# Мы, Собаки 58-го... Вместо юбилейной речи

Галина Туз

Знаю, сейчас я должна сказать всем что-то ободряющее, в стиле горьковского Луки: ничего, мол, 60 - это совсем не страшно, и есть еще порох в пороховницах, и помирать нам рановато, есть у нас еще дома дела, или, не дай бог, мои года мое богатство, и мы, Собаки 58-го, еще ого-го: Шерон Стоун там, Мишель Пфайффер, Мадонна... Однако - увы, ничего утешительного по этому поводу ни себе, ни вам я сказать не могу. Тому, кто не обладает прелестями и харизмой голливудских див, остается только одно - искать света в иных мирах, витая в эмпиреях, взыскуя истины, утирая при этом слезы бумажными салфетками (носовые платки в последнее время как-то вышли из моды). Однако - чуть эта пресловутая истина приоткрывает вам объятья, бац, а тебе уже 60, и пора думать не об истине, а о душе.

Душа же... Душа требует праздника. Вот мы ей его сейчас и устроим. Развесим флажки разноцветные, шарики... Любимый цвет души - розовый. Потому-то она так разворачивается, прямо как ежик в ручье, - видя рассветный краешек неба, слыша "Дом восходящего солнца" или юрайхипповский "Санрайз". А может, душа на всю жизнь ушиблена неким запечатлением: широкая площадь в обрамлении цветников, море чайных роз - нежно-желто-розовых, роз пылающего юга, на который занесло нас провидение по воле случая и родной коммунистической партии. Витебск-Тамбов-Пенза-Монголия-Евпатория-Ленинград-Орел-Опочка-Оренбург-Алуксне-Львов-Ставрополь - этапы хоть и не такого уж большого пути, а приятно, все же, что не сидели предки печкурами в норке, а носило их, родимых, по всей Руси великой, да и, как видите, не только по Руси. Так что бессилие человека перед лицом случайностей не могло не войти в семейный генетический код, в клеточный обмен, и фаталистичность как качество личности была нам обеспечена пожизненно. Однако ощущение некой твердокаменной заданности неминуемо провоцирует индивидуума на крайности, и даже в детском саду, исполняя на утреннике танец с неваляшкой, я кружилась с ней, когда все приседали, и приседала, когда все кружились... Так и повелось... Все кружатся - я приседаю. Все приседают - я кружусь.

Кружусь, кружусь... Все дела какие-то еще с дошкольных лет, не откажешь им в насущности. Беру, к примеру, у подружки полное собрание Проспера Мериме, говорят, интереснее всего там про Венеру Илльскую, когда выкопанная по случайности мерзопакостная статуя заграбастала себе чужого муженька и задушила его ночью в объятьях. А нечего было обручальное кольцо на палец этой дуре надевать! Шуточки, тоже мне... Так рефреном через все детство и проходит это зловещее: "Она согнула палец...". Сногсшибательные страсти-мордасти!..

Или вот - в парикмахерскую сходить, косы обрезать - тут же в троллейбусе мальчиком начинают величать. Еще и в кино по детским билетам с девчонками не пускают: "Ага, уже с мальчиком в кино ходите, а детские билеты себе берете...".

Так подмена сущностного внешним становится картой пути, по которому приходится пробираться бочком. Ну а где и ползком, что предписывается всем существующим порядком вещей, но вдруг, по какой-то необъяснимой причине, ты выпрямляешься во весь рост, разворачиваешь плечи и полным ходом шуруешь на баррикады: то роман "Мать" подвергнешь остракизму на уроке литературы, то ленинский урок во всеуслышание обзовешь тупым времяпрепровождением...

А вы, наверное, думаете: "Какая она все-таки милая, эта Галя, мягкая, позитивная вся такая"? Что ж, в очередной раз придется вас разочаровать - это всего-навсего оптический обман. Спросили бы об этой мягкости у наших советских членов СП, которые бегали добиваться справедливости в крайком все той же партии: "Она нас печатать не хочет, она нас графоманами считает, переписывает!". Да как же вас, братцы мои, не переписывать-то, когда вы подлежащее со сказуемым связать не умеете? Окажется, бывалочи, такой страстотерпец рядышком и ну завывать: "Я, пынть, писатель, я не для дураков пишу!", - и шварк рукописью чуть ли не по физиономии. Я в этом смысле нестойкой была, сразу в слезы, под елочку куда-нибудь. А чего бы ты хотела, а? - подправлять мир ради достижения гармонии - небезопасно, ты ж этим самым в чьи-то сокровенности, - если даже и материального порядка, - влезаешь, и гонятся за тобой "инвалиды с папиросами, дворники с насосами, сундуки с колесами" - по весьма точному наблюдению Маршака. Кстати, насчет точности...

Матиссовское "Точность не есть правда" - афоризм на все времена для любого вида художника, кроме... как раз тех вот, кто претендует на взаимоотношения с вербальностью, кто пытается более-менее удобоваримым способом организовать цепочку "мысль-слово".

Слово ведь, как алкоголь, меняет картину мира, и еще неизвестно, какую создаст. А попробуй, выразись неточно, еще и в глаз получишь от объекта неточности. Иногда - виртуальным образом, иногда - самым что ни на есть натуральным, контактным. С этим у меня всегда неплохо получалось. То будущий классик украинской литературы за шиворот хватает и убить грозится за слово "товарищ", по отношению к нему примененное. То собкор официозной газетки - даже не за слово, а за проскользнувшую в этом слове иронию - форменным образом задушить пытается. Я уж не говорю о славных адептах единения социума по самому что ни на есть генетическому признаку... Те уж совсем сапогами обещалися затоптать... Зато эти все хоть в крайком не бегали, и то хлеб. По сути, их тоже понять можно: мало ли кто что напишет или скажет, а ты расхлебывай - ведь словоимущим, в принципе, подвластно все - отомстить врагу, сделав его шутом, рогоносцем или ничтожеством, примерить на себя маску гения или кумира масс, и даже добиться недоступной возлюбленной... Вот придумаешь, бывало, какую-нибудь историйку, а она - трах-бах, и материализуется на твоих же глазах. И как же, все-таки, хорошо, что ты не Шекспир, и трагедия - не твой жанр...

В общем, развлекаемся, как можем. А чахнем мы лишь по одному-единственному поводу: ввиду отсутствия соучастия. Ну представьте себе, например, ботичеллевскую Венеру, которая валяется где-нибудь на Марсе никому не нужная. Или, ладно, пусть - в пустыне Гоби. Что ее, ящерицы с сурикатами разглядывать будут? Так вот и мы: радуемся статистике на своих страничках в соцсетях, как будто больше порадоваться нечему. А ведь есть же, есть же...

Вот душа и радуется. Умным лицам, красивым несмотря ни на что девушкам, чайным розам, тому, что ветер в нашем городе дует 12 месяцев подряд 24 часа в сутки, тому, что по совершенно необъяснимым причинам до сих пор пишутся, а главное - печатаются классные книжки на русском языке и есть, где их купить, и есть, на что... И свою любимую музыку на раз-два можно найти в Интернете, и узнать про жизнь любимых музыкантов много подробностей, а если их нет - самим придумать...

Что ж, живя по славной буддистской формуле: достигает успеха тот, кто для этого ничего не делает, мы продолжаем в том же духе и добрались уже до того места, "где пилят деревья на доски длиною чуть больше, чем ты", как предъявил нам это озарение любимый всеми нами поэт Коля Туз, который литой поэтической формулой может так закатать в лоб, что сознание читателя вмиг переворачивается и устремляется прочь от обыденности, даже если эта обыденность - главная загадка жизни. А сам Коля ругает меня за то, что к своим текстам я частенько не даю ключа. "У каждого - собственные ключи, - отбрыкиваюсь я. - Кто-то считывает поверхность, кто-то ныряет в глубину, а кто-то пролетает всю землю насквозь и оказывается у антипятов". Вот с этими последними, безусловно, отношения всегда категорически не складываются. Они тебе: "Ты стоишь на голове, встань на ноги!". А ты им: "Сами вы на ней стоите, сами встаньте!". Ну и что это за разговор? Спорить-то можно только с единомышленниками, а таковых на белом свете, как правило, не сильно много встречается... Вот и ходишь, заглядываешь людям в глаза: не он ли, не союзник ли, не соратник, не соучастник? Ищешь ли ты света в иных мирах, витая в эмпиреях и взыскуя истины, как я? Утираешь ли при этом слезы бумажными салфетками? На вот, возьми пачку. Нам с тобой пригодится.