Lib.ru/Современная:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Помощь]
Алексей Дмитриев
Сентябрь
ТРИПТИХ
За что же я люблю Брюссель?
И - не до селе и отселе?
Здесь варят по утрам кисель,
И крутят ночью карусели...
Здесь ходят жирные коты,
Но мусор не морочат когтем...
Здесь чьи-то помыслы - чисты,
Хотя, и смазанные дегтем...
За что же я люблю Брюссель?
Мне ж речи не читать с амвона...
А, гладя смятую постель,
Потом глядеть во двор с балкона...
И непременно пиво пить -
И пену на усах смакуя,
С балкона с небом говорить,
Что жизнь всегда хотел такую...
За что же я люблю Брюссель?
За то, что устаю в остатке...
Я по утрам варю кисель
Из осени и шоколадки...
Иду куда-то наугад,
Точнее нет во мне маршрута...
Как будто - зол, как будто - рад,
Как будто - есть, но только - будто...
* * *
Мы принимаем те миры,
Что нам не кажутся игрушкой...
Превыше смерти и игры
Нам сон над радужной подушкой...
Мы не бежим глядеть рассвет,
И трав не трогаем руками...
Мы - будто есть. но будто - нет...
И не по линии - стежками...
Дельфин, что радостно плывет
То прыгая, то погружаясь...
В нем что-то важное живет -
А что? Умру - не догадаюсь...
Но если так, из стертых строк
Сложить с похмелья пирамиду -
Дельфин - он вечно одинок,
Хотя и очень счастлив с виду...
И утром будит нас трамвай,
Что искры рассыпает щедро...
И днем мы обретаем рай,
В лимоне пожирая цедру...
И, понимая, что корзин
Не хватит для грибов и ягод,
Идем за водкой в магазин
Среди руин, колон и пагод.
И жизнь не кажется плохой...
Но и хорошей не приснилась...
По жизни скачешь ты блохой,
Ища как милостыню, милость...
И тщетный проживая век
Твердишь, желая молвить мудро:
Я - бесполезный человек,
Хотя, я есть - но есть как будто...
* * *
У триптихов плохая связь -
В них краски мажутся по краю...
Возможно, жизнь - не удалась,
Когда ты изгнан был из рая...
Страдал Адам, жуя листок...
И Ева не скрывала грусти...
Дельфины плыли на восток,
Что б там детей найти в капусте...
Кружились плавные волхвы,
Не в танце - а в душе и плоти...
Все были с ближними - на Вы,
И просто так, и по работе...
Цвела сирень - к цветку цветок,
Как символ новой вечной были...
Дельфины плыли на восток... -
Порою прыгали - но плыли...
И кедры, обретая связь
С вселенской сутью, что без сути -
В тенях ветвей хранили грязь,
Что умножалась по минуте...
Был мир не плох, и не хорош -
Обычный мир - такой, как надо...
Он - от цилиндра до калош -
Прошел от рая и до ада...
Ты не суди его - прости...
На что нам этот мелкий суд то?
Ведь мы - лишь прах в чужой горсти:
Мы - если есть - то лишь как будто...
ДИПТИХ
* * *
По ночам ты читала плохие стихи,
Ты мечтала о чем-то, что так далеко...
Ты хотела бы вжиться в чужие грехи,
НО порочные утром не пьют молоко...
Ты хотела бы стать ... Ну... Хоть Жанною Д Арк
Столько сплетен о ней - что понятен полет...
Жаннам ДАрк не хватает арканов и арк...
И коль ступишь в костер - так никто не поймет...
Ты хотела быть девой, что с прежних картин -
Леонардо всегда их писал на заре...
И стоять на пуантах из ста паутин...
Ну, какие пуанты? Зима на дворе...
Ты хотела быть той, что всегда хороша...
Чтобы быть маркитанкой и рваться на бой...
Нет... Конечно - о многом мечтает душа...
Почему не о том, что б стать просто - собой?
* * *
Я читал очень умные книги и спал...
Я заучивал их наизусть просто так...
Я мечтал о тревогах монарших опал,
И, чтоб как Буратино, попасть на верстак...
Я мечтал стать монахом - сей выбор не нов,
А потом я, почуяв небесную суть,
Стал мечтать о реальности, что не из снов,
Но во сне из которой возможно уснуть...
Я мечтал о пиратских набегах с земли,
И о жаркой любви под холодным плащом...
И мечты меня крепко по жизни вели -
Но - признаемся честно - мечты ни о чем...
Я мечтал, чтобы смерть состоялась к среде -
Ибо вторник - не то, ведь по вторникам - сбой...
Отчего же в местах никогда и нигде
Не случилась мечта, чтоб случиться собой?
* * *
ОДНА КАРТИНА
Так... В тени от виадука -
Как красиво это слово -
Не мука - движений мУка,
Будто девы из Ростова...
Там - за миром виадучным,
Пребывает мир вселенский:
И стада с приплодом тучным,
И - с покоем деревенским...
Там - не замки, а руины,
Хороши, однако, в цвете...
Там - под вечер - балерины
Застывают на паркете...
Там цветут венки из лилий -
Так цветут, хотя - не в запах...
Там по строгой Пиккадили
Ходит зверь на стройных лапах...
Я - знаток второго плана -
Мне ведь первый план не нужен...
Вынимаю из капкана
Сто невзгод и сто жемчужин...
Ну, а там, за акведуком -
Третий план - игрой и фарсом...
Небо, что вспахали плугом -
Что б засеять вечным Марсом...
Да? Картина? Есть такая...
Не поверишь? И напрасно...
Там, на первом плане - тая,
Дама, что почти прекрасна...
Ну, уродлива - не будем
Вкус на вкус похож едва ли...
Но ее недаром люди
Столько лет обожествляли...
Нет? Ну, пусть - и Бог бы с ними,
Все - от нищих до бомонда...
Что? Ну, да... Картине имя
Мона Лиза... Иль - Джоконда...
Так, мой друг - идем по луже -
Там - проклятье, там - икона...
Есть картины лучше, хуже...
Только нет картин без фона
ШЕСТИДЕСЯТНИКИ
Пушкин с Вяземским дружил
Дружбой этой дорожил.
Г. Шпаликов
* * *
Я не знаю, как там было...
Было ль иль приснилось праздно...
Пыль в Москве плыла без пыла,
Диссидентство - не заразно...
Были биты полукровки,
И посажены - витии...
И стихи от Маяковки
Разлетались по России...
Это так? Конечно, нет уж...
Ну, картинка из блокнота...
Позолота - та же ретушь,
Если ретушь - позолота...
Это время коммуналок
От обоев - только клочья...
Это ночи тех, кто жалок -
И живет не днем, а ночью...
Две сторожки, два прогиба,
Елисеевское чудо...
Под портвейн - сырая рыба
Что всплыла из ниоткуда...
Что сказать, уже не зная
То, что видел, но забыто...
Ну, Москва была резная,
Будто древнее корыто...
Где-то роспись проступала,
Где-то цвел рельеф барочный...
Но - Москва себя не знала,
Знать боялась, коли точно...
Ах, какие были годы -
Евтушенко шел бульваром...
Под землею - переходы,
Водка пахнет - скипидаром...
Хлеб ржаной в лотке - как птица,
И зефир без шоколада...
Думал я в Москву влюбиться,
Но потом решил: - Не надо...
Что мне этот гвалт вселенский?
В коем все весьма картинно?
На бульваре Вознесенский
В пиджаке от Валентино...
И Рождественский с губою,
Опадающей на блузу...
Что в стихах цедит трубою
Гимн Советскому союзу...
Ахмадулина - богиней
От отца не так - Ахата...
Нет Ахматовой в помине -
Лишь две тени у Арбата...
* * *
Пушкин с Вяземским дружил
Дружбой этой дорожил
Ну, а Вяземский, конечно,
И не с Пушкиным дружил...
Скажем, с Дельвигом дружил,
Хоть, при этом, с ним не жил,
А не жил он, потому что
С хрупкой фрейлиной он жил...
Ну, а может, и не жил...
По борделям все кружил...
Там он с Пушкиным встречался,
И за водкой с ним дружил...
Ну, а, может, не кружил?
Крепостных лишал он жил?
Бил кнутом их для острастки,
А потом вовсю дружил...
Или даже не дружил...
Не тянул последних жил...
Был суров, но прогрессивен -
Ведь он с Пушкиным дружил...
Пушкин с Вяземским дружил...
Дружбой этой дорожил...
Но и с Дельгвигом он тоже
Хоть не часто, но дружил...
Пушкин очень ярко жил -
Он со многими дружил...
Но с Натальей Гончаровой
Он хоть жил, но не дружил...
С Керн дружил. С Мари - дружил,
С балериною без жил,
С крепостными - их без счета -
Тоже очень он дружил...
С Чаадаевым дружил...
Но - ничем не услужил...
Как того признали психом -
Пушкин с Вяземским дружил...
Вот такая, брат, игра...
Дружба, знаешь, не икра...
И на хлеб ее намазать
Не сумеешь ни хера...
* * *
Я помню, Москва рассыпалась на блестки,
Трамваи несли над собою огарки -
И осени запах - как запах известки
Охватывал рельсы, деревья и парки...
Бульварным кольцом, насладившись до жути,
До боли в висках от похмелья и страсти...
Я знал, что в любой приходящей минуте
Смогу обрести то ли смерть, то ли счастье...
Ходил к Маяковке я в форме мышиной,
И слушал поэтов - тогда неизвестных...
А рядом - гудели и выли машины,
И не было лиц равнодушных и пресных...
Иль выдумал все это я? И в квартире,
Читал самиздат - фотографии с текста?
И знал, что хоть пусто и муторно в мире.
Но жить в нем болезненно и интересно?
Теперь и не помню, но знаю - в проклятых
Годах, что отмечены были, как чудо -
Шестидесятые в семидесятых
Нашел я - и вышел сюда из оттуда...
И, знаешь? Селедку не делаю с шубой,
Очков не ношу, хоть читать и умею...
И слышу из детства знакомые трубы,
И слыша стихи с Маяковки - немею...
* * *
Я с Губановым дружил...
Ну, не так, чтобы дружил,
Пару раз мы с ним подрались -
Значит, каждый заслужил...
С Алавердовым дружил,
Был в Москве он старожил...
Мастерская на Арбате -
Хорошо, что б я так жил...
С Чудаковым я дружил -
Он же - с девками дружил...
Продавал большой Богеме -
Этим пил и этим жил...
С ним и Бродский сам дружил...
И Никита с ним дружил...
Все дружили с Чудаковым
Ну, а он на всех - ложил...
На меня он не ложил -
Я ведь с ним и не дружил...
Я бы с Бродским подружился -
Он же - на меня ложил...
Вот такая, брат, херня...
Все не гоже у меня...
С кем хочу дружить - не дружат,
Даже ложут на меня...
* * *
Конечно, теперь разбираться приятно -
Кто умер, кто спился, кто - ветром по вене...
Из прошлого яркие мутные пятна,
Как будто на блюдце в слюне пельмени...
Ты можешь сказать, что последний из списка...
А список вот был? Или он не писался?
Конечно, скажу, что со всеми был - близко:
Дружил - не совсем, но приятно общался...
И будут враньем эти жалкие стоны -
Живые не могут притронуться к смерти...
У той Маяковки - рыдают клаксоны,
У этой - рыдают болиды, как черти...
Все стало иным и совсем не пригожим -
Ну, мне не уютно здесь... Муторно очень...
Мы шли по Москве, улыбаясь прохожим,
Читая стихи на ходу, между прочим...
И славы не ждали... Не верили в славу...
Желали ее - но не высшей ценою...
Вулканы жевали погасшую лаву...
И листья хотели уже перегноя...
Не будем твердить, что мы были прекрасны -
Прекрасны лишь те, о которых не знали...
Они погибали, и было им ясно
Что будут они - ну, а мы, проиграли.
О них не напишут, не вспомнят, не зная
И вспомнить нельзя - но они ведь - не просто?
Поэты, которых планета - иная,
Поэты без имени, срока и ГОСТа....
* * *
Брежнев с Сусловым дружил...
Дружбой этой дорожил...
Но не просто так - ведь Суслов -
Был кремлевский старожил...
Суслов с Берией дружил -
Тот уже давно не жил,
Но у дружбы нет предела -
Потому он с ним дружил...
С кем же Берия дружил?
Он со Сталиным дружил...
Дружбой этой он гордился -
Потому так мало жил...
Сталин с Берией дружил...
Тот над ним поворожил -
Яд в компот, в вино отрава...
Сталин слишком долго жил...
Сталин с Лениным дружил...
Верно Ленину служил...
Яд в постель, отрава в кашу -
Ленин умер, как и жил...
Дружба, ведь - не сахар, брат...
В ней никто не виноват...
Друг - всегда врага опасней -
Так в народе говорят...
* * *
Ведь времени - нет? Лишь на окнах - подтеком
Гардины? Иль шторы? Иль отклик витражный?
Мы бродим под чьим-то всевидящим оком -
Под чьим? Ну, под чьим-то - ведь это неважно...
Мы метим в герои, потом - в интенданты ,
Потом - до предела набивши карманы -
Мы молим о том, что б нам дали таланты
Дойти от кромешного сна до нирваны.
Нам мало того, что уже в сундуках. Но
Нам хочется рая, добравшись до ада...
Когда я вот так от отчаянья чахну -
Всегда говорю себе: Милый, не надо...
Ну, что ты? Была ведь эпоха - волшебна,
И вихри крутили тебя по бульварам...
Реальность - паскудна, но память - целебна -
Так, значит, все это случилось недаром...
* * *
С Авраамом Бог дружил...
Дружбой этой - дорожил...
Авраам был другом Бога,
Потому, что заслужил...
С Моисеем Бог дружил...
Но, не то, чтобы дружил -
Дал скрижали Моисею -
Тору тот потом сложил...
Бог со всеми ведь дружил...
С теми, кто и с ним дружил...
Нам понять терпенье Бога?
Проще выпрыгнуть из жил...
В дружбе Бог совсем не слаб...
Ведь не нужен Богу раб...
Бог друзей по свету ищет -
Вот такое дело, брат...
ВОТ ТАК
Знаешь, милая, сижу теперь на даче...
Есть две пальмы, две бутылки, два букета...
Вечерами я давно уже не плачу
Слез ведь нету - и желанья плакать нету...
Знаешь, милая... Скажу тебе по сути -
Я ведь болен и на голову хромаю...
То, что люди проживают по минуте -
Этой жизни я совсем не понимаю...
Я давно уж не боюсь и не перечу,
Я давно уже люблю, но не ласкаю...
Вот такой сейчас в Тбилиси тихий вечер.
И тоска, конечно, точно же такая...
Знаешь, милая? Схожу потом на рынок...
Ну, схожу... А кто мне в этом помешает?
Выпью чачу и куплю кило ботинок,
Покормлю на речке тихих белых чаек...
Знаешь, милая? Я жил всегда в полете...
Только не было тебя со мною рядом...
Мужики все по охотам, по охоте...
Ну, а женщины их травят сладким ядом...
Знаешь, милая? Скажу тебе - не спрячу,
Все как есть, но не всегда, и очень грустно...
Если я и по ночам печально плачу -
Оттого лишь, что нашелся я в капусте...
Знаешь, милая - во мне осталось мало...
Жизни - мало, и талантов - на три вздоха...
Жить устал я - и душа моя устала...
Не тверди мне, что усталость - это плохо...
Обними меня холодными руками...
Расскажи мне о далеких жарких странах...
Знаешь, милая... Искались мы - веками...
Чтобы стать во всю влюбленными из странных...
* * *
Твое признание в любви,
Что я хорош и даже светел
Что я из плоти и крови -
Чего я, правда, не заметил...
Что я прекрасен, как никто,
Иль, может быть, и не прекрасен...
Хоть иногда хожу в пальто -
И ликом далеко не ясен...
Скажи, а что же есть любовь?
И почему мы любим сладко
Лишь тех, кто пьет нам вечно кровь,
И в душу гадит очень гадко...
Ну, почему мы любим тех,
Кто нам - увы - дарован свыше?
В любви не ищем мы утех,
И не сигаем утром с крыши?
Ну, почему все так, как есть?
И не хотелось бы иначе?
Возможно, все за вечность месть?
Иль три столетия на сдачу?
Скажи мне - любишь ли меня?
Мне очень больно жить повсюду...
Ты любишь? Новый ветер дня
Мне скажет, что я в мире - буду...
ТБИЛИСИ
Ну, приехал и уехал...
Есть гранаты, есть орехи
Жизнь что просто так и возле...
Розы... Дыни на обозе...
Два унылых ишака -
И по городу - река...
Нет, Тбилиси очень светел...
Хоть, я света не заметил,
Но заметил жизнь вполне...
Тени легкие в окне,
Двор похожий на руины,
Два притопа, три картины...
Два меня, когда двоюсь,
Три меня, когда напьюсь...
Виноград, что пахнет чачей,
День, что мог бы быть удачей,
Перепелки у куста,
И с похмелья чернота...
Утром пью я саперави...
Мало думаю о славе,
Слава? Ну, ее ведь нет
И не будет, полагаю...
Я стихи свои слагаю
И гашу в уборной свет...
Так живу, чего и всем
Жить, конечно же, желаю...
* * *
А можно ночью тихо встать...
И свет дневной нарисовать...
И - сто домов на горке дальней...
И вкус пирожного миндальный...
И трехэтажную кровать
Где хоспис грязный и скандальный...
А можно ночью так лежать...
Не спать, по памяти бежать,
Бежать за трепетной синицей,
Что не угодней журавля...
Лежать и знать - все только снится,
За восемь лари от рубля...
А можно просто посидеть,
Ведь за столом - вино с гранатом...
А пожно просто умереть
И никогда не стать богатым.
А можно есть халву
Корой нет на ближнем рынке -
ИР знать, что время наяву -
Нам по рогам и по ботинкам...
А можно просто так уйти -
Куда? Не суть. Уйти - и ладно...
И знать, что в город по пути
Все персично и виноградно...
И знать, что ты всегда один...
И знать, что ты всегда, на деле -
Лишь - непонятный господин
С десятком пятниц на неделе...
* * *
Нарисую вам пейзаж -
Город есть, но он - не наш...
Он на скалах, будто птица -
Смог под утро примоститься...
Гор здесь много - с пьяных глаз,
Я подумал: - В самый раз...
Утром глянул - ну, не тянет
На совсем крутой Кавказ...
Отчитаюсь дневником:
О себе и ни о ком...
В общем, что-то я заметил,
Хоть остался - дураком...
Мцыри Лермонтов писал...
Пушкин девушек бросал...
Не о том я... Надо шире -
Ну, Тбилиси - это мир,
Где на пятью пять - четыре,
И зеленый есть инжир...
Где есть многое и много,
Где до гор ведет дорога -
И, пожалуй, не одна,
НО люблю дорогу эту -
И она ведет во Мцхету -
С Мцхеты Грузия видна...
Я в пейзажах не силен -
Где там речка, где там клен,
Где орех, где нет ореха -
Где - кудрявая лоза...
Горы - вечность, горы - веха,
Горы - Божии глаза...
До вершин я не доехал...
Я давно уж не ходок...
Слышал птиц и слушал эхо -
Ну, насколько это мог...
Шел усталый по дороге,
Иль - точней - меня везли...
Все монашки были - строги,
Все монахи - короли...
Все красавицы - туманны,
Все красавцы при себе...
Не скажу, что было странно -
Необычно по судьбе...
* * *
Маяковский Пушкину
Писал в каком-то мороке...
Мы б хинкали кушали
На мясе и на твороге...
Мы б, с тобою пели
Песни про Тифлис...
Не совпали цели -
Цели - разошлись...
* * *
Ну, а что мне цели?
Я ж всегда бесцелен...
Может, этим - целен,
Словно хванчкара?
Или я - прохожий,
Что идет по миру?
Путая все время
Завтра и вчера?
* * *
Ну, продолжим дневник...
Цены в лари иль как?
Продают все и вся,
Не за так - за пятак...
Хаш идет по утру,
Как лавина с пути...
Граммов сто? Не совру -
Ты еще накати...
* * *
Бывали передвижники -
Художники, не книжники...
Они ходили стаями,
Не хвастая достатком...
Куда уж с горностаями
В миру, совсем не сладком???
Они картины мучили -
Точнее, их писали...
И мыслями дремучими
Как шерстью, обрастали...
Они ходили в Грузию,
Неся с собой холсты...
Я не встречал их в Грузии -
А видел ли их ты?
Возможно, пироманы
И все такое - прочее...
И жил тут Пиросмани -
Сын прачки и рабочего...
Возможно, и не прачки,
Рабочий - не фонтан...
Художник без заначки,
Картина - за стакан...
И что тебе скажу я -
Стакан за сто мазков...
Мы не в полях Анжуя,
Не в поле дураков...
Художник, что картину
Стаканом оценил -
Он жизнь - не паутина,
И явно не бескрыл...
* * *
Пойдем еще по городу -
Армянские кварталы...
Армян тут много к холоду,
Кварталов только мало...
И наступает осень,
Хоть в октябре - зима...
У неба солнца просим,
Чтоб не сойти с ума...
* * *
О Грузии я знаю,
Не много и не мало...
Я иногда гуляю,
А иногда хандрю...
И знаешь? Я приеду -
Вернусь, чтоб жарко стало...
И я теперь Тбилиси
Об этом говорю...
* * *
Возможно, это - невозможно,
НО превратился я в заложника...
Себя я чувствую острожно,
И сплю, как ветер у треножника...
Я слушаю шаги за грядкой,
Боюсь чужой руки и вздоха...
Ну. да... Картина без порядка,
Что говорит о том, что плохо...
А что тут плохо, разобраться?
Что я в заложниках? И что же?
Дают порою искупаться,
Почти совсем не бьют по роже...
Такая, видимо, стихия -
Мы все в заложниках у Бога...
По вечерам пишу стихи я...
Порой - почти, порой - убого...
Я не боюсь своей кончины,
И Страшного суда - нисколько...
Возможно, я уже - мужчина?
Хоть признавать мне это горько...
Возможно, я уже и вырос
И не хожу в коротких шортах?
Возможно, волос - взял и вылез?
И видом я похож на черта?
Возможно, я давно заложник?
С рожденья? Да... И нет - по сути...
Я втер сам - и сам треножник,
Я сам минута по минуте...
Я сам себе хозяин бара,
Где все в стакан и все в бокалы...
А сам себе один и пара,
Я -то что было, будет, стало...
Иду по набережной смело,
За мной - два дула, два прицела...
Заложник... Ты живи лишь смело -
Все, что не так - не наше дело...
* * *
Пушкин с Богом говорил...
Разговор был у перил...
Пушкин: - Бог... Что это значит?
Сердце что-то говорит...
Бог: - То сердце, милый, плачет -
Ты уже давно убит...
Речкой черной не пройти...
В Речке черной нет пути...
Пушкин: - Бог? Ну, что ж такое?
Это ж вечная стезя...
Бог: - Нельзя идти рекою,
И по суше нам нельзя...
Нам по небу - это кратко,..
Нам по небу - это шатко...
Пушкин: - Бог... Откуда крылья
Что б лететь не к звездам - от?
Бог: - Ты - пыль... И будешь пылью...
Пыль до неба донесет...
2 окт. 2013...
Знаешь, тоска открывается к ночи...
Судишь не тех, и ругаешь не тех.
В сердце ты что-то толкуешь и прочишь,
Что-то находишь, как в банке орех...
Знаем слова - но не знаем начала,
Знаем по смыслу - не ведая сути...
Нас очень долго земля привечала -
Значит, скажи - Ухожу и забудьте...
Как мы пугаем то раем, то адом,
Рядом - они, но попробуй понять их...
Раньше, я часто общался с Де Садом,
Девушки-бабочки в тогах и платьях...
Знаем ли мы, что такое искусство,
Коль начитались томов и скрижалей?
Кровью из вен - так писать не искусно,
Девушки в серых коробках лежали...
Вены, что порваны в строчках белесых,
Рвать и писать, в них перо погружая...
Девушки? Были весьма интересны...
Ждали поля от себя урожая...
Все эти моды, все цепи и маски -
Что это? Бред неподкупного зверя?
Знаешь... Я верю в прекрасные сказки,
Только в садизм я Де Сада не верю...
Вены, что порваны, перья по плоти...
Так написать не реально, скажи мне...
Девушки гибли на царской охоте,
Множась стенаньями в призрачном гимне...
И говорить мне об этом не надо -
Знаю я цену и слову, и делу...
Жуткие книги маркиза Де Сада
Шли от фантазии, а не от тела...
Значит, что можем мы против фантазий?
В ров закопать, каблуком уничтожа?
Нет... О Де Саде - ни блажи, ни грязи
Просто ножом по душе и по коже...
Не говори, что пошел я в садисты -
Этого нет... И не будет. Иль - может?
Были Де Садовы помыслы - чисты...
Просто ножом по душе и по коже...
* * *
Закончу все - и все начну сначала... Страница белая всегда лежит в блокноте... И, чтобы жизнь моя ни рисовала, она рисует зубра на охоте... Он не бежит - стоит, под сердце стрелы, он не кричит - отсох язык примятый... Он жизнь свою уж отделил от тела, и гордость от того, что в жизни свято... Он не попросит о пощаде - просто - уйдет и сгинет между кочек серых... Вот жизнь моя - от люльки до погоста... И не скажи, что в слишком высших сферах... И дует ветер, листья собирая... Тбилиси покидаю я на завтра... Мы ищем рай - но не находим рая, хотя и пьем амброзию на завтрак...
4 окт 2013
Связаться с программистом сайта.
