Сколько вас потонет в Лете
много раньше, чем умрет...
Многое цветёт на свете,
да не всё приносит плод.

В виршеплетстве быть арбитром,
канитель тянуть умело
трудно ли? Всегда нехитрым
было ведь дурное дело.

Созидай лишь оболочку - 
не беда что смысла мало! -
только б вычурная строчка
лихо стих закольцевала.

Если ж чувств и дум крупицы
возникают не впустую,
в двери смысла дух стучится,
воплощения взыскуя.

Если сердце - средоточье
изобилия немого,
мы горе́ возводим очи,
молим:  Слова! Слова! Слова! 

Жаждут юные поэты,
возмечтавши о Великом,
помощи Авторитета
с ледяным бесстрастным ликом.

О, вниманья сей особы
привлекать - не тратьте пыла,
если не хотите, чтобы
звездануло вас Светило!

Но, бесстрастны и бескрылы,
рифмы звонкие чеканя,
что вы создали, зоилы,
гении чистописанья?

Рифмачом быть очень просто!
Это знаете вы сами.
Нечего сказать вам прозой,
так - стихами вы, стихами!

Перевод А.В. Флори

[Вариант заглавия: "Моим зоилам". В оригинале буквально: "Моим критикам" (Criticilor mei)]

Multe flori sunt, dar puține
 Rod în lume o să poarte,
 Toate bat la poarta vieții,
 Dar se scutur multe moarte.

 E ușor a scrie versuri,
 Când nimic nu ai a spune,
 Înșirând cuvinte goale
 Ce din coadă au să sune.

 Dar când inima-ți frământă
Doruri vii și patimi multe,
Ș-a lor glasuri a ta minte
 Stă pe toate să le-asculte,

 Ca și flori în poarta vieții,
 Bat la porțile gândirii,
 Toate cer intrare-n lume,
 Cer veșmintele vorbirii.

 Pentru-a tale proprii patimi,
 Pentru propria-ți viață,
Unde ai judecătorii,
 Nendurații ochi de gheață?

Ah! atuncea ți se pare
 Că pe cap îți cade cerul
 Unde vei găsi cuvântul
 Ce exprimă adevărul?

 Critici voi, cu flori deșerte,
 Care roade n-ați adus -
E ușor a scrie versuri,
 Când nimic nu ai de spus