Lib.Ru/Современная литература: Дмитриев Алексей Викторович: Поэзия

Проза Переводы Поэзия Современная литература Детективы История
|Современная|[Классика][Фантастика][Остросюжетная][Самиздат][Музыка][Заграница][Туризм][ArtOfWar]
Lib.ru/Современная: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
[Авторы] [Жанры] [Формы] Отсортировано по: [Форме] [Популярности] [Дате] [Названию]

  • Aдpeс: 7090@bk.ru
  • Обновлялось: 05/10/2013
  • Обьем: 62k/3

  • Аннотация к разделу: ТРИПТИХ За что же я люблю Брюссель? И - не до селе и отселе? Здесь варят по утрам кисель, И крутят ночью карусели… Здесь ходят жирные коты, Но мусор не морочат когтем… Здесь чьи-то помыслы - чисты, Хотя, и смазанные дегтем… За что же я люблю Брюссель? Мне ж речи не читать с амвона… А, гладя смятую постель, Потом глядеть во двор с балкона… И непременно пиво пить - И пену на усах смакуя, С балкона с небом говорить, Что жизнь всегда хотел такую… За что же я люблю Брюссель? За то, что устаю в остатке… Я по утрам варю кисель Из осени и шоколадки… Иду куда-то наугад, Точнее нет во мне маршрута… Как будто - зол, как будто - рад, Как будто - есть, но только - будто… * * * Мы принимаем те миры, Что нам не кажутся игрушкой… Превыше смерти и игры Нам сон над радужной подушкой… Мы не бежим глядеть рассвет, И трав не трогаем руками… Мы - будто есть. но будто - нет… И не по линии - стежками… Дельфин, что радостно плывет То прыгая, то погружаясь… В нем что-то важное живет - А что? Умру - не догадаюсь… Но если так, из стертых строк Сложить с похмелья пирамиду - Дельфин - он вечно одинок, Хотя и очень счастлив с виду… И утром будит нас трамвай, Что искры рассыпает щедро… И днем мы обретаем рай, В лимоне пожирая цедру… И, понимая, что корзин Не хватит для грибов и ягод, Идем за водкой в магазин Среди руин, колон и пагод. И жизнь не кажется плохой… Но и хорошей не приснилась… По жизни скачешь ты блохой, Ища как милостыню, милость… И тщетный проживая век Твердишь, желая молвить мудро: Я - бесполезный человек, Хотя, я есть - но есть как будто… * * * У триптихов плохая связь - В них краски мажутся по краю… Возможно, жизнь - не удалась, Когда ты изгнан был из рая… Страдал Адам, жуя листок… И Ева не скрывала грусти… Дельфины плыли на восток, Что б там детей найти в капусте… Кружились плавные волхвы, Не в танце - а в душе и плоти… Все были с ближними - на Вы, И просто так, и по работе… Цвела сирень - к цветку цветок, Как символ новой вечной были… Дельфины плыли на восток… - Порою прыгали - но плыли… И кедры, обретая связь С вселенской сутью, что без сути - В тенях ветвей хранили грязь, Что умножалась по минуте… Был мир не плох, и не хорош - Обычный мир - такой, как надо… Он - от цилиндра до калош - Прошел от рая и до ада… Ты не суди его - прости… На что нам этот мелкий суд то? Ведь мы - лишь прах в чужой горсти: Мы - если есть - то лишь как будто… ДИПТИХ * * * По ночам ты читала плохие стихи, Ты мечтала о чем-то, что так далеко… Ты хотела бы вжиться в чужие грехи, НО порочные утром не пьют молоко… Ты хотела бы стать … Ну… Хоть Жанною Д Арк Столько сплетен о ней - что понятен полет… Жаннам ДАрк не хватает арканов и арк… И коль ступишь в костер - так никто не поймет… Ты хотела быть девой, что с прежних картин - Леонардо всегда их писал на заре… И стоять на пуантах из ста паутин… Ну, какие пуанты? Зима на дворе… Ты хотела быть той, что всегда хороша… Чтобы быть маркитанкой и рваться на бой… Нет… Конечно - о многом мечтает душа… Почему не о том, что б стать просто - собой? * * * Я читал очень умные книги и спал… Я заучивал их наизусть просто так… Я мечтал о тревогах монарших опал, И, чтоб как Буратино, попасть на верстак… Я мечтал стать монахом - сей выбор не нов, А потом я, почуяв небесную суть, Стал мечтать о реальности, что не из снов, Но во сне из которой возможно уснуть… Я мечтал о пиратских набегах с земли, И о жаркой любви под холодным плащом… И мечты меня крепко по жизни вели - Но - признаемся честно - мечты ни о чем… Я мечтал, чтобы смерть состоялась к среде - Ибо вторник - не то, ведь по вторникам - сбой… Отчего же в местах никогда и нигде Не случилась мечта, чтоб случиться собой? * * * ОДНА КАРТИНА Так… В тени от виадука - Как красиво это слово - Не мука - движений мУка, Будто девы из Ростова… Там - за миром виадучным, Пребывает мир вселенский: И стада с приплодом тучным, И - с покоем деревенским… Там - не замки, а руины, Хороши, однако, в цвете… Там - под вечер - балерины Застывают на паркете… Там цветут венки из лилий - Так цветут, хотя - не в запах… Там по строгой Пиккадили Ходит зверь на стройных лапах… Я - знаток второго плана - Мне ведь первый план не нужен… Вынимаю из капкана Сто невзгод и сто жемчужин… Ну, а там, за акведуком - Третий план - игрой и фарсом… Небо, что вспахали плугом - Что б засеять вечным Марсом… Да? Картина? Есть такая… Не поверишь? И напрасно… Там, на первом плане - тая, Дама, что почти прекрасна… Ну, уродлива - не будем Вкус на вкус похож едва ли… Но ее недаром люди Столько лет обожествляли… Нет? Ну, пусть - и Бог бы с ними, Все - от нищих до бомонда… Что? Ну, да… Картине имя Мона Лиза… Иль - Джоконда… Так, мой друг - идем по луже - Там - проклятье, там - икона… Есть картины лучше, хуже… Только нет картин без фона

    ЖАНРЫ:
    Проза (4060)
    Поэзия (4048)
    Публицистика (1372)
    Фантастика (241)
    Детектив (151)
    Драматургия (459)
    Юмор (224)
    Детская (474)
    Естеств.науки (345)
    Право (25)
    Техника (174)
    IT-технологии (23)
    Философия (385)
    История (268)
    Мемуары (177)
    Политика (184)
    Религия (275)
    Эзотерика (141)
    Обществ.науки (251)
    Культурология (231)
    Литкритика (436)
    Музыка (80)
    Спорт (4)
    Бизнес (152)
    Перевод (327)

    РУЛЕТКА:
    3.Ы.
    Серый цвет надежды
    Боград, Блох, Фельдман,
    Рекомендует Тимофеева Л.К.

    ВСЕГО В ЖУРНАЛЕ:
     Авторов: 772
     Произведений: 14368

    24/09 ПОЗДРАВЛЯЕМ:
     Герасин В.И.
     Ерофеев А.В.

    Статья:

  • NewШестидесятые   40k   Поэзия
    ШЕСТИДЕСЯТНИКИ Пушкин с Вяземским дружил Дружбой этой дорожил. Г. Шпаликов * * * Я не знаю, как там было... Было ль иль приснилось праздно... Пыль в Москве плыла без пыла, Диссидентство - не заразно... Были биты полукровки, И посажены - витии... И стихи от Маяковки Разлетались по России... Это так? Конечно, нет уж... Ну, картинка из блокнота... Позолота - та же ретушь, Если ретушь - позолота... Это время коммуналок От обоев - только клочья... Это ночи тех, кто жалок - И живет не днем, а ночью... Две сторожки, два прогиба, Елисеевское чудо... Под портвейн - сырая рыба Что всплыла из ниоткуда... Что сказать, уже не зная То, что видел, но забыто... Ну, Москва была резная, Будто древнее корыто... Где-то роспись проступала, Где-то цвел рельеф барочный... Но - Москва себя не знала, Знать боялась, коли точно... Ах, какие были годы - Евтушенко шел бульваром... Под землею - переходы, Водка пахнет - скипидаром... Хлеб ржаной в лотке - как птица, И зефир без шоколада... Думал я в Москву влюбиться, Но потом решил: - Не надо... Что мне этот гвалт вселенский? В коем все весьма картинно? На бульваре Вознесенский В пиджаке от Валентино... И Рождественский с губою, Опадающей на блузу... Что в стихах цедит трубою Гимн Советскому союзу... Ахмадулина - богиней От отца не так - Ахата... Нет Ахматовой в помине - Лишь две тени у Арбата... * * * Пушкин с Вяземским дружил Дружбой этой дорожил Ну, а Вяземский, конечно, И не с Пушкиным дружил... Скажем, с Дельвигом дружил, Хоть, при этом, с ним не жил, А не жил он, потому что С хрупкой фрейлиной он жил... Ну, а может, и не жил... По борделям все кружил... Там он с Пушкиным встречался, И за водкой с ним дружил... Ну, а, может, не кружил? Крепостных лишал он жил? Бил кнутом их для острастки, А потом вовсю дружил... Или даже не дружил... Не тянул последних жил... Был суров, но прогрессивен - Ведь он с Пушкиным дружил... Пушкин с Вяземским дружил... Дружбой этой дорожил... Но и с Дельгвигом он тоже Хоть не часто, но дружил... Пушкин очень ярко жил - Он со многими дружил... Но с Натальей Гончаровой Он хоть жил, но не дружил... С Керн дружил. С Мари - дружил, С балериною без жил, С крепостными - их без счета - Тоже очень он дружил... С Чаадаевым дружил... Но - ничем не услужил... Как того признали психом - Пушкин с Вяземским дружил... Вот такая, брат, игра... Дружба, знаешь, не икра... И на хлеб ее намазать Не сумеешь ни хера... * * * Я помню, Москва рассыпалась на блестки, Трамваи несли над собою огарки - И осени запах - как запах известки Охватывал рельсы, деревья и парки... Бульварным кольцом, насладившись до жути, До боли в висках от похмелья и страсти... Я знал, что в любой приходящей минуте Смогу обрести то ли смерть, то ли счастье... Ходил к Маяковке я в форме мышиной, И слушал поэтов - тогда неизвестных... А рядом - гудели и выли машины, И не было лиц равнодушных и пресных... Иль выдумал все это я? И в квартире, Читал самиздат - фотографии с текста? И знал, что хоть пусто и муторно в мире. Но жить в нем болезненно и интересно? Теперь и не помню, но знаю - в проклятых Годах, что отмечены были, как чудо - Шестидесятые в семидесятых Нашел я - и вышел сюда из оттуда... И, знаешь? Селедку не делаю с шубой, Очков не ношу, хоть читать и умею... И слышу из детства знакомые трубы, И слыша стихи с Маяковки - немею... * * * Я с Губановым дружил... Ну, не так, чтобы дружил, Пару раз мы с ним подрались - Значит, каждый заслужил... С Алавердовым дружил, Был в Москве он старожил... Мастерская на Арбате - Хорошо, что б я так жил... С Чудаковым я дружил - Он же - с девками дружил... Продавал большой Богеме - Этим пил и этим жил... С ним и Бродский сам дружил... И Никита с ним дружил... Все дружили с Чудаковым Ну, а он на всех - ложил... На меня он не ложил - Я ведь с ним и не дружил... Я бы с Бродским подружился - Он же - на меня ложил... Вот такая, брат, херня... Все не гоже у меня... С кем хочу дружить - не дружат, Даже ложут на меня... * * * Конечно, теперь разбираться приятно - Кто умер, кто спился, кто - ветром по вене... Из прошлого яркие мутные пятна, Как будто на блюдце в слюне пельмени... Ты можешь сказать, что последний из списка... А список вот был? Или он не писался? Конечно, скажу, что со всеми был - близко: Дружил - не совсем, но приятно общался... И будут враньем эти жалкие стоны - Живые не могут притронуться к смерти... У той Маяковки - рыдают клаксоны, У этой - рыдают болиды, как черти... Все стало иным и совсем не пригожим - Ну, мне не уютно здесь... Муторно очень... Мы шли по Москве, улыбаясь прохожим, Читая стихи на ходу, между прочим... И славы не ждали... Не верили в славу... Желали ее - но не высшей ценою... Вулканы жевали погасшую лаву... И листья хотели уже перегноя... Не будем твердить, что мы были прекрасны - Прекрасны лишь те,
  • NewШестидесятые   7k   Поэзия
  • NewТбилиси и прочее   15k   Поэзия
    Тбилиси и прочее. )
  • Статистика раздела

    Связаться с программистом сайта.