Что наша жизнь? Игра крутых страстей
а радости - увы, антракты в ней.
Покуда зреем мы внутри у мам,
Натура облик подбирает нам.
Потом себя мы сцене отдаем.
Над нами Зритель - Неба окоём.
Игра порой вульгарна и груба.
Ее финал - разверстые гроба
под занавес. Уж скольким довелось
фарс доиграть до 'гибели всерьез'.

Walter Ralegh
On the Life of Man
What is our life? a play of passion,
Our mirth the musicke of division,
Our mothers wombes the tyring houses be,
When we are drest for this short Comedy,
Heaven the Judicious sharpe spector is,
That sits and markes still who doth act amisse,
Our graves that hide us from the searching Sun,
Are like drawne curtaynes when the play is done,
Thus march we playing to our latest rest,
Onely we dye in earnest, that's no Jest.