Ковальджи Кирилл Владимирович
стихотворения

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Комментарии: 1, последний от 02/03/2019.
  • © Copyright Ковальджи Кирилл Владимирович (kovaldji@mail.ru)
  • Обновлено: 08/06/2010. 15k. Статистика.
  • Стихотворение: Поэзия
  • Оценка: 4.13*13  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Кирилл Ковальджи. Новые стихотворения

  • 
    Кирилл Ковальджи
    
    *   *   *
    Русский  тот, чья Родина - Россия,
    кто родился с Пушкиным в крови.
    Нет, не Третий Рим, не Византия, -
    а колокола и соловьи.
    
    
    *  *  *
    Пули, во время войны
    ни в кого не попавшие,
    свистят, жужжат, как шмели.
    рыщут, алчные,
    летая вокруг Земли...
    
    *   *   *
    После Гитлера и Сталина,
    Бухенвальда и Гулага -
    потрясающая музыка, 
    одуряющее благо!
    Хиппи. Запад и Восток...
    В ствол стреляющих - цветок...
    Все табу и память - вдребезги,
    Мэрилин Монро, стриптиз.
    После Хиросимы, Дрездена,
    кампучийский коммунизм.
    После Сталина и Гитлера
    танцы, музыка нон-стоп!
    Барабан и выстрел киллера:
    Двадцать первый начал с триллера -
    небоскрёбы взрывом сгрёб!
    
    *   *   *
    ...А молодость была
    холодной и голодной,
    сиротской и свободной
    на родине бесплодной
    и выжженной дотла.
    
    Оставила нас юность 
    с войной наедине,
    и с нами на войне
    навеки разминулась,
    а к седине - вернулась...
    
    И я с тобой танцую
    под позабытый джаз,
    предчувствуя сейчас 
    не третью мировую,
    а просто мир без нас, -
    как будто я целую
    тебя в последний раз.
    
    ЧИТАЯ СВЕТОНИЯ
    
    Стёр светотени
    смелый Светоний,
    чёрное с белым 
     в одном флаконе -
    список доблестей,
    гадостей список:
    как благолепен цезарь,
     как низок!...
    Образ глумится,
     меняя лица,
    располовиненный 
    цезарь двоится.
    По определению 
    он шизофреник
    Так что прости меня, 
    мой современник,
    метод Светония -
    метка доверия.
    Шизофреничны мы все. 
    Плюс - империя.
    
    ЛЕТО 1917. ПЕРЕД ОТПРАВКОЙ В ПОДПОЛЬЕ
    
    Сталин бреет Ленина опасной бритвой,
    бороду сбривает и усы...
    Что такого?
    Но опасной бритвой... 
    Что-то есть у лезвия стального
    от косы...
    Нет, не символ. Просто эпизод,
    Ничего такого... 
    Только вот,
    если б мы не знали остального...
    
    Ленин. Сталин. Бритва... 
    Что за год! ...
    
    
    ЕСЛИ...
    
    Пушкин ушел из дому,
    А не старик Толстой.
    Лермонтову седому
    Встретился век молодой.
    Не был в Санкт-Петербурге
    Убит Александр второй.
    Руси православной турки
    Вернули Царьград святой.
    Ульянов стал адвокатом,
    А Джугашвили попом.
    Россию в веке двадцатом
    Не перевернули вверх дном...
    
    
    *   *   * 
    ничего не знает о смерти смертоносная сабля
    ничего не знает смертельный снаряд
    ничего не знают землетрясение
    пожары, микробы, цунами и случайный кирпич
    все они, ничего о жизни и смерти не знающие,
    обступают нас
    уязвимых, беспомощных, незащищенных,
    в лучшем случае все равно обреченных
    умереть своей смертью.
    
    (если позволят 
    киллеры
    гитлеры
    каины)...
    
    *  *  *
    Февраль. Включить компьютер... Плакать
    или не плакать - вот вопрос.
    Дай в интернете мне поплавать,
    пока еще я твой матрос,
    поэзия. Ты - вождь пространства
    и времени. Сменив перо
    на электронное шаманство,
    вернёшь ли веку серебро?
    Люблю я тронутых тобою
    в Сети девчонок и парней, -
    они отмечены судьбою,
    как радуга и соловей.
    Авось насыщенный талантом
    эфир, не знающий границ,
    послужит мне и вам гарантом
    от загазованных столиц.
    
    *   *   *
    1
    Ни с того, ни с сего - Ашхабад
    подвернулся на склоне моих путешествий
    (эхо спросит - на фоне каких сумасшествий?),
    этот странный, не мне предназначенный град.
    Старость... Осень...Ночного полёта бросок.
    А вчера изводила меня аллергия...
    То, чего излечить не сумела Россия,
    это сделает Азия, юго-восток..
       Впереди за горами Герат, -
    звук магическим смыслом богат,
    но останется недосягаем
    для меня, проскользнувшего краем
    между адом и раем -
    туда и назад...
    
    2
    Говорил мне приятель: так и пиши -
    самодур вдохновенный, Туркменбаши
    понастроил дворцов, павильонов, фонтанов
    для призрачных ханов,
    золотой мусульманский сад,
    для блезиру
    на зависть миру, 
    город-выставку - Ашхабад...
    
    Это так, но вернувшись в Россию,
    я по Азии вдруг ностальгию
    ощутил - по горе в серебре,
    по песчаному солнцу с утра в октябре,
    и добрее стал думать о самодуре, -
    всё-таки он сотворил не гулаг,
    а восточную грёзу в натуре...
    
    Солнце. Золото. Сон. Копетдаг.
    
    
    
    * * *
    Возвестил ли кто о моем рождении?
    Кто-то кому-то на ухо шепнул?
    Самолет завернул в мою сторону?
    Аист на крышу сел?
    Гусь мне в руки вложил перо?
    Или к моему сценарию
    притрагивался режиссер,
    может быть, с белыми крылышками?...
    
    АНГЕЛ ПРИСНИЛСЯ
    
    В детстве я скорей представлял тебя девочкой,
    потом про тебя позабыл, завязал с пионерским галстуком,
    ты примирился грустно со своим отсутствием
    как полагалось тогда в мире идолов
    при которых с неба сыпались бомбы.
    Но я продолжал, взрослея,  чувствовать чьё-то вниманье 
    нескромно приписывал это Всевышнему
    будто у него другого дела и не было.
    Я теперь понимаю - это ты, мой незримый болельщик
    А верней - я на длинном твоем поводке, мы давно не встречались, 
    Как ты выглядишь, я-то уже постарел...
    
    Мифологический воздух полон свистящих стрел
    Я между них проскочил, преодолел перевал,
    Теперь предлагается спуск? Я на тросе повис,
    Я не приспособлен к старости, мне некомфортно вниз, 
    Я тревожно заснул, мне приснилось, что ты меня поцеловал...
    
    
    * *  *
    А про эти имена не спрашивай,
    Отголоски прежних лет и мест...
    Ходят похороненные заживо,
    На которых я поставил крест.
    Трауром их лица не обрамите -
    Просто испарился интерес...
    Сброшены они в корзину памяти
    С некоторой болью или без...
    Жизнь моя в утратах незамоленных,
    Срезаны живые провода...
    Сколько их забытых и уволенных
    И с учёта снятых навсегда.
    Связи мегаполисные вычурны,
    Рвутся на случайном вираже...
    Я живой, но тоже кем-то вычеркнут,
    Кем-то вытоптан в твоей душе...
    
    *  *  *
    Вселенная стремится к холоду,
    А жизнь - к теплу.
    Не говори, что всё расколото
    На свет и мглу.
    Болит душа, стремятся к большему,
    Туда, где Бог,
    Прибавить хочет к свету Божьему 
    Свой огонёк.
    
    *  *  *
    Мы к сиденьям приклеились попками,
    Телевизор возводится в культ... 
    То ли мы наслаждаемся кнопками,
    То ли нами командует пульт.
    Где чего-то узреть настоящего?
    Я кому-то кричу: отвори!
    Мы внутри электронного ящика,
    Я внутри, ты внутри, вы внутри!.
    До свиданья! Не жди долгожданного,
    Виртуального друга встречай...
    Я из мира машу заэкранного,
    Зазеркального мира... Прощай!
    
    
    
    
    
    АНТИГЛОБАЛИСТ
    - Больные штурмуют больницы,
    плодясь вопреки природе;
    врачи припадают к бойницам,
    чтоб их поразить на подходе.
    Медсёстры подносят пилюли,
    для крови шприцы наготове ...
    Больные лезут под пули
    и жизнь отдают за здоровье.
    А лидеры стран беспредельных,
    усвоив стратегию эту,
    без промаха лечат смертельно
    открытое сердце планеты.
    
    *   *   * 
    Нет уже врагов народа,
    но теперь уразумей:
    там, где рынок и свобода,
    у народа нет друзей!
    
    
    ПОЭЗИЯ
    Если снится вам сон, именуемый жизнью,
    полюбите - тогда повторится и сон,
    он навстречу свободе, теплу, бескорыстью
    путеводной звездой озарит небосклон.
    Если снится вам сон, именуемый жизнью,
    позовите меня, позовите меня,
    потому что не верю я в истину лисью,
    что кончается вечность, что смерть - западня.
    На земле, не смущаясь ни далью, ни близью,
    по тропинке чудес приходите ко мне.
    Если верите в мир, именуемый жизнью,
    принимайте его, но любите во сне ...
    *  *  *
    Наступила пора невозможности слов,
    перечисленных в словаре.
    Воздух ртом от удара ветров
    я хватаю теперь на холодной заре.
    Как подумаешь - мог  я быть скрипачом,
    мог, да вот - помешала война.
    Я отдался словам - а они ни при чём
    там, где в силе смычок и струна!
    Ты бы понял, она бы меня поняла,
    может быть, и себя б я постиг...
    А словами нельзя - такие дела.
    А молчанье без слов - это крик!
    *
    Твори добро без цели,
    не глядя, наугад.
    В пустыне птичьи трели
    на праздник пригласят;
    и радуга востока
    возникнет в высоте...
    С добром не одиноко,
    не страшно в темноте.
    *
    Забывают хороших поэтов,
       не гениев - просто хороших.
    Забывают - талант зарывают
       обратно, как зерна в песок.
    Кто их окропит водою,
       чтобы опять из проросших,
    как сквозь асфальт, пробился
       живой беззащитный росток?
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    Кирилл Ковальджи
    
    *   *   *
    Русский  тот, чья Родина - Россия,
    кто родился с Пушкиным в крови.
    Нет, не Третий Рим, не Византия, -
    а колокола и соловьи.
    
    
    *  *  *
    Пули, во время войны
    ни в кого не попавшие,
    свистят, жужжат, как шмели.
    рыщут, алчные,
    летая вокруг Земли...
    
    *   *   *
    После Гитлера и Сталина,
    Бухенвальда и Гулага -
    потрясающая музыка, 
    одуряющее благо!
    Хиппи. Запад и Восток...
    В ствол стреляющих - цветок...
    Все табу и память - вдребезги,
    Мэрилин Монро, стриптиз.
    После Хиросимы, Дрездена,
    кампучийский коммунизм.
    После Сталина и Гитлера
    танцы, музыка нон-стоп!
    Барабан и выстрел киллера:
    Двадцать первый начал с триллера -
    небоскрёбы взрывом сгрёб!
    
    *   *   *
    ...А молодость была
    холодной и голодной,
    сиротской и свободной
    на родине бесплодной
    и выжженной дотла.
    
    Оставила нас юность 
    с войной наедине,
    и с нами на войне
    навеки разминулась,
    а к седине - вернулась...
    
    И я с тобой танцую
    под позабытый джаз,
    предчувствуя сейчас 
    не третью мировую,
    а просто мир без нас, -
    как будто я целую
    тебя в последний раз.
    
    ЧИТАЯ СВЕТОНИЯ
    
    Стёр светотени
    смелый Светоний,
    чёрное с белым 
     в одном флаконе -
    список доблестей,
    гадостей список:
    как благолепен цезарь,
     как низок!...
    Образ глумится,
     меняя лица,
    располовиненный 
    цезарь двоится.
    По определению 
    он шизофреник
    Так что прости меня, 
    мой современник,
    метод Светония -
    метка доверия.
    Шизофреничны мы все. 
    Плюс - империя.
    
    ЛЕТО 1917. ПЕРЕД ОТПРАВКОЙ В ПОДПОЛЬЕ
    
    Сталин бреет Ленина опасной бритвой,
    бороду сбривает и усы...
    Что такого?
    Но опасной бритвой... 
    Что-то есть у лезвия стального
    от косы...
    Нет, не символ. Просто эпизод,
    Ничего такого... 
    Только вот,
    если б мы не знали остального...
    
    Ленин. Сталин. Бритва... 
    Что за год! ...
    
    
    ЕСЛИ...
    
    Пушкин ушел из дому,
    А не старик Толстой.
    Лермонтову седому
    Встретился век молодой.
    Не был в Санкт-Петербурге
    Убит Александр второй.
    Руси православной турки
    Вернули Царьград святой.
    Ульянов стал адвокатом,
    А Джугашвили попом.
    Россию в веке двадцатом
    Не перевернули вверх дном...
    
    
    *   *   * 
    ничего не знает о смерти смертоносная сабля
    ничего не знает смертельный снаряд
    ничего не знают землетрясение
    пожары, микробы, цунами и случайный кирпич
    все они, ничего о жизни и смерти не знающие,
    обступают нас
    уязвимых, беспомощных, незащищенных,
    в лучшем случае все равно обреченных
    умереть своей смертью.
    
    (если позволят 
    киллеры
    гитлеры
    каины)...
    
    *  *  *
    Февраль. Включить компьютер... Плакать
    или не плакать - вот вопрос.
    Дай в интернете мне поплавать,
    пока еще я твой матрос,
    поэзия. Ты - вождь пространства
    и времени. Сменив перо
    на электронное шаманство,
    вернёшь ли веку серебро?
    Люблю я тронутых тобою
    в Сети девчонок и парней, -
    они отмечены судьбою,
    как радуга и соловей.
    Авось насыщенный талантом
    эфир, не знающий границ,
    послужит мне и вам гарантом
    от загазованных столиц.
    
    *   *   *
    1
    Ни с того, ни с сего - Ашхабад
    подвернулся на склоне моих путешествий
    (эхо спросит - на фоне каких сумасшествий?),
    этот странный, не мне предназначенный град.
    Старость... Осень...Ночного полёта бросок.
    А вчера изводила меня аллергия...
    То, чего излечить не сумела Россия,
    это сделает Азия, юго-восток..
       Впереди за горами Герат, -
    звук магическим смыслом богат,
    но останется недосягаем
    для меня, проскользнувшего краем
    между адом и раем -
    туда и назад...
    
    2
    Говорил мне приятель: так и пиши -
    самодур вдохновенный, Туркменбаши
    понастроил дворцов, павильонов, фонтанов
    для призрачных ханов,
    золотой мусульманский сад,
    для блезиру
    на зависть миру, 
    город-выставку - Ашхабад...
    
    Это так, но вернувшись в Россию,
    я по Азии вдруг ностальгию
    ощутил - по горе в серебре,
    по песчаному солнцу с утра в октябре,
    и добрее стал думать о самодуре, -
    всё-таки он сотворил не гулаг,
    а восточную грёзу в натуре...
    
    Солнце. Золото. Сон. Копетдаг.
    
    
    
    * * *
    Возвестил ли кто о моем рождении?
    Кто-то кому-то на ухо шепнул?
    Самолет завернул в мою сторону?
    Аист на крышу сел?
    Гусь мне в руки вложил перо?
    Или к моему сценарию
    притрагивался режиссер,
    может быть, с белыми крылышками?...
    
    АНГЕЛ ПРИСНИЛСЯ
    
    В детстве я скорей представлял тебя девочкой,
    потом про тебя позабыл, завязал с пионерским галстуком,
    ты примирился грустно со своим отсутствием
    как полагалось тогда в мире идолов
    при которых с неба сыпались бомбы.
    Но я продолжал, взрослея,  чувствовать чьё-то вниманье 
    нескромно приписывал это Всевышнему
    будто у него другого дела и не было.
    Я теперь понимаю - это ты, мой незримый болельщик
    А верней - я на длинном твоем поводке, мы давно не встречались, 
    Как ты выглядишь, я-то уже постарел...
    
    Мифологический воздух полон свистящих стрел
    Я между них проскочил, преодолел перевал,
    Теперь предлагается спуск? Я на тросе повис,
    Я не приспособлен к старости, мне некомфортно вниз, 
    Я тревожно заснул, мне приснилось, что ты меня поцеловал...
    
    
    * *  *
    А про эти имена не спрашивай,
    Отголоски прежних лет и мест...
    Ходят похороненные заживо,
    На которых я поставил крест.
    Трауром их лица не обрамите -
    Просто испарился интерес...
    Сброшены они в корзину памяти
    С некоторой болью или без...
    Жизнь моя в утратах незамоленных,
    Срезаны живые провода...
    Сколько их забытых и уволенных
    И с учёта снятых навсегда.
    Связи мегаполисные вычурны,
    Рвутся на случайном вираже...
    Я живой, но тоже кем-то вычеркнут,
    Кем-то вытоптан в твоей душе...
    
    *  *  *
    Вселенная стремится к холоду,
    А жизнь - к теплу.
    Не говори, что всё расколото
    На свет и мглу.
    Болит душа, стремятся к большему,
    Туда, где Бог,
    Прибавить хочет к свету Божьему 
    Свой огонёк.
    
    *  *  *
    Мы к сиденьям приклеились попками,
    Телевизор возводится в культ... 
    То ли мы наслаждаемся кнопками,
    То ли нами командует пульт.
    Где чего-то узреть настоящего?
    Я кому-то кричу: отвори!
    Мы внутри электронного ящика,
    Я внутри, ты внутри, вы внутри!.
    До свиданья! Не жди долгожданного,
    Виртуального друга встречай...
    Я из мира машу заэкранного,
    Зазеркального мира... Прощай!
    
    
    
    
    
    АНТИГЛОБАЛИСТ
    - Больные штурмуют больницы,
    плодясь вопреки природе;
    врачи припадают к бойницам,
    чтоб их поразить на подходе.
    Медсёстры подносят пилюли,
    для крови шприцы наготове ...
    Больные лезут под пули
    и жизнь отдают за здоровье.
    А лидеры стран беспредельных,
    усвоив стратегию эту,
    без промаха лечат смертельно
    открытое сердце планеты.
    
    *   *   * 
    Нет уже врагов народа,
    но теперь уразумей:
    там, где рынок и свобода,
    у народа нет друзей!
    
    
    ПОЭЗИЯ
    Если снится вам сон, именуемый жизнью,
    полюбите - тогда повторится и сон,
    он навстречу свободе, теплу, бескорыстью
    путеводной звездой озарит небосклон.
    Если снится вам сон, именуемый жизнью,
    позовите меня, позовите меня,
    потому что не верю я в истину лисью,
    что кончается вечность, что смерть - западня.
    На земле, не смущаясь ни далью, ни близью,
    по тропинке чудес приходите ко мне.
    Если верите в мир, именуемый жизнью,
    принимайте его, но любите во сне ...
    *  *  *
    Наступила пора невозможности слов,
    перечисленных в словаре.
    Воздух ртом от удара ветров
    я хватаю теперь на холодной заре.
    Как подумаешь - мог  я быть скрипачом,
    мог, да вот - помешала война.
    Я отдался словам - а они ни при чём
    там, где в силе смычок и струна!
    Ты бы понял, она бы меня поняла,
    может быть, и себя б я постиг...
    А словами нельзя - такие дела.
    А молчанье без слов - это крик!
    *
    Твори добро без цели,
    не глядя, наугад.
    В пустыне птичьи трели
    на праздник пригласят;
    и радуга востока
    возникнет в высоте...
    С добром не одиноко,
    не страшно в темноте.
    *
    Забывают хороших поэтов,
       не гениев - просто хороших.
    Забывают - талант зарывают
       обратно, как зерна в песок.
    Кто их окропит водою,
       чтобы опять из проросших,
    как сквозь асфальт, пробился
       живой беззащитный росток?
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    

  • Комментарии: 1, последний от 02/03/2019.
  • © Copyright Ковальджи Кирилл Владимирович (kovaldji@mail.ru)
  • Обновлено: 08/06/2010. 15k. Статистика.
  • Стихотворение: Поэзия
  • Оценка: 4.13*13  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.