Ходит-ходит, вдруг видит угловым зрением - передвигается за ним какой-то мальчик лет 13-ти. Он к киоскам - мальчик к киоскам. Он в зал ожидания - и мальчик в зал ожидания.
А надо сказать, у героя моего с куражом было все в порядке. В обычных обстоятельствах - человек как человек. В меру вспыльчивый, в меру неуверенный в себе, но стоило ему попасть в экстремальную ситуацию, и кураж заставлял его не только брать невообразимые планки, но и делать это элегантно и остроумно - как раз для будущих "пластинок" (так называла Анна Ахматова "обкатанные на слушателях устные рассказы"). Так вот.
Усек он, что мальчик следит за его передвижениями, и отправился прямиком к очереди на регистрацию рейса "Москва-Ставрополь". "Сограждане! - проблеял мой друг очень жалобно. - Так, мол, и так. Займите денег на вызволение билета и паспорта у наглых спекулянтов! Честное слово, как только прилетим в Ставрополь, я с вами расплачусь! Запишите адрес!" Блеет он так, а сам крестится мысленно: не дай бог, какой альтруист выищется и денег займет! Пропало тогда дело! Но уж психологию нас, умелых ставропольцев, друг мой знал неплохо. В том и расчет был - все ему нравоучениями помогать стали, отнюдь не деньгами: "Ну кто ж так делает, кто ж документы отдает в чужие руки..." Глядь - а мальчика-то рядом уже и нет! Шпион с донесением отправился в штаб. И идет к моему другу навстречу тот, щетинистый: "Бери, дорогой, билет и паспорт! Счастливого полета!".
Что тут скажешь? Разве что - да здравствует дуэнде!