Добролюбова Екатерина Васильевна
Шиповник

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Добролюбова Екатерина Васильевна (dyukon@gmail.com)
  • Обновлено: 04/02/2007. 5k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • 2006. Я легко ухожу
  •  Ваша оценка:

    ШИПОВНИК


    * * *

    Кто, непутевый, такую замыслил?
    Разве узорные ниточки мыслей
    скручивать надо
    на челноки беготливые взгляда
    каждого встречного?

    Сколько наверчено нитей,
    напутано!
    Сколько навечно —
    сделались путами!
    Сколько печальных захоронений —
    из откровений, из откровений...


    Сорочины

    Осень. Сорок сороков.
    Осень. Сорок шорохов.
    Осень. Сорок ворогов.
    Ни подковы, ни оков...

    Впереди — зима, зима
    станет имя изымать.
    Осень. Сорок сороков.
    Нет подковы — нет оков!


    Поворот к дождям

    Июльские липы —
    мятежные соты —
    хмельны, непокойны
    и гулки, как рог,
    сзывающий пчел
    для бескровной охоты...
    Червонные слитки —
    не дни!
    Но слышно с опушки
    вещунью-кукушку.
    То — лета макушку,
    к дождям поворот, —
    помяни....


    * * *

    На сквозных качелях ветра
    даль яснеет.
    Бродит осень. И я с нею —
    в листотканые аллеи,
    где, желтея и алея,
    бьются оземь листья с веток.

    Не покаянно, — тревожно,
    суетно, неосторожно
    в голубиных небесах.
    Что-то зреет белым-белым
    за невидимым пределом.
    Что-то взвешивают, верно,
    на блистающих Весах.


    Комар

    Болотный сын!
    Чума тебе в нытье!
    Опять нещадно память полосую.
    Мое — и так миражное — житье
    ты превратил в бессонницу сплошную.

    Уймись!
    По воле долго тосковать.
    Смотри — в окне
    зеленым не колышет.
    Там лишь фонарь нещедрой сотни ватт
    да тень трубы, проросшая на крыше.

    Да в сирый снег впрессованы следы —
    охотнику не расплести начала.
    Да только шорох будущей беды,
    Что не минует стекол одичалых.


    * * *

    Высокогорье печали
    в начатом календаре.
    Легкое — там, за плечами,
    трудное — здесь, в январе.

    В гребне зимы-франтихи
    столько сокрытых страстей!
    Холодны, голодны, тихи
    дни запропавших вестей.

    К ложному зову привязан
    город с пропавшей душой.
    Ой, заоконные вязы,
    выстоите — хорошо,

    нет — расщепят вас, и баста!
    Незачем застить глаза...
    В худенькой, гнутой, лобастой
    умер недавний азарт.

    Был неугодно отчаян,
    Не без борьбы отошел.
    Высокогорье печали...
    Город с пропавшей душой.


    * * *

    «Сестра моя — жизнь»
    Б. Пастернак

    Закручены дела и дни
    в тяжелый кокон.
    И мир — закатные огни
    в пределах окон.

    Дразняще тянет со двора
    листвяным элем.
    Но и минуты своровать
    не осмелею.

    Все кажется, что оступлюсь,
    свернув на чудо.
    Ножом зазубренным туплюсь,
    снуя повсюду.

    Но если, крыльями пестря,
    забьется кокон, —
    что делать, милая сестра,
    с Всевышним оком?


    Закат

    День...
    Он был явь и он был язь
    небесной течи.
    И выловлен, и напоказ —
    лиловы плечи.

    Не может нищему подать,
    ничем богатый.
    Непостижима благодать
    плечей покатых!

    На удивление — тепла
    и непокоя.
    Предела ртуть!
    ...Его сотрут
    небес устои.

    Антенн гремящие кресты —
    посольства боли.
    Непоправимо:
    я и ты —
    на полуслове.


    * * *

    И взгляд смещен. И смещено доверье.
    Душа теряет трепетность крыла.
    А ведь когда-то высота звала,
    да и сейчас по небу не случайно
    скучаю.

    И век крылат, а птиц не различаю.
    И не породу примечаю — перья...
    Доверчивость — святая кабала —
    Разбилась в кровь о замкнутые двери.


    * * *

    Серый снег — глухой и низкий.
    Серый свет.
    Серой глыбой обелиска —
    столько лет!

    Снова серый день назначит
    тень и стыд.
    Он живущему иначе —
    не простит.


    Шиповник

    Памяти М. Цветаевой

    I

    В доме тёплом —
    окна тёпло
    замалинили.
    Похожу не Федрой — Фёклой
    по рябиновым истолкам
    по Марининым.

    Что за вздохи исполиньи!
    Слоги — повестны.
    И не сладко на рябинье,
    и не совестно.

    II

    День плачей, что ли?
    Соленость — рок?
    Ничто — без боли —
    ничто не впрок.

    Житье условно.
    Одна. Смеюсь.
    Живу так, словно
    все расстаюсь.

    Все вперемешку —
    ненужность, пыл.
    Метала: решка.
    ...Пятак уплыл.

    III

    Я сегодня — шиповник колючий,
    разве равному поклонюсь.
    На бедой облюбованной круче
    никакой я беды не боюсь.

    Тучи рядом и тучи мимо...
    Заворожен навеки мой взгляд:
    в пестролесье редки, но едины
    огневые резные рябины
    так по-бабьи,
    так горько стоят.

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Добролюбова Екатерина Васильевна (dyukon@gmail.com)
  • Обновлено: 04/02/2007. 5k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.