...О дивный новый мир, ты не в состоянии принимать во внимание старые истины, данные нам свыше, еще когда человек считался венцом творения, звезд на небе, без сомнения, было больше, а в детей еще не "вкладывали деньги", а просто любили и воспитывали их. Эти истины изрекали мудрецы всех времен и народов, а человек мыслящий доносил их до человека простого в качестве руководства к действию, и по мере того, как цивилизация шла вперед, мы должны были становиться все более совершенными. Так это задумывалось (задумывалось кем?), но работать почему-то не стало: то ли смычка разума и тела человечества была слишком слабой, и мысли мудрецов провисали на полпути к голове землепашца и воина, то ли этой смычки вообще никогда не существовало.
Ну что за чудеса лезут в голову, когда плетешься с работы, а из пакета торчит традиционный, сотню раз описанный в литературе рыбий хвост? Вот приду сейчас домой, нарублю рыбину кусищами, метну их на сковородку и позову в гости своего друга, способного оценить не только мою готовку, но и мои абстрактные рассуждения. Он и сам часто изрекает мысли, которые бросаешься записывать всем и на всем, что под руку попадется: компьютер, диктофон, трамвайный билет...
...Я в полной решимости раскрутить своего друга на комментарий моих мыслей про смычку разума и тела. Кладу ему на тарелку еще шипящий кусок рыбы и небрежно замечаю, что, мол, кажется, сегодня я в поварском ударе. На кухне как-то неприлично тихо звучит "Криденс, клиавота, ривайвел", классика рока, и я, не дожидаясь ответа, переключаюсь на Джона Фогерти с командой: "Странные имена выбирали своим группам рок-музыканты в голден сикстез. "Вера, чистая вода, возрождение...". Трогательно, впечатляюще и вряд ли когда-то устареет, хотя божественное в их музыке только то, что бог сделал их гениальными музыкантами и свел всех вместе...". Мой друг тоже любит "Криденсов". Мы с ним из тех вымерших динозавров, которые с какого-то перепугу не вымерли, а продолжают сидеть на кухне и рассуждать о высоком. Я механически перевожу текст: "... когда оркестр играет приветствие начальнику, ох, они направляют орудия на тебя, боже". Мысль на все времена, это несколько опровергает мои доморощенные рассуждения о прошлом и настоящем человечества. Мой друг говорит: "Да, бог... Бог это суть, а дьявол - стечение обстоятельств...". Мы с другом надолго задумываемся, я - чтобы усвоить сказанное. Он - чтобы продолжить. "Самообман - это и есть игры с дьяволом". Я понимающе киваю - все мы в плену иллюзий по поводу себя любимых, это не есть хорошо. Я вспоминаю, как готовя в школе концерт художественной самодеятельности, довела свою одноклассницу-отличницу до слез только потому, что стихи были выбраны с моей подачи, я сама их знала наизусть и презрительно поправляла чтицу, во всем остальном меня превосходящую. Ну и что с того, что тому - 40 лет? Я печалюсь... А мой друг продолжает: "Вообще, человека можно рассматривать с разных точек зрения. Например, если это делать снизу вверх, то первое, на что мы обратим внимание,- его ступни, значит, человек есть то, куда он идет. Потом - колени, значит, то, чему он молится...". Мы в свое время молились разным богам, впав в такое своеобразное советское язычество, из которого, правда, выходов оказалась масса: в пьянку, в инакомыслие, в неподцензурное творчество, в личную жизнь, в допустимую карьеру, в христианство ... Приехавший из Чехословакии отец привез фотографию (тогда еще - черно-белую) странного предмета, похожего на жезл Снежной Королевы - с ясными лучами во все стороны, иглистый, ослепительный. Это самый дорогой предмет в мире - запомнила я тогда. "Монстранция - в католических храмах реликварий, в который вставляется освященная облатка" - читаю я нынче в Интернете. Чехи тогда были с совгражданами приветливы - 68-й год наступал еще нескоро, советские танки на улицах Праги не могли примерещиться даже отчаянным диссидентам... Отец потом рассказывал: они с приятелем зашли в обувной магазин, решили померить туфли. (О, чешская обувь, тогдашняя мечта любого советского интеллигента!). Девушка-продавщица опустилась на колени ("...чему человек молится..."), чтобы снять с ног советского туриста его грубые башмаки и надеть изящные чешские. Приятель отца шепчет ему на ухо: "У меня носки дырявые!..".
Приятель в свои 15 партизанил в орловских лесах, потом выучился на врача-невропатолога, однако носки, как и прочие предметы массового потребления, не считались тогда приоритетным направлением советского производства... Голден сикстез... Мой друг бормочет себе под нос какие-то строчки, расправляясь с последним куском рыбы. Улавливаю только: "Один подсвечник без свечи горит в печи". Я ставлю на стол подсвечник, похожий на монстранцию. Снежная Королева утащила Кая в свои чертоги, потому что тоже нуждалась в человеческом тепле? Непонятно все-таки, на кой ей сдался этот мальчишка? Непонятно и еще одно: почему Евгений Шварц, автор пьесы "Снежная Королева", сменил имя главного героя с Кая на Кея? Кей - молочный брат короля Артура и его сенешаль - ну, типа главный в доме. Вообще-то он комический персонаж. Среди рыцарей Круглого стола Кей слывет хвастуном и трусом. Поистине извинительные, очень человеческие недостатки, что поделать: свою трусость мы обычно компенсируем рассказами о собственных подвигах... Не потому ли нас так манит к себе божественное, суть чудесное: безо всяких жертв и усилий с нашей стороны мы стремимся получить то, что, как нам кажется, мы заслуживаем. Да и просим-то у сил небесных чего попроще, сиюминутного, мирского - отнюдь не вселенской мудрости и не всеобщего благоденствия (такую мудрость нам вынести слабо, "и пряников, кстати, всегда не хватает на всех").
Мой друг тоже говорит о чуде. И о том, что за все чудеса предусмотрена плата. Иногда непомерная. Он со слов мамы знает, что в детстве у него случались страшные истерики. Как-то ехали они с ней в троллейбусе, и его накрыло. К ним подошел старик и спросил у мамы, кивая на визжащего мальчишку: "Как его зовут?". Мама сказала. Старик наклонился к нему, пошептал на ухо. Все тут же прекратилось. Причем навсегда. Но то, что это навсегда, - в тот момент, разумеется, никто не понял. Старик вышел на остановке, а все пассажиры троллейбуса закричали маме: "Бегите, бегите за ним! Узнайте, где он живет! Вам же надо будет к нему обращаться!". Но старик растворился в окружающем пространстве, и мама его не догнала. А потом оказалось, что мальчишку старик вроде как закодировал - мой друг абсолютно не помнит своего детства, да и вообще не помнит прошлого. Помнит разве только последние два года. Я, говорит мой друг, как Кай в чертогах Снежной Королевы, я все забыл. Жаль, ты не Герда, ты бы меня спасла от греха забвения. Ведь именно прошлое, память о нем делает нас людьми. Теплокровными. Я подхватываю: поэтому так прекрасен и холоден до абсолютного нуля дивный новый мир с кучей носков без дырок, новой музыкой, бортанувшей устаревший классический рок, мир, отменивший скучные старые истины про любовь к ближнему как к самому себе и про то, что в саване карманов нет. Мир, где изображения искристого, прекрасного и самого дорогого в мире предмета - монстранции - призваны заменить нам старый подсвечник, который без свечи горит в печи.