# Песчинка у ног. Г А Л Ю цинация No.9

Галина Туз

Уж и не знаю, как это у меня получается, но я разгадываю тайны. Эти тайны странные, горячие, скользкие как рыба и болезненные как удар под ложечку. В общем-то, подобное знание бесполезно - зарабатывать я на нем не могу, потому что не хочу, хвастаться - тоже не в моих правилах... Явившись, очередная тайна заставляет меня грустить и сочувствовать - но никогда не использовать ее в корыстных целях. Ну разве не грустно - враз прозреть и понять, отчего это всем известный и всеми обожаемый певец так никогда и не женился - вовсе не из-за любви к своему полу, как болтали злые языки, а из-за тяжелого ранения на фронте - помните "Фиесту" Хемингуэя? Или вот две знаменитые художницы, мать и дочь, были, оказывается влюблены в одного и того же записного красавца, который пользовался их приязнью и помощью, а потом умотал в неизвестном направлении, не сказав последнего прости. С очередной женкой, разумеется. А еще одна красотка - юная поэтеска, рвущая, как нынче говорится, залы ну, она дислексик, оказывается. Подлежащее со сказуемым не в силах связать, логично выстроить текст не в состоянии. А пишет за нее нанятая на работу дурнушка...

Все эти прозрения создают ужасный шум в голове...

Да, да, я тоже очень не люблю тех, кто делает вид, что просвечивает людей рентгеном насквозь. Но мой вид - не сделанный. Я такая, какая есть - благо, маленький рост позволяет держаться незаметно: накину что-нибудь серо-бежевое, ссутулюсь, волосы падают на лицо, и бегу по своим делам. Хорошо, что работа прямо рядом с домом.

Сяду за кассу, и разве нам, продавцам-универсалам, до каких-то там тайн. В лица покупателям не смотрю - не до того, ну а требуемую вежливость мне проявлять несложно, это как рефлекс. "Здравствуйте, спасибо за покупку, приходите еще". Правда, товар по акции предлагать как-то неловко, да и покупают у меня слабо. Вот у тех, у кого энергия бьет ключом, это да. А моя - копится внутри, потаенная, поэтому я почти невидимка, сливаюсь со стенами. "Здравствуйтеспасибозапокупкуприходитееще".

Иногда мне все же сочувствуют: "Ой, у вас такая трудная работа!".

Но меня все устраивает. Тут ведь главное - не перегрузить себя созерцанием лиц. Иначе чужие тайны погребут меня под собой, я и пикнуть не успею.

Впрочем, тайны яркие и поразительные у нас тут нечасто встречаются. Сюда такие, как тот певец, не заходят, - все больше люди, утерявшие, по Лотману, деревенскую культуру и не пришедшие к городской. А у таких тайны самые невзрачные, мелкие, суетливые: мужичок пару раз налево сходил, мадам неожиданную премию потратила на дорогое кольцо, которое прячет от мужа в нелепой шкатулке...

Не, меня другие секреты заводят. Например, о чем думал водитель, не остановивший машину для голосующего на дороге Джима Моррисона ("...поехать по шоссе на край ночи...")? Многие из нас, фанатов The Doors, шоферюгу бы заклеймили: вот козел, да я бы на его месте... Но он вовсе не козел, скажу я вам, он Джима просто не заметил, слава богу, хоть крылом не зацепил. Просто лицо у того, кто сидел за баранкой, в тот момент было залито слезами, он мало что видел - и глазами, и сердцем, - только что попрощавшись со своей классной, остроумной, талантливой, любящей, прекрасной мамой, которой его решением и разрешением пришлось отключить в больнице искусственную поддержку жизни. Да постойте, у него и мамы-то в наличии не имелось никогда, в смысле, насчет родной он как-то не в курсе был, - воспитывался в приемной семье, где маманя те еще штуки отчебучивала. Ага. Да он ведь кто? Голливудский писака, спец по заковыристым блуканиям героев "на земле, в небесах и на море" (хотя это, кажется, из другой оперы). Почему бы ему настоящую маму себе и не нафантазировать? Хотя лучше бы он Джима тогда на шоссе подобрал ("...поезжай по королевскому шоссе, де-етка..."). Рок-оперу бы какую сварганили вместе. А то все The Who да The Who. Но нет никаких рок-опер. Джим через год погибнет в Париже, аннигилируется, исчезнет. Сценарист жив, слава богу, даже "Оскар" за лучший адаптированный сценарий отхватил. Как раз вот про эту самую маму, на чем, правда, и закончил свою деятельность в кино, справедливо считая, что настоящее, не становясь будущим, то есть, не получая своего развития - не вырождается и в конечном итоге остается настоящим в смысле стоящим. А все, имеющее продолжение, со временем никнет, скукоживается, истончается и постепенно превращается в пародию на самое себя. И это касается не только искусства. Любого дела, отношений, собственно людей... Нарожал детей, а они "алкоголики, хулиганы, тунеядцы" (ну да, тоже из другой оперы, отнюдь не рок-).

Впрочем, адмиральский папаша Джима тоже так о нем думал. То-то у него перед глазами так тряслась газета, когда ему включили "Конец" The Doors.

Что ж... Жизнь, как бальзаковская мать уродов, производит на свет нежизнеспособных детей: дружбу, семью, любовь... Музыка однако в этом ряду не стоит. Да, она использует энергию любви, но не надо ее путать с любовью - это другое искусство, в котором, как и в любви, как и где угодно - хоть в воровстве, - будь спецом, иначе тебе хана.

С другой стороны, тот, кто всю жизнь безуспешно тянется к абсолюту совершенства, обречен. И жизнь для тебя - это не цепь страданий, это туча страданий, а ты одновременно и внутри, и вовне. Иногда молнией из тучи ударяешь. Как Джим.


...Так что сижу я тут за кассой в нашем заштатном супермаркете и все-все про вас всех знаю. Думаю, если б кто-то догадался о такой моей способности, не сносить бы мне головы. Однако разгадать тайну разгадывателя тайн никому не по плечу. Был вот Джим, да эта ноша слишком тяжела даже для гения оказалась. Почему же мне по силам ее нести? Просто я песчинка у Его ног - невозможно раздавить песчинку.