Костарев Юрий Николаевич
Из книги "По правилам любви"

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Костарев Юрий Николаевич (dyukon@gmail.com)
  • Обновлено: 04/02/2007. 13k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • 2006. У живой воды
  •  Ваша оценка:

    ИЗ КНИГИ «ПО ПРАВИЛАМ ЛЮБВИ»


    Листопад

    Листья падают, листья падают...
    С. Есенин


    Выхватили из сутолоки,
    Поместили в уют —
    В диваны, в подушки, в портьеры,
    Под розовые торшеры,
    Алиллуйю поют — и ждут,
    И руку усердно руками жмут —
    Аж задыхаются от усердия.

    В награду за милосердие
    Ждут новой песни.
    А он — хоть тресни! —
    Рвётся из липких объятий
    На грязь мостовых —
    К лошадям, к фонарям,
    В прокуренные каморки приятелей,

    И на неприбранные столы, как счёт,
    Бросает кленовые листья
    И ошалело звенит: — Ах, чёрт,
    У вас еще не прокисли мысли?!
    И — тихо:
    — А там упадают листья.
    Пойдемте, послушаем листопад... —
    И улыбается невпопад.

    А они удивляются:
    — Листопад? В такую-то рань?
    Что ты, милый! — пойдём в ресторан!

    Чистенький, овесененный,
    Шёпотом говорит:
    — Смотрите, дымятся яблони —
    Это весна горит.
    А девушка в белом: — Что вы!
    То прошлогодние листья
    Жгут на дорожках садовых...

    И он неловко прощается.
    Он еще не отчаялся —
    Просто сумятица в мыслях,
    А оглянуться назад —
    Всё о желтые листья
    Спотыкается взгляд.

    Он идёт —
    И оглядывается на кленят.
    А листья падают и звенят,
    Листья глядят
    Тысячеглазой стылой улыбкой,
    А меж листьев качаются зыбко
    Ресторан, слепоглазый фонарь...
    И выступает из утра декабрь.

    Направо нельзя — справа друзья,
    И слева друзья — тоже нельзя:
    Опять будут грязными башмаками
    Наступать на кленовые листья.
    А может,
    К девушке с ласковыми руками —
    Повиниться?
    Напроситься на ёлку, на юные лица,
    К желтоволосым смешным комсомолкам:
    Ах, как хочется повеселиться
    Без приятелей — самоволкой!

    Клен-то весь, дочерна облетел,
    Пора бы и снегу высыпаться...
    Нет! — еще надо зайти в «Англетер» —
    Хорошенько выспаться.


    * * *

    В белорусском городе Бобруйске
    Я преподавал однажды русский.
    Ученице — восемнадцать лет,
    Ну а я — на целый год постарше.
    В целом мире не было и нет
    И не может быть дивчины краше.

    В день, когда учёба началась,
    Говорил учитель безумолчно;
    Если б можно было время красть,
    Тот урок тянулся бы бессрочно.

    Я по-белорусски ей сперва
    Осторожней, чем иной политик,
    Говорил сердечные слова,
    Чтоб потом по-русски повторить их.

    Бил я собеседнице челом:
    Поцелуй — встречаясь, два — прощаясь...
    Обучая так и обучаясь,
    Стал я помаленьку молчуном.

    Я её приветствовал полвстречи
    Да полвстречи я прощался с ней.
    Мы на поцелуевом наречье
    Говорили в месяц тридцать дней.

    В белорусском городе Бобруйске
    Лишь три слова я сказал по-русски.


    В гостях

    На высшую точку любви
    И на гибель
    Приходим нагими —
    Томимы мечтами благими,
    Твердящими гимны.
    Такими уж мы родились
    И сгинем такими:
    Под рванью, под сканью,
    Под высшей «фирмой» —
    Мы ходим нагими.

    Все болести мира
    Я чувствую кожей самой —
    Господь, помоги мне!
    Приходим мы в гости,
    Уходим — навеки — домой,
    Оставив лишь имя:
    Кто «фирменный»,
    Кто с побирушьей сумой —
    Уходим нагими.


    У нового начала

    Когда уже о прошлом
    Жалеть невмочь
    И от себя так тошно —
    Себя бы прочь! —

    И жизнь сама обрыдла,
    Просвета нет:
    Сочувствие обидно,
    Постыл привет

    И заплутался между
    Случайных вех —
    Впадаешь вдруг в надежду,
    Как в тяжкий грех.

    И тайное предзнанье
    Судьбы своей
    Смиряет, как мерцанье
    Святых свечей.


    Февраль

    Синица в звон пошла —
    Февраль в исходе:
    Трещит зима по швам,
    Мороз не в моде!
    А если и блажит
    Порою вьюга —
    Так и она бежит
    Оттуда, с юга.

    Синица в звон пошла,
    Сосульки плачут,
    Но и слезу душа
    Переиначит:
    Пурга — к большим снегам,
    А слёзы — к счастью...
    И грех с тобою нам
    Не повстречаться.


    Когда рожден...

    Если ты настолько бестолков,
    Что родился второпях поэтом,
    То зачем и толковать об этом:
    Видно, суд небесный был таков.

    Если ж при рождении своём
    Был в чело ты Богом поцелован —
    Майся над нагим и горьким словом
    И, немотствуя, томись о нём.

    И с алкающим вина и хлеба
    Поделись своим наделом Неба.
    А повергнет бомж отказом в стыд —
    Вас Господь обоих и простит.


    Сад бомжей

    Ничего придумывать не надо:
    Сердце бьется? — то-то и отрада.
    Незачем изобретать слова,
    Если ночью слышишь вздохи сада —
    И от них кружится голова.

    Но в саду-то — пьянь, да рвань, да шлюхи,
    Жизнь для них — лишь сон, пустые слухи:
    Так, — позавчерашнее кино...
    Мент прошёл, раздал пинки да плюхи,
    Доглотил трофейное вино.

    Чуть не плачу, вас жалею честно,
    Но не лезу: знаю — неуместно...
    Брат! Мою наглаженность прости:
    Там, под галстуком, — тебе известно —
    Всё мое богатство: голый стих.

    Разве я средь вас не убивался,
    Честным горем вдрызг не упивался,
    Не орал, что тоже — человек?..
    Только вот такой нам век достался —
    Недостойный человека век.

    ...Ничего придумывать не надо,
    Незачем разменивать слова:
    Темь и хлад в пустых аллеях сада,
    В небесах — ни стройности, ни лада,
    И трезва седая голова.


    Предзимье

    Лес облетел. Вздохнули вольно грядки.
    Вторые рамы вставлены вчера.
    В отхлопотавшем мире всё в порядке:
    Неспешны утра, долги вечера.

    По выходным капусту бабы рубят
    И сеновал трамбуют мужики.
    И снова по ночам друг дружку любят,
    Остуде и привычке вопреки.

    И плоть — сквозь рай, минуя муки ада —
    Душе несёт покой и благодать.
    Так человекам и дано. Так надо.
    И осень стоит просто принимать

    Со всем, чем одарила, озарила
    И что, отняв, другим передала...
    Тихонько осень двери притворила —
    Недальнюю сестру встречать пошла.


    Трали-вали

    Хорошо писать — потом —
    Биографию поэта:
    Как томился жаждой света,
    Как был Господом ведом;

    Как ходил в штанах одних
    И зимою он, и летом:
    Мол, ему-то был неведом
    Стыд за штопочку на них;

    Мол, постом морил себя,
    Чтобы мысль была яснее,
    Отрешённую идею
    Пуще жизни возлюбя;

    Мол, скрывался от людей —
    Дескать, думать не давали...
    И другие трали-вали
    Про его святой удел.

    А на самом деле что?
    А по жизни было вот как:
    Был поэт объят мечтой?
    Был. Покушать вдоволь водки,

    Закусить не рукавом,
    Не плодом своих сомнений,
    А срубать полста пельменей,
    Не стесняясь никого;

    Да надеть хоть раз штаны,
    В коих можно выйти в люди,
    Чтоб не ёжится средь судий, —
    Быть, где все во всём равны.

    Но зачем мечтать о том,
    Что нелепей всех мечтаний?..
    А и грезил он, бесштанный,
    Как войдёт под старость в дом,

    Где родная ждёт жена,
    Всё понявшая под старость,
    И любовь не расплескалась:
    Вновь подхватит их волна.

    Вот такой смешной поэт.
    Было ведомо поэту:
    Полной правды в жизни нету,
    И за жизнью — тоже нет.

    Только разве же о том
    Надо знать нам про поэта?
    Просто стало меньше света
    В мире, где мы все — потом.


    По правилам любви

    Ничто нас так не радует, как
    падение праведника и позор его...
    Ф. Достоевский


    У нас в народе сдохнуть не дадут:
    И хлебца отщипнут, коль есть в наличье,
    А уж винища — от души нальют...
    И в том народа русского величье.

    Нет, вовсе сгинуть с нашими людьми,
    Пожалуй что, довольно-таки сложно.
    Но жизнь прожить по правилам любви
    С моим народом — точно невозможно.

    Пока среди ничтожных самых ты —
    Приветят лаской — щедрою, утешной.
    Но чуть достиг хоть малой высоты,
    Осадят вмиг — и в землю мордой грешной!

    И жди, пока вразнос пойдет жена,
    А лучше — сдохнет дойная корова...
    Тогда ты станешь мил народу снова,
    И вновь тебе — любовь его сполна!


    Душа

    Отчего душа болит
    На закате дня?
    Ведь неплохо день прожит
    Нынче у меня.

    Отчего болит душа
    В мягкой тьме ночной?
    Жизнь не очень хороша,
    Да ведь нет другой.

    Утром душу что томит
    В ожиданьи дня?
    Вот — жена спокойно спит,
    Приобняв меня.

    Днём придут ко мне друзья,
    Душу отведём:
    По ступеням лет скользя,
    Речи поведём.

    Нет, не больше, чем других,
    Бьёт меня судьба,
    И не злобствуют враги
    С пеной на губах.

    Жизнь вином любви поит,
    Где там смерть — Бог весть!..
    Отчего душа болит?
    Оттого что есть.


    На сквозняке

    Ко мне пришёл мой самый горький друг,
    Но долго я держал его у двери:
    Я сделал вид, что не услышал стук...
    И в это сам почти уже поверил.

    А он последний отдавал кусок
    Мне, сам живя единственной рыбалкой.
    Он на ветру, как жёлтый лист, усох,
    Со мной делясь последнею рубахой.

    Нет, не могу — какие тут слова! —
    Чем я отличен от бесплодной смоквы?
    Я дверь открыл, но отчитал сперва...
    И не сожглась душа, и не отсохла.

    И всё простивший, поклонился друг...
    И, для приличья отломивши хлеба,
    Из-под моей он крыши поутру
    Ушёл. А у него-то кров — лишь небо.

    Когда же мне выплачивать долги?
    Кому? Я всех порастерял в дороге...
    Стою, стою на ветреном пороге —
    А никого. А дни — долги, долги...


    За полночь

    Откуда в доме женщина чужая,
    Зачем она мне накрывает стол?
    Зачем, моей свободе угрожая,
    Моих бровей касается перстом?

    Как смеет отирать со лба морщины,
    В лицо наивной свежестью дыша?
    Нельзя же одиночеству мужчины
    Такой жестокой нежностью мешать!

    Я так привык, что в доме только эхо,
    Так свыкся я с седым в окошке льдом.
    Какое дело мне теперь до смеха,
    Что согревает мой остылый дом!

    Уже почти утихла в сердце замять.
    Зачем всё снова поднимать со дна?..
    О Господи, да где же моя память! —
    Да это ж просто вновь пришла Она.

    Вот почему она и знает это —
    Где у меня болит больней всего...
    Слепому притерпелось жить без света,
    Как зрячему — не можно без него!

    ...Мигнули окна зряче под луною.
    От обморока отошла душа...
    Почти что снова ставшая родною —
    Зачем? куда? к кому она ушла?


    За миг до рассвета

    Я живу беспечально
    В одиноком дому.
    Пусто, зыбко, прощально...
    Хорошо одному.
    Ю. Ильясов


    Господи, как хорошо одному:
    Чтобы ответ не давать никому,
    Чтоб не смеяться, когда не смеётся,
    Чтобы не прятать восторг и испуг,
    Чтоб не воспрянуть — нечаянно, вдруг —
    Если нечаянно кто прикоснётся.

    Чтобы не слышать, не знать, не хотеть.
    Чтоб не втащило опять в круговерть
    Новых надежд, и знакомств, и объятий.
    Чтобы осилить сердечную дрожь,
    Зная: всё новое — старая ложь
    Прежних несбывшихся вероятий.

    Господи, а хорошо одному?..
    Разве что нищему — прятать суму.
    Или в сердцах отвернуться от счастья.
    Или истёршимся медным грошом
    Выпасть из пальцев Твоих — и пошёл! —
    В тёмные воды забвенья умчаться...

    Отче, а как же Тебе самому —
    В этом Тебя позабывшем дому?


    Арифметика

    Умножаю себя на тебя,
    Одиноко тебя любя.

    И себя на тебя делю:
    За двоих я один люблю.

    Отнимаю тебя от себя,
    Безнадёжно тебя любя...

    Вот, три действия одолел,
    А четвертое — не сумел.


    Было дело

    Душе какое дело
    До стынущего тела! —
    Она и знать не знает
    Про злую боль в костях:
    Летит, как встарь летела,
    Поёт, что не допела,
    Не зная, что не дома,
    Не веря, что в гостях.

    А телу эти штуки —
    Ну просто вяжут руки,
    А телу бы улечься,
    Поныть да постонать...
    Но им не жить в разлуке
    До финишной излуки,
    И что душа — на небе,
    Не будет тело знать.

    Неужто было дело,
    Что тело тоже пело?

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Костарев Юрий Николаевич (dyukon@gmail.com)
  • Обновлено: 04/02/2007. 13k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.