Дмитриев Алексей Викторович
Тбилиси и прочее

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Дмитриев Алексей Викторович (7090@bk.ru)
  • Обновлено: 05/10/2013. 15k. Статистика.
  • Статья: Поэзия
    •  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Тбилиси и прочее. )
    •   ВОТ ТАК
      Знаешь, милая, сижу теперь на даче...
      Есть две пальмы, две бутылки, два букета...
      Вечерами я давно уже не плачу
      Слез ведь нету - и желанья плакать нету...
      Знаешь, милая... Скажу тебе по сути -
      Я ведь болен и на голову хромаю...
      То, что люди проживают по минуте -
      Этой жизни я совсем не понимаю...
      Я давно уж не боюсь и не перечу,
      Я давно уже люблю, но не ласкаю...
      Вот такой сейчас в Тбилиси тихий вечер.
      И тоска, конечно, точно же такая...
      Знаешь, милая? Схожу потом на рынок...
      Ну, схожу... А кто мне в этом помешает?
      Выпью чачу и куплю кило ботинок,
      Покормлю на речке тихих белых чаек...
      Знаешь, милая? Я жил всегда в полете...
      Только не было тебя со мною рядом...
      Мужики все по охотам, по охоте...
      Ну, а женщины их травят сладким ядом...
      Знаешь, милая? Скажу тебе - не спрячу,
      Все как есть, но не всегда, и очень грустно...
      Если я и по ночам печально плачу -
      Оттого лишь, что нашелся я в капусте...
      Знаешь, милая - во мне осталось мало...
      Жизни - мало, и талантов - на три вздоха...
      Жить устал я - и душа моя устала...
      Не тверди мне, что усталость - это плохо...
      Обними меня холодными руками...
      Расскажи мне о далеких жарких странах...
      Знаешь, милая... Искались мы - веками...
      Чтобы стать во всю влюбленными из странных...
      * * *
      Твое признание в любви,
      Что я хорош и даже светел
      Что я из плоти и крови -
      Чего я, правда, не заметил...
      Что я прекрасен, как никто,
      Иль, может быть, и не прекрасен...
      Хоть иногда хожу в пальто -
      И ликом далеко не ясен...
      Скажи, а что же есть любовь?
      И почему мы любим сладко
      Лишь тех, кто пьет нам вечно кровь,
      И в душу гадит очень гадко...
      Ну, почему мы любим тех,
      Кто нам - увы - дарован свыше?
      В любви не ищем мы утех,
      И не сигаем утром с крыши?
      Ну, почему все так, как есть?
      И не хотелось бы иначе?
      Возможно, все за вечность месть?
      Иль три столетия на сдачу?
      Скажи мне - любишь ли меня?
      Мне очень больно жить повсюду...
      Ты любишь? Новый ветер дня
      Мне скажет, что я в мире - буду...
      
      ТБИЛИСИ
      Ну, приехал и уехал...
      Есть гранаты, есть орехи
      Жизнь что просто так и возле...
      Розы... Дыни на обозе...
      Два унылых ишака -
      И по городу - река...
      Нет, Тбилиси очень светел...
      Хоть, я света не заметил,
      Но заметил жизнь вполне...
      Тени легкие в окне,
      Двор похожий на руины,
      Два притопа, три картины...
      Два меня, когда двоюсь,
      Три меня, когда напьюсь...
      Виноград, что пахнет чачей,
      День, что мог бы быть удачей,
      Перепелки у куста,
      И с похмелья чернота...
      Утром пью я саперави...
      Мало думаю о славе,
      Слава? Ну, ее ведь нет
      И не будет, полагаю...
      Я стихи свои слагаю
      И гашу в уборной свет...
      Так живу, чего и всем
      Жить, конечно же, желаю...
      
      * * *
      А можно ночью тихо встать...
      И свет дневной нарисовать...
      И - сто домов на горке дальней...
      И вкус пирожного миндальный...
      И трехэтажную кровать
      Где хоспис грязный и скандальный...
      А можно ночью так лежать...
      Не спать, по памяти бежать,
      Бежать за трепетной синицей,
      Что не угодней журавля...
      Лежать и знать - все только снится,
      За восемь лари от рубля...
      А можно просто посидеть,
      Ведь за столом - вино с гранатом...
      А пожно просто умереть
      И никогда не стать богатым.
      А можно есть халву
      Корой нет на ближнем рынке -
      ИР знать, что время наяву -
      Нам по рогам и по ботинкам...
      А можно просто так уйти -
      Куда? Не суть. Уйти - и ладно...
      И знать, что в город по пути
      Все персично и виноградно...
      И знать, что ты всегда один...
      И знать, что ты всегда, на деле -
      Лишь - непонятный господин
      С десятком пятниц на неделе...
      
      * * *
      Нарисую вам пейзаж -
      Город есть, но он - не наш...
      Он на скалах, будто птица -
      Смог под утро примоститься...
      Гор здесь много - с пьяных глаз,
      Я подумал: - В самый раз...
      Утром глянул - ну, не тянет
      На совсем крутой Кавказ...
      Отчитаюсь дневником:
      О себе и ни о ком...
      В общем, что-то я заметил,
      Хоть остался - дураком...
      Мцыри Лермонтов писал...
      Пушкин девушек бросал...
      Не о том я... Надо шире -
      Ну, Тбилиси - это мир,
      Где на пятью пять - четыре,
      И зеленый есть инжир...
      Где есть многое и много,
      Где до гор ведет дорога -
      И, пожалуй, не одна,
      НО люблю дорогу эту -
      И она ведет во Мцхету -
      С Мцхеты Грузия видна...
      Я в пейзажах не силен -
      Где там речка, где там клен,
      Где орех, где нет ореха -
      Где - кудрявая лоза...
      Горы - вечность, горы - веха,
      Горы - Божии глаза...
      До вершин я не доехал...
      Я давно уж не ходок...
      Слышал птиц и слушал эхо -
      Ну, насколько это мог...
      Шел усталый по дороге,
      Иль - точней - меня везли...
      Все монашки были - строги,
      Все монахи - короли...
      Все красавицы - туманны,
      Все красавцы при себе...
      Не скажу, что было странно -
      Необычно по судьбе...
      * * *
      Маяковский Пушкину
      Писал в каком-то мороке...
      Мы б хинкали кушали
      На мясе и на твороге...
      Мы б, с тобою пели
      Песни про Тифлис...
      Не совпали цели -
      Цели - разошлись...
      * * *
      Ну, а что мне цели?
      Я ж всегда бесцелен...
      Может, этим - целен,
      Словно хванчкара?
      Или я - прохожий,
      Что идет по миру?
      Путая все время
      Завтра и вчера?
      * * *
      Ну, продолжим дневник...
      Цены в лари иль как?
      Продают все и вся,
      Не за так - за пятак...
      Хаш идет по утру,
      Как лавина с пути...
      Граммов сто? Не совру -
      Ты еще накати...
      
      * * *
      Бывали передвижники -
      Художники, не книжники...
      Они ходили стаями,
      Не хвастая достатком...
      Куда уж с горностаями
      В миру, совсем не сладком???
      Они картины мучили -
      Точнее, их писали...
      И мыслями дремучими
      Как шерстью, обрастали...
      Они ходили в Грузию,
      Неся с собой холсты...
      Я не встречал их в Грузии -
      А видел ли их ты?
      Возможно, пироманы
      И все такое - прочее...
      И жил тут Пиросмани -
      Сын прачки и рабочего...
      Возможно, и не прачки,
      Рабочий - не фонтан...
      Художник без заначки,
      Картина - за стакан...
      И что тебе скажу я -
      Стакан за сто мазков...
      Мы не в полях Анжуя,
      Не в поле дураков...
      Художник, что картину
      Стаканом оценил -
      Он жизнь - не паутина,
      И явно не бескрыл...
      
      * * *
      Пойдем еще по городу -
      Армянские кварталы...
      Армян тут много к холоду,
      Кварталов только мало...
      И наступает осень,
      Хоть в октябре - зима...
      У неба солнца просим,
      Чтоб не сойти с ума...
      
      * * *
      О Грузии я знаю,
      Не много и не мало...
      Я иногда гуляю,
      А иногда хандрю...
      И знаешь? Я приеду -
      Вернусь, чтоб жарко стало...
      И я теперь Тбилиси
      Об этом говорю...
      
      * * *
      Возможно, это - невозможно,
      НО превратился я в заложника...
      Себя я чувствую острожно,
      И сплю, как ветер у треножника...
      Я слушаю шаги за грядкой,
      Боюсь чужой руки и вздоха...
      Ну. да... Картина без порядка,
      Что говорит о том, что плохо...
      А что тут плохо, разобраться?
      Что я в заложниках? И что же?
      Дают порою искупаться,
      Почти совсем не бьют по роже...
      Такая, видимо, стихия -
      Мы все в заложниках у Бога...
      По вечерам пишу стихи я...
      Порой - почти, порой - убого...
      Я не боюсь своей кончины,
      И Страшного суда - нисколько...
      Возможно, я уже - мужчина?
      Хоть признавать мне это горько...
      Возможно, я уже и вырос
      И не хожу в коротких шортах?
      Возможно, волос - взял и вылез?
      И видом я похож на черта?
      Возможно, я давно заложник?
      С рожденья? Да... И нет - по сути...
      Я втер сам - и сам треножник,
      Я сам минута по минуте...
      Я сам себе хозяин бара,
      Где все в стакан и все в бокалы...
      А сам себе один и пара,
      Я -то что было, будет, стало...
      Иду по набережной смело,
      За мной - два дула, два прицела...
      Заложник... Ты живи лишь смело -
      Все, что не так - не наше дело...
      
      * * *
      Пушкин с Богом говорил...
      Разговор был у перил...
      Пушкин: - Бог... Что это значит?
      Сердце что-то говорит...
      Бог: - То сердце, милый, плачет -
      Ты уже давно убит...
      Речкой черной не пройти...
      В Речке черной нет пути...
      Пушкин: - Бог? Ну, что ж такое?
      Это ж вечная стезя...
      Бог: - Нельзя идти рекою,
      И по суше нам нельзя...
      Нам по небу - это кратко,..
      Нам по небу - это шатко...
      Пушкин: - Бог... Откуда крылья
      Что б лететь не к звездам - от?
      Бог: - Ты - пыль... И будешь пылью...
      Пыль до неба донесет...
      
      2 окт. 2013...
      
      Знаешь, тоска открывается к ночи...
      Судишь не тех, и ругаешь не тех.
      В сердце ты что-то толкуешь и прочишь,
      Что-то находишь, как в банке орех...
      Знаем слова - но не знаем начала,
      Знаем по смыслу - не ведая сути...
      Нас очень долго земля привечала -
      Значит, скажи - Ухожу и забудьте...
      Как мы пугаем то раем, то адом,
      Рядом - они, но попробуй понять их...
      Раньше, я часто общался с Де Садом,
      Девушки-бабочки в тогах и платьях...
      Знаем ли мы, что такое искусство,
      Коль начитались томов и скрижалей?
      Кровью из вен - так писать не искусно,
      Девушки в серых коробках лежали...
      Вены, что порваны в строчках белесых,
      Рвать и писать, в них перо погружая...
      Девушки? Были весьма интересны...
      Ждали поля от себя урожая...
      Все эти моды, все цепи и маски -
      Что это? Бред неподкупного зверя?
      Знаешь... Я верю в прекрасные сказки,
      Только в садизм я Де Сада не верю...
      Вены, что порваны, перья по плоти...
      Так написать не реально, скажи мне...
      Девушки гибли на царской охоте,
      Множась стенаньями в призрачном гимне...
      И говорить мне об этом не надо -
      Знаю я цену и слову, и делу...
      Жуткие книги маркиза Де Сада
      Шли от фантазии, а не от тела...
      Значит, что можем мы против фантазий?
      В ров закопать, каблуком уничтожа?
      Нет... О Де Саде - ни блажи, ни грязи
      Просто ножом по душе и по коже...
      Не говори, что пошел я в садисты -
      Этого нет... И не будет. Иль - может?
      Были Де Садовы помыслы - чисты...
      Просто ножом по душе и по коже...
      
      * * *
      Закончу все - и все начну сначала... Страница белая всегда лежит в блокноте... И, чтобы жизнь моя ни рисовала, она рисует зубра на охоте... Он не бежит - стоит, под сердце стрелы, он не кричит - отсох язык примятый... Он жизнь свою уж отделил от тела, и гордость от того, что в жизни свято... Он не попросит о пощаде - просто - уйдет и сгинет между кочек серых... Вот жизнь моя - от люльки до погоста... И не скажи, что в слишком высших сферах... И дует ветер, листья собирая... Тбилиси покидаю я на завтра... Мы ищем рай - но не находим рая, хотя и пьем амброзию на завтрак...
      
      4 окт 2013
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Дмитриев Алексей Викторович (7090@bk.ru)
  • Обновлено: 05/10/2013. 15k. Статистика.
  • Статья: Поэзия
    •  Ваша оценка:
    Связаться с программистом сайта.