Винокур Александр Борисович
Стихотворения 1965

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Комментарии: 2, последний от 14/04/2017.
  • © Copyright Винокур Александр Борисович
  • Обновлено: 13/04/2017. 5k. Статистика.
  • Стихотворение: Поэзия
  • Годы
  • Скачать FB2
  •  Ваша оценка:

    Александр Винокур
     Стихотворения 1965 года
    
    http://alex-vinokur.dreamwidth.org/tag/1965
    http://lit.lib.ru/w/winokur_a_b/text_1965.shtml
    
    
    
             ***
    Мягкий пух. Первый снег.
    Он разорван на клочья.
    И, как быстрый успех,
    Неразборчивый очень.
    
    Небо быстро темнеет,
    Много белого снега.
    Где-то хлопают двери.
    Это время побегов.
    
    От себя, от богинь,
    От бездарных ошибок,
    От ударов судьбы
    И случайных ушибов.
    
    Остаются следы.
    И, на них наступая,
    Мы другие, свои,
    На снегу оставляем.
    
    И отточены очень,
    Как шаги на рассвете,
    В долгих таинствах ночи
    Повторённые речи...
    
    Мягкий пух. Это снег.
    Он разорван на клочья.
    И, как быстрый успех,
    Неустойчивый очень.
    
    1965
    
    
    
    
    
               ***
    Любимая, здравствуй. Сегодня удача,
    Сегодня могу я тебе рассказать,
    Что мне невозможно иначе. Иначе...
    А если иначе, то лучше не знать.
    
    Сегодня удача. И вечер свободный,
    И смех удивительно смелых людей.
    Но мне без тебя как всегда неспокойно,
    Спокойствие мучит сильней и сильней.
    
    Машины-красавицы режут дорогу,
    Осенняя слякоть, скрипят тормоза.
    Даётся нам мир, чтоб чуть-чуть недотрогать,
    Чуть-чуть недопробовать, недосказать.
    
    Мы мечемся часто и с правдой, и с ложью,
    И падают тихо мечты и мосты.
    У бронзы, гранита и белых подножий
    Всё меньше поклонов, всё больше листвы.
    
    Но это ушедшее, бывшее, дальнее,
    Живущее с кем-то, уже не со мной.
    И даже улыбка простая, печальная
    Не будит когда-то мне нужный покой.
    
    Бывает - идёт ощущение спада,
    А то, что с тобой, так сейчас далеко.
    Во все времена времена листопада
    Немногими в мире встречались легко.
    
    Разорвана цепь наших дел и событий,
    Чувствителен каждый отдельный листок.
    И трудно дойти. И в каком-то забытьи
    Ни пуля, ни слово не целят в висок.
    
    В надежде увидеть палящее солнце,
    Услышать земного и голос, и глас,
    Ломаются тени. И эти осколки,
    Мне кажется, это осколки от нас.
    
    В зелёных "Идите" темнеет столица,
    Подошвы прохожих и грязь на снегу.
    И что-то приснится. И может случиться,
    Во сне разобраться я лучше смогу.
    
    1965
    
    
    
    
    
              ***
    "Ротонда". Нищие гении,
    Оплёванные художники и поэты.
    Ржавое солнце не греет.
    Их не касается это.
    
    Сами они плевали
    В Сену, на камни Парижа.
    Рук никому не давали,
    Закатов не видели рыжих.
    
    Мало кого ненавидели,
    Редко кого любили.
    Писали о местных жителях,
    Розах, войне и России.
    
    Привычно тянулось кофе,
    Зима повторяла лето.
    Никто не списывал копий
    С их почерков и портретов.
    
    Не всё понималось похоже -
    Иное понятие света.
    Цветок у красивой прохожей
    Писался большим букетом.
    
    У моря огромного цвета
    Дышалось сухим океаном.
    Художникам и поэтам
    И этого было мало.
    
    Совсем не мечтая о счастье,
    Они его называли.
    И были какой-то частью
    Доступного нам едва ли.
    
    Не веря ни в разум, ни в чувство,
    При этом ничуть не страдая,
    Они создавали искусство,
    Которое мы не признаем.
    
    Мы верим в синее море,
    В следствие, дождь и причину.
    Мы ощущаем горы
    По самым высоким вершинам.
    
    Они улыбались резко:
    "А будет ли всё это мире?"
    Дыхание стало тесным.
    Как будто ты на Памире.
    
    1965
    
    
    
    
           ***
    Рейс. И отрезок пути
    До машины пройти невозможно.
    Блеск воспалённых
    Встревоженных глаз осторожный.
    
    Гул самолётов, кипящих
    Предчувствием быстрого лёта.
    Как непонятны причина и цель,
    И прощанье отлёта.
    
    Дрожь алюминия крыши,
    Прожектор лучится прощально.
    Рокот. В тумане меня ты не слышишь,
    Лишь дышишь печально.
    
    1965
    
    
    
    
                ***
    Артюр Рембо. Песок сушил пустыню.
    И город спал, глаза полузакрыв.
    Каирский дождь шептал, как паутина.
    О чём-то плакал. Медленно, навзрыд.
    
    Все было просто и определённо.
    Бог - это Б-г. А мысль - это мысль.
    Но надо быть ребёнком и влюблённым,
    Чтобы об этом вслух переспросить.
    
    Ничто не вызывало ощущений
    Своей неповторённой красоты.
    И в смутных очертаньях поселений
    Не возникали новые мечты.
    
    Томительно тянулось бремя буден,
    Начавшееся пыльною весной.
    Не ведал он, что, может быть и люди,
    И даже сам он был тому виной.
    
    Уехал... Смуглость африканок
    Не заменила белых жёстких лиц.
    И он не понимал ни океана,
    Ни слов, ни новых буден, ни столиц...
    
    У жёлтого египетского камня
    Обиженный и дремлющий феллах
    Читал молитву, как мольбу, напамять,
    Не разобравшись в старых письменах.
    
    1965
    
    
    
    
    
            *** 
    "Медицинская помощь",
    Свора белых собак.
    Скоро будет за полночь,
    Опустеет кабак.
     
    Ночь напьётся безумства.
    Три стакана вина
    Опустеют под утро
    За тебя, за меня.
     
    За тебя три стакана,
    За меня - три до дна.
    На столах, растекаясь,
    Высыхает вода.
     
    Ни следов, ни осколков,
    Чья вина не найдёшь.
    И что важно насколько,
    Даже здесь не поймёшь.
     
    Это день - чтобы в полночь
    Занавеской окно...
    Но что рано, что поздно,
    Мне уже всё равно.
     
    1965
    
     
    
    
              ***
    Исступлённо корчится Алеко,
    Отрезвлённый собственной судьбой.
    Кровь зальёт глаза, закроет веки,
    Прополощет горло над травой.
    
    И трава, зелёная такая,
    Будет смята красным и людьми.
    Ночь темна. Такая дорогая
    Вместе с ним открывшись небу спит.
    
    А вокруг толпа. И в ночь не спится.
    И на берег волны позовут.
    Человеку счастье не простится,
    И его убийцей назовут.
    
    Правоту свою хранить молчаньем
    Романтично, но не суждено.
    Есть поэт, которому ночами
    Вспомнится всё бывшее давно.
    
    1965, 1966
    
     
    
    
            ***
    Сжигали старые учебники.
    И дети верили учителю,
    Как в средства добрые лечебные,
    Не помогавшие мучительно.
    
    Другие опыты и знания,
    К моменту нужному успевшие,
    Начнут эпоху созидания,
    И снова будут потерпевшие.
    
    Зайдутся радостно-доверчиво,
    Но перейдут к другой тематике,
    Как этот мальчик гуттаперчевый,
    Учивший жизнь по акробатике.
    
    1965 - 2012

  • Комментарии: 2, последний от 14/04/2017.
  • © Copyright Винокур Александр Борисович
  • Обновлено: 13/04/2017. 5k. Статистика.
  • Стихотворение: Поэзия
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.